скачать книгу бесплатно
– Ждут? – усомнилась мать.
– В окно заглядывают, пока я сплю.
– Зачем? Ведь ты же спишь.
– Им все равно. Им интересно. Бегают царапуче по подоконнику и постукивают в стекло. Или дерут кресло на балконе. Я слышу.
– Жорка! И когда ты вырастишь!?
– Я вырос давно. Вот подожди! Увидишь скоро. Еще и имя новое получу!
– А чем твое имя плохо? Станешь каким-нибудь Скратонием! Антонием все равно не быть. Антонии розданы по категориям «А», «В» и «С».
– Знаю. Скратоний – тоже неплохо. Благозвучно.
– Благозвучно. А еще поэт!.. – Покачала головой, передразнила: – Царапуче!..
Жорка недовольно сощурил глаз. Он бывает упрям по пустякам:
– Всё равно получу право на достойное имя. Не буду ждать выслуги лет!
– Дурачок! Нашел чем гордиться. Имя…– Ерошит ему волосы. – Пошевеливайся. Метла зовет!
Жорка не спешит. Его окутывает привычное иллюзорное состояние, он словно бы еще досыпает.
– А зимой сюда прилетал снегирь. Наверное, из темного бора. Ты видела снегирей?
– Их было много.
– А темный бор?
– Они растут в провинциях, по руслам высохших песчаных рек. И не такие уж темные.
Жорка улыбнулся своему зимнему снегирю:
– Он был, как розовое облачко на ветке.
Да, совсем как облачко. Стоял тусклый зимний день. Снегирь пламенел. Жоркино лицо белым пятном проступало за обмерзшим льдистым стеклом. Солнце клонилось к закату. Синицы беззвучно подскакивали на соседних ветках. За зимними рамами их свист был неразличим. Лишь мнился как далекое тающее попискивание.
Туманился зимний клен. Серело небо. И все вокруг было серым. И среди этого серого горело лишь одно пунцовое пятно. В ушах нарастала забытая мелодия. Хрустальные молоточки выстукивали, отодвигали время. Жорка увидел человека, лицо его проступало сквозь зимний иней. Человек улыбался и что-то говорил. Он любил этого человека. Очень давно.
– Уснул опять? – Голос матери вернул его от зимнего клена в комнату на третий этаж.
– Мы с ним видим зиму не как рассыпчатые снега и морозы, а как холод сердца.
– С кем?
Жорка скрестил руки на груди. Поглядел вдаль и вновь услышал хрустальные молоточки и ледяные колокольчики.
– Со снегирем.
– Вот как! Мудрено что-то.
– Это позволяет видеть мир иначе.
– Иди завтракать. Опоздаешь на работу. Чадо. Зачем снегирю твой дурацкий холод сердца? Ему зернышки нужны.
– Зимой ему дышится легко и просторно.
Жорка покосился на мать, не способную к проникновению в рандомные колодцы сущего и вновь уставился в окно.
– Вон по той веточке весной бежал сок. Сладкий и мутный. А потом он застыл и превратился в густой сироп. Его можно было грызть. Вместе с кожицей. Я грыз.
– Как заяц.
– Он сладкий и горький тоже. И с пыльцой.
– С тротуаров.
– Нет. Это особая, бархатная пыль. Пыльца бардовых цветов.
– Угу… – Многозначительно посмотрела на него мать.
Вновь взъерошила его волосы. Он уклонился недовольно.
Если человек полон невидимых звуков, его почему-то считают недотепой.
– Иди, иди, Ёрш-Ерошка…
…
На опрятной кухне с воздушными зелеными занавесками стоял стол с блестящей желтой крышкой. На столе тарелка с блинами.
– Блины! – Жорка не сдержал восторга.
– Всего три.
– Другие вообще не знают, что бывают блины. – Улыбнулся. – Помнишь, как я дрался в пятом классе?
– Ещё бы! Ты тогда пришёл с такими вот губами. В пол лица.
– Мне не верили, что бывают блины из муки и молока!
Жорка хорошо помнил и разлезшиеся губы, и нос, расплывшийся по лицу, и щелки глаз. Даже уши ему натерли до состояния мягкой малиновой резины. Казалось, они висели книзу.
