скачать книгу бесплатно
Масик
Ольга Витальевна Манскова
Кем лучше быть, преподавателем или котом? Тот ещё вопросец! Если домашним… Наверняка, лучше, чем быть преподавателем в эпоху инноваций, интенсификаций и аккредитаций. Ведь кто поможет уличному «преподу»? Инопланетяне?
Масик
Ольга Витальевна Манскова
© Ольга Витальевна Манскова, 2022
ISBN 978-5-0056-8292-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Глава 1. Про воскресенье августа
В этом году «очей очарованья» не случилось: с самых первых чисел сентября зарядили затяжные, моросящие дожди. В такую погоду хорошо сидеть дома, пить горячий чай… Но, нужно подниматься чуть свет, выскакивать на улицу и шлёпать по грязи под перезвон редких полусонных трамваев, то и дело отбегая спешно в сторону, чтобы какой-нибудь водитель, зло жмущий на красный, нагло не облил тебя с ног до головы грязным содержимым дорожной ямы, злорадно при этом ухмыляясь.
И почему есть дни, в которые с самого утра ждёшь какой-нибудь пакости? Впрочем, когда идёшь на работу – всегда попадаешь в зону незримых боевых действий. Не зря некоторые сведущие люди советуют каждый день обвешиваться амулетами, читать мантры и обливаться духами: для защиты. Говорят, что помогает.
Пока что, вроде бы день как день. Не солнечный, но и дождь не льёт, хотя и вероятен. И штормового предупреждения не было; ветер не сгибает деревья и не сносит крыши. Нормальный, типичный осенний день. Утро ничем не примечательного дня. Среднего…
Почему же на душе у Георгия так пренеприятно? В таких случаях, говорят: «Кошки скребут» И эти самые кошки отчаянно скребли…
Традиционно он забыл захватить зонт, необходимый «на всякий случай». А значит, вечером дождь случится непременно: примета была такая…
Но это же – мелочи? И проснуться он тоже забыл. Что не мешало ему идти своей обычной, изо дня в день повторяющейся дорогой: мимо серых, унылых корпусов студенческих общежитий, мимо жилого пятиэтажного дома, потом – частным сектором и мимо небольшого, заброшенного стадиона с покорёженными, проржавевшими железными остовами футбольных ворот и столбами бывших баскетбольных креплений. Дальше – мимо бывшей студенческой столовой, которая выродилась в ритуальное кафе, мимо девяти этажного одиночного строения и маленького углового магазина напротив, возле которого в более-менее хорошую погоду бабки продавали семечки и цветы.
Здесь Георгий слегка притормозил и всё же окончательно проснулся: поворот был опасным, а ему – нужно перебираться на другую сторону. Через трамвайные пути, о которые, не проснувшись, сломаешь ноги. И при водителях, которые даже на красный жмут.
На другой стороне улицы маячил газетный киоск. Уже открытый. Со свежими газетами, иконами, минералами и жуками, а также вездесущими гороскопами. За киоском – старая чугунная решётка, за ней – деревья и одно из зданий того единственного в городе храма науки, в котором работал Георгий: политехнического вуза. Это учебное заведение располагалось в комплексе дореволюционных зданий с колоннами, окружённом газонами и остатками дореволюционного парка.
За киоском с газетами, рядом с мутного вида питейным заведением, всегда наличествовали коты. Здесь из окошка, за деньги, всем желающим выдавалось пиво, газированные напитки и беляши. Конечно же, местных котов интересовали последние. Потому, хвостатые жильцы домов, расположенных напротив, любили посещать эту территорию. Сейчас здесь был рыжий, здоровенный котище, черно-белая элегантная кошечка, явно домашняя, а рядом с ней – белый, пушистый, совсем молоденький кот -подросток. А ещё…
«Надо же! А этот новый, раньше его не было: оборванный, грязный, с чуть надорванным ухом. Бедолага! Явно бездомный,» – серый большой кот у киоска с беляшами удостоился внимания Георгия, хотя был не слишком приметным. Самым обычным. Полосатый, «тигрисной» окраски, только грудь его украшало небольшое белое пятнышко. Оно оставалось чистым, несмотря на грязные лапы.
К котам возле этой забегаловки Георгий всегда проявлял интерес: как-никак яркие пятна жизни на мрачно-сером фоне бездушной улицы.
