скачать книгу бесплатно
МОТЯ: Депутаты все козлы.
СЕМЁН: Не все. Но речь не о них, собственно.
МОТЯ: Чё, на?!
СЕМЁН: Собственно, ничего…
МОТЯ: Вот ты мутный, Наумыч. Ты из этих что ли?
СЕМЁН: Которых?
МОТЯ(делает пальцем движение у виска, будто кудри накручивает): Ну… с пейсами, типа.
СЕМЁН: Жидов, ты имеешь в виду?
МОТЯ: Чё уж сразу жидов-то. Может, просто еврей.
СЕМЁН: А ты, Мотя, – представитель великой русской нации.
МОТЯ(сплёвывает сквозь зубы): Развелось тут… Русскому человеку плюнут некуда!
СЕМЁН: А, по-моему, ты прекрасно с этим справляешься.
МОТЯ: Чё на?!
СЕМЁН: Да, ни чё на! Это я на!
Мимо остановочного пункта проходит очередной «товарняк». МОТЯ закуривает, сплёвывает. СЕМЁН пишет сообщение в WhatsApp.
МОТЯ: Помощник, а дай на флакон.
СЕМЁН: Собственно, мы такими вещами не занимаемся.
МОТЯ: Чё, как баба-то? «Я не такая!» А присунешь, – всё тоже самое.
СЕМЁН: Ибо натрий…
МОТЯ: Ну!
СЕМЁН: Ладно, не выборы же.
МОТЯ: Ну, да чё.
СЕМЁН (протягивает пару сотенных): Ни в чём себе не отказывай.
МОТЯ: Норм! И пивасиком шлифанём!
Появляется ГЛАФИРА, спотыкается о валяющееся у входа в подъезд ведро. Поднимает, ставит.
МОТЯ: Вот тебе и баба с пустым ведром. Давай, помощник! Будь!
ГЛАФИРА: Мотя! Ты, куда?
МОТЯ: Да, щас я. Не бзди.
ГЛАФИРА: Мотя, завтра собеседование!
МОТЯ: Плавали-знаем!
МОТЯ уходит.
ГЛАФИРА(вслед): Мотя, вернись! (Ушёл). Вы ему денег дали?
СЕМЁН: Собственно…
ГЛАФИРА: Зачем?! Ему пить нельзя! Он завтра на работу к отцу идёт устраиваться. Год уже после армии болтается. В электричках охранником был – выгнали. На ферму сторожем устроился, через неделю другого взяли. И сейчас! Кто его с выхлопом возьмёт?
СЕМЁН: Но я же…
ГЛАФИРА: Семён Наумыч!
СЕМЁН: Послушайте… Он попросил… я, собственно…
ГЛАФИРА: Уй, нажрётся. На старые-то дрожжи.
СЕМЁН: Да, где?! У вас тут даже ларька нет!
ГЛАФИРА: Спирт! Спирт – в первом подъезде! По сорок – резиной пахнет, а по шестьдесят – медицинский.
СЕМЁН: В смысле, шестьдесят?
ГЛАФИРА: За сто грамм.
СЕМЁН: О-йо! А я ему двести дал.
ГЛАФИРА: Семён Наумыч…
СЕМЁН: Послушайте, ну я лажанулся. Но вам-то это на кой ляд?
ГЛАФИРА: Какой лад?
СЕМЁН: Ляд! Вот это всё здесь? Поезда, электрички? Ляд! Грибы сопливые, лук гнилой! Папа-деспот, жених-алкаш?
ГЛАФИРА: Это жизнь моя… It’s my life… Слышали песню?
СЕМЁН: Глаша, у вас талант! Вы красивая молодая девушка! Вы чистый, светлый человечек! Вы можете добиться бОльшего! Здесь, на этом полустанке, можно прозябать всю жизнь! Прозябать-прозябать, да выпрозябывать! Делайте свою жизнь своими руками!
ГЛАФИРА: Вы мне ещё про Ломоносова расскажите с рыбным обозом.
СЕМЁН: Полустанок – полужизнь. Одумайтесь!
ГЛАФИРА: Не кричите на меня.
СЕМЁН: Я не кричу, я громко говорю.
ГЛАФИРА: Вот и всё, вот и не надо… It’s my life…
Девушка садится на скамейку, отворачивается. Мимо их остановочного пункта проезжает маневровый локомотив.
СЕМЁН: А как вы поёте! Я аж заслушался. Да-да, правда. Что вы думаете?
ГЛАФИРА: Да, ладно вам.
