Впереди ещё семь перевалов

Вечер опустился на долину густой, прохладной синевой, и только редкие звезды начинали пробиваться сквозь дымку от костра. В соседней деревне, где земля была более мягкой, а воздух насыщенным запахом пота и молодой энергии, мальчишки из местной секции дзюдо завершали свои изнурительные тренировки. Их было пятеро: худые, как щепки, но с мышцами, заточенными под бросок, быстрые, как ветер в ущелье, и с глазами, горящими тем самым безумным огнем, который бывает только у тех, кто голоден до борьбы больше, чем до еды. Их крики, смех и звон падающих на татами тел доносились сюда, в тишину, словно эхо чужой жизни.

Ото сидел на широкой веранде своего дома, обхватив колени руками. В руках он держал сбрую — старые, потертые ремни, которые когда-то были частью конского седла, а теперь служили лишь напоминанием о былом. Он аккуратно, с пугающей для постороннего сосредоточенностью, чистил кожу специальной щеткой, удаляя засохшую грязь и пыль. Каждое движение было размеренным, ритуальным. Это было время, когда он мог быть один со своими мыслями, не требуя от себя ничего, кроме тишины.

Но тишина была иллюзией.

За километр до дома, еще до того, как показалась извилистая дорога, ведущая к его порогу, раздался характерный, хриплый звук. Это тарахтел старенький «Ниссан» Лаши — автомобиль, который, казалось, жил своей собственной жизнью, ругаясь каждым винтиком. Ото услышал этот звук раньше, чем увидел машину. Он не вздрогнул, но его лицо исказилось едва заметной гримасой. Это была не улыбка радости, а скорее предчувствие неизбежного неудобства. Ото знал Лашу давно и понимал: когда Лаша приезжает без предупреждения, значит, он приехал не за дружеским чаем и не просто так. Лаша всегда приходил с делом, а дело у Лаши редко было простым.

Машина, взвизгнув тормозами, остановилась прямо у ворот, подняв облако пыли. Дверь распахнулась с таким грохотом, что куры у соседа, спавшие на заборе, испуганно каркнули и спрыгнули вниз. Лаша выпрыгнул из салона, словно пружина, широко улыбаясь, его лицо сияло уверенностью человека, который знает, что он приносит людям благо.

— Ото! — крикнул он, заглушая гул двигателя. — Брат, как жизнь, как боевой дух?

Ото не поднял головы, щетка продолжала свой монотонный путь по коже.

— Нормально, — ответил он сухо, не меняя ритма.

— А школа? Как идут дела с этими юными самураями?

— Нормально.

— А деньги? — Лаша уже перешагнул порог, его голос стал громче, напористее. — Ну, скажи честно, Ото, держатся?

Ото замолчал. Он продолжал тереть кожу, но движения стали чуть жестче. Лаша не стал ждать ответа и подошел ближе, взял сбрую из рук Ото, отстранился и внимательно осмотрел ее, словно оценивал товар.

— Ото, послушай меня внимательно, — начал Лаша, меняя тон на более деловой, хотя в глазах все еще плясали искры азарта. — Я нашел агентство. Ребята, брат, делают чудеса. Это не просто реклама, это магия. Одному нашему знакомому, который держал обычный фитнес-клуб, они раскрутили зал за месяц. Теперь у него очередь из клиентов, запись идет на две недели вперед. Люди платят не за спорт, они платят за эмоцию, за бренд, а у тебя есть бренд, есть своя история.

Ото наконец поднял глаза, в них не было ни искры интереса, ни желания торговаться.

— У меня не зал, Лаша. У меня школа дзюдо. Я учу детей не зарабатывать деньги, а учиться стоять на ногах.

— Какая разница? — Лаша махнул рукой, словно отгоняя назойливую муху. — Дзюдо, фитнес, йога… Для клиента это всё одно и то же. «Спорт». Главное — подать это правильно.

Ото смотрел на друга долго, без улыбки, изучая его лицо. В этом взгляде читалась древняя горская мудрость: видеть суть вещей, а не их обертку.

— Разница есть, — произнес он тихо, но так, что слова прозвучали как приговор. — Я не продаю фитнес. Я не торгую здоровьем ради прибыли. Я учу детей побеждать, учу их уважению, дисциплине и силе духа. Разница большая.

