– Аой!

“Ни темнее, ни светлее…”

Ни темнее, ни светлеекраски неба – там и тут.Сердце тихо пламенеет,вдохновенья грея суть.Ясен ум; одна, прямаямысль – что движется к строке.Ты её полюбишь, зная:в ней – судьбы твоей разбег.Тонким волосом растянешьмиг, когда сквозь блёстки рифмв очертаньях угадаешьи запомнишь новый стих.

“Когда от жизни, битый и угрюмый…”

Когда от жизни, битый и угрюмый,я ухожу, зализывая раныи погружаясь в пропасти раздумий,с тревогой лень мешаю и стыжусь                                                     страданий;когда от этой жизни ухожу я,которая с упорством и дерзаниемсрывает по́ходя завесы мироздания,ищу покоя, прячусь и тоскую, —тогда, припав осевшею душой                               к надмирной тишине,я времени вдруг постигаю торопливый бег.В его стремнинах неуместен                           сердца истомлённый,                                           запоздалый бой.Теперь я в нём своё предназначенье слышу.И, на себя восстав,                я рушу свой несбывшийся                                                         покой!И вновь я тот же, кем и прежде был,                               и грудь свободней дышит.                                                         – Аой!

“В душе своей отсею шелуху…”

В душе своей отсею шелуху.Забуду помыслов невнятные значения.Чертополох иззубренных улыбок и угрюмую                                                                        хулусотру из памяти,                    остуженной в сомнениях.И вихри праздности, и ласточкин восторгне стоят ничего, исписанные ложью.Приму лишь то, чего всегда достичь желал                                                                     и мог,отдав под нож боязнь и осторожность.Так много пролетело дней потухших!Неярок свет, завесой истомлённый.Свой жребий перемятый, но – не самый                                                                    худшийя вновь прямлю,                       надеждой осветлённый.

Поэты

Мы – поэты, и этим давно и до самого дна                                                        всё уже сказано.Хоть и изгои, однако же – непременно                                                    берём своё, —                                       не какие-то хлюпики                                                             лупоглазые.Зачита́ем любого своими шедевростями                                                       до изнеможения.Жить нам привычно возвышенным, —                                      в том и начало нас                                                   и – продолжение.Мы вдохновляемся женщиною, росою, лунойи без труда угадываем, кто наш, а кто не того —                                                                          иной.Ро́сы нам снятся чаще свадебной кутерьмы.Никто не сгорал от страсти так, как сгораем мы.Случай любви или любовь по случаю —                                               нам как цветенье роз.За дерзкий вопрос вопросов нам не учинят                                                                       спрос.Смерть наступает рано, если талант большой.Будущее за нами. Мы за него горой.Нимфы болтают ножками, полуприкрывши грот.Если идти, то с нами, с нами всегда везёт.Не пропадает семя, вброшенное в уют.Расчётчик или растратчик, – думаем: оба врут.Нам не бывает тесно даже в самих себе.Слоги истомой блещут. Грустно в пустой избе.Каждый из нас прославлен стихом о прохладе                                                                        в зной.Для нас уважа́ющих не откажем рифму отбить                                                                     клюкой.Наше почтенье матронам, неразведёнкам, девам.Мы полагаем верными их размышления влево.Старое нам постоянно кажется сладким и даже                                                                       новым.В счастье немудрено забыться, если оно готовое.Нет ни путей ни тропинок, которые нами                                                                не хожены.Не счесть баллад и поэм, что нами ещё                                                              не сложены.Наши строфы и строки масштабны, азартны,                                                                    чисты,                                                                    глубо́ки.Мы пари́м над мира́ми и                                     творим их сами, —                                                  истинные пророки!                                                         – Аой!

“В тайном раздумье…”

В тайном раздумьеповисла           симфония ночи.Пахнет земля.Тополь стоит                в напряженьи                                    упругом.Тихо плывут облака.В блеске холодномзастыли           далёкие                     горы.Синие звёздысмеютсяи чертят узорыв неярких              усталых                         мирах.И ещё долгонавстречу рассветуне выпорхнут               сонные звукииз голубого               безмолвия.

