Давай нарушим правила

Давай нарушим правила

"Выбираю тебя".

Всего два слова на винтажной фактурной бумаге. Снизу – электронный адрес.

– Я не понимаю, – смотрю на свою соседку по комнате.

А она побледнела. Но во взгляде не только страх, но и восхищение.

– Ничего себе... – шёпотом протягивает Даша. – Ты в академии всего час, а тебя уже выбрали в рабство.

Степан Омаров – один из элиты Академии Лист. Он не похож на других, он в тысячу раз умнее. И поэтому в тысячу раз опаснее. И он выбрал её совершенно точно не случайно.

Полина Савицкая – первокурсница родом из Южноморска. Из бедной семьи. Совсем не из его мира. В её прошлом было кое-что очень плохое, а в настоящем – один-единственный друг. Призрак – её виртуальный друг, которому она доверяет.

Однако Полина не знает, в какой мир она угодила. Это мир, в котором её друг на самом деле – самый худший враг. А у врага есть планы на её уничтожение.

Добро пожаловать историю загадочного Вируса.

ГЛАВА 1. Нет – и всё.

Полина

Ворота академии возвышаются передо мной, словно портал в другой мир. Старые здания времён романтизма соседствуют с современными корпусами. Безупречные аллеи. В центре – бюст Листермана – основателя, стоит на постаменте, как напоминание о власти.

Всё это великолепие, как декорации к фильму про элиту.

Я переминаюсь на месте, не решаясь войти.

Блондинка, проходящая мимо, вдруг задевает меня локтем. Лямка сумки слетает с моего плеча, сумка падает на асфальт. Кто-то в толпе отпинывает её дальше.

– Оо, перваки как нелепые зверушки. Прям бесят! – фыркает блондинка, даже не оглядываясь.

За ней идёт тип величиной со шкаф. Он смотрит на меня оценивающе, разглядывая совсем не лицо, а то, что ниже.

– Это будет даже приятно, – говорит он подружке. – Спускать вот таких глупышек с небес на землю.

Меня не трогают их слова.

Совсем.

Ну почти...

Я наклоняюсь, чтобы поднять сумку. Но её уже отпинули ещё дальше.

Внутри немного закипаю, но не показываю.

Какой-то парень в чёрной толстовке стоит в нескольких метрах и уже держится за лямки моей сумки, намереваясь поднять.

– Да я сама, – успеваю быстро подбежать, схватиться за сумку и выпрямиться.

А когда поднимаю взгляд, немного вздрагиваю от неожиданности.

Он высокий – намного выше, чем казалось издалека. Чёрная толстовка облегает широкие плечи, а под ней видна чёткая линия груди. Волосы тёмные, почти чёрные. Но главное – его лицо. Оно идеально, как будто вырезано из мрамора. Скулы острые, подбородок сильный, губы полные, но с холодным выражением. И глаза – карие, почти чёрные, с золотыми бликами, которые смотрят на меня с интересом и превосходством одновременно. В них вся власть мира.

Оо... А вот и элита подъехала.

Мимо парня проходят друзья, хлопают его по плечам, рады его видеть. Он не реагирует на их голоса, продолжая смотреть на меня. Как будто я – единственная важная сейчас деталь его безупречного мира. Но скорее, та самая деталь, которая не вписывается в этот самый мир вообще!

– Имя? – спрашивает он вдруг.

Звучит это не как желание познакомиться, а как приказ представиться ему.

Хмыкаю.

– Придумай сам, – мой голос подрагивает, несмотря на то, что хочется быть смелой.

Отворачиваюсь от парня и от его изумления во взгляде. Захожу в портал — ворота — и тут же сворачиваю на дорожку, ведущую к общежитию.

Холл первого этажа женского корпуса забит студентками. Кто-то катит чемодан, кто-то тащит огромные сумки. Я почти налегке – в спортивной сумке только необходимое. Денег на много вещей нет. К тому же нам выдадут форму.

В кармане вибрирует телефон. Отхожу в сторонку, чтобы не создавать пробку.

Наверное, мама звонит, она волнуется, как я добралась.

Но это не мама, и не звонок. Сообщение.

Призрак: Ну ты как? Уже на месте?

Улыбаюсь.

Я: Да. И тут потрясающе. Мне бы хотелось, чтобы ты тоже увидел это место.

Призрак: Не всем это доступно, ты же знаешь.

