Небо молчаливое

– Иди сюда, – он взял Эмму за руку, а она дёрнулась так будто Константин её подстрелил, и она сейчас рухнет куда-нибудь в клумбу эту, к примеру, хорошая такая клумба, чтобы свалиться туда в красном платье, потрёпанном, но роскошном. – Прости, я резко, да?

– Нет, – вздохнула Эмма. – Меня трясет.

– Ещё бы. Эмм?

– Странное чувство, – обронила Эмма, ей не хотелось говорить, долго-долго объяснять не хотелось. Кэп поймал руку и легонько погладил пальцы. – Не злись на меня. Пожалуйста, – попросила Эмма шепотом. Но взрослые люди так не говорят. Не говорят. Боги, как же она не любила объясняться! Руки дрожат. Кажется… И голос глупый. И до чего нелепо так стоять!

– Я не злюсь. Честно! – он ухмылялся нахально и весело. – Может я сам был не прав.

Эмма фыркнула. С такой рожей неправоту не признают.

– Ну… – протянула она кротко, нужно мириться, а не опять… Да что с ней не так?! Он ведь неплохой, и плохого не говорит. – Пойдём уже, пожалуйста, – попросила она.

Ты не сбежишь от разговора. Никуда ты не сбежишь, потому что на Верне бежать некуда. Константин кивнул, и взял её под руку, точно она вещь какая-то! «Боги, Эмма, да что ж ты возмущаешь всё время? – подумала она хмуро. – Мне нравится, – Эмма легонько тряхнула головой, но мысли не вытряслись. – И так я не упаду».

– Слишком быстро, да? Я буду ждать если, нужно. Нужно, Эмм?

Ну почему это так нелепо? Почему ей нужно отвечать?

– Да, – наконец выдавила она. – Я не умею людям доверять.

«А пора бы уже научиться», – подумала она и даже без злобы. Просто пора. За этим прячется страх, выученный и старый. «Бесстрашной я никогда не была и точно не стану, а вот храброй…» – Эмма стиснула его руку и ей стало полегче. Ей было больно, но кажется, это «больно» вполне зажило.

– Мне нужно рассказать тебе, на этот раз нормально. Эти люди, которые… ну тебя… Им я нужен. Я тогда, в тот день, когда… В тот день, когда Луи приволок меня на Небо, я сбежал из местного полицейского ведомства. Послал их к чёрту, сказал – надоели. Решил, лучше сопьюсь чем опять. А они отпускать не умеют. Меня, – он вдохнул глубоко-глубоко, – меня сослали… Правительство Тирхи хочет Верну. Моими руками. А Вернские власти хотят Небо. А мне надоело. Хочу летать с вами.

– Они отстанут?

– Не знаю. Я был убедителен, – он усмехнулся. – На самом деле, я думал, я думал, что с Верной… Отсюда нужно валить.

Эмма кивнула. С тем не поспоришь. Ядовитая Верна не убивает, но истощает.

– Я тоже думала, – она вздохнула. – Я думала… Пора её отпустить.

– Эмм, если получится, скажи можно, – он снова остановился, чтобы вдохнуть, – с тобой улететь?

– Да.

– Так просто? – улыбнулся Константин.

– Н-наверно. А почему бы… Да. Просто. Не хочу думать, почему должно быть иначе. Пусть будет так. Если улетим, улетим вместе.

– Признанья в любви ты принимаешь сложней.

– Не смейся.

– Я не смеюсь. Эй? Я послу нос сломал.

Эмма прыснула.

– На всей Верне остался хоть один посол, с которым ты ещё не подрался?

– То были законники, – сказал Константин по-вернски. – Я не виноват, что они ко мне лезут. То есть виноват, наверно. Да пошли они!

– Боги. Знаешь на кого ты похож?

– На идиота?

Эмма покачала головой.

– В детстве мама читала мне сказку о золотом императоре. Ты на него похож. – Эмма вздохнула. Боги, сколько нежности в ней дремлет, сколько страха мешает дышать!