Май

Весною       землю            относит в рай…Благоухаетроскошный май!Цветёт долина —огнём горит!И по ложбинеручей звенит.В наряд зелёныйодеты – бор,холмы и склоны,и цепи гор.И солнце светиттеплей, теплей,и смотрит в реку,и блещет в ней.И песня льётсяи вдаль зовёт,и сердце бьётся,чего-то ждёт…Уж близко лето.Как много света!Какая синь!Как мир красив!              – Аой!

Не от себя

Мы с вами слишком долго не мужалии до конца не знаем, как стары;когда по-детски пели и смеялись, —уж мы не вспоминаем той поры.Мы слишком много потеряли сразу:наш ум, ещё не стойкий, охладел.И юности порыв без пользы пролетел,уйдя из памяти и став пустою фразой.И всё ж горит пока над нами луч надежды…Но нам уж не сменить своей одежды:она навек негодованье скрыла,с которым мы теперь клянём земное зло.Безвременья бесчувственная силас крутой скалы нас бросила на дно.                                             – Аой!

“Воспоминаний неизменных нет…”

Воспоминаний неизменных нет;теснят одни других, – вот жизни проза.Но – не уйти от них и от того вопроса,что на душе лежит как застарелый след.Тот росчерк стал теперь уж неприметен.Лишь иногда как будто ярким светомтвоё лицо озарено бывает.Печаль с него разлука не смывает.В минуты эти, огорчений полный,тянусь к надеждам, за мечты цепляюсь.Но – миг проходит и, хоть это подло,я в слабости своей себе уж не сознаюсь.И только мысль одна меня тревожит вновь,что, может быть, я сам убил свою любовь.

Не сожалей, смирись…

В унылостях растраченные годы                          не потревожат чувств                                 сухим воспоминанием.Где было глубоко, образовались броды.Каскад надежд утих,                 и чувственность иная,                              пройдя через барьер                                  пространственных вериг,теперь восцарствует,                           былое изгоняя.В хозяйственный экстаз                   вонзив свои права,                      она сопернице дала отказ в пороге.Где отцвели цветы, лишь шелестит трава.То счастье, что хоть редко                            но бурлило и сверкало,уведено под тень, —                            река с другим значеньем:в пологих берегах она бредёт устало.

“Мы стоим под луной…”

Мы стоим под луной.Твоя талия звонче бокала.Льётся безмолвия песня.                             – Аой!

“Вечер спускается…”

Вечер спускаетсяс крыш.Розовый полог заката,аукнув,упал     на горячие                   сонные долы.Прячется в тенях,                   кого-то к себе подзывая,робкая тишь.Вздрогнул              стареющий                              тополь,лист обронив,заране       бодрящей прохлады пугаясь.Сны золотые           себе подложив в изголовье,стынет луна, —думает       вечную                думу.

“Через годы вся видна…”

Николаю Н. к юбилеюЧерез годы вся виднажизнь его завидная.Он ни разу не упал,видя очевидное.Перемены он любили не только школьные.Те, что плохи, позабыл.Помнились прикольные.Вот родился он, и тутсразу изменения.Николаем назовут,а зовут по времени.Он то Коленька, то Коль,то Колян, то Колька.Так и шло в тот срок, докольв том не стало толку.Ростом вышел не ахти.Взял другим значением.Покорил полки стихийв деле, что – для гениев.К переменам зим и лет,к пенью соловьиному,к звёздам, подающим свет,всей душою ринулся.Увидала в том онасуть извечных истин.В чём небес голубизна,шелест постраничный.Что прекрасного в росе,в снеге и в дождинках.Отчего грустится всем,когда осень близко.Где любовь и нелюбовь.Где простор и воля.Почему порою вновьобращался в Колю.Потекли стихи рекой.Ребятне понравились.Дети скоро вперебойк той реке направились.Следом проза потекла,засверкав сюжетами.Где-то здесь уже былаправда о столетиях.Возвеличен в Николаида ещё в Иванычи.Удалось при том немало.Стал умён и знающий.В детской теме – что колосс.Том за томом пишутся.Память сердца, запах роз.Жизнью мир колышется.Точек семьдесят уженад судьбой проставлено.Меты – как на вираже:в каждой мете – главное.

“Неровное поле. Неясные зори…”

Неровное поле. Неясные зори.Гибнут раздумья у тракта старинного.Нет очертаний в рассерженном море.Бедны горизонты, и нет середины.Путь к очевидному в долгом зачатии;вехи на нём истуманены, мнимые.Тащится жизнь над судьбою раскатанной.Нет горизонтов, и нет середины.Что-то забудется. Что-то вспомянется.Вспыхнет восторг иль уронится зримое.Лишь неизбежное где-то проявится.Есть горизонты. Нет середины.

