скачать книгу бесплатно
Красная точка пляшет по белым крыльям.
Я знаю: сон. Только сон, где я целюсь, но не стреляю.
Глава 15. Сильвия
Все пытаюсь понять, зачем Йоля это пишет. Для кого?
Да и что это за записки, в которых убивают ангелов? Они же бесплотные. Как их убить? Их ещё увидеть надо?
– Не всегда правда то, что видишь, – говорила Йоля.
Она вообще много всего говорила. Не вспомнить даже всего.
Ведь Йоля – как персонаж игры манга. Бери любого героя, одевай на свой вкус, создавай ему фон, мир, где он будет действовать, придумывай слова – и всё, уникальная авторская манга создана.
Может быть, Йоля тоже созданный кем-то персонаж? Хотя, конечно, это бред. Но с ней никогда толком не поймёшь, где правда, а где ложь.
И вполне может быть, что она играла с нами, а поэтому путала специально, чтоб мы вроде и знали о ней всё, но в то же время не знали ничего.
Хотя теперь я знаю, что кротовые норы есть. И это не выдумки. Кротовые норы – это туннели за площадью. Мы раз сто ходили по площади и не знали, что там норы. Скрытые дыры, которые даже и не заметишь, если не знаешь, что они там.
– Не всё правда, что видишь!
И что не видишь, наверное, тоже не всегда правда. Просто не догадываешься, что может скрываться под яркой обёрткой.
В туннелях то ли город, то ли временная петля.
Ты входишь в одном месте, а выходишь в другом. И между началом и концом этих туннелей совсем ничего. Только пустота, от которой звенит в ушах.
Только правда ли всё это?
Не снятся ли мне Йолины истории из папки? Не стала ли я их случайным героем, а?
* * *
– Ты, наверное, меня ищешь, да?
Димка сидел за столиком прямо в центре площади.
Та же длинная чёлка, те же серые глаза. Щёлкает фотоаппаратом направо и налево, как турист.
А рядом толпы приезжих, смеющихся студентов, экскурсии. И никто не замечает. Ни его, ни столика.
– Садись! Кофе угостить? Тут дают хороший кофе. Лучше, чем когда-то! – улыбается и машет мне.
Кажется, он улыбался даже тогда, когда толкал меня в кротовую дыру?
– Когда-то – это когда? – подхожу поближе. – Сколько лет назад? Двести? Триста? Откуда ты вообще здесь?
– Оттуда! – он машет рукой в сторону сквера.
– Только не рассказывай, что ты вампир или оборотень. Или живёшь на земле уже сотни лет!
– Вот ещё! – фыркает. – Шутишь, что ли?
Сажусь на пустой стул рядом с ним. Смотрю в объектив фотоаппарата, который он нацеливает мне прямо в глаза.
– Расскажешь! – говорю. – Или мне самой догадываться?
– Ты обо мне или норах? – он закрывает объектив ладонью. – Если обо мне, то я Дима. Мне шестнадцать, я люблю фотографировать красивых девушек.
Улыбается.
Прячет фотоаппарат в рюкзак.
– Если о норах, то они давно тут. Их лет сто назад здесь нашли. Во время войны в них прятались от бомбёжек. Обычные туннели, если не идти далеко вглубь.
– А что в глубине?
– Петли.
– Какие петли?
– Временные. Можно войти сейчас, а выйти в прошлом или в будущем. Хотя будущее только Браги проверял. Я так далеко не бегаю. Мне здесь больше нравится.
– Ты думаешь, я сейчас в твои сказки поверю?
– А это не сказки. Я вообще мог тебе всего этого не рассказывать. Просто ты тоже не из обычных.
– В смысле?
– Ты видишь меня и Браги. Ты даже кафе видела, в которое я тебя позвал. Ты из наших. Это точно.
– Вы что телепорты какие-то?
Смеётся. Допивает свой кофе.
– Нет, мы – бегуны. Мы можем бегать по времени.
– Как это?
Дурачит он меня, что ли? Рассказывает какие-то байки, как будто мне десять.
– Ну, мы можем перемещаться из одного времени в другое. Иногда надолго, иногда на несколько минут. Как захочется.
– А зачем вам такие забеги? Просто так?
– Ну, не совсем просто так. Мы ищем.
– Кого?
– Друзей. Воронов. – Димка опять достаёт из рюкзака фотоаппарат. Поворачивает объектив в толпу туристов у собора. – Я далеко не бегаю. Только сюда. Раньше этот город был теплее, многослойнее. Сейчас слишком серый стал, пустой.
– Ты жил тут?
– Да. Лет тридцать назад. Пока не началась война.
– Какая война?
– Наша.
Он встал из-за столика, повернул объектив в небо.
Стая воронов летит из сквера. Голод, несчастья, мор.
– Мы потерялись все тогда. – Он обернулся ко мне: – Надо было или выживать, или сражаться. В шестнадцать трудно сражаться, если против танка у тебя лишь кулак. Сложно остаться прежним.
– А зачем тебе вороны?
– Вороны?
Он больше не улыбался. И больше не щёлкал своим фотоаппаратом.
На ладонях я заметила шрамы. И над правой бровью тоже.
– Потому что мы все вороны. Ночью. Днём мы обычные. Но днём мы не видим друг друга, не узнаём. Только ночью.
– Как это вороны ночью?
– Плата за туннели. За то, что строили баррикады. За то, что не сдавались. За то, что убивали ангелов.
– Мистика какая-то. – Отодвигаю свой кофе, встаю рядом с ним.
– Не мистика. Обычное дело! Не всегда правда то, что видишь! Понимаешь?
– Так Йоля говорила, – говорю зачем-то. – Моя учительница. Она тоже говорила: не всегда правда то, что видишь.
– Йоля? – он с удивлением смотрит на меня. – Ты знаешь Йолю?
И я поднимаю кверху ладонь. Тайный язык. Да!
* * *
Теперь я словно выдыхала ненужный мне воздух, получая взамен другое, чьё-то чужое, особенное и поэтому такое ценное.
Я не могла рассказать об этом в видео, не могла показать в сторис. Я могла только размещать в инстаграм фотографии города и рассказывать в мини-зарисовках, как упоительно хороша осень.