– Мне тоже читали, – кивнул Константин. Под ногами розовый гравий, ботинки забавно шуршат. – Это наша сказка. Старого мира, как ты говоришь.

– Он наша колыбель и наша память. – Теперь же голос не дрожал, почти красиво. Красиво ведь прозвучало? – Я… я… в детстве полюбила его. Хотела быть колдуньей, его женой. А может им самим, не знаю.

– Ты похожа, знаешь, на них обоих. Такая же смелая и умная.

– Ни черта я не умная.

«И всё время боюсь», – додумала она. В груди стало тяжело-тяжело от проглоченных слов.

– Ну да.

***

– Я люблю тебя, – выдохнул он обречённо. Будто это могло что-то значить. Последний кто любил её не так нежно, не так нагло, но тепло, но легко, но любил, отвернулся. Ни предал, ни бросил, просто не смог. И нет в том ничего плохого. Это все ядовитые Вернские облака.

Эмма молча приняла это признание, как принимала отговорки Луи, нотации Фета, как мамины упрёки когда-то приняла. Ей было слизко от самой себя и от обиды, что никак не выходит, что совсем не проходит, тускнеет немного. Немного. Слишком медленно она выцветает. Постель была мягкая – легче лёгкого провалиться в простыни, провалиться и промолчать. Боги, боги и духи и демоны вернского неба! Ей б расплакаться. Кэп нежно, едва касаясь провёл пальцами по спине, вырисовывая тонкую линию позвоночника. Её трясло.

– Холодно?

Эмма промычала отрицательно, вышло жалко. Подумаешь переспали. Подумаешь не отстанет теперь. Сама разрешила. Зачем? А захотелось. Это слабость? Это глупость? Это?..

– Кэп?

И что она дальше скажет?

– Иди сюда, – он продвинулся ближе, – давай просто полежим? Тебе не хорошо?

– Мне стрёмно. – В подушку всё же легче говорить. «Я поступила так, как обещала себе не поступать» – нет, этого она не скажет. – Я… я дура. Мне слишком долго было страшно. Боги! Я и тебе столько нервов… Чёрт! – она пнула подушку. – Знаешь, что я так долго пытаюсь сказать? – Эмма усмехнулась. Ей было не то стыдно, не то смешно. Боже, неужели так сложно губами выдавить слова?

– Нет, – улыбнулся Константин.

– А то, – Эмма резко подняла голову, говорить в подушку было как минимум неудобно, – что ты мне тоже нравишься, – закончила она почти что с вызовом, но больше себе и онемевшему так не кстати горлу. – И мне, с одной стороны, стыдно, что я так долго… не знаю обижала тебя? – Нет, не так. Она ведь не хотела кого-то обижать, эти перепалки… – Что мы ссорились, – она кивнула. Кажется, так правильно. Эмма не хотела извиняться, за то, что она такая, какая… какая бы ни была. Ей было страшно и больно очень долго. Ей было не до «нравиться», а главное не до «люблю».

– Мне тоже. Хорошо, что я настойчивый.

– Боже.

– А что? Нет что ли? Важное что-то?

– А? – не поняла Эмма.

– У тебя на коммуникаторе, – пояснил он.

– Нет, – отмахнулась. – От Эвы. От сестры. Она пишет мне периодически. Нотации в основном. Хочет, чтобы я жила, как она живёт. Не хочу отвечать.

– Звучит похоже на моего отца. Это он был Тирхским генералом. Героем.

Эмма уткнулась ему лбом в плечо.

– В бурю их. Давай я выключу.

Константин приподнялся и протянул ей коммуникатор с тумбочки. Эва теперь писала нечасто, запомнила, наверное, про разницу во времени, кусочек релятивисткой механики, а может Дэвид разжевал. Он умеет хорошо разжёвывать.

– Столько дерьма, которое я не могу отпустить. Вроде и время прошло, а меня гложет.

– Смерть учителя?

– Не знаю. Люди умирают, это данность. Это факт.