Знаю. Мы дружим с Призраком уже год. Правда, виртуально. Я никогда не видела его лица. На его странице только аватарка – маска из зелёных пикселей. Но он – единственный, кто меня понимает. И он знает, через что я прошла.

Я: Сейчас познакомлюсь с соседкой по комнате, потом всё тебе расскажу.

Призрак: Буду ждать, Полина.

Убираю телефон и иду по коридору в поисках комнаты 5. Она в самом конце, рядом с общей ванной.

Коротко постучав, заглядываю внутрь. Девушка, стоящая у одной из кроватей, оборачивается на мой стук и приветливо улыбается.

– Привет! Заходи! Я – Даша.

– Привет! А меня зовут Полина, – представляюсь я.

Прохожу и закрываю дверь. Даша выбрала себе кровать с правой стороны, мне достаётся та, что слева и ближе к окну. А из окна открывается вид на старый особняк основателя Листермана. Он завораживает и пугает немного, тем, что никогда не был реконструирован и выглядит мрачно.

– Если хочешь, можем поменяться, – говорит соседка.

И голосок её подрагивает. Похоже, старый особняк пугает её намного больше, чем меня.

Поставив сумку у кровати, присаживаюсь на край.

– Всё в порядке. Мне нравится.

– Супер! – сияет она.

Пару минут мы с некоторой неловкостью разглядываем друг друга. Она не мажорка, нет. Но, судя по модной сумочке, висящей на спинке стула, и стильным туфелькам, выглядывающим из-под кровати, Даша явно не из бедных.

– Откуда ты? – спрашивает она.

– Южноморск. Почти местная.

– А я просто местная, – кривит губы в подобии недовольной улыбки. И, предваряя мой вопрос, почему она в таком случае живёт в общаге, а не дома, выпаливает: – Родители разводятся! И меня сослали сюда. Всё. Конец истории. Жалеть меня не надо, я просто так это сказала.

Забавная...

– Хорошо, не буду жалеть. А я попала сюда по счастливому стечению обстоятельств. И легко могу вылететь, если облажаюсь. И да, меня тоже жалеть не надо.

Даша начинает заразительно хохотать. Похоже, мы поладим.

Разбираем свои вещи. Часть раскладываем на полки шкафа, поделив их поровну. А ещё у каждого есть своя тумбочка. На свою я сразу пристраиваю старенький ноутбук.

Даша щебечет без устали, рассказывая об учебном заведении и о Листермане, который был гением и психом одновременно. В сети много о нём информации. Некоторые считают, что половина – просто байки, страшилки, которыми пугают первокурсников старшекурсники. А кто-то верит этим россказням. Я пока не знаю...

– А про посвящение слышала? – загораются её глаза каким-то маниакальным блеском.

– Мельком.

– Это так страшно. Никто толком не знает, что нас ждёт. Целая ночь в старом флигеле, где бродит призрак Листермана – это же жуть! Ещё и старшекурсники будут пугать...

Её прерывает стук в дверь, и я иду открывать. Интересно, кто там...

Однако в коридоре никого нет. Выглядываю, сделав шаг из комнаты, и наступаю на что-то. Приглядываюсь. Под ногой конверт. С любопытством поднимаю его.

Конверт желтоватый, словно старый. Запечатан воском. И он предназначен мне... Тут так и написано «Для Полины Савицкой».

Не знаю, почему, но волосы на затылке встают дыбом. Даша тоже притихла, глядя на конверт ошалевшими глазами.

– Это кому? – шепчет она.

– Мне.

Распаковываю, ломая восковую печать, и достаю листок, сложенный пополам. Бумага фактурная, состаренная.

«Выбираю тебя», – написано в самом центре. А внизу какой-то адрес или электронная почта.

Верчу листок в руке, но больше ничего тут нет.

– Я не понимаю...

Вопросительно смотрю на соседку. Та побледнела. Но во взгляде не только страх, но и восхищение.

– Ничего себе... – шёпотом протягивает Даша. – Ты здесь всего час, а тебя уже выбрали в рабство.

– Какое ещё рабство? – просаживается мой голос.

– Ты чего? Это же часть посвящения! Либо флигель и ночь ужаса, либо в рабыни к одному из элиты. Все выбирают второе, это как иммунитет.

Меня передёргивает от этой информации.

В рабство к мажору? Это что, блин, шутка?

Собираюсь порвать письмо и конверт, но Даша выдёргивает всё из моих рук и прижимает к груди.

