После развода. Травма травматолога

Он поднимает на меня глаза. Серые. С тёплым отливом, как дождевая вода. Вода? Почему мне не страшно, когда в голову приходит это сравнение? У меня чуть ли не перехватывает дыхание. В них что-то сексуальное и опасное.

— Ты красивая, Лена, — вдруг говорит он, и я вздрагиваю.

Что угодно, я готова слышать что угодно, но только не это. Сколько лет я не слышала от мужчины ничего подобного.

— Я хотел сказать это в клубе, когда тебя увидел, ты сидела в углу, мокрая после бассейна, с уставшим лицом. И невероятно красивая… Мне кажется, каждой женщине приятно, когда ей говорят такие вещи.

— Ты захотел сделать мне приятное? Спасибо.

— Валя говорила, а я смотрел на тебя. Ты старалась даже не дышать в мою сторону.

— Остановись, — шепчу я. Хорошо, что вечер, и он не видит, как я краснею. Щёки горят огнём. — Я не знала, — еле говорю. — Я подумала… что ты просто решил поболтать от нечего делать.

— Я редко болтаю просто так, — усмехается он. — Потом ты встала и ушла. Я хотел догнать, но не решился. С какой стати? Мы взрослые люди. А через несколько дней ты лежишь в моём отделении. С переломом.

— У меня нет перелома, — уточняю я с лёгкой улыбкой.

— Это какой-то знак. Уж не знаю, хороший или плохой, — шутит Иван. — Решил тебе сказать. И это ни к чему тебя не обязывает, как и меня.

Молчу. Сердце колотится так громко, что кажется, он слышит его. Я знаю: он тоже сдерживается. Он тоже хочет прикоснуться, провести рукой по моей щеке, по волосам, но не позволяет себе.