– Эмм, если тебе больно – это нормально, что тебе больно.

– Ага.

Но больно ей похоже было по какой-то другой причине. Да…

– Расскажи про него. Ну, как его звали.

– Рогач Тимофей Владимирович. Смешная фамилия.

– Моя лучше.

– Ага, – Эмма цокнула. – Знаешь, – протянула она, – он любил говорить, что дома в столе у него есть волшебная книга, которая позволяет путешествовать между мирами. Книга младшего бога. Вроде как он с подругой украл её из школы, в мире-как-наш. Что бы это ни значило.

– Он с моей планеты?

– Не думаю. Он просто шутил. В этих байках одна его подруга была принцессой, другая опальной чародейкой, крутившей шашни с тёмным колдуном.

– А с кем он шашни крутил?

– Не знаю. Официально он был женат на профессорке теологии. – Эмма положила ему голову на плечо и стало тепло.

Утром Эмма выскользнула из-под одеяла, оделась быстро и быстро ушла. Константин ещё спал. Так в общем-то проще – не нужно объясняться, смотреть на него не нужно. Ей стыдно – вот в чём дело! Боги, но разве это плохо? «Я разве предала кого-то? – спросила она, – Ни Дэвида, ни Рогача». Она только проверит почту, напишет Эве, что всё хорошо и выключит к чёрту компьютер, и сразу вернётся к нему.

«Странное вышло приключение», – Эмма рухнула в кресло, кресло скрипнуло и откатилось к столу. Где-то наверху в рубке Луи вел по радарам тяжелое Небо, вёл через тучи и Вернские дожди. Эмма тронула мышку. Монитор засветился зелёным. Луи…Опять не выключил после себя. В непрочитанных мерцало только одно письмо, то самое, пришедшее перед балом, ни Эвино, ни Дэвида, от заведующего центра космических исследований.

Эмму звали домой.

Глава 14

чернее чёрного

I

Облака плыли тихие – серебро, окаймлённое пурпуром. Луи плохо помнил дом, казалось, все его яркие и такие желанные картинки, как он сам их называл, были простой калькой с корабельных экранов, с Эмминых фильмов и слов. Даже сны о доме, напоминали, вывернутое Небо. «Если дом тот вообще был», – добавил бы Фет. Луи морщится. Был! Он будет и дальше упорствовать, и когда-нибудь Фет согласится. Страшно, но похоже именно дом и разделяет их с доктором. Если бы хоть один отступил… «Был», – сказал Луи, вкладывая всю свою силу в одно тихое слово. Но какие дома облака он не помнил, а временами, кажется, и не знал. Всё его прошлое точно вытрясли, зачистили без жалости. «Так бывает», – объяснял Фет. Ну и что с того, что бывает? Ему, Луи, это «бывает»… Лучше бы обнял! Боже. Луи замер и понял, что забыл дышать, забыл высматривать бури. Забыл и просто сидит, бессмысленно пялясь в хитрый экран. Вот сиди и пялься! Луи воровато огляделся, но в пустой рубке никто не появился, некому ловить его за руку и отчитывать за невнимательность… «Поймут, что я облаках летаю вместо того что бы лететь…» – Луи стало грустно от такого каламбура, он взялся за рычажок и без особых усилий увернулся от маленького буревого хвоста.

Да они ж знают все трое: и Эмма (как Эмме не знать?) и кэп – сам ведь проболтался! и Фет, он не дурак, чтоб не заметить, не догадаться, когда к нему лезут вот бессовестно и порываются поцеловать. Почему сразу не выгнал? И неужели ни в одной вероятной вселенной он не мог ответить на поцелуй?

Тогда все и испортилось? Или раньше? Или потом? Луи так и не понял, где оступился, в чем провинился, чем обидел доктора. А может он просто недостаточно для него хорош? Фет взрослый, а он мальчишка. Неужели дело в этом? В чём вообще дело?! Дисплей высвечивал какую-то муть с левым двигателем, после всех ремонтов Небо немного кренилось, а тут ещё, как назло, новый очаг вызревает. Проклятье! На минуточку ж отвлёкся! Но Луи знал, что с этим делать. За время пребывания на Небе он сделался хорошим пилотом.