Лаша вздохнул, он знал этот взгляд. Он видел его сотни раз в горах, когда речь шла о чести или о земле предков. Это был взгляд упрямый, горский, непробиваемый, как скала. Лаша понял, что спорить бесполезно. Он перестал улыбаться.

— Хорошо, — сказал он, и в его голосе появились стальные нотки. — Тогда у тебя есть два варианта. Либо ты идешь в это агентство, платишь им и делаешь нормальную, современную рекламу, либо ты продаешь Чико и землю под домом.

Ото сжал челюсть так сильно, что на щеке выступила жилка. В воздухе повисла тяжелая, звенящая тишина.

Чико.

Его нельзя продать. Никогда. Чико подарил ему отец незадолго перед самой смертью. Отец положил руку на шею коня и сказал:

«Это тебе, сын, чтобы ты не забывал, откуда ты, чтобы помнил, что кровь требует крови, а честь — цены».

Чико был не просто животным, он был связью поколений, живым символом рода.

Земля под домом — тем более. Это было последнее, что осталось от семьи. Храм, где жили их предки, где рождались их дети, где хоронили их отцов. Продать её, значит предать память.

Ото молчал, его молчание было громче любых слов.

— Я позвоню, — произнес Ото наконец. Голос его дрогнул лишь на секунду, но Лаша это заметил.

Лаша усмехнулся. Та самая широкая, уверенная улыбка вернулась на его лицо, но теперь в ней сквозило торжество.

— Ты не позвонишь, Ото, поэтому я уже позвонил за тебя. Завтра в одиннадцать утра у нас встреча в Тбилиси. Агентство «Мегобари»3 — лучшее в регионе, адрес прислал на телефон.

Лаша встал и подошел к другу, обнял его за плечи и хлопнул по спине с такой силой, что Ото едва устоял на месте.

— Не грусти, брат. Мир меняется, нужно меняться вместе с ним.

И он ушел. Дверь захлопнулась, машина завелась и уехала, оставив после себя лишь запах бензина и эхо уходящих колес.

Ото остался один. Он долго смотрел на пустую дорогу, потом медленно перевел взгляд на двор. У старой изгороди, покрытой плющом, стоял Чико, он подошел к нему и оперся ладонями о холодное дерево, посмотрел в глаза своему старому другу.

— Что скажешь? — спросил он тихо, почти шепотом.

Чико не ответил, лишь моргнул длинными ресницами и продолжал жевать сено.

ГЛАВА 6

Офис «Мегобари» находится на девятом этаже бизнес-центра в самом сердце Тбилиси. Меги знает это, потому что изучала карту города три вечера подряд, отмечая маршруты, ближайшие кофейни и аптеки на случай, если у мамы разболится спина.

Она заходит в здание ровно в 9:47. Тринадцать минут запасом — московская привычка, от которой не хочет отказываться. В Москве опоздания стоили денег и репутации. Здесь, возможно, всё иначе, но Меги не собирается рисковать.

Вестибюль встречает её прохладой кондиционеров и запахом дорогого кофе. Мраморный пол, живая зелень в огромных кадках, ресепшен из тёмного дерева. За стойкой сидит девушка с идеальной укладкой и улыбкой, которая кажется искренней.

— Доброе утро, — говорит девушка на грузинском. — Вы к кому?

— Мегобари, — отвечает Меги, поправляя лямку сумки на плече. — У меня первый рабочий день.

Девушка кивает, что-то проверяет в компьютере, затем протягивает Меги временный пропуск.

Панорамный лифт — стеклянная кабина, которая поднимается медленно и почти бесшумно. Меги входит внутрь, нажимает кнопку с цифрой 9. Город за стеклом начинает уходить вниз: сначала первый этаж, потом второй, третий. Чем выше она поднимается, тем больше открывается вид на Тбилиси. Крыши старых домов, купола церквей, лента Куры, изгибающаяся среди кварталов.

У Меги захватывает дыхание от того, что этот город, этот вид, это небо теперь часть её жизни и ежедневной рутины.

Двери открываются. Она выходит в коридор с мягким ковролином и стенами цвета слоновой кости. Вдоль стен расположены чёрно-белые фотографии Тбилиси прошлого века. Старые трамваи, лица, виноградники там, где теперь стоят офисные центры.

Меги идёт по коридору, и каждый шаг отзывается внутри тихой радостью.