Как раз в то время, когда Георгий перешёл опасную дорогу, кот внимательно следил за студентом, что стоял у стойки. А вернее, он уставился на его беляш, который парень держал наготове в левой руке. Глотнув немного содержимого пластикового стаканчика, студент как раз собирался куснуть этот самый беляш, который, под пристальным взглядом бездомного кота, неловко покинул промасленную бумагу и смачно выронился на землю.
– Тьфу ты, чёрт! – выругался парень. А кот, не будь дурак, проворно просочился мимо ног студента и ловко ухватил свою добычу зубами. И, конечно же, немедленно дал газу, проворно заскочив на старинную чугунную ограду. Усмехнувшись, Георгий, проходя мимо, посмотрел вверх, встретился глазами с котом – и весело подмигнул ему. Кот это приветствие проигнорировал, спрыгнул вниз, уселся по другую сторону забора – на закрытой территории, и спокойно принялся есть.
А Георгий бодрой походкой направился дальше: ко входу в Горный. Как раз, все студенты, желающие попасть туда на занятия, сейчас напирали на дверь мощным валом. Общая толпа подхватила и его, увлекая внутрь. А там он, как только выбрался из давки, устремился вверх по лестнице, на второй этаж.
Звук его одиноких шагов теперь гулко разносился по коридору.
Он был преподавателем культурологии. Хотя, числился «инженером»: да, инженером гуманитарной кафедры… Культурологии и дизайна. Так было сделано для того, чтобы его зарплата была чрезвычайно маленькой. Студентов своих Георгий был старше совсем едва; вначале над ним посмеивались и называли, чуть ли не в лицо, просто Жориком. В особенности, поначалу тяжело ему было входить к горнякам, крепким, высоким парням, косая сажень в плечах – все как на подбор… И как с ними вести беседу? Способов у нового преподавателя, в общем то, всего два. Первый – устроить студентам жёсткий прессинг, орать, начать доносить – тогда и зауважают, как миленькие… Но, не таков был наш Жорик: таких преподавателей он сам ненавидел. Второй способ – заинтересовать своим предметом. И он так читал лекции, что студенты к нему начали относиться по-особенному и даже делиться с ним проблемами. И приветствовать на улице. Ребята горняки оказались способными, и в прошлом году сдали зачёт великолепно… А теперь, в новом учебном году, они и вовсе рады были его видеть.
Сейчас кто-то высунулся из аудитории, и тут же юркнул обратно. Послышалось довольно громкое:
– Жорик идёт!
На лекции никакой пакости не случилось. Может, зря сосало под ложечкой? Обойдётся?
Не обошлось.
Примерно в середине дня, его вызвал на ковёр декан Владимир Исаевич. Он был у себя в кабинете один, и напряжённо приподнял голову, как только молодой преподаватель вошёл.
– Присаживайтесь, Георгий Владимирович! – проворковал он и широко улыбнулся, указывая на стул рядом с собой.
Жорик аккуратно присел на краешек этого стула.
– До меня дошли сведения, что вы – сектант, – с места в карьер начал шеф и проницательно пробуравил подчинённого.
А тот ожидал чего угодно – жалобы студентов, переноса лекции, увеличения нагрузки – но только не этого.
– Простите, я – кто?
– Сведения эти – из самого наинадёжнейшего источника. Но, конечно же, я вам не скажу, кто мне об этом сообщил. Итак, к какой секте вы принадлежите?
– Ни к какой.
– И у вас нет друзей-сектантов?
– Нет.
– А где вы были в последнее воскресенье августа?
– Не помню.
– А вы припомните, молодой человек. И посоветую вам там больше не появляться. Ведь, мы где с вами живём? На юге России. Вступайте в казачество, становитесь православным – это пожалуйста. В конце концов, как я, будьте атеистом. Вера – это мракобесие. А сектантство – это страшное мракобесие. И я не допущу сектанта к преподаванию! Говорят, вы совсем не пьёте?
– Нет.
– Ну, вот вы и признались. Почти. Это – уже подозрительно. Не пьют у нас только люди с больной печенью. А ещё – сектанты. А теперь – идите. И если я узнаю точно, что вы – сектант, то вы тотчас покинете стены нашего вуза!
