скачать книгу бесплатно
Надежды прогоняет прочь,
И может быть, и нас с тобою
Проглотит нынешняя ночь.
Вечереет.
Я дома.
До-ма.
(Снова пробую это слово на языке)
Устраиваюсь у камина, подбрасываю в пламя еловых шишек.
Дом вздрагивает.
Настораживается, как будто по-собачьи принюхивается к ночной тишине.
Делает шаг.
Да-да, это не ошибка – дом делает шаг.
Другой.
Третий.
Дом спешит по лесу, ступает мягко, по-кошачьи, перебирается по шаткому мостику. У меня замирает сердце, нет, нет, пожалуйста, не надо… ничего не происходит, мостик даже не прогибается под тяжестью дома. Начинаю понимать – у этого дома нет тяжести, у него ничего нет…
Этот дом мертвый.
Как и я.
Не понимаю, почему он спешит прочь из леса, почему дом (мой дом!) подбирается к городу. Проходит по мосту, пересекает площадь, поднимается по ступеням. Я не понимаю, зачем он идет туда, ведь я здесь, я уже здесь, кого он ищет там, в темноте?
Дом (мой? Мой дом?) останавливается в свете фонарей напротив виллы (твоей! Твоей виллы!), ждет чего-то, ждет…
Вилла (твоя вилла) вздрагивает.
Раз.
Другой.
Третий.
Делает шаг навстречу дому.
Моему дому.
Ты появляешься в окне второго этажа – видел бы ты сейчас свою физиономию. Ты еще пытаешься остановить дом окриками, но уже понимаешь – твоя вилла тебя не послушается.
Дом пофыркивает по-конски, зовет виллу за собой.
Я уже знаю – они уйдут вместе.
Я спрашиваю себя, почему твоя вилла идет за моим домом, почему она такая же, как мой дом. Тут же догадываюсь – когда вижу кровь на твоем домашнем халате. Всё-таки я не промахнулся, когда стрелял в ту ночь, назад, через плечо, не целясь… ты помнишь? Помнишь?
Дома уходят в темноту леса.
Замирают на опушке.
Бросаюсь прочь из дома на веранду – сталкиваюсь с тобой, ты уже здесь, на улице, оторопело смотришь то на меня, то на дом, спрашиваешь:
– Зачем… зачем он это… зачем?
Фыркаю:
– А это вы у него спросите.
– И спрашиваю у него! Ты чего творишь? А?
Вилла вздрагивает.
Дом тоже вздрагивает.
Что-то подсказывает мне – они собираются говорить с нами.
И я не ошибаюсь.
– Почему вы убили его? – спрашивает дом. Спрашивает у меня.
Пожимаю плечами.
– Он гнался за мной. Хотел убить.
Дом (мой дом!) поворачивается к тебе:
– А вы… почему вы убили его?
Ты теряешься:
– Он… он слишком много знал…
– Что знал?
– М-м-м-м… – ты поворачиваешься ко мне, – что… что вы узнали в моем доме?
Отчаянно пытаюсь вспомнить. Понимаю, что не просто не помню – не знаю.
– Вы… вы стерли мне память?
– Друг мой, вы меня переоцениваете.
– Тогда… тогда почему я ничего не помню? Почему вы ничего не помните?
Смотрим друг на друга.
Не находим ответа.
Седой туман о сосны трется,
Дороги темны и пусты,
Но верю – кто-то доберется
До наступленья темноты.
– Друг мой… боюсь, у меня плохие новости.
Смотрю на тебя. Жду. Чувствую, что готов к любым новостям.
– Мы не можем вспомнить начало нашей истории… потому что её нет.
– Нет… начала?
– Да. Первая страница оторвана… а теперь, боюсь, и вторая…
– Страница? Хотите сказать, мы живем…
– …на страницах книги, друг мой.
– Но… кто и зачем отрывает страницы?
– А вы как думаете?
Сначала представляю себе книгу, брошенную в туалете, еле сдерживаю улыбку. Начинаю перебирать другие варианты – вспоминаю.
Спохватываюсь.
– Я шел по лесу, и…
…хочу договорить, что И – не договариваю, не помню, помню только, как вошел в дом (в мой дом!), дрожащими руками захлопнул дверь и задвинул щеколду. А вот что было до этого… а вот было ли что-нибудь? Несомненно, было, только я уже не помню, что…
Луна рассказывает вкратце,
Как никнут белые цветы —
Как важно к очагу добраться
До наступленья темноты…
Луна рассказывает вкратце…
Луна…
Синяя синусоида
– Не забывайте о синусоиде. Прошу вас.
Не забываю. Как он просил.
– Шляпа! Шляпа!
Женский крик, переходящий в визг.
Оборачиваюсь. В темноте ночи вижу шляпу, подхваченную ветром, летит, кувыркается в хороводе осенних листьев. Пожимаю плечами, вот так шляпы в ветреный день и теряют, то есть, в ветреную ночь, то есть…
Думаю про себя, а чего это дама с мужским цилиндром ходит, тут же замечаю у шляпы два перепончатых крыла.
(не забываю о синусоиде. Сам не знаю, зачем)
Одергиваю своего наставника:
– Мистер Шерри-Джем, это…
– Чш-ш-ш-ш!
Замолкаю. Ждем. Дамочка бежит не за шляпой, а от шляпы, кажется, зовет на помощь…
– Мистер Шерри-Джем…
– Ч-ш-ш-ш!
Выстрел. Один, и почти сразу же второй. Как во сне замечаю в птичьих лапках шляпы массивный пистолет, как она его только держит…
Мой наставник вынимает кольт.
Целится.
Ну же, ну…
Бах!
Вспархивают листья, вспугнутые выстрелом.
Девушка падает на мостовую.
Оторопело смотрю на наставника, неужели ошибся, неужели…
– Вы…
– Всё в порядке.
Шагает к убитой, гулко стучат подошвы по мостовой.
Прижимает пальцы к горлу.