Отдел маркетинга располагается в открытом пространстве: большая комната с панорамными окнами, длинными столами и креслами, в которых хочется сидеть вечность. Несколько сотрудников уже на местах, кто-то пьёт кофе, кто-то смотрит в монитор.

Меги останавливается у входа, не зная, к кому подойти.

— Меги? — голос звучит сзади, мягкий и уверенный одновременно.

Она оборачивается. Перед ней стоит женщина лет сорока с короткой стрижкой и пронзительными серыми глазами. Одета в чёрный костюм, но без галстука, расстёгнутая белая рубашка, тонкая цепь на шее. Выглядит так, будто готова к переговорам с президентом и к ужину с друзьями одновременно.

— Мари Коберидзе, — женщина протягивает руку. — Руководитель отдела маркетинга, твоя начальница, если мы друг другу подойдём.

Меги пожимает руку, твёрдо, но не агрессивно.

— Меги, очень приятно.

— Взаимно, — Мари улыбается, но глаза остаются серьёзными. — Пойдём, я покажу тебе твоё место и расскажу, как у нас всё устроено.

Рабочее место Меги расположено у окна. Стол, ноутбук, два монитора, подставка для кофе, пустая ваза для цветов или конфет, как решит сама Меги.

Мари садится напротив, на край соседнего стола, скрещивает руки на груди.

— Так, — начинает она. — «Мегобари» — это не просто рекламное агентство, это место, где мы продаём не услуги, а решения. Наши клиенты — крупные компании, медийные личности, иногда государственные проекты. Мы не работаем с маленькими бюджетами, у нас работают с амбициями.

Меги слушает внимательно, иногда кивает.

— Твой отдел — маркетинг. Вы занимаетесь стратегией, аналитикой, креативом. Отдел небольшой — семь человек, включая тебя. Все с опытом, все с характером. Твоя задача влиться и принести пользу, желательно уже в первую неделю.

Меги не удивляется, московская закалка в работе еще успеет показать, на что способна.

— У нас сейчас несколько проектов в работе, — продолжает Мари. — Банк, сеть отелей, один спортивный бренд, но сегодня у тебя будет особенный день.

Она делает паузу, вглядываясь в экран своего телефона, лежащего напротив нее.

— Через час у меня встреча с VIP-гостем, с Олимпийским призёром по дзюдо. Он открывает школу в Тбилиси, нуждается в пиаре и продвижении — это наш потенциальный клиент.

Меги кивает, хотя эта информация ничего ей не говорит. Спорт не её сильная сторона. Она нейтрально относится ко всем видам, но детской мечтой всегда было другое — танец, сцена, возвращение на родину. Дзюдо, борьба, олимпийские кольца — это из другой жизни.

— Но, — Мари смотрит на часы. — У меня сейчас звонок с другим клиентом, срочный, поэтому к Резо пойдёшь ты.

— К Резо?

— Мой коллега. Он отвечает за первые контакты. Покажет тебе, как мы работаем, расскажет про базу клиентов, а я заберу тебя, когда приедет наш гость. Договорились?

Меги кивает.

— Договорились.

— Резо в соседнем кабинете, — Мари встаёт, поправляет пиджак. — Пройдёшь мимо лифта, потом налево. Не потеряешься.

Она уходит быстрым шагом, и Меги остаётся одна у окна.

Смотрит на город: на крыши, на горы вдалеке, на небо, по которому плывут медленные облака.

Первый рабочий день начинается не так уж и плохо, Меги улыбается солнечному лучу, упавшему на ее щеку, после чего выходит из помещения.

Кабинет Резо оказывается светлой комнатой с диваном, кофемашиной и огромной доской для заметок, исписанной разноцветными маркерами. Сам Резо — мужчина под сорок, круглолицый, с добрыми глазами и животом, который выдаёт любовь к хинкали.

— А, Меги! — он поднимается из-за стола, широко улыбается. — Мари звонила, сказала, что ты идёшь. Проходи, садись, чай, кофе, вода?

— Кофе, спасибо, — Меги садится на стул у окна.

— Чёрный? С молоком? Капучино? Латте? У нас есть сиропы, — Резо уже возится у кофемашины.

— Обычный капучино, без сиропов.

— Правильная девушка, — Резо кивает, нажимает кнопку. — Сразу видно из Москвы, там любят без сиропов.