В нагорье, в ночи́

Гётевский мотивОтстранённою дрёмой объяты        вершины, распадки и склоны.К небу спрямились пути;        и замирают свечения        по-над остылой уставшею мглой.В мире как будто провисли        и не обро́нятся больше        тревоги, предчувствия и ожидания.Сердце в смущенье:        покоя ему не узнать,        но оно его ждёт.                             – Аой!

Октябрь

На неровном,             уставшем,                    остылом                              ветру                                     на ярувсё дрожит непрестаннополотно          пожелтевших                            берёз.Рой надежд оброниви окутав себяпеленой        отсырелою,                 тускло-                       туманной,раззадумался                   плёс…

“Тишиной не удержанный…”

Тишиной не удержанный                                       звук…Ночь на исходе…Стрелка вращеньемвновь замыкаетисписанный временем                                    круг.Мысли в бессменном походе.Ждут воплощенья!                           – Аой!

“Забыв о ночи…”

Забыв о ночисредь бела дня,раздумий прочерквонзи в себя.Жить в изнуреньеостерегись.Не внемли пениюиз-за кулис.Найдётся многоиных причиндля страсти новойсреди теснин,среди развалини суеты.Надейся сразуна то, что тынигде не будешьтоскою стёрт,один, разбужени распростёрт,не станешь помнитьо тьме в ночи́,о неисполненном,о чём молчишь.Коль чем присыпан,встряхнись и жди,когда забытым,как сон равнин,ты сможешь занововсторжествовать,в других ристанияхсебя узнать.Там всё расставитсякак прежде – в ряд.Лишь то останется,чему ты рад.Изволь о прочемне тратить слов.И в старых строчкахжив слог, что —                          нов.

Петля в песках

Укажу себе цель и пойду,и дойду до пределов своих…Над чертой окоёма,    у края, где в мареве знойного полудня                                         плавились гребни                                                            усталых                                               чешуйчатых дюн,я слепую удачу настиг —                            в силуэтах                                 цветущих садов неземных.Где-то там, наверху, я б хотел,                                забытью подчиняясь,                                       узнать про другого себя.Я горел бы и знал,                     как легко                             до конца                                       догореть.Там надежда меня        под блаженный прохладный уют                                                    зазывала —                                                      опять и опять!Но взойти мне туда уже было тогда —                                                         не успеть.В том ничьей не бывает вины,если скрытой —                не нашею – ложью                                        украсится явь.Мне предчувствие горечи                                        жгло                                          отлетавшие к зорям                                                         лукавые сны;я, —   не принявший чьи-то следы                                           впереди —                                                  за свои, —                                                     оказался неправ.

Не под стражей

Те от тех отличаются мало,как и те, что – другие, но – те.Мало их никогда не бывало.Но – бывают ещё не те.Он один из не тех, и жи́знь своютак устроил, как мог устроить.Знали те, что он очень и́скренен,и – был только за то не то им.Называл поимённо глупого.Толковал обо всём по-иному.Видел мелкие подлости крупными;а в отместку – опять не то им.Не того им всегда хотелось,что хотелось ему – не из тех.Мяли душу, кровавили тело.Но не зря же он был – из не тех.Как поэт, из себя строку выжимал он,ту, что сам пережил, отстрадал.Тут как тут ему: жалобы, мол.Ну и прочее. В общем, – нахал.Где родился, чего не стремилсяк тем дубкам и к порогу тому,где впервые себе удивился,голубым небесам и – всему?где ручей протекал и с собой зазывал,где до боли привольно, и сниласьпервый раз, будто б век её знал,та, что рядом пошла и любилась…И всё лезли, стыдя. Мол, помене б темнил.Больно горд и строптив. Неудачен, —потому как рассчитывать собственных силне учился, собой околпачен.Ну, о чём вы, – держал он ответ, —коль я вышел не тем, – не вашим?Оглянитесь: на вас не сошёлся же свет.Я – другой, и у вас – не под стражей.Налепили на мне ярлыков.Я бы пел, как хотел – вы мешаете.Патриот из меня никаков;ну а вы-то какие, вы – знаете?Вот заладили: долг, мол, у вас…То вам любо, что кем-то указано.Вы вселенскую месите грязь,и в вас души той грязью измазаны.Нипочём вам гнилая стена,что лишь ткни, и она развалится.Неуёмны в тоске по гробами лишь чем бы спешите прославиться.Вам бы только других подбить:будьте, дескать, для нас опорой.Сами ж тайно изыскиваете пути,по которым бы дали отсюда дёру.Я стоял и на том стою,что никак бы не смог быть с вами.Вы ведь те – навсегда; и на вашу бедувы себе же и роете яму…

