Безгласные

– А что в деле Новикова на самом деле? – спросил он, глядя на её профиль.

Она, наконец, оторвалась от экрана и повернулась к нему. Глаза, обычно такие жёсткие и аналитические, смягчились на мгновение.

– Ничего. Вернее, обычная бытовая история. Но Бойко тогда допустил ошибку в процедуре, чуть не загубил доказательства. Знает об этом только его начальник, который уже на пенсии. Он будет думать, что ты намекаешь именно на это. И захочет договориться.

– Жестоко, – заметил Игорь без осуждения.

– Эффективно, – поправила она. И в её взгляде мелькнула искорка. – Береги себя. Там народ обидчивый.

Это «береги себя» прозвучало на полтона тише, вырвалось, как будто помимо её воли. Не та Диана, что отдавала холодные приказы, а та, что год назад в подвале, после изгнания орды призраков, которые призвали экстрасенсы из известного шоу по незнанке, расследуя историю дома с привидениями, стиснув зубы, перевязывала ему рану на животе, и её пальцы дрожали.

– Всегда, – ответил он так же тихо, и это было их старым кодом.

Она снова уткнулась в экран, отрезав момент слабости. Но плечи её были чуть менее напряжены. Игорь взял ключи со стола. Их пальцы не коснулись. Не было необходимости. Химия между ними никогда не была в прикосновениях. Она была в этих паузах, в незаконченных фразах, в способности читать мысли друг друга через три комнаты. Она была в абсолютном знании, что за твоей спиной – человек, который не подведёт. И в одновременно мучительном знании, что всё, что могло быть лишним между ними, было давно и намеренно сожжено дотла ради этой самой надёжности.

– Я на связи, – бросил он, уже открывая дверь.

– Жду отчёт к восемнадцати ноль-ноль, – откликнулась она, деловито, но он уловил легчайшую ноту тепла в интонации. Лёгкую, как осенняя паутина на ветру. – И ещё… ужин с меня.

Дверь закрылась. Диана откинулась на спинку стула, взгляд её упёрся в дверь, за которой затихли его шаги. Потом она потянулась к его пустой кружке, поправила её. Бессмысленный, интимный жест в пустой комнате. Потом снова щелчок тачпада. Работа продолжалась. А между ними, в тишине квартиры, витало невысказанное «вернись целым», как всегда витало последние годы, когда он уходил на задание.

6

Приехав в отдел МВД, Игорь зашёл в здание. Дежурный посмотрел на его корочку и без промедления указал, куда ему идти.

Кабинет майора Семёнова пах старым деревом и дешёвым табаком. Артём Викторович, мужчина с лицом, вылепленным из усталой глины, даже не поднял глаз на вошедшего.

– Майор Семёнов, – представился Игорь, отложив на стол удостоверение с двуглавым орлом, который здесь, в МВД, смотрелся как гость с другой планеты.

Семёнов медленно дочитал строку в бумаге, поставил точку ручкой и наконец взглянул. Взгляд был пустой, выученный.

– Игорь Дмитриевич. Чем обязан?

– Консультацией. По текущему делу. Скотобойня на промзоне. Труп со снятой кожей.

Тень, быстрая, как крыса, метнулась в глазах майора. Он откинулся на спинку кресла, сложил руки на животе.

– Дело в работе. Материалы не для чужих глаз. Межведомственного запроса не видел.

– Запроса не будет, – мягко сказал Игорь. – Я за частной беседой. Как коллега. Ведомства разные, а враг, как говорится, один.

– Враг – это гопники, – отрезал Семёнов. – Обычная разборка. Банда на банду. Похоже на работу «братков» из Твери. Уже отрабатываем.

Ложь лилась слишком гладко, как заученный урок. Игорь сделал вид, что задумался, разглядывая потолок с осыпающейся штукатуркой.

– «Братки»… Своеобразный почерк. Снимать кожу – это уже даже не устрашение, это нечто большее. Почти ритуал.

– Быдло и есть быдло, – буркнул Семёнов. – Изощряются.

Пауза повисла тяжёлой, липкой тканью. Игорь подошёл к окну, глядя на мокрый асфальт внутреннего дворика.

– Вы знаете, Артём Викторович, я перед визитом немного освежил в памяти архив. Наткнулся на любопытную историю. 2015 год. Убийство некоего Новикова. В собственной квартире. Тоже, между прочим, нестандартный почерк. Снятая кожа в ванной – чисто, профессионально, но не совсем. Дело, если не ошибаюсь, вы вели.