Жорик вышел из кабинета в полном недоумении. Вот это было оно: то самое, о чём обычно предвещает пятая точка, о чем скребут на душе кошки… В общем, неприятности. Непонятные неприятности. Или, неприятные непонятности…
«Записаться, что ли, на самом деле в сектанты? Чтобы уж, если и били, то – за дело. А отчислить из вуза за веру права не имеют. У нас же, вроде бы, свобода вероисповедания? – подумал Жорик. – Или, всё же, нет? У нас всё так: то ли дождик, то ли снег, то ли серенький медведь… То ли рэйн, то ли сноу, то ли йес, то ли ноу… Казнить нельзя помиловать. Как угодно… к примеру, вашему декану. Бумажки – для отчётности, всё остальное – по понятиям».
Жорик не был атеистом, и вопросы веры его всегда интересовали. У него в школьные годы был друг – баптист, который потом уехал в другой город. А, учась в университете, он познакомился с однокурсником, адвентистом седьмого дня – и даже пару раз побывал у них на службе. Но, в целом, для того, чтобы исповедовать серьёзно какую-нибудь веру, у него просто не было времени. Он учился очень старательно и много читал.
Да, и ещё, как только вернулся по окончании вуза в этот город, он ходил на встречи буддистов. Но этот то ли клуб, то ли кружок при библиотеке почему-то вскоре распался.
Всё это было давно, и к последнему воскресенью августа не имело никакого отношения.
Сейчас у него было «окно» в одну пару, и Жорик пошёл в библиотеку, сел у окна, и с досады постарался припомнить тот пресловутый день…
Он бы его никогда не припомнил, не будь оно немного не таким, как другие воскресенья этого лета, когда он просто сидел и тупо писал диссертацию…
***
В свободное от института время он практически нигде не бывал; и не только из-за диссертации. Одни друзья уже женились: например, его друг детства Богдан с недавних пор работал мастером на заводе, имел уже двоих детей… Когда только успел. Другие друзья, почти все, приходились на этап его поэтической молодости: в последних классах школы, он попал в организованный при городской газете поэтический клуб «Взлёт». Его вёл строгий дядечка с усами, Александр Петрович, знаменитый тем, что написал две песни: «Мой городок, мой островок» и «Россия». Он непременно исполнял их на каждом официальном мероприятии – тех, на которые его приглашали. А молодёжный состав клуба был довольно большой: Александр Петрович не поленился, прошёл по всем школам города и насобирал «молодые таланты». А у молодых талантов были и друзья, и друзья друзей… Конечно, Георгий с большинством потерял связь, когда поступил в ВУЗ и уехал учиться. Но, иногда встречал старых знакомых, просто на улицах города. И попадал с ними то в гости, то на какое-нибудь мероприятие. Самого Александра Петровича он больше не встречал – доходили слухи, что тот ютился теперь при небольшом музее. То ли директором, то ли его заместителем. Но, с некоторыми представителями «творческой интеллигенции» судьба по-прежнему сводила.
Например, на центральном рынке, или, в южном просторечии, на «базаре», куда и понесло его утром того самого, последнего воскресенья августа.
Этот самый рынок, огороженный кирпичной стеной, находился рядом с церковью, а вернее, с Михайловским собором, отреставрированным ещё в девяностые. Перед ним тоже продавали и продукты и вещи, с лотков и с машин. Большие грузовые машины с овощами стояли в два ряда, между ними был проход, по которому двигались люди: не только покупатели этих овощей, но и желающие попасть на рынок или в собор. За первым от стены рядом также ютились лотки, с мелким барахлом: халатами, колготками, носками, утюгами, мылом, посудой и прочим.
За одним из лотков, с футболками и женскими кофточками, стояла молодая цыганка, а рядом – её мамаша: увешанная золотыми серьгами и монистами дородная цыганка с властным, тяжёлым взглядом. Младшая уже обхаживала покупательницу, молодую девушку, пытаясь всучить кроме красивой футболки мутного вида олимпийку:
– Долго носиться будет, добром ещё вспомнишь!
А пожилая цыганка вцепилась в руку как раз проходящего мимо Жорика:
– Позолоти ручку, яхонтовый! Погадаю, всю правду скажу. Денежку дай только. Не подумай, я верну, вот увидишь! Для гадания нужна, и обязательно купюрой, что у тебя самая большая есть. Не ограблю. Что я, по твоему, похожа на нищую? Да ко мне со всей страны едут: помоги, мол! Я многое могу…
Георгий не знал, как отделаться от цыганки, и, уже с замутнённой головой, полез в кошелёк, за крупной купюрой: не успел разменять после получки.
