Мадам Помпадур. Тоска платит золотом

Скрипка смотрел на него расширенными от ужаса глазами. Лицо его приобрело оттенок мокрого мела.

— Смирительная... рубашка? — выдохнул он. — Атропин?

Он затравленно перевел взгляд на мадам Помпадур. Та «невольно» задела стопку бумаг краем юбки, и листы снова поползли в сторону, нарушая священную симметрию.

— Порядок... — забормотал Скрипка, и в его голосе прорезались безумные нотки. — Где порядок? Я не могу... всё рассыпается...

— Григорий Львович! — гаркнул Волков. — Я жду ответа!

Скрипку затрясло. Мелко, часто, как в лихорадке. Он вцепился руками в голову, закрывая уши, и начал раскачиваться в кресле, словно один из тех несчастных с Пряжки.

— Не знаю! — выкрикнул он, и этот крик эхом ударился в стеллажи с колбами. — Я ничего не знаю! Я только бумаги забрал! Я хотел, чтобы всё было правильно! А он.