Меги не уточняет, что в Москве любили с сиропами, но она сама предпочитала классику. Резо ей нравится — простой, тёплый, без пафоса.

Они пьют кофе. Резо рассказывает про базу клиентов, про специфику работы с грузинским бизнесом («здесь всё решают связи, Меги, запомни это сразу»), про начальницу Мари («она строгая, но справедливая. Если перечить — сожрёт, но если показать результат — озолотит»).

Меги слушает, запоминает, иногда задаёт вопросы. Время течёт быстро.

В какой-то момент в дверь стучит девушка из отдела кадров — высокая, худая, с блокнотом в руках.

— Меги, извините, — говорит она. — Мари просила передать, что VIP-гость задерживается. Вы пока можете работать здесь, в соседнем кабинете. Там компьютер настроен, документы готовы, ключ у администратора.

Меги благодарит, прощается с Резо («заходи ещё, будем дружить») и переходит в соседний кабинет.

Там тихо, окно выходит на внутренний двор, на столе ноутбук, стопка бумаг, ручка.

Меги садится, открывает ноутбук, вводит пароль, который ей дали утром. На экране приветственное письмо от Мари.

«Добро пожаловать в команду. Жду от тебя больших побед».

Меги улыбается и начинает читать документы.

ГЛАВА 7

Ото прибывает к зданию бизнес-центра «Небо» ровно в 11:00, без минуты опоздания. Для него пунктуальность — это не просто вежливость, а способ упорядочить хаос, который всегда царит в его голове, когда он покидает привычную стихию гор.

Он не хотел надевать костюм. В его родном городе, где воздух пахнет хвоей и дымком из очагов, даже пиджак считается лишней вещью, сковывающей движения. Там носят удобную, грубоватую одежду, которая не боится грязи и ветра, но Лаша настоял:

«Ото, ты идёшь не на сеновалу. Ты идёшь в рекламное агентство, где решаются судьбы брендов. Надень приличное, чтобы они приняли тебя всерьез, а не как туриста».

И вот, Ото стоит перед зеркалом, натягивая на себя эту чужеродную кожу. Белоснежная рубашка, жестко поглаженная, тёмно-синий пиджак, который кажется слишком тяжелым для его плеч, и строгие брюки. Он чувствует себя ряженым, словно актер на репетиции, который забыл свою роль. Каждая пуговица давит, каждый шов напоминает о том, что он здесь гость, а не хозяин.

Парковка находится глубоко под землей, в бетонном луге, где всегда пахнет бензином и сыростью. Он спускается на лифте на первый этаж, и резкий переход от полумрака паркинга к яркому искусственному свету заставляет его прищуриться. Холл огромен, потолок теряется в высоте, а пол выложен мрамором, в котором отражаются силуэты деловых людей. У ресепшена стоит девушка с идеальной, неподвижной укладкой и улыбкой, застывшей на лице как маска. Она не смотрит прямо, но видит всё.

— Добрый день, — говорит Ото, стараясь, чтобы голос звучал уверенно, хотя внутри всё сжимается. — Я Отари, у меня встреча с Мари Коберидзе.

Девушка не поднимает головы сразу, она набирает имя на клавиатуре, делает паузу, затем кивает, протягивая ему пластиковый пропуск на шнурке.

— Девятый этаж, — произносит она мелодичным, пустым голосом. — Панорамный лифт находится в конце холла, справа.

Ото берет пропуск и идет вперед. Его шаги гулко отдаются эхом в огромном пространстве, нарушая стерильную тишину. Он чувствует себя чужаком в этом блеске. Стены здесь белые, стерильные, как в операционной. Мебель дорогая, лаконичная, без души. Воздух пропитан запахом свежесваренного эспрессо и дорогой косметики. Это не его мир. Здесь нет места случайностям, здесь всё отмерено, рассчитано и предсказуемо.

Наконец, он находит панорамный лифт. Двери открываются бесшумно. Ото заходит внутрь, нажимает кнопку «9». Кабина начинает подниматься. Стены лифта сделаны из стекла, и пока он едет вверх, город вокруг начинает буквально падать вниз. Бетонные коробки зданий, сетка дорог, маленькие машинки, похожие на игрушки, люди, превращающиеся в точки.