– Хочешь, суженную твою покажу, заговор на любовь сделаю…
В этот самый момент, Жорика и окликнули:
– О, кого я вижу! – сзади послышался весёлый, громкий бас. Почти готовую добычу прямо-таки вырвали из рук цыганки, пожелав ей найти другого дурачка. Крупный, дородный мужчина влил Жорика в поток толпы, который понёс молодого человека на выход из злополучного места. Этот узкий проход между кирпичной стеной и цыганскими лотками чуть не стал роковым для его финансов.
– Иосиф Мартович? Здравствуйте! – пролепетал Георгий. – Спасибо! Вы меня спасли.
Впрочем, попасть в руки Иосифа Мартовича было почти то же самое, что попасть в цепкие лапки цыганки: заболтать он мог надолго. Только, к счастью, при этом кошелёк оставался цел.
Иосиф Мартович был высоким и представительным, должно быть – жгучим брюнетом с чёрными усами – в прошлом, но теперь с изрядной долей седых волос в пышной шевелюре. Высокий, с большим горбатым носом и доброй улыбкой, которая наличествовала всегда. Иосиф Мартович знал, пожалуй, добрую половину города, и, будучи пенсионером, посещал все литературные, музыкальные и прочие мероприятия, торжества и представления в городе, – то есть, обретался в той среде, которую пышно называли «творческой интеллигенцией».
– Здравствуй, молодой пиит! – воскликнул Иосиф Мартович, приобняв Жорика и увлекая прочь от рынка. – Ты – с базара шёл?
– В общем-то… Нет. На базар. Продуктов купить.
– Ну, это ничего. Пойдём, пройдёмся немного. Поговорим. Давно не виделись, – Иосиф Мартович, подхватив молодого человека под локоток, увлёк к переходу на другую сторону улицы.
«Прощай, колбаса! Я к тебе не вернусь сегодня», – мысленно распрощался Георгий. То, что он уже не такой уж и молодой, а вдобавок давно и абсолютно не поэт, он вставить не смог и не успел.
– К нам на той неделе приезжал Тимур Шаов. Ты был на концерте? Почему – нет? А в музее Грекова была выставка прикладного искусства… Ещё, туда картины Рериха не так давно привозили. Не ходил? Ну, а в выставочном зале, что недалеко от Николаевской церкви – новый формат, «другие» художники устроили. Художественная школа и её директор, конечно, в шоке: их работ там нет… А в институте ты давно не был?
– Я там работаю.
– Да? Молодец. Через неделю там проводится встреча с творческой интеллигенцией. Директор библиотеки постаралась. Будет даже балерина, представляешь! Переехала недавно в наш город. Александрой зовут. Уже на пенсии, она у балерин – ранняя, но танцует хорошо. А ещё, после этой встречи чай будет, с пирожными.
– Да не мучь ты парня – может, он спешит куда, а ты ему на уши присел – как молодёжь сейчас выражается, – раздалось рядом. – Ну, здравствуйте!
Только теперь Жорик понял, что несколько минут идущий чуть поодаль человек – не посторонний прохожий. Он нагнал их сразу после перехода через улицу.
– Здравствуй, друг, здравствуй! – обрадовался Иосиф Мартович. – Надо вас познакомить. Это – Георгий, а это – Михаил Степанович. Раньше он тоже в институте работал, а ещё он – скрипач. Чудо, как играет! Теперь ты не уйдёшь от нас так просто; ты должен его слушать! Сегодня же: мы как раз к нему пойдём. Ты нас приглашаешь?
– Конечно.
– Не отказывайся, Георгий: день рождения у человека… Вот, я как раз ходил за вином и сыром – всё чин чинарём! Тут и встретились, однако. Ну, а теперь – нам и вовсе по пути.
– Поздравляю! Только, куда же я без подарка? – растерялся Жорик.
– Да, какие в наше время подарки? Да не те мои годы… Заходи, посидим немного, – Михаил Степанович произнёс это добрым, тихим голосом. У него были умные, карие глаза, западающие в душу; большой лоб, волевые скулы. Впрочем, пожалуй, больше ничего, кроме глаз, далее не разглядывалось; на них наблюдатель останавливался, в них проваливался и замолкал.
