Имран. Моя, даже если ненавидишь

Интересно, куда же делась его блондинка?

Следующим утром я еду на работу, чувствуя себя зомби. Ночь прошла в тревоге и беспокойных мыслях — Имран, его угрозы, избитая Кира, пропавшие драгоценности. Всё смешалось в тяжелый клубок, который не распутать.

В офисе стараюсь погрузиться в работу — разбираю документы, ввожу данные в систему, проверяю счета. Уже через час голова начинает болеть от напряжения, но я заставляю себя продолжать. Лидия Анатольевна приносит новые поручения, и я благодарна ей за это — работа отвлекает. Но в то же время убивает. Потому что я хочу скорее поехать домой и отдохнуть. Сил не осталось. Пусть я обещала Кире поехать сегодня в участок… Не получится, уверена.

Имрана не видно, что замечательно. Его вчерашние слова выбили меня из колеи. Если бы не контракт, который я подписала, скорее всего ушла бы отсюда. Лучше уж мыть посуду, умирать от боли в спине, чем терпеть такое отношение к себе.

Семья Карахан меня ненавидит. И да, боюсь, что Имран заберет моего ребёнка. Не покажет его мне. Потому что он однозначно хочет отомстить.

Время тянется слишком медленно. Смотрю на часы каждые десять минут, считая минуты до обеда, но когда стрелка подходит к двенадцати, дверь моего кабинета открывается без стука.

Входит Имран.

Замираю, вцепившись в ручку, которой только что что-то писала.

— Что тебе надо? — звучит напряженно.

Он не отвечает. Лишь пялится на меня — тяжело, изучающе, будто видит в первый раз. В его взгляде нет вчерашней злости, нет приказов и угроз. Только тишина и какой-то странный интерес.

Я не понимаю. Совсем.

Он делает шаг ко мне.

— Что тебе надо? — повторяю громче.

Тишина. И еще один шаг в мою сторону.

Я встаю из-за стола, отступая назад. Он же продолжает двигаться в мою сторону, и я отхожу до тех пор, пока спина не упирается в холодную стену.

Имран приближается. Его лицо — непроницаемая маска. Он не говорит ни слова — смотрит взглядом, от которого мне становится не по себе. Это не тот Имран, которого я знала. Этот другой. Слишком спокойный и тихий. В то же время пугающий.

— Отойди от меня, — цежу, упираясь ладонями в его грудь. — Не подходи. Слышишь? Отойди!

Карахан опять же не двигается. Его руки поднимаются, я уже готовлюсь к тому, что сейчас схватит меня за плечи, как вчера, но в этот момент дверь кабинета снова открывается.

Я перевожу взгляд на порог и… мир переворачивается. Кабинет начинает плыть перед глазами. А воздуха вообще становится чертовски мало.

Там тоже стоит Имран.

Такой же. Такой же рост, такие же плечи и черты лица. Но в другой одежде — в темно-синем пиджаке и черных брюках. Он устремляет взгляд ва меня, потом на мужчину, который стоит напротив, прижав меня к стене.

Я зажмуриваюсь. Сильно-сильно, до искр под веками. Опять распахиваю глаза, чтобы убедиться, что я схожу с ума. Мне кажется, что у меня галлюцинации. От недосыпа и стресса. Однако… Нет, это одинаковых человека. Один стоит у двери, второй передо мной.

— Что... — голос срывается. — Кто...

Я смотрю на того, кто стоит у двери. Потом на того, кто нависает надо мной. А потом снова на первого. Разницы нет. Абсолютно никакой. Те же глаза, тот же разрез губ, та же линия челюсти.

Братья.

У Имрана есть брат-близнец.

Осознание бьет наотрез. Земля уходит из-под ног. Они не просто похожи — они идентичны. И я понятия не имею, кто из них мой муж, а кто — тот, кто только что вошел.

— Имран? — шепчу я, обращаясь то ли к одному, то ли к другому.

Тот, кто стоит у напротив усмехается.

— Отошел от нее, — рычит тот, что у двери, кивая в сторону. Я вижу на его шее татуировку, пялюсь на того, кто ближе. У него ее нет. Значит, мой муж тот, кто стоит на пороге.

— Ты же не хотел ее, — смеется второй брат, отталкиваясь от стены. — Вот я и пришел забрать. Ведь изначально она общалась со мной. Я ее похитил со свадьбы. А ты… переспал с ней.