скачать книгу бесплатно
Твоего. Не моего.
Щелкает замок.
Хлопает дверь.
– Вина? – спрашиваешь ты, тянешься к маленькому бару.
Отрицательно мотаю головой. Ты пожимаешь плечами, разливаешь чай. Спрашиваю себя, почему ты не убил меня еще там, в лесу, и почему я не убил тебя, чего я жду…
– Что же… друг мой… думаю, придется рассказать вам кое-что о доме… о вашем доме.
А лес, туманами опоен,
Всё говорит о чудесах,
И дальше узкою тропою
Ведут совиные леса.
Молчу. Думаю, что не поверю ни еди…
– …не поверите ни единому моему слову? Это ваше право… ваше право, друг мой. Не хотите, чтобы я рассказывал? Ну ладно, тогда расскажите вы мне… кто еще кроме вас в детстве хвастался, что ходил в дом?
– Да много кто. Всех не упомнишь.
– А вы можете сказать, где сейчас живут эти… м-мм-м… мальчики?
– Да они не мальчики уже…
– И все-таки… что с ними? Может, кто-то стал врачом, юристом, адвокатом, торгует в лавочке или стал всемирно известным?
– Гхм…
Отчаянно припоминаю. Ничего не припоминается.
– Не помните?
– Мне кажется… последнее время я вообще ничего про них не слышал.
– Последнее… это какое?
– Лет десять… да, где-то лет десять про них ничего не слышно. Стойте, про Рэтти я слышал что-то лет пять назад…
– Где они живут сейчас? Вы можете назвать мне адрес хотя бы одного из этих парней?
Снова мотаю головой: нет.
– А вам известно, что мы живем в маленьком городке, где чуть ли не каждый день можно увидеть всех горожан, выйдя на улицу? В городке, где просто невозможно спрятаться от посторонних глаз?
Никто не верит, если честно,
И сам я верую с трудом,
Что где-то на опушке леса
Стоит уютный, теплый дом.
Начинаю догадываться:
– Мертвы?
– Вы помните похороны?
– М-м-м… нет.
– Что же, друг мой… боюсь, мне все-таки придется рассказать о вашем доме в лесу… гхм… вашем доме… Ведь вы считаете его вашим, не так ли?
Молчу.
Вы не помните… в детстве вы когда-нибудь входили в этот дом осенью?
Что вы, это летний… м-м-м… хотите сказать, с наступлением осени он исчезает?
Ты молчишь. Многозначительно смотришь на меня.
Вспоминаю пропавших без вести.
Начинаю понимать.
– Мертвы?
Ты не отвечаешь.
– Что с ними стало?
– Кто знает, друг мой, кто знает…
Понимаю, что мне нечего сказать.
Ветер бьется в окно.
Наконец, осторожно выжимаю из себя:
– Вы… вы спасли мне жизнь.
Делаешь паузу.
– Ну, я бы так не сказал… у вас еще были в запасе пара дней… кто знает, когда окончательно приходит осень, и уютный дом становится…
…ты не договариваешь.
Можете заночевать у меня, вспомним старые добрые времена, когда вы снимали у меня комнату…
Отчаянно соображаю, где здесь подвох. Чувствую, что силы окончательно покинули меня, и что никакого подвоха я сейчас не найду, всё, что мне остается – поблагодарить тебя и отправиться спать… в надежде, что ты не перережешь мне ночью горло.
Где сладко пахнет пирогами,
И чашка греется в руке,
И кто-то ждет и зажигает
Огонь в камине-очаге,
Блики солнца.
Десять утра.
Просыпаюсь.
Не сразу понимаю, почему я не в своем (своем!) доме.
Кутаюсь в халат, хочу спуститься по лестнице, тут же спохватываюсь, что негоже появляться перед тобой в халате, не дома я, не дома, нечего расслабляться.
Спускаюсь по лестнице (не моего дома!)
Прислушиваюсь к приглушенным голосам в гостиной, твой голос узнаю сразу, но кроме тебя там сидит еще кто-то, понять бы по голосу – кто…
– Да, я тоже бывал в этом доме… помню, как ночь, так я сразу…
Меня передергивает. Чувствую укол ревности, вот так, кто-то жил в доме, в моем доме, кто-то…
Ночь? А днем вы этот дом… не помните?
(это твой голос)
Снова незнакомый гость:
– Смеетесь, днем? Да днем этот дом днем с огнем не сыщешь, днем там только эти живут… которые…
Торжествующе улыбаюсь, а я живу там днем, а я живу…
…то есть, жил.
…которые умерли уже.
Снова хочу торжествующе улыбнуться —а я не умер, я-то не у… Хочу вздохнуть, чтобы показать, что я живой – понимаю, что вздохнуть не могу…
И плюшевые пледы стелет,
Где свечи в комнатах дрожат,
И белоснежные постели
Взобьет на верхних этажах.
Прикладываю руки к груди, а это еще что, этого быть не должно, где это я так вымазался, грязь какая-то, да это не грязь, это кровь, отку… ощупываю отверстие между ребрами, вертится в голове одно-единственное слово – сквозная…
Вспоминаю.
Как бежал по темному лесу (помнишь?), как ты преследовал меня (помнишь?), и выстрелил (помнишь? Помнишь?), пуля обожгла мне спину, я еще подумал (помнишь?) – промазал… не попал…
Тогда мне так показалось…
Выскальзываю через черный ход.
Иду через двор, перемахиваю через ограду, спешу по улице, женщина с необъятными сумками видит меня, пронзительно визжит.
Ускоряю шаг.
Бегу.
Еще кто-то отскакивает от меня в страхе.
Некогда, некогда. Пересекаю площадь, прыгаю через ступеньки, перебегаю мост…
Лес встречает меня.
Перевожу дух… то есть, что я говорю, нет у меня никакого духа. Иду по лесу, иду к до… а где он вообще, этот дом?
(мой, мой дом!)
Понимаю, что заблуди…
…нет, не заблудился, потерял доро…
…нет, дорогу я и не знал. Только сейчас понимаю – я никогда не знал, где находится дом.
Мой… возможно, что уже и не мой.
Мне ничего не нужно, кроме
Старинной книги под дождем,
Пророчества о теплом доме,
Что путников ночами ждет.
Иду через шаткий мостик – сейчас из-за деревьев уже должна показаться крыша дома, – её нет, ничего нет, иду по лесу наедине сам с собой…
…замираю возле крыльца.
Мой дом ждал меня. Я знал, что он будет ждать.
Открываю дверь – здесь все осталось так же, как было, пирог ждет меня на кухне, головка сыра и окорок в погребе, вино в маленьком баре, свежезаваренный кофе…
Я дома.
Пробую эти два слова на языке – они сладкие, слаще медового пирога.
До-ма.
Спохватываюсь, иду в ванную, чтобы смыть кровь…
Нам лес грозит неравным боем,
