Amalien Jahrhundert

– Aber ich bin Traktorist … – versuchte der Gefreite sich zu rechtfertigen.

– Umso besser! – unterbrach ihn der Feldwebel gereizt. – Hebel in die Hand – und vorwärts!

Er befahl, die Gruppe in einer Stunde antreten zu lassen, und ging ins Hauptquartier.

David betrachtete seine Untergebenen – zehn junge Soldaten. Unter ihnen war ein Russe, zwei Ukrainer, sechs Kasachen und ein Tatare. Die meisten von ihnen sprachen kaum Russisch.

– Also gut, – sagte David entschlossen. – Jeder von euch muss den Satz lernen: „Soldat soundso, zur Überprüfung bereit.“

Neben ihm, an der Spitze der zweiten Gruppe, stand der Kasache Anar Kuschabergenow – ein ehemaliger Lehrer und hervorragender Kenner der russischen Sprache.

Unterdessen schritt der Kompanieführer durch die Reihen der Rekruten und befahl laut:

– Nur das lehren, was im Kampf gebraucht wird! Keine Minute für Nebensächlichkeiten!

Diese Worte, trotz ihrer scheinbaren Einfachheit, blieben David lange in Erinnerung.

Innerhalb weniger Wochen wurden die Rekruten in die Grundlagen der Militärwissenschaft eingeführt. Täglich marschierten sie, formierten sich zu Reihen, Kolonnen und Zügen. Der junge Politoffizier, Leutnant Fjodor Simonenko, erklärte mit großem Enthusiasmus die Bedeutung von Stalins Juli-Ansprache an das Volk. Dann bekamen die Soldaten Gewehre ausgehändigt. Man brachte ihnen bei, diese zu zerlegen und zusammenzusetzen, zu reinigen, zu ölen und sie wie eine „Mutter“ zu behandeln. Der Verlust der Waffe drohte mit einem Kriegsgericht.

An einem der Augustsonntage legten die Kommandanten und Soldaten den Eid ab. Noch in derselben Nacht wurden sie eilig in einen Zug verladen, der am frühen Morgen Richtung Westen abfuhr.

David träumte davon, Moskau zu sehen, aber auch dieses Mal flog die Hauptstadt an ihm vorbei. Mit hoher Geschwindigkeit raste der Zug an der Stadt vorbei in Richtung Nowgorod. Doch bis nach Nowgorod kamen sie nicht: Der Zug wurde in Waldai entladen.

Am Stadtrand begann die eilige Vorbereitung der Stellungen für die zweite Verteidigungslinie. Die Soldaten gruben Schützengräben und Unterstände direkt auf einem ungemähten Roggenfeld. Für David und seine Gruppe, die hauptsächlich aus Dorfbewohnern bestand, war dies ein besonders schmerzhafter Moment. Die Feldspate fraßen sich in die Schwarzerde und schnitten dabei die reifen Ähren ab.

– Wieder wird es Hunger geben, – seufzte David schwer, während ihm unaufhaltsam die Tränen kamen.

Diese Arbeit war nicht nur körperlich anstrengend, sondern auch seelisch belastend. Jeder Hieb mit dem Spaten erinnerte daran, dass ein Bauer es gewohnt war, zu schaffen, nicht zu zerstören.

Mit jedem Tag wurden die Geräusche der fernen Kanonaden deutlicher. Doch in der zweiten Verteidigungslinie erfuhren die Soldaten nur aus den Berichten des Sowjetischen Informationsbüros über den Verlauf der Kämpfe. David wusste: Kämpfe waren unvermeidlich, aber das Warten war das Schwerste.

An ihren Befestigungen zogen Kolonnen von Rotarmisten gen Westen. Zurück kamen nur Wagen mit Verwundeten.

In einer der seltenen Pausen beschloss David, einen Brief an Amalia zu schreiben. Er besorgte sich ein Blatt aus einem Heft, befeuchtete mit Speichel den Bleistift und nutzte den Gewehrkolben als Stütze, um zu schreiben. Er schrieb auf Russisch:

„Grüße dich, meine geliebte Malja. Ich möchte dir mitteilen, dass ich am Leben und gesund bin, was ich dir auch wünsche. Ich vermisse dich sehr. Aber schreibe mir noch nicht. Wir werden bald in den Angriff übergehen. Wenn wir den Feind besiegen und ich am Leben bleibe, werde ich dir alles erzählen.