В тот день злополучный день-поцелуя кэпа с ними ещё было, Луи и сам всего как месяц попал на Небо и обживался как. Он трудился, ха! Пахал по две смены просто затем, чтобы доказать, что хоть на что-то годен, что он не только воришка с блошиного рынка, что может, может быть им полезен. Он ведь и в механизмах шарит, и с управлением с ходу разобрался, будто уже водил корабли… и картошку чистит, и готовить умеет не то, чтобы сильно вкусно, но съедобно вполне. Станционные воришки не только воровать горазды! В свои семнадцать, тогда ещё в шестнадцать ему довелось работать грузчиком, уборщиком, мойщиком посуды, подмастерьем механика, сапожника и даже агронома с большим секатором, но нигде, увы, он не задерживался надолго, точно какая-то неведомая сила, толкала его в спину, нашептывала тихо и упорно: уходи. И он бежал, подхватывая старый рюкзачок, а потом случилось Небо и доктор Фет, и Луи понял, что пропал.

В тот злополучный день он по обыкновению решил заглянуть к доктору в перерыве. В его каюте было тихо и очень темно. Луи даже подумал по началу, что у Фета что-то проводкой. Подумал о ящичке с инструментами, который остался в машинном, и о стоимости новых ламп и проводов, выходило много, по крайней мере больше, чем у них с Эммой было на тот момент. Тогда они жили бедно, не беднее рыночных попрошаек, но для свободных, так звали на Верне всех странствующих на собственных кораблях, всех —от дураков до пиратов, плоховато. Луи это сразу заметил, заметил также, что и работы на корабле было явно больше, чем людей, способных её выполнять. Они зашивались. Управляться с таким кораблём без команды – немыслимо. В том и был его шанс. Луи умел видеть возможности. Такой вот талант. К нему бы ещё везение! Впрочем, попасть на борт Неба тоже удача. Этого Луи не отрицал и по-прежнему опасался, что его вот-вот выгонят. Он быстро и безошибочно понял, что корабль Эммин и решать только ей, но Эмма ему сразу понравилась и к мнению доктора она прислушивалась, а с доктором они как-то поладили. Луи умел выбирать людей, кто не умеет, тот долго не живёт, такая вот жестокая выучка.

Доктор удивлённо поднял голову, глянул, хмыкнул, продолжил читать.

– Почему у тебя темно так? Сломалось?

– Нет, – мотнул головой Фет. – Привычка.

– А-а, – протянул Луи и сел напротив, его не приглашали, но можно же? Доктор, кажется, не возражал, он его и не замечал, кажется. – У меня свободное время, – объяснил Луи, точно извиняясь. – Эмма не говорила, что делать, ну когда…

– Отдыхать, – вздохнул Фет. – Обжился?

– Да. У вас хорошо! Мне нравится! – Луи и сам не понял откуда в нём столько энтузиазма, ещё пару минут назад сил едва ли хватало, чтобы сползти со ступенек, а лесенка-то из рубки короткая. – А тебе?

Доктор поднял одну бровь.

– Да, тоже.

«А я нравлюсь?» – подумал Луи, как работник, конечно, спрашивать вслух не решился.

– Эмма сказала, ты толковый пилот, – просто сообщил доктор. Луи почувствовал, как у него багровеют щёки. Толковый пилот! Надо же! – Летал раньше?

– Неа, – он радостно мотнул головой, волосы упали на лоб, Луи попытался их сдуть. Фет очень странно глянул на него. – Я подстригусь, если надо. Надо, да?

– Что?

– Что? Или ты про полёты? Я на самом деле хреново помню, что было до… Ну вообще всё детство. Точно мне сразу пятнадцать стукнуло и сразу на улице.

– Амнезия?

– Ага.