– Не глупи. Отказ ещё хуже. Тебя вообще сожрут за это. Возьми хотя бы паузу на подумать.

Я в полном шоке... Нестерпимо хочется написать Призраку. Он знает, через что я прошла. Он один меня поддерживал, когда другие отвернулись.

– Ладно, я подумаю, – выдыхаю всё-таки.

Хотя уверена, что другого ответа не будет.

Просто «нет» – и всё.

ВИЗУАЛИЗАЦИЯ)

Стёпа (Вирус) Омаров 4 курс

Полина Савицкая. 1 курс.

ГЛАВА 2. Кто такой Вирус?

Полина

– Мы сейчас всё пропустим! – нервно восклицает Даша и усиленно тянет меня за руку в самую гущу толпы.

Центральная аллея кампуса заполнена студентами. Кто-то сидит на лавочках, кто-то на траве, кто-то стоит со стаканчиком кофе в руке. Первокурсники держатся кучкой, старшекурсники расположились кто где.

– Давай вот тут.

Даша опускается прямо на газон рядом с клумбой. Я тоже сажусь. Перед нами на небольшом возвышении стоит ректор – высокий мужчина лет шестидесяти с седой бородой и строгим взглядом. Он говорит что-то про традиции, про честь академии, про то, что студенты Академии Листермана – это не просто студенты учебного заведения, а семья.

Голос у него монотонный, как будто он произносит эту речь уже сотый раз. Я пытаюсь слушать, пока Даша не начинает шептать мне в ухо.

– Видишь того, справа от ректора? Это Артём Ларин. Второй курс, спортсмен. Его отец – владелец фитнес-клубов. Говорят, Артём жестокий, как чёрт.

Уткнувшись в телефон, моя соседка просматривает какие-то списки. Перевожу взгляд на этого Ларина. Оо, так это тот самый шкаф, который с небес на землю меня собрался сдёргивать. Сейчас он улыбается всем девицам вокруг, но улыбка у него холодная и неприятная.

– А вот рядом с ним, – продолжает Даша, – Роман Северцев. Тоже второй курс, бизнес. Он – лидер своего курса.

Я киваю. Роман выглядит умным, холодным. Как человек, который всегда всё просчитывает.

– А вот преподаватели, – шепчет Даша, указывая на группу взрослых, стоящих позади ректора. – Видишь того, в твидовом пиджаке? Виктор Альбертович Штейн. История и философия. Его боятся все, а он обожает рассказывать про Листермана и его эксперименты. Как будто это факты, а не легенды.

Смотрю на Штейна. Седой, худой, очки в тонкой оправе. Он смотрит на студентов с какой-то странной улыбкой, как будто знает что-то, чего не знаем мы.

Мне даже интересно становится, где Даша всё это прочитала, и я заглядываю в её телефон. Это не сайт, нет. Просто группа в ВК, где про каждого из тех, кого она назвала, написано довольно подробно. И там ещё много персонажей фигурирует. Словно эту страничку ведёт фан-клуб описывая самых выдающихся и заметных студентов и преподавателей академии.

– А вот этот, – говорит Даша, и её голос становится тише, – Руслан Анатольевич Цыбалов. Психология. Говорят, он гений в своём деле.

Я поднимаю взгляд и вижу его. Красивый, ухоженный. Щетина, стильная стрижка, добрые глаза. Одет со вкусом – светлая рубашка, тёмный пиджак. Он стоит немного в стороне от остальных преподавателей, и его взгляд скользит по студентам, как будто он их оценивает. Когда доходит до меня – я улыбаюсь.

Цыбалов... Вот благодаря кому я здесь!

Он был моим онлайн-психологом после... всего. А когда узнал, что я не поступила на бюджет, поспособствовал моему зачислению, порекомендовав меня как ценного кадра для академии.

Руслан Анатольевич посылает мне ответную улыбку и не отводит взгляд.

– Полин, смотри! – Даша дёргает меня за рукав и указывает куда-то вдаль, в конец аллеи.

Я невольно вздрагиваю. Тот самый парень, из элиты. Кареглазый. Наглый. Он стоит у кирпичной стены старого здания, прислонившись к ней плечом. Поза у парня скучающая, а взгляд как будто направлен на меня.

Но этого не может быть. С такого расстояния просто невозможно определить, куда он смотрит.

– Это Степан Омаров, – шепчет Даша с придыханием. – Все зовут его Вирус.