Он не боится высоты. В горах он привык к обрывам, где земля уходит из-под ног, и только скалы помнят твой вес, но это другое: это искусственная высота. Город под ногами, а он в стеклянной коробке, парящей в воздухе, поднимается к небу. Чувство нереальное, почти космическое. Ему кажется, что он покидает землю, уходит в другую реальность, где законы физики работают иначе.

Лифт плавно останавливается и двери распахиваются.

Ото выходит в коридор, покрытый мягким ковролином, который глотает любой звук. На стенах висят черно-белые фотографии: абстрактные формы, силуэты людей, архитектурные детали Тбилиси прошлых веков. Всё выглядит дорого, стильно и абсолютно безлико. Он идет по коридору, чувствуя под ногами ту самую мягкость, которая не дает уверенности. Он ищет кабинет Мари.

Находит по табличке. Серебряные буквы на темном, лакированном дереве блестят в свете скрытых светильников:

«Мари Коберидзе. Руководитель отдела маркетинга».

Ото делает глубокий вдох, выравнивает спину, поправляет несуществующую складку на пиджаке и стучит. Два раза. Негромко, но четко.

— Войдите! — голос изнутри звучит приветливо, тепло, почти по-домашнему, что странно контрастирует с холодным фасадом двери.

Мари встречает его у входной двери, стоя в полусвете прихожей, где мягкий свет бра подчеркивает линии её лица. Она улыбается той редкой, отточенной улыбкой, которую Ото видел лишь у людей, чья профессия — управление вниманием других. Улыбка тёплая, располагающая, но в ней нет ни капли расслабленности; это не жест дружбы, а профессиональный инструмент. Её взгляд, ясный и проницательный, мгновенно сканирует его фигуру, оценивая осанку, манеру стоять, даже то, как он держит руки. Она запоминает детали, собирая мозаику из первых впечатлений, пока ещё не произнося ни слова.

— Отари? — произносит она, протягивая руку с уверенным, но не навязчивым жестом. — Мари Коберидзе. Лаша много о вас рассказывал. Для меня большая честь…

Ото пожимает её руку. Его движение выверено: крепкое рукопожатие, выражающее уважение и силу, но без лишнего нажима, без попытки доминировать. Он чувствует, как её пальцы слегка сжимают его ладонь в ответ короткий контакт, подтверждающий равенство сторон.

— Спасибо, что приняли. Я… — он замолкает на секунду, чувствуя, как голос становится чуть сухим. Слова путаются в мыслях, он подбирает их с трудом, словно ищет ключ к замку, который давно забыл. — Я не очень умею такие вещи. Рекламу. Продвижение. Публичность. Лаша настоял, сказал, что без этого всё рухнет.

— Лаша умный человек, — соглашается Мари, лёгким жестом руки приглашая его пройти глубже, вглубь квартиры. — Проходите, садитесь. Чай? Кофе? Вода?

— Кофе, чёрный, без сахара.

— Хороший выбор.

Кабинет Мари — это отдельная история, рассказанная через интерьер. Просторное помещение, залитое естественным светом благодаря панорамному окну, которое открывает вид на весь Тбилиси: бесконечные черепичные крыши, извилистые улицы и вдали серые силуэты гор. Стол из массива тёмного дерева занимает центральное место, и на нём нет ничего лишнего. Только рабочий ноутбук, аккуратный органайзер для бумаг и прозрачный стакан с парой дорогих ручек. На стенах, вместо пустоты, висят дипломы об образовании и несколько фотографий. Ото замечает один снимок, который выделяется среди деловых портретов: Мари стоит на фоне высоких горных пиков, одетая в практичную походную одежду, с рюкзаком за плечами и она улыбается — настоящая, широкая, детская улыбка, в которой нет ни тени офисной маскировки.

— Вы любите горы? — спрашивает он, не отводя взгляда, и садится в мягкое кожаное кресло напротив неё.

— Обожаю, — отвечает Мари, плавно перемещаясь в своё кресло и складывая ноги крест-накрест. Её поза расслаблена, но спина прямая. — Но сейчас поговорим не о горах, а о вашей школе.

Ото кивает, принимая её тон. Он берёт небольшую паузу, собирая мысли в кучу, чтобы не рассыпать их по пустому пространству между ними.