Тишина в кабинете стала звенящей. Игорь повернулся. Майор сидел неподвижно, но его пальцы, всё ещё сложенные на животе, побелели в суставах. Цвет с его лица ушёл полностью, оставив землистую желтизну.

– Какое отношение… – голос Семёнова сорвался, он откашлялся.

– Обычное дело, – чуть ли не выкрикнул Игорь. – Может, никакого. А может, почерк. Метод. Или… круг лиц.

Майор резко встал. Стул с грохотом отъехал назад.

– Я думаю, что вы, товарищ из «конторы», лезёте не в своё дело! У вас нет полномочий! Это моя территория и моё расследование!

– Территория у нас одна, Артём Викторович. А расследование… должно идти к истине. А не в тупик «бандитских разборок».

– Вон! – прошипел Семёнов, ткнув дрожащим пальцем в дверь. Его выдавало всё: неестественная бледность, панический блеск в глазах, тремор. – Сию же минуту вон из моего кабинета! И не смейте совать свой нос в мои дела! Понимаете? Не смейте!

Игорь медленно, безо всякой спешки, взял своё удостоверение со стола. Кивнул.

– Как скажете, майор. Очень жаль, что не смогли найти общий язык.

Он вышел под пристальный, ненавидящий взгляд Семёнова. Дверь закрылась за ним с тихим щелчком.

В коридоре МВД пахло растворимым кофе и тоской, как и всё в этом грёбанном, сука, городе. Игорь шёл не спеша. Внутри у него всё пело от холодного и вполне ясного понимания.

Семёнов не просто скрывал что-то по делу о скотобойне. Он был в ужасе. И этот ужас жил в нём с 2015 года. Упоминание убийства Новикова не просто задело его – оно пронзило его насквозь, как раскалённый штырь. Версия про бандитов была ширмой, картонной декорацией, которую майор в панике пытался выставить перед страшной картиной реальности.

«Банда бандитов», – усмехнулся про себя Игорь, выходя на холодный воздух. Фраза-тавтология. Слова того, кто отчаянно хочет заткнуть дыру в дамбе, когда слышит уже грохот потока.

Дело Новикова было ключом. Майор Семёнов был дверью. А за дверью, судя по реакции, находилось нечто такое, от чего у опытного оперативника тряслись руки.

Игорь завёл машину. Мысли выстраивались в чёткую схему. Первым делом – поднять всё, что связано с этим майором. Не официальные бумаги, а «поля»: связи, знакомства, возможные пересечения со всеми расследованиями, которые вёл этот майор.

Семёнов теперь будет метаться. Он либо попытается активнее замять дело о скотобойне, либо побежит к тем, кого боится, за инструкциями. В любом случае, он стал живой мишенью.

Туман сменился дождём, который забарабанил по крыше. Игорь тронулся с места. Игра началась. И первый ход был сделан в его пользу. Он тронул камень, под которым шевельнулось нечто огромное, склизкое и до омерзения противное. Теперь оставалось увидеть это воочию.

7

Комната, закрытая шторами, тонула в полумраке. Мерцающий синий экран был единственным источником света, выхватывая из темноты резкие скулы и напряжённый овал лица. Диана откинулась в кресле, вплетая пальцы в прядь чёрных как смоль волос. На мониторе, строка за строкой, разворачивалась хроника тихого безумия.

Архив. Убитые, с которых сняли кожу. Клиничный, сухой язык отчётов лишь усиливал леденящую дрожь, пробегающую по спине, несмотря на весь её опыт в работе «офиса волка». «Объект обнаружен в состоянии…» Она щурилась, впитывая детали. Два, максимум три раза в год. Как по расписанию. И всегда – скотобойня. Городская, та, что на окраине, где ржавые ворота скрипели на ветру, а в ноздри било сладковатым, тленным запахом старой крови и дезинфекции.

Взгляд Дианы скользнул к окну, поглощённому ночью. Город за стеклом был похож на спящего зверя с гноящимися боками. Туман, разбавленный редкими, болезненными жёлтыми точками фонарей, которые уже загорались из-за заходящего солнца. Бедность проступала сквозь стены, сочилась из трещин в асфальте, читалась в сгорбленных спинах тех, кто возвращался с дневных смен. Мрачный, усталый монолит, который не убивал, а медленно перемалывал своих жителей в пыль. Иногда ей казалось, что её работа – лишь капля в этом море отчаяния. Бороться не с причиной, а со следствиями. С чудовищами, которых этот мрак и рождал.