Ich bin sehr glücklich, dass wir ein Kind bekommen werden. Das Wichtigste ist, dass es gesund zur Welt kommt und dass es dir gut geht. Wenn es ein Junge wird, nenne ihn Nikolaus nach meinem Vater. Und wenn es ein Mädchen wird, dann entscheide selbst. Frauenverstehen sich da besser.

Ich hoffe, dass sie Martin wegen seiner Gesundheit nicht an die Front holen. Irgendwie ist er auch eine Hilfe für dich. Einen tiefen Gruß an alle Nachbarn und die sozialistische Schmiede der Sowchose. Euer David Schmidt.“

Er faltete den Zettel sorgfältig, steckte ihn in einen Umschlag, den er im Voraus besorgt hatte, und versteckte ihn im Rucksack. Der Brief musste noch abgeschickt werden, aber David wusste, dass er dies bei der ersten Gelegenheit tun würde.

In den ersten Oktobertagen wurde ihre Division von den Waldaier Stellungen nach Moskau verlegt. Der Zug bewegte sich unter ständiger Gefahr durch Luftangriffe. Als sie in der Station Malojaroslawez ankamen, ging das Bombardement weiter. Das Entladen und der Grabenbau erfolgten unter der Erde, die von den Explosionen bebte. Diese Linie wurde ihre neue Verteidigungslinie, deren Aufgabe es war, die Hauptstadt zu verteidigen…

***

Die Nacht vor der ersten Schlacht war überraschend ruhig. Über der Stellung lag Stille, die nur ab und zu vom Rascheln des Nachtwinds unterbrochen wurde. Das blasse Mondlicht spiegelte sich in den Stiefeln des Offiziers, der entlang des Grabens ging.

– Gruppenführer, Gefreiter Schmidt!“ – versuchte David, die vorgeschriebene Haltung zu wahren, ohne aus dem Graben herauszutreten, als der Offizier sich näherte.

– Frei! – sagte der Politoffizier Simonenko müde. Er trat halb gebeugt näher und musterte die Soldaten.

Die Soldaten, die das Näherkommen des Leutnants bemerkten, drückten sich leise an die feuchten Wände des Grabens, um ihm den Weg freizumachen.

– Jude, oder was? – fragte Simonenko plötzlich, als er Davids Gesicht betrachtete.

– Keineswegs! – erwiderte dieser überrascht. – Ich bin ein Deutscher.

– A-a-a“, zog der Offizier nachdenklich die Silbe, als ob das irgendetwas erklärte. Er wandte sich den anderen zu.

– Sind alle bereit für den Kampf?

– Wir haben außer Gewehren nur je zwei Flaschen Brandbomben, – begann David, um den Mangel an Ausrüstung zu erklären.

– Keine Panik, Gefreiter! – unterbrach ihn Simonenko. Seine Stimme klang fest, aber ohne Schärfe. – Der Befehl lautet, bis zum letzten zu halten!

Der Leutnant verstummte und starrte in Richtung des dunklen Horizonts, wo eine Gefahr zu lauern schien. Dann fügte er leiser hinzu:

– Nicht unnötig in den Angriff gehen. Aber auch nicht zurückweichen. Es gibt keinen weiteren Rückzugsort.

Die Worte des Offiziers hingen schwer in der feuchten Nachtluft und verstärkten die Anspannung, die bei jedem Soldaten spürbar war. Vor ihnen lag das Ungewisse, aber jeder wusste, dass es hart und blutig sein würde.

Am nächsten Tag, nach einem morgendlichen Luftangriff und einem ohrenbetäubenden Artilleriebeschuss, gingen die deutschen Truppen zur Offensive über.

– Bis zum letzten Standhalten! – rief die Stimme von Gefreiter Schmidt. Sie zitterte nicht vor Angst, sondern vor verzweifelter Entschlossenheit. Es war kein Befehl – es war eine Bitte an seine Soldaten.