– То есть, что такое амнезия ты знаешь?

– Я много чего знаю! – сообщил Луи и поспешил заткнуться.

А потом он сделал самую большую глупость, на которую только был способен: приподнялся, отпихнул скрипучий стул и, глядя доктору в глаза, быстро-быстро, чтобы не передумать, чтобы не успеть подумать, вдохнул, сбил локтем пустой стаканчик для карандашей и поцеловал Фета, поцеловал и отшатнулся. Нелепо и быстро коснулся губами губ. И задышал быстро-быстро. Застыл, не поднимая глаз.

– Эмм, – спросил он после, – а у Фета ведь нет никого? Женщины в смысле или… – он не решился сказать «мужчины», ведь это б значило признаться. Нет, он не мог.

– Нет. У него была семья, – Эмма говорила отрывисто, слова иголками кололись в пальцах. Луи сжал губы, Луи вцепился в кресло. – Жена и дочь. Они погибли, – Эмма перещёлкнула программу, – на Стрельце.

– А-а… – «Я дурак. Я дурак! Я идиот, – Луи попытался оторвать хотя бы одну руку от кресла. – Он же… я…». На такое люди обычно говорят «сожалею», «ох, блять» и «какой ужас». – Я поцеловал его, – выдохнул Луи и стукнулся головой об стол.

Эмма, кажется, успела подхватить мышку и маленькую коробочку с зондами.

– А он? – просто спросила Эмма. – Похоже не в восторге. Прости. Я… – она понятия не имела, что говорить.

– Мм.., – промычал Луи, не поднимая головы. – Ты права.

И снова он не придумал ничего лучше, чем постучаться к Эмме.

II

И вот с какой-то возмутительной садисткой радостью Эмма отметила: год прошёл. Ровно год назад согласно вернскому летоисчислению началось её плавание по этим ядовитым облакам, а через пару месяцев узнается, что недомогания Тимофея Владимировича – это не вздор, Эммочка, что ты без дела хмуришься, нам работать пора. «Ну может…», – просила она. Рогач улыбался. И ничего. Ничего она не может.

«Смешно до жути», – сказала Эмма створкам шкафа. Ей очень-очень хотелось умыться. Она сунула консилер и круглую плашечку перламутровых теней в задний карман. До двенадцати ещё… Не двенадцать ещё. Она шла по коридору, изо всех сил стараясь не шуметь, не бежать, только бы не заметили. Боги, как ей хотелось, чтобы Дэвид заметил, чтобы он вышел сейчас, вон оттуда, сейчас. Эмма нырнула в ванную, открыла кран. Она забрызгала майку. Не сильно. «Может всю намочить, чтобы стала чернее?» – подумала Эмма с досадой. Почему-то самыми чёрными вещами в её небогатом вернском гардеробе оказались серая майка, серая кофта и синие штаны.

«Думаешь я не справляюсь?» – Эмма отвернулась, поправила штаны, одёрнула кофту, кольца выровняла, чтобы камни по центру пальца, чтобы симметрично; волосы закинула назад, лишь пару прядей оставила, чтобы уши спрятать. «Я справлюсь», – сказала она сама себе. В зеркале отражалась какая-то жалкая дурная девчонка. Эмма достала из сумки консилер, помазала под глазами, растёрла пальцем. Стало чуть легче. Она уже меньше походит на труп. Когда-то был мультик: там ходила вот такая девчонка, она была призрак. Эмма стиснула консилер и, кажется, поцарапала ладонь ногтями и, кажется, он треснул и, кажется, выпал и, кажется…

«Ты же с телом своим справиться не можешь», – заметил он незлобно без усмешки, просто заметил, как замечают утренний дождь, кошачью шерсть на черном пальто, новую стрижку старой знакомой. Не вошёл даже. Эмма не запирала. Она посмотрела на дверь: да, дверь не закрыта. Вот защёлка, вот! Свет льётся из коридора жёлтый и тусклый, точно тонкая струйка грязной воды из бабушкиного крана. Ей было противно собственное тело опухшее, оплывшее, тяжелое и склизкое. Серенькая майка, штаны-для-выступлений, и кольца. Эмме казалось, что эти кольца звенят, как колокольчики на корове.