Мысль, назойливая и тревожная, прокралась сквозь строй фактов. Игорь. Он ушёл в МВД шесть часов назад, а после раздался звонок, что он опять решил сходить на эту скотобойню. Туда, в этот призрачный, пахнущий железом и страхом квартал у скотобойни. «Просто послушаю, поспрашиваю, – бросил он, прежде чем сбросить вызов. – Без геройств». Но в его голосе она прочла ту же острую насторожённость, что чувствовала сама. Эта история пахла ловушкой. Пахла чем-то старым и системным.

Диана с силой провела ладонью по лицу, как бы стирая усталость и навязчивые образы. Напарник умел постоять за себя. Лучше, чем кто-либо. Нужно было сосредоточиться на том, что есть. Она снова уставилась в экран, на повторяющийся адрес – улица Забойная, 13. Скотобойня. Но что за ним стояло? Не человек, нет. Человек не был так… методичен. И не оставлял после себя такого специфического, почти сакрального ужаса.

Она достала из держателя на столе тонкий стилет, проверяя остроту лезвия привычным движением. Холод металла успокаивал. Архив молчал, но город за окном выл тишиной, и в этой тишине ей чудился шаг Игоря по разбитому полу в той скотобойне, где-то в темноте, и далёкий, едва уловимый запах крови, смешанный с запахом ржавчины и ожидания.

Работа ещё не была закончена. Охотница склонилась над клавиатурой, и синий свет экрана зажёг в её тёмных глазах два холодных, неумолимых отражения звёзд.

Диана щёлкнула по последнему файлу, резко захлопнула крышку ноутбука, и синеватый свет, озарявший её лицо, погас. В квартире воцарилась густая, давящая тишина, нарушаемая лишь мерным тиканьем часов на кухне. Она потянулась, чувствуя, как ноют позвонки от долгой неподвижности. Архивы, эти сухие строчки про снятую кожу, будто прилипли к её собственной коже, оставив невидимый, липкий налёт.

Она накинула тёмный плащ, даже не глядя в зеркало. Город ждал.

Воздух на улице был промозглым и склизким, словно сама атмосфера пропиталась отчаянием. Он обволакивал, цеплялся за одежду, за дыхание. С свинцового неба начал сеять мелкий, назойливый дождь. Он не лился, а точно просачивался сквозь серую вату неба, превращая огни фонарей в мутные расплывчатые пятна. Тротуар блестел отражением этого света, и каждый шаг по нему отдавался глухим звуком.

Диана шла, опустив голову, руки глубоко в карманах. Этот город… Он не просто был мрачным. Он был уставшим от вечной борьбы и отсутствия надежды. Отчаяние здесь не кричало, оно тихо стелилось по улицам, как этот вечный туман, оседало на стенах домов плесенью, смотрело пустыми глазницами заброшенных окон. Оно было фоном. И самое страшное – к нему привыкали.

Автоматическая дверь магазина с шипением расступилась, выплюнув навстречу струю тёплого, спёртого воздуха, пахнущего дешёвым хлебом и моющим средством. Яркий, болезненный свет люминесцентных ламп резал глаза после уличной полутьмы.

Внутри было почти пусто. Только кассирша средних лет с лицом, выражавшим полную капитуляцию перед жизнью, и пожилой мужчина, кропотливо выбирающий пачку масла. Диана взяла корзинку. Движения её были выверенными, экономичными. Пакет молока, яйца, пачка гречки, банка кофе.

Её взгляд скользнул по полкам с консервами, по ярким упаковкам, которые выглядели здесь чужеродно, как декорации на кладбище. Рука сама потянулась взять баночку персиков в сиропе. Варенья? Нет. Просто Игорь… он иногда пил с ними чай. Слишком сладко, но он любил. Она поставила банку обратно. Рано ещё. Сначала нужно, чтобы он вернулся.

У кассы она молча выложила свои немногочисленные покупки. Кассирша пробила их, не глядя, жуя резинку.

– Пакет нужен?

– Да, – тихо ответила Диана.

Монеты звякнули о прилавок. «Спасибо», – пробормотала кассирша в спину, уже поворачиваясь к следующему покупателю, которого не было.

Дверь снова шипела, выпуская её обратно в объятия сырого холода. Дождь усилился, теперь он ровной пеленой застилал вид. Диана прижала сумку к груди и зашагала быстрее, в спину ей дул пронизывающий ветер. Мысли об архивах, о скотобойне, о жутком, методичном почерке преступлений на мгновение отступили, уступив место простому, физическому дискомфорту. Но это было ненадолго. Тишина в наушниках, звенящая тишина от Игоря, была громче любого дождя. Она несла свой пакет с едой по скользким, тёмным улицам, и дом, в который она возвращалась, не был убежищем. Он был лишь очередной точкой в этом городе, который умел только ждать и терять.