– Почему Вирус? – спрашиваю я.

– Он – компьютерный гений, Полин. Местный парень, его все знают. Говорят, он читает людей как компьютерный код. Вообще-то, жутковатый тип. Потому что он взламывает всё, что захочет. Не ради денег, ради вызова. Люди для него – данные. В этом году он перевёлся на очку. Четвёртый курс уже. Но вряд ли его смогут здесь чему-нибудь научить.

Да уж... Умный мажор – это что-то новенькое для меня.

Даша продолжает рассказывать мне про окружающих. Про мажоров с третьего курса и с четвёртого. Они все холёные, без комплексов, видно, что купаются во внимании всех без исключения девчонок.

Хотя нет, с исключением. Я смотрю на каждого из них не дольше трёх секунд. Лишь на одном парне застреваю. Потому что мне всё время кажется, что он всё же смотрит на меня.

– В общем, – подытоживает Даша, видимо, закончив экскурсию по сливкам местного общества, – тут правят мажоры, Полина. И один тебя уже выбрал, хотя ещё и учебный год толком не начался.

– Ты предлагаешь мне радоваться? – усмехаюсь я.

– Да другие первокурсники об этом мечтают! – не разделяет моего скептицизма Даша. – Это же не только про рабство. Это покровительство сильного лидера. Ты станешь как они, – кивает на ту блондинку, которая боднула меня сегодня.

Я на двести процентов уверена, что она ровня им – потому что одна из них. Мажорка. И никогда никому тут не прислуживала.

Брр... Вообще-то, даже противно думать об этом всерьёз.

– Как думаешь, Полин, кто из всех этих мажоров мог тебя выбрать? – спрашивает меня Даша.

Я почему-то смотрю на Вируса. Как там его? Степан Омаров?

"Я знаю только его", – хочется признаться Даше. Единственный, с кем я столкнулась. Не считая того шкафа. Но ведь это ничего не значит, верно?

– Наверное, я бы хотела выяснить, кто меня выбрал, – всё же произношу вслух, хотя чувствую себя глупо.

Глаза Даши загораются в предвкушении.

– А мне кажется, я знаю, как это можно сделать.

– Как?

– Тот электронный адрес. Надо просто вбить его в строку браузера и посмотреть, куда он приведёт. Сто процентов – к разгадке.

Логика в её словах есть. Иначе зачем он там вообще нужен?

Может, в какой-то чат выкинет. И мажор, который отправил мне письмо, объявится в нём лично. Или это ссылка на его страничку...

Когда ректор уходит, нам начинают раздавать ленты. Ещё одна традиция академии.

– У тебя тоже жёлтая?! – восторгается моя соседка по комнате, держа в руке такую же.

Жёлтый – цвет факультета журналистики. Круто, что мы будем посещать все лекции вместе.

Скольжу взглядом по первокурсникам. Среди лент преобладает зелёный цвет – бизнес. Чуть меньше синего – инженерии. Совсем мало оранжевого – физкультуры. И лишь единично мелькают белые ленты факультета IT.

У старшекурсников лент нет.

Даша словно читает мои мысли и снова шепчет:

– Их ленты давно на дереве висят. Вон там, – указывает на рощу за кампусом. – Мы тоже свои повесим. Только давай с утра, а то темнеет уже.

Поднимаемся с газона. Часть студентов идёт в столовую, остальные разбредаются по территории.

– Ладно, пойдём разгадывать загадку, – говорю я, поманив Дашу за собой.

И мы почти бежим к своему общежитию. Дашка хохочет, бормочет что-то бессвязное. Вроде про то, что мне самой вдруг это стало интересно. А мне неинтересно. Я просто не люблю тайн.

В комнате сразу врубаю ноутбук. Дождавшись, пока он загрузится, вбиваю в строку браузера электронный адрес из письма, тщательно проверяя каждую букву и символ. Даша сидит рядом.

– Да вроде всё правильно, – говорит она.

– Ладно... – делаю глубокий вдох. – Жму.

Бью по кнопке "Enter", и начинает загружаться страничка. Сначала она пустая. Но не белая, как обычно, а такая же винтажная, как бумага того письма. Потом всплывает первая надпись.

"Добро пожаловать, Полина".

Потом вторая: "Ты приняла верное решение".

С недоумением подаюсь ближе к экрану. Какое ещё решение?

Третья надпись вообще сносит мне крышу.