«Иди к чёрту, – подумалось Эмме. – Там тебя ждут», – подумалось зло. Она посмотрела в зеркало, но не увидела себя. Посмотрела, но не увидела. Провела рукой по стеклу, по холодному, по забрызганному, в мелких пятнышках зубной пасты. Посмотрела… Кто его должен был мыть? Посмотрела, поправила кофту, одёрнула брюки, потрогала кольца. Сознанию не за что уцепиться. А может выбросить эти чертовы кольца за борт в вернские облака, в бури и тишину. Звенящие кольца. Поправила кофту. Дэвида нет в коридоре. Поправила брюки. Сколько там до полудня?

«Эмма!» – раздалось отчётливо. Она вышла, никого не было.

«Лечись», – сказала себе Эмма. «Лечись!», – повторила, шагая к буфету. Как солдатик шагая. «Лечись». И с каждым приказом, бездушным и жёстким, ударом, ожогом, уколом, укором… И с каждым ей делалось хуже и гаже, а лампы тускнели. В буфете сидели люди. Сидели и говорили, а на столе стоял гроб. Так долго искали. На Верне другой похоронный обычай. Так долго. Нашли? Заказали, так Эмме сказали. Когда вернулась, не с Южной, на Южной-то проще. Один корабль к Южной, один корабль, другой корабль. Она сказала, что будет искать? «Я не говорила», – точно помнила Эмма. Это отмазка. Не важно. Важно. Что важно? Эмма вошла, но сесть не смогла. Стол, за которым… на котором печенье, ломкое с красным кружочком варенья, хрусткие вафли, кофе на завтрак, все сидят рядом, болтают: какие там планы, а нет никаких. Эмма упала, на стул, что подставили рядом. Думали места не хватит, хватило бы ещё на десяток таких же понурых. Только доктор стоял, не садился. Длинный и бледный. Люди на Верне были повыше, были бледнее. Эмма сама уже стала как скатерть, на столе тоже белая, белая, цвет разведённой извести. В школе им говорили, как правильно воду…, как красить стволы щербатых орешников. Эмма потрогала кольца. Пальцы на месте, Эмма на месте.

«Ну что? Уже время», – подал голос…

Эмма смотрела вскользь. Ей двадцать пять, ну чуть больше, по Вернским меркам… астрономический год… Эмма забыла какой там сдвиг. «По фазе», – подумалось горько. Забавно, однако, за двадцать пять лет она ни разу не видела трупов, то есть на похоронах не была.

Труп выглядел трупом. Желто-ужасный, всё стало жёлтым и мерзким, в прожилках прогорклой бирюзы, как вены под кожей, под кожей не… Не смотри, раз не можешь. Эмма посмотрела на пол. Эмма не плакала, она не понимала, почему ещё не плачет. А потом вышел кто-то, кто знал, как говорит бог. И люди встали. Вставать около дивана неудобно, колени ровно не разогнёшь, потому что близко. Мысли носились так быстро, что Эмма уже просто не понимала. Она падает, падает со стула, падает лопатками на пол. Падает. Падает. Падает.

«Небо было добрым к нему», – сказал кто-то из вернских. Эмма не слушала. Как такое можно слушать?