Ключ повернулся в замке с тихим, но отчётливым щелчком, звуком, от которого у Дианы на мгновение отпустило что-то холодное и сжатое под ребрами. Она не бросилась к двери, лишь закончила ставить на стол второй прибор, выровняв нож идеально параллельно тарелке.

Квартира наполнилась не голосом, а шумом с улицы: влажным шелестом плаща, тяжёлым шагом по полу, резким запахом мокрой кожи, дождя и чего-то ещё – металлического, чуждого. Игорь возник в дверном проёме кухни, как призрак, выплавленный из городского мрака. Волосы его светлыми прядями прилипли ко лбу, тени под глазами казались глубже обычного.

– Хочу есть, – произнёс он хрипло, первое, что слетело с губ, пока он скидывал промокшую насквозь кожаную куртку.

Его взгляд скользнул по столу: по простой еде, по двум свечам, по бутылке с тёмно-бархатным содержимым. В его голубых глазах, обычно таких насмешливых и острых, промелькнуло что-то неуловимое – усталое признание, тень благодарности.

– Ужин, – констатировал он, и в голосе его впервые появились живые нотки.

– Гречка с тушёнкой. Извини, на этом мои кулинарные способности заканчиваются, – коротко ответила Диана, уже наливая вино в два неказистых, но чистых бокала.

Звук льющейся жидкости был на удивление громким в тишине кухни. И вино. Чтобы стереть вкус этого дня.

Игорь тяжело опустился на стул, и дерево тихо скрипнуло под его весом. Он взял бокал, повертел в пальцах, глядя на то, как при свете свечи играют гранатовые блики.

Диана села напротив. Они не чокались. Просто одновременно поднесли бокалы к губам. Терпкий, тепловатый вкус вина был как вспышка – яркая, живая, резко контрастирующая с промозглой серостью за окном и тяжестью в груди.

– Расскажешь после еды, что узнал, – не спросила, а констатировала она, подвигая ему тарелку.

И в этом простом жесте, в налитом вине, в горячей еде, в тепле свечи, отбрасывающей дрожащие тени на его усталое лицо, был их странный, неуклюжий ритуал. Ритуал возвращения. Попытка отгородиться, хоть на час, от города, который не спал, от скотобойни, что ждала в темноте, и от тени того, кто снимал кожу, не спеша, раз в год. Они ели молча, но тишина эта уже не была звенящей. Она была наполнена хрустом хлеба, звоном приборов и тяжестью невысказанных мыслей, которые теперь можно было делить на двоих.

8

Телевизор, толстый, с выпуклым экраном, шипел в углу комнаты, как больное животное. На нём беззвучно мелькали лица ведущих региональных новостей, натянутые улыбки, говорящие о победных рапортах, а за их спинами мелькали кадры того самого города: разбитая дорога, облезлый фасад, очередь у социальной службы. Он не столько показывал, сколько передавал атмосферу – фоновый гул безнадёги.

Диана сидела, поджав ноги, обхватив бокал с вином. Игорь развалился напротив, запрокинув голову на спинку дивана, глаза прикрыты. Тишина между ними была не пустой, а густой, насыщенной тем, что только что поговорили за столом.

– Так что в управлении? – наконец спросила Диана, не глядя на него, уставившись в беззвучно говорящий экран.

Игорь медленно выдохнул, не открывая глаз.

– Тишина. Бумажный гул. Ведомство, которое идеально умеет не знать. Ни тебе архивов, ни связей, ни даже нормальных протоколов осмотра. Одно сплошное «дело передано в отдел».

– А майор?

Игорь, наконец, повернул голову, в его взгляде, прищуренном и уставшем, вспыхнула холодная искра.

– Семёнов? Он… особая статья. – Игорь сел прямо, локти на колени. – Встретил как старого друга. Улыбка до ушей, кофе предложил. Говорит: «Товарищ капитан, ты же понимаешь, какие времена, отчётность, не до исторических расследований». А глаза… они пустые. Как у той рыбы на прилавке, что три дня на льду пролежала.

Диана поставила бокал на стол с тихим стуком.

– Укрывает.