— Школа в Тбилиси. Помещение уже куплено, ремонт идёт полным ходом, но бюджет… ограничен… клиентов мало. Я умею тренировать, умею ломать стереотипы и воспитывать волю, но я не умею… — он ищет слово, хмурясь, — …продавать. Я не умею продавать себя.

— Продавать себя, — заканчивает за него Мари. Её голос звучит спокойно, без снисходительности.

— Да.

Она смотрит на него внимательно, в упор. В её глазах нет осуждения за его некомпетентность в маркетинге, только холодный расчёт и понимание ситуации.

— Отари, я скажу вам честно. Ваша история — это именно то, что нужно людям сейчас. Олимпийский призёр возвращается на родину, открывает школу, учит детей побеждать, а не сдаваться — это продаётся само, так как бьёт в самое сердце, но без правильной упаковки, без правильного голоса — эта история просто тонет в бесконечном информационном шуме, где кричат все подряд.

Ото слушает. Он не перебивает, не пытается оправдаться или задать вопрос. Он просто впитывает каждое слово, чувствуя, как внутри него, там, где сидел ком тревоги, начинает медленно отступать напряжение.

— Мы не будем делать из вас клоуна, — продолжает Мари, и её голос становится чуть строже, подчеркивая важность сказанного. — Никаких танцев в TikTok, никаких дурацких челленджей, никаких дешёвых трюков ради просмотров. Мы сделаем ставку на достоинство, на ваше имя, вашу репутацию, которую вы построили годами упорного труда. В Грузии, в нашем менталитете, это ценится гораздо выше, чем временный, пустой хайп. Люди устали от шума, они хотят уважения.

Ото чувствует, как внутри него происходит тихий, но ощутимый сдвиг. Он понимает. Она не предлагает ему играть по чужим, навязанным правилам интернета. Она предлагает сохранить его суть, его лицо, его историю, просто обернув её в форму, которую мир сможет увидеть и оценить.

Воздух в комнате вдруг становится легче, словно кто-то открутил тугую гайку на сердце. Ото чувствует, как с плеч сползает тяжелая, невидимая броня. Напряжение, которое он носил в себе месяцами — смесь упрямства, гордости и осторожности, — медленно растворяется, уступая место странному, щекочущему чувству надежды. Он понимает суть происходящего без лишних слов: здесь нет места чужим, навязанным правилам или сценариям, которые не принадлежат ему. Здесь говорят на его языке — языке дела, а не пустых обещаний.

— Что вы от меня хотите? — спрашивает он, и в его голосе звучит не агрессия, а усталая, но твердая необходимость прояснить границы.

Мари не отводит взгляда. Ее голос звучит спокойно, уверенно, без той приторной слащавости, которая часто сопровождает подобные предложения.

— Мы хотим времени, — начинает она, делая паузу, чтобы каждое слово успело осесть в сознании собеседника. — Нам нужно ваше лицо, ваша история. Не сухая биография из спортивных сводок, а живой портрет человека. Мы хотим рассказать людям, кто вы на самом деле. Не просто «серебряный призер» с медалью на груди, а человек, который своими руками строит будущее для грузинских детей. Тот, кто верит, что спорт может изменить судьбу, а не только улучшить статистику, и для этого нам нужно работать вместе, рука об руку, шаг за шагом.

Ото молча поворачивается к окну. За стеклом раскинулся Тбилиси, в этот раз затянутый тяжелой, свинцовой пеленой туч. Город выглядит усталым, погруженным в свои мысли. Ото чувствует, как в старом колене, где когда-то была серьезная травма, начинается знакомая, ноющая пульсация. Это его личный барометр: перед дождем суставы всегда напоминают о себе. Дождь собирается, и он чувствует это кожей.

— Я не люблю говорить о себе, — произносит он тихо, почти шепотом, глядя на отражение собственного лица в темном стекле. Это не отказ, а констатация факта: его жизнь слишком сложна, чтобы стать развлечением для телеэкрана.

Мари слегка улыбается, эта улыбка не насмешлива, а полна понимания и даже некоторой теплоты.

— Я знаю, — отвечает она мягко. — Лаша предупредил меня. Он сказал, что вы цените действия больше, чем слова, поэтому говорить буду я. Вы не будете выступать, не будете искать правильные фразы. Вы будете просто жить своей жизнью, а мы будем бережно, честно и красиво показывать эту жизнь зрителям, без постановки и лжи.