СЕМЁН: Наш округ избирательный по площади – всё равно что Дания. Знаете, сколько ДК на территории округа. Ха! И везде концерты, праздники, Дни всяких там профессий. И везде надо вручить что-то: грамотку, статуэточку. Важен не подарок, важно внимание. Банально, но работает! Вам статуэтку с дипломом подарили – вы и голосовать готовы теперь. Как дикари на бусы. Цена вопроса – сто двадцать рублей. А минимум три голоса в нашу кассу. И везде так, в каждой деревне, в каждом ДК. Такая работа.
ГЛАФИРА: Серьёзно?
СЕМЁН: Народ – быдло в основной массе. Да, и не народ это, а так… человеческий материал. Сто двадцать рублей – ещё дорого. Голоса скупаются за бутылку палёной водки, килограмм сахара, пакет молока или гречки. Они ведь как думают? От меня ничего не зависит, так хоть что-то урвать. А что там рвать-то?! Подарки ветеранам на день Победы – сплошная просрочка и пальмовое масло. Но довольны, как дети… (Пауза). Собственно, о чём я? О таланте! Знаете, сколько песен я выслушиваю в домах культуры каждую неделю? У меня способность выработалась: отключать слух! А как иначе?! Уши вянут. А надо сидеть на заднице ровно, смотреть на сцену, хлопать и улыбаться! Такая работа.
ГЛАФИРА: Бедный вы, бедный. Кругом дерьмо, а тут вы на белом коне.
СЕМЁН: На «Форде».
ГЛАФИРА: Циник.
СЕМЁН: Такая работа. Да. Но ваш голос включил мой слух обратно! Реально! Я много слушал, я знаю. У вас, Глафира, талант. У вас есть шанс вырваться из этого болота, пробиться наверх – бомонд, элита. Вот ваша судьба. А что вам Мотя? Его судьба – цирроз печени. Он пустой, как это ведро помойное.
ГЛАФИРА: Да, как вы смеете?!
Появляется АННА.
АННА: Жарёха готова. Я там настоечку в морозилку положила. Сама делаю, на ягодках.
ГЛАФИРА: Ешьте сами свои грибы!
ГЛАФИРА убегает в подъезд. На остановочном пункте – электричка, двери распахиваются автоматически, но никто не сходит, и никто не заходит. Двери закрываются, электропоезд следует дальше.
Из блога ГЛАФИРЫ
@Gla_Best_Fira
«Мне кажется, что жизнь человека похожа на сигарету.
Вот поджигают её, прикуривают: огонёк загорается – жизнь зародилась.
И сигарета эта дальше может просто истлеть, тихо и спокойно, сама собой. Догорит до фильтра и погаснет.
А может гореть, периодически вспыхивая, на затяжках – это такие яркие моменты в жизни.
И можно выжечь моментально, если сильно так затягиваться, быстро. Жить в затяг!
А можно спокойно, маленькими такими затяжечками, растянуть наподольше.
А бывает, что одну сигарету курят на двоих. Это так… когда есть кто-то, с кем готов разделить жизнь на двоих. Вместе! Или оставить докурить другому!
Мне нравится, когда Мотя курит. Мне нравится, когда Мотя курит молча. Когда он затягивается, огонёк от сигареты чуть-чуть озаряет его лицо. Он прищуривается, вид такой задумчивый.
О чём он думает? Ведь он думает о чём-то!
Спрашивала, чушь говорит. Видимо, отшучивается.
#моймотя #любовьнавсегда».
Сцена 4-ая
Комната КАТЮХИ. Любовники лежат под одеялом.
КАТЮХА: А как ты думаешь, война будет?
НАФИК: Чего?
КАТЮХА: С американцами?
НАФИК: С какого перепугу?
КАТЮХА: Нострадамус ещё писал, что третья мировая начнётся с Востока, и мы там с американцами воевать будем. А в Сирии-то вон чё! Страшно! А что ты думаешь, я слежу за событиями!
НАФИК: Ты б лучше за борщом следила.
КАТЮХА: Ну, пересолила…
НАФИК: Если б только раз.
КАТЮХА: Так это ж от любви!
НАФИК: А ты про Нострадамуса-то откуда, вообще, знаешь?
КАТЮХА: Ленка сказала.
НАФИК: Это ведьма которая?
КАТЮХА: Ничё не ведьма! Просто способности у человека.
НАФИК: И чё ты у неё делала?
КАТЮХА: Не будешь сердиться?
НАФИК: Я спросил, что ты делала у этой ведьмы!