Die erste Welle des Angriffs konnte abgewehrt werden. Aber gegen Mittag drangen deutsche Panzer vor, unterstützt von Artillerie. Die Verteidigungslinie des Bataillons begann unter ihrem präzisen Feuer zu brechen. Jede Explosion riss Erde und Hoffnungen heraus. Die Soldaten versteckten sich in den Gräben und pressten sich in den feuchten Boden, als könnte er sie retten.

David spürte, wie seine Wange, die an der Erde lag, von Kälte und Feuchtigkeit taub wurde. Eine Granatenexplosion in unmittelbarer Nähe betäubte ihn, aber er klammerte sich weiterhin an den letzten Rest seines Kontrollgefühls.

Zuerst konnte ein Soldat des Zuges nicht mehr aushalten. Er stand auf und rannte – nicht zu seinen eigenen Leuten, sondern zu den Faschisten, die Hände erhoben.

– Feigling! – schrie David innerlich und hob das Gewehr. Seine Hände zitterten, doch er drückte den Abzug. Alle fünf Kugeln aus seinem Magazin flogen dem Überläufer nach.

Nicht alle Soldaten bewahrten ihre Standhaftigkeit. Einige versuchten, sich durchzuschlagen, in der Hoffnung, zu fliehen.

– Einer… zwei… – zählte David mit Entsetzen, als er sah, wie sie die Stellung verließen.

– Zurück! – schrie der Kommandant des benachbarten Zuges, Kuzhabergenow. Seine Stimme zitterte vor Verzweiflung.

Doch die Deserteure hörten nicht mehr. Einer von ihnen fiel, getroffen von einer feindlichen Maschinengewehrsalve. Ein anderer wurde von eigenen Leuten erschossen – die hintere Verteidigungslinie ließ keinen Fluchtweg offen.

Die Explosion einer Panzergranate zerfetzte den Raum neben Davids Graben. Schrapnelle flogen in alle Richtungen, und das Feuer ergriff die Luft. Die Flaschen mit Brandbomben explodierten eine nach der anderen und trugen zum Chaos bei.

Vor David funkelten Millionen Funken. Unerträglicher Schmerz durchzuckte seinen Körper, als ob er von innen aufgerissen wurde. Das Bewusstsein schmolz dahin, versank in der Tiefe der Stille und Dunkelheit.

***

Die Historiker werden später schreiben: Trotz der zahlenmäßigen Überlegenheit und massiver Angriffe gelang es den deutschen Truppen nicht, die Verteidigung in diesem Sektor zu durchbrechen. Die Stadt blieb unzugänglich. Als die Faschisten sie von hinten umgingen, fanden sich die sowjetischen Kämpfer in der Umklammerung. Zwei Tage hielten die Krieger ohne Schlaf und Verpflegung durch und leisteten Widerstand bis zur letzten Patrone. Als die Munition ausgegangen war, versuchten die Übriggebliebenen einen Durchbruch. Von mehreren Tausend Menschen, die diese Linie verteidigten, entkamen nur etwa hundert lebend aus der Umklammerung. Es war ein Sieg, für den ein zu hoher Preis bezahlt wurde.

Der Ruf des letzten Rehs

Aus der Kälte in die Hölle,

Hineingestoßen nackt und bloß:

Ich bin von meiner Heimat nicht fortgegangen –

Warum also wurde ich ihrer beraubt?

Boris Tschitschibabin

Aus der Höhe eines Adlerflugs konnte man sehen, wie eine verschlungene Rinne, die mit einer dicken Schneeschicht bedeckte Mugodschary-Ebene durchzog – es war die Niederung des Flussbetts der Elek. Sich durch die Steppe windend, zerriss sie die weiße Schneedecke wie eine feine, aber entschlossene Linie eines Malerpinsels. An einigen Stellen hoben sich gelbe Sandabbrüche an ihren Ufern scharf ab und setzten Kontraste in die monochrome Winterlandschaft. Die Kalkfelsen hingegen verschmolzen mit dem endlosen weißen Teppich, fast unsichtbar in diesem stummen Reich der Kälte.