– Не просто укрывает, – поправил Игорь, его голос стал тише, но от этого только жёстче. – Он создаёт идеальный вакуум. Все ниточки, которые могли бы вести от этих… трупов… к чему-то большему, они обрываются на его столе. И он их не теряет. Он их аккуратно подрезает. – Он провёл ребром ладони по горлу. – Так, чисто.

На экране сменилась картинка, показывали сюжет о благоустройстве парка. Яркая зелень выглядела кощунственной в этой комнате.

– Почему? – спросила Диана, уже зная, что простого ответа не будет.

– Страх, – отчеканил Игорь. – Или деньги. Часто это одно и то же. Кто-то обладает такой силой, что майор МВД предпочитает быть соучастником, чем препятствием. Он не главный. Он – привратник. Страж у ворот в ад, который получает свою награду за молчание.

Он потянулся к пачке сигарет на столе, вытащил одну, но не закурил, просто вертел её в пальцах.

– Значит, официальная дорога закрыта, – констатировала Диана. Её голос был спокоен, почти бесстрастен. В этом не было новости, лишь подтверждение самых мрачных догадок.

– Наглухо. Любой наш официальный запрос теперь будет упираться в него. И любая наша активность будет ему известна.

– Тогда будем работать в тени. Глубже, чем он может копнуть.

Игорь, наконец, поднёс сигарету к губам, чиркнул зажигалкой. Оранжевый огонёк на мгновение осветил его жёсткие скулы.

– Это опасно. Не просто опасно. Если мы начнём копать мимо него, мы станем мишенью. Не только для того, кто режет, но и для системы, которую он прикрывает.

Диана повернулась к нему. В тёмных глазах её не было страха. Была лишь та же холодная, знакомая решимость, что и у него.

– Мы и так мишени, Игорь. Каждый день в этом городе. Разница лишь в том, кто стреляет.

Он глубоко затянулся, выдохнул дым в полумрак, где его клубы смешивались с мерцанием телевизора.

– Ладно. Тогда с завтрашнего дня – свой след. Без упоминаний, без отчётов. Только мы, бойня и то, что в ней прячется.

– И майор Семёнов, – добавила Диана. – За ним тоже нужно будет присмотреть. Он – слабое звено. Тот, кто боится.

Они замолчали, слушая, как шипит телевизор, передавая очередной репортаж об успехах городской администрации. Шум был обманчивым утешением, белым шумом лжи, в котором тонула правда. Но здесь, на этом потёртом диване, в кругу табачного дыма и понимающих взглядов, эта правда обретала форму. Страшную, опасную, но их собственную.

Игорь затянулся, и струйка дыма, серая и вязкая, поплыла в мерцающий синевой свет экрана. Голос его был ровным, безжизненным, лишённым даже привычной едкой иронии. Он констатировал факты, и это бесстрастие было самым опасным видом отчаяния.

– Бойня чиста. Полы вымыты хлоркой так, что глаза съедает. Стены… будто их скоблили. Не для чистоты. Для удаления. Даже в щелях между плиткой – ничего. Ни пятнышка, ни волоска.

Диана не шевельнулась, лишь пальцы её чуть впились в грубую ткань диванной подушки, будто ища точку опоры в этом скользком повествовании.

– Персонал? – спросила она, и её голос прозвучал глухо в задымлённой комнате.

Уголок рта Игоря дёрнулся в подобии улыбки, короткой и безрадостной.

– Как по учебнику. Новенькие. Все – не дольше полугода. Приезжие, гастарбайтеры, отчаявшиеся. На вопросы смотрят пусто. «Не знаем, не видели, мы просто работаем». А старые кадры…

Он замолчал, прищурившись, будто вглядываясь в туманную картину, сложенную из обрывков чужих слов.

– По спискам – уволились. По словам одного алкаша в ближайшей общаге – либо спились до смерти в районе вокзала, либо подсели на дрянь и сгорели за пару месяцев. Удивительная текучка. Идеальная.

– Так не бывает, – тихо возразила Диана. – На такой работе всегда есть старец. Который хоть как-то помнит, как что там было.

– А его нет, – голос Игоря стал твёрже. – Будто кто-то специально, после каждого… инцидента… проводит плановую замену. Вычищает память места. Увольняет, подкупает или… убирает старых. И набирает свежих, слепых и глухих.

Он резко потушил сигарету, вдавив окурок в пепельницу с необъяснимой, сдержанной яростью.

– Ни одного свидетеля. Ни одного случайно увиденного силуэта в неподходящее время. Ни одного пьяного базара в сортире. Абсолютная стерильность. Это не просто сокрытие, Диана. Это… инкубатор. Место, которое само себя обеззараживает после каждого выброса яда.