“Заблудший, спито́й, косой…”

Заблудший, спито́й, косой,опорожнённый духуйми, придави хотя бы ногой;к чужому – останься глух.Попробуй – застынь на шаге;представь его – изваянием.Боль, сама по себе, – от страха.Страх же – плод прозябания.Томит предчувствие штиля;концовкой оно опасно:в бурливых милях, подраненный,ты плыл и тонул всечасно.Материком, океаном, космосомбудучи в эру втащены,движемся вроде как очень просто:с глупостью каждый частною.Лишь миг, и – швартовы сброшены,не к берегу, —       к целой огромной и сокрушительной                                                               суше.Кому-то легко —                   в исхоженном.Большего ждать —                             не лучше.Нельзя суетой пренебречь,уйдя, взлетевши, отплывши.Время не в силах туда протечь,откуда пространство вышло.Ополосни желанияв истоках призрачной цели.До полного до умираниясмерть неуместна в теле.Тонешь или плывёшь, —в том тебе – что за разница?В жизни, как через дождь,видно лишь то, что кажется.                              – Аой!

Наш круг

То слово как пламя взвихрилось меж нами;мы знаем его; и оно – так прекрасно.Не нужно секунд и усилий напрасных.Так скажем его, и оно – не обманет.Уж звуки восторга у сердца таятся;блаженно томленье; забыты сомненья.В замке наши руки – залог единенья.А в душах так сладко, и сил нет расстаться.Желаниям тесно в пространствах просторных,и вздохи значением близости полны.Так буйные в море рождаются волны.Так в миге вмещаются счастья аккорды.Разбиты тревоги – пусть так всё и будет!И радость торопится с негою слиться.Экстаз предстоящего светится в лицах.Замкнулся наш круг – нам не выйти отсюда!И в трепете помыслов мы уж готовывдвоём оказаться на чудном пороге.Секунды даруют так много, так много.Не станем же медлить и – скажем то слово!

“Оденься в камень…”

Оденься в камень.Приляг на дно.И жди обмана —в бистро, в кино.Хотенья мене,чем больше круча.Уснувший гений —оно и лучше.              – Аой!

“Серые туманы…”

Серые туманыродины моей.По-над океаномнебо – голубей.Звёздочка упала.Звёзд – ещё немало.Звёзды притуманенныепляшут          словно пьяные.

Двое

Звёзды меркнут рой за роем,в водах измочив лучи.Океан опять – спокоен;он,   усталый грозный воин,мирозданью подневолен,утоливший жажду боем,раззадумался в ночи.Океаном успокоен,мирозданьем обусловлен,ты,   стихосложений воин,над своей судьбою строишькупол, залитый зарёю,в чувствах – будто перекроен,держишь рифму наготовеи – в рассеянье —                            молчишь.

“Я помню, что…”

Я помню, что звонить тебе хотел;но было что-то очень много дел.И, знаешь ли,                   когда тебя я вспоминаю,пренепременно                         ра́д я:ведь ты, наверно, —                           та́к жегладишь       осторожно                     га́джети от меня и от негос тревогой и тоской чего-то вот уж                                                        сколько                                                              ждёшь,надеясь,            и его                 всё бе́режней                                   несёшь,куда ни повернёшься,к чему ни подойдёшь.Навстречу или следом то и дело                                                кто-то                                                     с га́джетом у ухаидёт, спеша иль медленно,                                  забыв про всё вокруг;то вскрикнет вдругили прошепчет глухо,на миг лишь на́ сторону взглядом поведя,а больше – глядя, кажется, в себя,как вроде бы не доверяя                                       собственному                                                           слуху…И больно и тревожно мне:                                        твоя кручинана сердце у тебя проделывает                                             тот же                                          горький след,                                                          терзая                                                                   время.Твоя весна ускоренно проходит мимо.Из га́джета – молчанье непрерывное и —                                                            ежедневное.Ты веришь ли ему? Зачем? Зачем же?Он, как и мы с тобой, обескуражен тем же…В своём я вижу на лице твоём негордое,                                                          размытое                                                               смущенье…Хочу звонить, а время, как и прежде —                                                        лишь искрит.Нет и весны уж для меня;                             во мне как будто всё —                                                       в теснинах                                                                озарений…Как и с тобой, со мной давно никто                                                      не говорит.Но час пробьёт, нас не минуют сроки.Забыть бы их, и пусть их не прибавится —                                                                    обид.Мы знаем, почему мы так жестоко,                                                        долго,                                                              жутко                                                                    одинокии почему звезда с звездой                              так торопливо,                                                 ясно,                                                страстно                                                       говорит…