Elek – ein Flussname, der aus dem Kasachischen als "Reh" übersetzt wird. Einst gab es hier zahllose dieser Tiere, als hätte die Natur selbst diesen Ort für ihr anmutiges Dasein auserwählt. Dieser Steppenfluss war seit jeher ein wesentlicher Bestandteil der lokalen Landschaft. Sein Flussbett, mal stürmisch und ungestüm, mal träge und gemächlich, schien im Einklang mit der Steppe zu atmen und erinnerte daran, dass auch unter dem weißen Tuch des Schnees das Leben verborgen lag, bereit, mit den ersten Frühlingsstrahlen zu erwachen.

Am Ende einer klaren, windstillen Nacht legte sich ein feiner Hauch von Frostkristallen um die Stämme der Uferweiden. Der Reif, wie ein zarter Schleier, überzog die Zweige der Bäume und des Saxauls, die runden Schilfrohre und die langen, trockenen Blätter des Rohrkolbens. Selbst ihre gewöhnlich dunkelbraunen Kolben wirkten nun, als wären sie mit weichem, weißem Moos bedeckt. Der Frost der letzten Tage hatte die ohnehin silbrigen Rispen des Schilfs noch heller gemacht, sodass sie wie zerbrechliche Schneeschmuckstücke aussahen. An den Sträuchern entlang des Ufers hingen Spinnweben, die im Raureif wie flauschige Girlanden erstarrt waren – ein Überbleibsel des vergangenen Altweibersommers.

Alles war in makellosem Weiß gehüllt und atmete den Zauber des Winters. Nur vereinzelt unterbrachen dunklen, spiegelnden Wasserflecken dieses Reich der Reinheit – nicht zugefrorene Stellen des Flusses, wo mächtige Quellen aus der Erde sprudelten und daran erinnerten, dass die Natur selbst in der tiefsten Kälte niemals völlig zum Stillstand kommt.

In einem Moment flackerte ein grauer Schatten in den Uferdickichten auf. Ein elegantes braunes Tier mit einem kurzen weißen Schwanz trat vorsichtig aus dem dichten Gestrüpp und hinterließ tiefe Hufabdrücke im weichen Schnee. Das Reh näherte sich dem Rand des glänzenden Eises, seine Bewegungen waren anmutig, als hätte die Natur sie bis ins kleinste Detail perfektioniert. Es blieb stehen, hob aufmerksam den Kopf und blickte sich wachsam um: ein Blick in die eine, dann in die andere Richtung, gefolgt von einem kurzen Rückblick.

Der Jäger, der sich in der Nähe verborgen hielt, lächelte leicht. Er wusste, dass Rehe die Welt nicht mit den Augen, sondern mit Ohren und Nase wahrnehmen. Ihr Geruchssinn und Gehör waren makellos, doch ihr Sehvermögen ließ zu wünschen übrig. Der Bock, der keine Gefahr witterte, beugte sich sicher zum Wasser und begann zu trinken. Seine kräftigen, bereits gut entwickelten Geweihe mit doppelter Verzweigung und beginnendem Bogen nach innen deuteten auf sein Alter hin – dieser wilde Bock, wie er auch genannt wird, war über zwei Jahre alt.

Der Jäger kannte die ungeschriebene Regel: Auf junge Tiere zu schießen ist tabu. Ihre Geweihe sind noch nicht schön genug und fehlen die perfekten Bögen, die ihnen die Form einer von Jägern geschätzten Lyra verleihen. Auch das Fleisch des Jungtiers hat nicht den reichen Geschmack, den man von einer reifen Trophäe erwartet.

Die Welt umher verharrte in morgendlicher Stille, nur das Reh, das den Kopf gesenkt hatte, trank Wasser, ohne zu ahnen, dass sein unsichtbarer Beobachter bereits beschlossen hatte, es in Ruhe zu lassen.

Zwischen dem Jäger und der Beute lagen etwa hundert Meter. Der Mann hielt sogar den Atem an, als ob die gesamte Umgebung mit ihm innehielt. Seine Muskeln spannten sich wie stählerne Saiten, und sein zielgerichtetes Auge schien weiter und klarer zu sehen als sonst. In ihm erwachte das unvermeidliche Verlangen eines Jägers: die Beute nicht zu verpassen und sicher zu treffen.

Er hob die Kimme auf die Rückenlinie des Tieres, und mit seinem halb erfrorenen Finger begann er vorsichtig und gleichmäßig, den Abzug zu drücken.