Гроб упал в облака. Так почему-то надо. Они скинули тело из Неба в небо. Эмма сидела на стуле и грызла кусок круглой лепёшки, потому что круглые лепёшки надо грызть, тогда души… Эмма прикусила щёку. Она плакала, а больше никто не плакал. Она посмотрела на Дэвида, он сидел через стол и три блюда, через бокал и супницу. На Верне есть супницы, но нет гробов. Потому что есть супы, но нет кладбищ. Она хотела, чтобы Дэвид взял её за руку, чтобы погладил пальцы. Эмма спрятала руку. Дракон, замотанный в плёнку-пелёнку, болел. Его нужно было выпускать на воздух, чтобы повреждённая кожа дышала, чтобы заживала. Эмма боялась размотать руку, боялась, что кто-то увидит, поймет, чем она занималась, что спряталась, что сбежала. Сбежала татуировку бить. Сбежала. Корабль летел медленно, а может просто висел, не двигался, замер, застыл, всё. Тут и будем жить. Эмма чихнула и вытерла нос рукавом. Хуже некуда. Она даже до салфетки дотянуться не могла. Руки не поднимались, окаменели, приросли согнутые, а может просто некто невидимый пристрочил рукава к бокам. Эмма чихнула ещё раз и откусила лепёшку. На той стороне стола Дэвид поднял рюмку. Эмма попыталась взять свою. А потом он заговорил, а она не смогла, а потом заплакала, а потом укусила лепёшку, а потом люди долго-долго, а потом…

Тело падало долго. А потом упало. Потому что так, работает гравитация. Потому что работает. Эмма не могла работать. Эмма лежала и плакала, смотрела на руку и плакала, прятала руку, не открывала, когда стучали. Когда стало сильно больно, она разыскала доктора и попросила успокоительное. Доктор, Фет, понятно, что доктором был Фет, кто ещё? Доктор, то есть Фет, доктор сказал: закончилось. Заставил снять кофту, дал мазь от контактного дерматита, и почему-то сказал, что прощает.

Эмма просто не смогла выкрутиться, не смогла выдернуть руку, а сбегать от доктора, когда тебе двадцать пять или больше уже, но без разницы, сбегать от доктора, когда ты научный сотрудник, когда в экспедиции, когда вы оба на борту треклятого дирижабля… Да куда тут в общем-то сбежишь? Доктор был так холоден и так спокоен. Доктор говорил строго, точно всех призирал, доктора опасались, доктор простил Эмму, точнее просто не наорал.

«Падать в небо, наверное, страшно, – думала Эмма, – падать страшно». Она проводила, едва касаясь подушечками пальцев, по стенам, по люку. Она могла, она могла бы! Будто сложно открыть и выйти?! Эмма слушала, как они собираются прочь. Как непросто теперь. Какими будут неустойки по гранту. И никто не заплатит. Мазь от контактного дерматита щипала, но это не больно, больно, когда жжётся, когда раненная по дурости кожа, всё время замотана, запрятана. Когда стыдно от самой себя. Когда хочется отрубить эту руку. Но лучше всё тело. Просто выйти из этой кожи, из этих тряпок. Всё это время она ходила в серой кофте, которая не чёрная, и в синих штанах, которые тоже не чёрные, и не снимала, и не меняла, и не мылась. Эмма попыталась вспомнить сколько, чтобы устыдить себя, чтобы загнать это жалкое тело в белую душевую с большим зеркалом. Какой эстет упихал зеркало в душевую? Вышло три дня. Нестрашно, по сути. В походах… в походах Дэвид всегда грел воду. Эмма решила, что проживёт и четвёртый.

– Эмма, – позвал её доктор. – Эмма, я прав? – спросил доктор.

– Вы правы, – сказала Эмма. А я не права.

– Конечно! – обрадовался доктор. – Конечно! – повторил совершенно счастливо.

Эмме вспомнилось, что людям необходимо верить в собственную правоту, по крайне мере так Эва говорила, это как потребность, потребность в безопасности. Эмма была более чем уверенна, что где-то напутала. Эмма всё топталась у люка. Что доктор здесь делал? Доктор застрял на корабле со всеми. «Ждёт станцию, – решила она, это было бы логично. – Ждёт станцию, чтобы сойти».

Доктор стоял и улыбался.

– Всегда говорил, что у меня хорошая память на имена и на лица, – сказал он. Эмме, в сущности, было плевать, но она кивнула, потому что хорошая память – это вроде как хорошо, и если человек счастлив, то с ним надо порадоваться.