Поздняя осень

Воздух иззяб                  в ожиданье.Тоскою подкрашена, вдаль синева отступила.Мечутся взад и вперёд в безрассудном,бесчувственном беге,как дым, облака.Солнцеприщурило векив бессилье.Ручей безымянный                               утих.Лишь голые ветки тревожно гудят на ветруда листья сухие с травою поникшеюголосом страннымжалобный стих —песню прощанья —поют.

“Наверху, на отвесной скале…”

Наверху, на отвесной скале, перед бездной                                                                чугунно                                                                     стоишь.Край вселенной там кажется найденным.Тьма и тишь. Никого. Если прямо, то – вниз.И как будто б яснее – про главное.Шаг вперёд – лишь мгновенья ещё отстрадать.Мало. Страшно до жути. Однако – прекрасно                                                                              же!Отойдя, обмануться, как трус, будешь рад.Сам роняя себя без конца в униженьях,                                                    утешишься:                                                                    так —                                                         безопаснее…                                                                – Аой!

“Месяц сегодня в ущербе…”

Месяц сегодня в ущербе.Месяц в тумане.Снится ему полнолуние.Снится ему что-то раннее…Волны притихли, уснули.Звуков не стало.В блеске рассеянном, синемплавают скалы.

“В какую сторону ни устремлюсь…”

В какую сторону ни устремлюсь                       продавленной душою,там лишь бесчувствие,                      замшелое,                                немое,                      как залежалый камень,                      себя                         само                         хранит.Куда ни поспешу                      за сглаженной мечтою, —                      лишь эхо трудное,                      обросшее бедою,                      в надземных миражах                      тоскливо                                  провисит.

“Тьма богатеев…”

Тьма богатеевчиновников,зэков,бандитов,бомжей,проституток,попов,ребятни,стариков,работяг,беспризорныхи нищихдвоякое обозначает классно:является каждый         между людьми                    чем дальше,                        тем, собственно,                              более лишним,и, собственно, каждому —                                      страшно.

Очищение грозой

Нащупав на́скоро не свой, забытый,                                           предыдущий,                                                   каменистый,                                                       пересохший,                                                                       след,ликуя, трепеща, всшумит в овраге                                                   свежий,                                                необученный,                                                    отчаянный ручей;не отягчат его воспоминания о только что                                                            утихших                                                       своевольных,                                                                 мощных,                                                     урагане и дожде…Как весело ему в объятиях                                   заманчивых,                     ещё не до конца рассеянных                                                                   угроз!Просветятся упругие бока                                  на торопливо                                                уходящих                                                              в дальобидчивых,              угрюмых,                         тёмных,                                    страшных,                                                 разъярённых                                                                     тучах,и всё опять покажется свежее, утончённей,                                               привлекательнее,                                                                   лучше, —до новых,      ожидаемых смущённою душою                                                          гроз,тревожных, мрачных и тяжёлых                                                  мыслей, робких, лёгких и неясных чувств, несдержанных,                  раскованных                                 признаний и страстей…

Предснежье

Стёкла окна запотели;на них провисает                 извилистых струй                                            бахрома —в далёкую грусть уходящиетонкие стебли                     раздумий-корней…Расплющены,                 медленно,                          нехотя                               катятся                                     капли-слезинки…А под окном,          одинокий,              обиженный сыростью тополь,раскинув             холодные                           руки,скорбит об утраченных                                 листьях.Горбятся крыши,цепляясь           за низкое                        небо, —оно уж наполнено                           снегом.