Die Stille wurde von einem ohrenbetäubenden Schuss durchbrochen. Der Rehbock brach zusammen, als wäre er gefällt worden, und stieß nur ein einziges tiefes, zischendes Röhren aus – einen letzten Warnruf, der seine Artgenossen auf die Gefahr aufmerksam machen sollte. Der Jäger verharrte, erwartend, dass aus dem Dickicht gleich mit Getöse und Rascheln eine Herde hervorstürzen würde – einige Weibchen und Jungtiere, die gewöhnlich den älteren Bock begleiteten.

Doch nichts geschah. Die Umgebung blieb in gespannter Stille eingefroren. Nur von den Uferweiden erhob sich mit lautem Krächzen ein schwarzer Schwarm Krähen, der die weiße Raureifdecke aufwirbelte und der Szene eine unheilvolle Atmosphäre verlieh.

In demselben Augenblick durchbrach ein heller Sonnenstrahl, der hinter der Kante einer hohen Kalkklippe am gegenüberliegenden Ufer hervorkam, die Augen des Jägers und zwang ihn, sie zusammenzukneifen. Als er sie wieder öffnete, hatte sich die Landschaft vor ihm bis zur Unkenntlichkeit verändert. Die scharfen Konturen und dunklen Linien der Ufervegetation waren verschwunden und hatten sich in einem grenzenlosen, blendend weißen Licht aufgelöst, in dem selbst Schatten unerreichbar schienen.

Einen Moment zuvor hatte der Adlerblick des Jägers noch jede Kleinigkeit erfasst – einen gewundenen Ast, die kaum sichtbare Spur von Hufen im Schnee, das feine Spiel von Schatten in den Ufersträuchern. Doch nun hatte die Natur alles in ein einziges, alles umfassendes Strahlen verwandelt.

– Wie verhängnisvoll doch ein einziger Moment sein kann, nur ein winziger Schritt des Minutenzeigers, – dachte er und unterdrückte einen Seufzer. Langsam erhob er sich aus seinem Versteck am Rand des Sandabbruchs.

Das einheimische Oberhaupt (kas.-Bay) Baymuchambet Schukenow warf einen flüchtigen Blick auf den Horizont, bevor er seine Aufmerksamkeit wieder der Beute zuwandte.

Zuerst richtete er seine auf die Stirn gerutsene rote Fuchsmütze und klopfte die Mischung aus Schnee und Sand ab, die sich während des langen Wartens auf der Brust und den Ellbogen seines halblangen Mantels aus weißem Schafsfell angesammelt hatte. Dann zog er den Gürtel aus robustem, verziertem Leder mit einer Metallschnalle fester und bemerkte mit Unmut die schmutzigen Flecken an den Knien seiner hellen Pluderhosen, die an den Innenseiten mit Einsätzen aus Schaffell verstärkt waren. Er warf das Gewehr über die Schulter und begann, in die Niederung des Flusses hinabzusteigen. Geschickt hielt er das Gleichgewicht am steilen Abhang, wobei er seine Schritte in den Filzstiefeln mit Gummigaloschen – von den Kasachen Baypak genannt – vorsichtig abbremste.

Den dunklen Wasserflecken umgehend, wo das klare Quellwasser das Eis unterspülte, näherte sich Baymuchambet vorsichtig dem gestürzten Tier.

Der schlanke Rehbock lag reglos da, fast verschmolzen mit der weißen Schneedecke, die nun von feinen, perlenartigen Blutstropfen geschmückt wurde, die sich fächerförmig um ihn herum ausbreiteten.

Baymuchambet hockte sich daneben und strich mit der Hand über das kurze, dunkle Fell auf dem Rücken des Tieres, das einen leicht bräunlichen Glanz hatte. Die weichen Farbverläufe an den Flanken – von Grau mit Creme übergehend zu fast reinem Weiß am Bauch – faszinierten ihn und erinnerten an die natürliche Harmonie der wilden Natur. Vorsichtig berührte er die breiten, dicht behaarten Ohren und betrachtete die mit knorrigen Wucherungen bedeckten Hörner, die das Alter und die Würde des Tieres bezeugten.