Терзали его в школьном коридоре. Двое держали Жорку, закрутив руки, а один пихал в рот тетрадный лист, на котором карандашом написано было крупно: «БЛИН».
– Жри досыта! – Говорил одноклассник с непонятной ненавистью.
– Блины он дома ест! – Насмешливо восклицал другой.
– И оладьи! И калачики! – Третий тоже крутил ему руки и тоже старался накормить бумагой, дотягиваясь кое-как до жоркиного лица. Хватался за губы, оттягивая их, чтобы раскрыть рот.
– Как ты их ешь? Со сковородки? – Спрашивал первый, Ванька Чорный, морщась и мотая рукой в воздухе: Жорка укусил его за палец.
Изжеванная бумага валялась на полу.
– Да! – Кричал Жорка, загнутый книзу, встрёпанный и красный. – Из муки и молока!
Ответом ему был взрыв смеха.
Жорка все еще хотел объяснить:
– Мать печет их…
А объяснять в таких случаях ничего не нужно. И никому это не нужно.
Ему вновь комком бумаги забивали рот. Щелкали по лбу. Крутили за нос.
– Твою мать и тебя вместе с ней возили в «Горюново»! Там лечат дураков! – Победоносно крикнул Ванька.
И понеслось под хохот:
– Которые едят блины!
– А может там вас жарить их и научили?
Под взрыв смеха:
– Другие дураки!..
Жорка вырывался и все отстаивал свою правду:
– Их не жарят…
– Сырыми жрёте?
Жорка натужился:
– Их пе-кут…
Вырваться не удавалось. Его закручивали к самому полу. Мелькали ботинки.
Вот они крутятся, крутятся колесом. И превращаются в блины на тарелке.
Мать, продолжая жоркину рецептуру блинов, возмущается:
– Мука, молоко! А еще нужны яйца! Без этого никаких блинов.
– Где ты все это берешь? – Жорка осторожно сворачивает золотистый блин.
– Где беру – там больше нет. – Отзывается мать. – Удается иногда достать. И потом, дядя Федя привозит.
– Что-то его давно не было. – Зажмурившись от удовольствия, Жорка ест блин.
– Еще бы масла! – В голосе матери досада. Так ей хочется, чтобы все было по-настоящему.
– И так вкусно! Да вон же, есть в горшочке.
– Какое это масло?! Это «Рафинер». Скользкая мазь. И нефтью пахнет. Хоть перетапливай его, хоть не перетапливай.
– Но там же, написано, в составе есть даже настоящее пальмовое масло! – Не сдается Жорка. – До 20 процентов!
– А масло должно быть коровье!
Жорка рассмеялся:
– Скажи я это на работе, меня отлупят дворники! Коровье масло! Из коров? Тем более, никаких коров давно нет. Они засоряли природу. Клали лепешки. Поднимали углекислый газ в атмосферу.
Мать толкнула легонько завихрённый склоненный к тарелке затылок.
– Смотри – молчи про масло. Нам не хватало драк с дворниками!
Жорка насыпал из пакета с надписью «Кофейная пыльца» в чашку три ложки бурого порошка.
Мать посмотрела на порошок, как на грязь. С неприязнью.
– Никакого масла и нет, – Жорка крутил ложкой в кипятке, поднимая снизу волну коричневой краски. – Что же я им могу рассказать?
– Вот-вот…
Мать скрипнула дверцей настенного шкафчика.
– А это – после блинов! – И достала серый бумажный пакет. Раскрыла его: – От дяди Феди!
– О! Какое оранжевое! – Воскликнул Жорка, не понимая толком, что перед ним.
– Оранжевое! – Передразнила мать. И пояснила: – Оранжевая! Это же морковка!
– Ага. – Согласился Жорка и взял морковку в руки. – Твердая!
Постучал об стол и принялся хохотать.
– Да как ее есть-то! Не проглотишь!..
Мать покачала головой:
– Дурачок! Растете, как сорняк. Морковки не знаете. Ну, да это не ваша вина. Ешь.