Диана медленно перевела на него взгляд. В её тёмных глазах отражалось мерцание телевизора, но за этим мерцанием клубилась ледяная, сосредоточенная мысль.

– Значит, мы ищем не просто чудовище, – прошептала она. – Мы ищем систему. Хозяина, который управляет этим местом.

Их взгляды встретились в полумраке, и в застоявшемся воздухе повисло тяжёлое, неоспоримое понимание. Они упирались не в стену, а в бездушный, идеально отлаженный механизм, чьи шестерёнки были смазаны страхом и молчанием.

– Да, – сказал Игорь, и в его голосе впервые прозвучала усталая, леденящая душу уверенность. – И этот хозяин… он терпелив.

Он сделал паузу, и следующее слово упало в тишину комнаты со звонкой, зловещей ясностью, страшнее любого крика:

– Это… традиция.

Отзвучали последние, тяжёлые слова. «Традиция». Они повисли в воздухе, смешавшись с табачным дымом и мерцанием телевизора, став ещё одним призраком в этой старой квартире.

Без слов, движимые одной и той же потребностью, они поднялись. Сходили в душ по очереди, под шумок воды, смывающей не столько грязь, сколько липкую, невидимую паутину улиц, запах хлорки со скотобойни и привкус безнадёжности. Горячая вода на какое-то время растворила напряжение в мышцах, но не смогла смыть тяжесть, осевшую где-то глубоко внутри.

Когда Диана вышла, закутанная в старый, мягкий халат, найденный в этой квартире, Игорь уже раскатывал свой потёртый надувной матрас у дивана. Рутина. Островок привычного в этом хаосе. Он похлопал по нему ладонью, проверяя, и собирался потушить свет.

– Игорь.

Он обернулся. Диана стояла, прислонившись к косяку, её чёрные, ещё влажные волосы темнели пятнами на ткани. Она не смотрела на него, её взгляд был устремлён в окно, за которым по-прежнему моросил бесконечный дождь.

– Ложись сюда. На диван.

Это не было приглашением. Это была констатация. Простая и ясная, как приказ на вылазке. В её голосе не звучало сомнений или смущения, только усталая практичность и что-то ещё – упрямая воля, не терпящая возражений.

Игорь замер, его рука всё ещё лежала на прохладной поверхности матраса. Он посмотрел на узкий диван, потом на её неподвижную фигуру. Спорить не было сил. Да и не хотелось. Холодное одиночество надувной постели вдруг показалось невыносимым – ещё одним символом их отрезанности ото всего, даже друг от друга, в этой бесконечной борьбе.

Он кивнул, короткий, почти невидимый кивок, и оставил матрас сдуваться на полу.

Они улеглись спиной к спине, как две сабли в одних ножнах. Диван был действительно тесен, им пришлось приноровиться, найти точку равновесия, где локти не мешали, а дыхание не казалось вторжением. Диана потянулась и щёлкнула выключателем. Комната погрузилась в темноту, нарушаемую лишь бледным отсветом фонаря за мокрым стеклом, просачивающимся сквозь щель штор.

Тепло от его спины проникало сквозь тонкую ткань её халата. Это был не романтический жест, не порыв. Это была необходимость. Тактика. Два солдата в окопе, делящиеся скудным теплом перед боем. В этом касании был стук сердца – ровный, живой, и в этом – странное утешение чужого. Это был якорь, удерживающий их обоих от того, чтобы бесшумно утонуть во мраке, который ждал за порогом и, казалось, уже просачивался сквозь стены, пока не разорвался сладострастным стоном охотницы и жарким дыханием парня.

Игорь глубоко вздохнул, и напряжение последних часов начало медленно, с трудом, покидать его плечи.

– Спокойной ночи, Диана.

– Спокойной, – тихо отозвалась она в темноту. Чувствуя, как напряжение покинуло и её.

И они замерли, прислушиваясь уже не к улице, а к тихому, общему ритму дыхания, который постепенно сливался в один, под шум дождя за окном.

ИСТОРИЯ 2. РАСКОЛОТЫЙ ГОРОД

9

Утро ворвалось в комнату не светом, а звуком – заунивным воем дальнего поезда и монотонным стуком дождевых капель по карнизу. Игорь открыл глаза первым, как всегда. Сознание вернулось мгновенно, без промежуточных ступеней – из глубин сна сразу в привычную боевую готовность.