Seine Finger legten sich sanft auf die weit geöffneten, agatenen Augen des Rehbocks, die von langen, dichten Wimpern umrahmt waren, als wollten sie dem Tier seinen letzten Frieden schenken. Flüsternd sprach er Worte der Vergebung, gerichtet an den Herrscher aller Lebewesen, und versprach, dass dieses Geschenk der Natur weise und mit Dankbarkeit genutzt würde.

Nachdem er sein Gebet beendet hatte, strich Baymuchambet mit trockenen Handflächen über sein Gesicht, als wollte er die Worte des Dankes und der Vergebung versiegeln. Dann brachte er die Finger scharf zum Mund und stieß einen durchdringenden Pfiff aus, so laut, dass das Echo über die verschneite Ebene rollte.

Auf der Spitze des Sandabbruchs, wo der Jäger vor Kurzem noch auf seine Beute gewartet hatte, erschien ein brauner Hengst. Sein kastanienbraunes Fell wirkte tief und satt dank der dichten schwarzen Haare, die besonders an Kopf, Hals und den oberen Beinen auffielen. Mit jeder seiner Bewegungen wehte die dichte, pechschwarze Mähne in der Luft wie züngelnde Flammen. Aus seinen breiten Nüstern strömten Dampfwolken, die den Eindruck erweckten, das Pferd würde förmlich Hitze ausstrahlen.

– Kein Pferd, sondern ein Feuer! – rief Baymuchambet voller unverhohlenem Staunen aus, während er seinen treuen Begleiter mit Stolz betrachtete.

Hinter dem braunen Hengst tauchten zwei Reiter am Rand des Abhangs auf. Ohne zu zögern, stiegen sie ab und begannen vorsichtig den steilen Hang hinunterzusteigen, bemüht, dem selbstsicheren und schnellen Schritt des Pferdes zu folgen, das als erstes zu seinem Herrn eilte.

– Boran! – rief Schukenow laut seinem treuen Gefährten zu, dem Pferd, das er selbst aufgezogen und ausgebildet hatte. Der Name des Hengstes, übersetzt als „Schneesturm“ oder „Unwetter“, passte perfekt zu seinem ungestümen Charakter und seinem temperamentvollen Wesen.

Das Herz des Bay füllte sich mit Stolz, als er sah, wie Boran, ohne auf die Steilheit des Abhangs zu achten, sicher den Weg hinabging und die Menschen hinter sich ließ. In diesem Moment blitzte vor den Augen seines Herrn eine Erinnerung auf: im Frühling hatte derselbe Hengst, getrieben von einem Naturinstinkt, eine rossige Stute gespürt. Boran folgte damals seinem tierischen Trieb und galoppierte davon, ohne auf die Befehle zu achten. Schukenow musste Hunderte von Kilometer zurücklegen, um den Flüchtigen einzuholen.

– Ein Kletterkünstler! – rief der Bay mit unverhohlenem Stolz aus, während er sich leicht in den Sattel schwang. Er strich Boran über die flatternde, pechschwarze Mähne, und das Pferd schien durch das Lob noch lebhafter zu werden. Es schnaubte stolz und trotzte dem frostigen Morgen.

Die Diener hoben vorsichtig den Körper des Rehbocks auf und befestigten ihn geschickt auf dem Widerrist des Bay-Hengstes. Boran stand ruhig da, als ob er die Wichtigkeit des Moments verstand, bewegte nur leicht die Ohren und ließ Dampfwolken aus seinen Nüstern aufsteigen.

Schukenow, der bereits seinen kastanienbraunen Hengst bestiegen hatte, gab ein Zeichen, und die drei Reiter setzten sich im Trab in Richtung Westen in Bewegung. Ihre Silhouetten lösten sich allmählich in dem grenzenlosen Weißen der winterlichen Steppe auf, während das rhythmische Klappern der Hufe weit über das gewundene Tal des Elek hinaus widerhallte.

Nur wenige Minuten später spürte Baymuchambet, wie die Kälte unter seine Kleidung drang und sich eine seltsame, fast absurde Müdigkeit in seinem Körper ausbreitete. Dieses Gefühl war ihm vertraut: Nach einer erfolgreichen Jagd, wenn die erschöpfende Anspannung des Wartens, bei der jede Faser seines Körpers wie ein einziger Nerv gespannt war, nachließ, stellte sich eine völlige Erschöpfung ein. Die verbrauchten Kräfte und die Energie schienen ihn mit einem Schlag zu verlassen, und sein Körper fühlte sich schwer und träge an, als wäre er mit weichem Heu gefüllt.