– Если требовать подарки – то совсем лишишься друзей, – пояснил Михаил Степанович и улыбнулся.
Жил скрипач, как его отрекомендовал Иосиф Мартович, в старом доме, каких много лишь в самом центре города, то есть старой его части: низ каменный, прочный, а верх – деревянный. Общий туалет, для всех жильцов, в таких исторических памятниках казачьей архитектуры, само собой разумеется, размещался на улице. И, хотя у Михаила Степановича этаж был первый, а не подвальный, пришлось спускаться вниз по небольшой деревянной лесенке, в тесном узеньком коридорчике: видимо, за годы это строение сильно просело.
Комната, хотя и единственная, оказалась довольно большой, но была перегорожена тяжёлыми шкафами с книгами. За шкафами, судя по потолку, что оставался доступен для обзора, оставалась примерно половина: там, вероятно, была кровать или диван.
В гостевой части комнаты стоял большой стол со стульями, шкафы вдоль стены, тоже с книгами. Напротив шкафов были кресла у стены и небольшой диванчик, пол устилал самодельный коврик. Единственное окно, что располагалось недалеко от входной двери, выходило во двор. По нему было видно, что стены в доме толстые, старинные. На подоконнике сидел белый кот с серыми пятнами. Вскоре он спрыгнул оттуда, потёрся о ноги хозяина и громко замурлыкал.
– Знает своё кошачье дело! – улыбнулся Михаил Степанович и, наклоняясь, погладил кота. – Очень громкий кот. Приблудился – и живёт. А я не возражаю. Когда болел, зимою – он меня грел. Всё понимает. Перезимовали мы с ним тогда, и оба живы.
– Сыграй нам что-нибудь! – воскликнул Иосиф Мартович.
– Сейчас, покормлю моего друга. Да и стол, так сказать, накрою: одними моими мелодиями сыты не будете.
– Может быть, мне не надо…, – начал Жорик.
– Надо, – отрезал Михаил Степанович. – Хоть вина да бутербродов пару. Живём один раз – встретимся ли ещё, я не знаю.
Он насыпал в кошачью миску китикета, сходил за загородку из шкафов и вынес оттуда тарелку, ножик, потом – три рюмки; надел очки и порезал хлеб и сыр. Открыл бутылку с вином.
– Мне нельзя много пить. А вы – не стесняйтесь, – Михаил Степанович посмотрел на гостей большими, увеличенными сейчас стёклами очков, глазами.
– Мне – только чуть-чуть, – попросил Жорик, и Михаил Степанович плеснул ему немножко, а Иосифу Мартовичу налил полную.
– Ну, как полагается. Выпьем за то…, – и Иосиф Мартович закрутил длинный витиеватый восточный тост. Они выпили, и Михаил Степанович снова исчез за шкафами и вернулся со скрипкой. Любовно протёр инструмент, приладил на плече и заиграл.
Мелодия была красивой и надрывно-печальной. Следом пошёл «Каприз» Паганини и «Чакона».
Завершилось всё ещё небольшой рюмочкой в честь именинника, искренним «спасибо» Георгия, объятиями Иосифа Мартовича, который чуть не задушил, наверное, именинника, и прощанием.
– Приходите, пожалуйста, сегодня вечером к Борису Видко. Считайте, что я вас пригласил, – рекомендовал хозяин дома уже на пороге. – Обязательно приходите! Там будет много наших, меня просили быть: поздравят. Играть я больше сегодня не буду – вероятно, даже скрипку не возьму. Другие будут. И стихи читать: для того в Подвальчике и собираются.
– А это где? – спросил Жорик.
– О, ты ни разу не был в Подвальчике? Я думал, это место все в городе знают. Борис специально его купил, чтобы устраивать вечера, – пояснил Иосиф Мартович. – Там каждое воскресенье собираются творческие люди. Ровно в семь. Постучитесь – и вам откроют, и не спросят ничего. Просто впустят.
– Вы придёте, Георгий? Развеетесь, на людей посмотрите, – присоединился к приглашениям Михаил Степанович.
– Постараюсь, – ответил тот после некоторых колебаний. – Если найду это место. Так, всё же, где это?
– Это, действительно, в подвальчике… Одного из самых примечательных домов нашего города. Знаешь дом с совой, недалеко от драматического театра?