"Чат со Степаном Омаровым будет доступен по ссылке".

И тут же появляется эта самая ссылка.

Которую я ни за что не нажму.

Даша тихо блеет:

– Упс... Походу, нажать на ссылку из письма означает автоматически согласиться на рабство...

Серьёзно?

СЕРЬЁЗНО, БЛИН?!

Зыркаю на неё ошалевшим взглядом.

– И ты теперь принадлежишь Стёпе, – продолжает Даша, не замечая, как меня колбасит. – И это на целый год...

Друзья! Книга участвует в литмобе "Закрытая Академия. Здесь правят мажоры"

https://litnet.com/shrt/hYFo

ГЛАВА 3. Впереди кошмарный год.

Полина

Это всё какой-то сюр...

Ну правда! Так же не бывает!

Я этого парня видела от силы пять минут. Он меня совсем не знает. И нет в моей внешности чего-то примечательного. Например, как у той блондинки. Она – яркая, а я самая обычная.

Почему я? Зачем он сделал такой выбор?

Да и какое, к чёрту, рабство?!

Первое, что я сделала – это закрыла вкладку пресловутого сайта. Потом свернула браузер. И тут же офигела от того, что страница сайта всплыла почти на весь экран ноутбука отдельным окном. И на нём нет крестика, чтобы его закрыть. Свернуть тоже нельзя. Можно лишь перейти по ссылке, которую мне предлагает Степан Омаров. Для дальнейшего общения, блин!

Да пусть он к чёрту идёт!

Я попробовала перезагрузить ноутбук. Трижды. И каждый раз, когда он, шумя и пыхтя, загружался, окно появлялось вновь. Закрывая собой весь рабочий стол.

Это как вирус, заразивший мой ноутбук. Самый настоящий ВИРУС!

Теперь мой ноут вообще бесполезен. Что дальше делать, я не знаю.

И вот уже два часа лежу без сна, пытаясь переварить случившееся. Но как-то не переваривается.

Даша мерно сопит на своей кровати. Перед сном она сказала мне, что я слишком заморачиваюсь насчёт всего.

– Просто поговори со Стёпой, – посоветовала она. – Вдруг он нормальным окажется и просто уберёт этот сайт с твоего экрана.

А я вот как-то не верю, что мажор может быть нормальным...

– Или перейди по ссылке, – продолжила Даша. – Напишешь ему лично, что хочешь отказаться от рабства. Или наоборот – согласись. Я думаю, это будет самый безболезненный вариант...

Я знаю о боли всё!

Во всяком случае, о душевной.

Связь с мажором не может быть безболезненной.

Достаю телефон из-под подушки, проверяю время. Боже... Уже полночь. Уснуть не получается, и я захожу в чат с Призраком. Так и не написала ему сегодня...

А Призрак в сети. И сразу пишет мне: "Почему не спишь?"

Я: Слишком много впечатлений для первого дня.

Призрак: Что случилось?

Делаю глубокий вдох и отбрасываю одеяло. Перебираюсь на подоконник, прижимаюсь виском к прохладному стеклу и строчу сообщения, рассказывая другу про письмо, про рабство, про посвящение, про вирусный сайт на моём ноутбуке.

Он долго читает и ничего не отвечает. Потом становится офлайн.

Хм...

Положив телефон на подоконник, жду, когда Призрак вновь появится в сети. Поглядываю сквозь окно на особняк Листермана. Уличный фонарь освещает дорожку, проходящую мимо крыльца и пару нижних ступенек. А дальше – мрачное нечто с чёрными дырами вместо окон.

Я не боюсь. Это просто старое здание. Людей надо бояться, а не особняков.

Телефон вибрирует, и я опускаю глаза на экран. Но это не Призрак, нет. Какое-то сообщение типа спама. Не открывая его, сползаю с подоконника. Уже берусь за штору, чтобы прикрыть окно, как моё внимание привлекает вспышка света с улицы. Вглядываюсь в темноту.

В тех чёрных дырах окон особняка пробегает узкий световой луч и тут же гаснет.

Вот теперь мне страшно, да. Потому что там же... никого не должно быть.

Быстро задёргиваю штору и забираюсь под одеяло. Телефон вибрирует сообщением.

Призрак: Чем я могу помочь?

Вздыхаю. Ничем не может...

Я: Ты помогаешь тем, что есть в моей жизни.

Призрак: Да, я рядом.

Через какое-то время всё же засыпаю с мыслями о том, какой же кошмарный год меня ждёт.

– Полина. Полина! Нам форму принесли. У тебя ведь s-ка?

Утро наступает как-то уж совсем неожиданно.

– Угу, – мычу в подушку.

Кажется, на секундочку снова выключаюсь.

– Вставай, Полин! Смотри, какая красота.

Открываю глаза. Даша вертится перед зеркальной дверцей шкафа, облачившись в новую форму. Белая юбка-плиссе, чёрная шёлковая блузка. На плече – круглая эмблема академии. Видно, что ткань не из дешёвых. И сидит форма на Даше очень здорово.

– Да, красиво.

Выбираюсь из кровати. Моя форма висит на дверце шкафа в плотном полиэтиленовом пакете.

– Я такая голодная... Поскорее бы попасть на завтрак, – возбуждённо вещает Даша, расчёсывая свои каштановые волосы.

– Я быстро соберусь, – обещаю ей, хватая косметичку с полотенцем.

Через пять минут я тоже облачаюсь в форму. Волосы убираю в высокий хвост и делаю пару взмахов кисточкой, пройдясь тушью по ресницам.

– Всё. Я готова.

Подхватываю рюкзак. Там у меня пенал, несколько пустых тетрадей и ноутбук. Я намерена найти Омарова и заставить его убрать чёртов вирус с моего ноута.

Идём с Дашей через весь кампус к зданию столовой. Внутри она напоминает ресторан. Пока стоим в очереди с подносами, Даша кого-то выглядывает. И даже рукой машет кому-то.

– Вон видишь девчонок? – говорит мне, показывая на столик в дальнем углу. – Они на нашем факультете. Саша и Юлиана. Надо держаться вместе.

Я с ней согласна.

Наконец подбираемся к еде, ставим подносы на ленту. Глаза, конечно, разбегаются от такого количества разных завтраков. Я беру сырники и чай, Даша с довольным урчанием хватает тарелку с блинчиками и пару сладких пирожков.

Она идёт впереди, направляясь к тому столику, а я – сразу за ней, держа перед собой поднос. По пути мой взгляд невольно падает на парня в тёмном худи с капюшоном на голове. Он сидит у окна, на столе перед ним – ноутбук. Пальцы быстро-быстро бегают по клавиатуре.

Так...

Резко изменив курс, иду к нему.

ГЛАВА 4. Взлом.

Вирус

На экране – почти готовый код. Чистая архитектура, ни одного лишнего символа. Программа делает ровно то, что нужно – подключается к чужому устройству и получает доступ к веб-камере.

Без следов, без уведомлений, без мигающего индикатора.

Это незаконно.

Мне похеру.

Дописываю последнюю строку и компилирую. Чисто, ноль ошибок. Сворачиваю окно с кодом, и под ним открывается второе – чужой рабочий стол. Её рабочий стол. Почти пустой, пара папок всего и несколько старых фотографий.

У неё старый ноутбук со старой системой и минимальной защитой. Она трижды перезагрузила свой ноут ночью. Три попытки избавиться от моего сайта, который висит у неё, занимая весь экран, и не закрывается.

– Стёп.

Поднос с грохотом приземляется на мой стол. Макс Воронов садится напротив. За ним стоит Сокол, жуёт яблоко.

– Ты вчера куда-то пропал с собрания, – говорит Макс, отпивая кофе.

– Я не пропал. Меня там не было.

– В этом и проблема. Четвёртый курс, Стёп. Посвящение через три дня. Ты в списке организаторов.

– Вычеркни.

Макс усмехается. Он привык. Мы эту сцену разыгрываем каждый раз. Не в академии, нет. Здесь я первый год на очке. Просто знаю этих двоих почти всю жизнь.

– Тебе необязательно надевать маску и пугать первокурсников, – говорит он, понизив голос. – Мне нужна система наблюдения. Камеры, трансляция на планшеты. Чтобы мы видели всё, что происходит внутри, пока они бродят в темноте.

– В этом году замутим целое кино, – подключается Сокол. – Зальём куда-нибудь. Надо ловить момент, пока ты с нами. Кто ещё нам такую картинку организует?

Усмехаюсь. Они оба знают, что я не участвую в том, что мне неинтересно.

Полина не идёт на посвящение, а значит, у меня есть дела поважнее.

– Я подумаю, – говорю в итоге.

– Стёп...

– Я сказал – подумаю.