Bay ahnte bereits, dass ihn zu Hause ein weiterer Streit mit seiner jungen Frau erwarten würde. Abyz, die Tochter des großen Sultans Aryngaziev, des Herrschers über die weiten Ländereien von Aktöbe und eines der reichsten und einflussreichsten Mitglieder des Tabyn-Stammes des jüngeren Kasachen-Hordes, machte ihm immer Szenen, wenn er von der Jagd zurückkehrte.

Ihre Verärgerung war verständlich. Vor Kurzem hatte sie ihm einen Erben geschenkt, und es war natürlich, dass sie sich wünschte, ihr Mann wäre öfter zu Hause, würde mehr Zeit mit der Familie verbringen und sich nicht ständig auf nächtliche Jagden begeben, selbst im Winter.

Es wäre eine Sünde, auch nur zu denken, dass Baymuchambet die Jagd bevorzugte, um der Gesellschaft seiner Frau zu entgehen, die ihm vielleicht langweilig geworden war. Im Gegenteil, mit seinen Jagdtrophäen wollte er Abyz noch mehr gefallen, ihr seine Stärke, seinen Mut und seine Würde beweisen. Jedes Mal, wenn er ihr das erlegte Tier zu Füßen legte, war es, als würde er ihr immer wieder aufs Neue seine Liebe schwören.

Es war ihm gleichgültig, dass die wunderschöne Abyz ihn oft tadelte. Bay bemerkte nur zu gut, mit welcher Freude sie in ihren Truhen wühlte, die mit Fellen und Leder überquollen. Wie alle Frauen liebte auch sie die schönen Dinge, die ihr Mann für sie erbeutete.

Abyz wusste um die grenzenlose Liebe ihres Baymuchambet. Genau diese Gewissheit machte sie unersättlich in ihrem Wunsch, jedes einzelne Moment mit ihm zu teilen. Deshalb litt sie so sehr unter ihren Trennungen, besonders während der häufigen nächtlichen Winterjagden.

Abyz hätte Baymuchambet leicht dazu bringen können, zu Hause zu bleiben – ein kleiner Hinweis auf ihre hohe Herkunft hätte genügt. Das Land, auf dem der Stamm der Schukenow heute lebte, gehörte ihr. Die fruchtbaren Weiden entlang des Quellflusses Elek waren Teil der Mitgift, die Abyz in die Ehe eingebracht hatte. Doch eine liebende Ehefrau wie Abyz hätte ihren Mann niemals gedemütigt, indem sie ihn an ihre noble Abstammung oder an den Reichtum erinnerte, den sie in die Familie gebracht hatte.

Niemals wäre es ihr in den Sinn gekommen, dieses Privileg auszunutzen. Sie hielt es für unwürdig und fürchtete, unbeabsichtigt seinen Stolz zu verletzen. Das Einzige, was sie sich erlaubte, war ein leichter, fast unmerklicher Vorwurf. Mit tadelndem Blick in seine Augen konnte Abyz auf ihre ganz weibliche Art leise, aber mit Gefühl sagen:

– Fehlt es dir zu Hause etwa an Fleisch?

Für die Jagd auf Rehe hatte Abyz jedoch kein Mitleid mit ihrem Mann:

– Als ob es dir an anderen Tieren mangeln würde! Rehe findet man jetzt kaum noch, selbst wenn man danach sucht. Und das nur, weil die Stanizen der Ukrainer, wie kleine Ziegenkotkugeln, die Ufer unseres Flusses überflutet haben und diese grazilen Tiere verschrecken. Und du, anstatt sie zu verschonen, tötest du auch noch die letzten. Wenn das so weitergeht, werden die Rehe ganz verschwinden, und dann muss man den Fluss Elek umbenennen…

Der Jäger strich sanft über das weiche Fell des Rehs, das auf seinem Sattel lag, und überlegte sich insgeheim, wie er sich dieses Mal vor Abyz rechtfertigen könnte: