Черный хлопок

— Ты всех знаешь, — удивилась Алия.

— Это маленький город, — пожала плечами Лола. — Здесь все всех знают.

Они купили огромную дыню, персики, виноград и завернули всё в мешковину. Шухрат нёс покупки, Алия и Лола шли впереди.

— А почему Демир такой… — начала Алия и не закончила.

— Какой?

— Не знаю. Отстранённый. Злой.

Лола вздохнула.

— У него была девушка, — сказала она тихо. — Два года назад. Её звали Мадина. Они собирались жениться. Но за месяц до свадьбы она пропала. Нашли через три дня в арыке. Утонула. Или… не сама. Демир тогда чуть с ума не сошёл. Искал убийц, нашёл говорят, это были конкуренты Руслана, которые хотели надавить через него. Но доказательств не было.

— И вы живёте в одном доме?

— Это дом деда, — сказала Лола. — Здесь все живут. Нодира она вдова, ей некуда идти. Демир её сын, он мужчина, он должен заботиться о матери и сёстрах. Но дядя помогает. Оплачивает всё. Демир работает на него. Так заведено.

На десятый день Алия проснулась с твёрдой мыслью: она хочет увидеть поля. Не с трассы, не из окна джипа, а внутри, в самой гуще.

Руслан ещё не вернулся из Ташкента, поэтому она пошла к Демиру.

Она нашла его в гараже. Он возился с мотором джипа, весь в масле, с ключом в руке. Когда Алия вошла, он даже не поднял головы.

— Демир, — сказала она.

— Слушаю.

— Отвези меня на поля.

Он наконец поднял глаза. Тёмные, усталые, с красными прожилками — может, не спал ночь.

— Зачем?

— Хочу посмотреть.

— На что?

— На хлопок. На то, чем живёт ваша семья.

Он усмехнулся.

— Скоро дядя приедет, он тебе покажет.

— Я хочу сейчас.

Демир вытер руки ветошью, посмотрел на неё долгим взглядом.

— Ты упрямая, — сказал он.

— Знаю.

— Поехали.

Джип выехал за город. Полчаса по разбитой дороге мимо кишлаков, осликов, запряжённых арбами, мимо мечетей и старых кладбищ с покосившимися надгробиями. Потом поля открылись внезапно бескрайнее белое море, колышущееся на ветру.

Алия вышла из машины и ахнула.

Хлопок был везде. Низкие кусты с зелёными листьями и белыми пушистыми коробочками, похожими на маленькие облака. Воздух пах сухой травой, пылью и чем-то сладковатым. Где-то вдалеке работал комбайн, и к нему тянулась вереница мешков.

— Потрогай, — сказал Демир, подходя ближе.

Алия опустилась на корточки, осторожно взяла коробочку в руку. Хлопок оказался мягким, почти невесомым, с тёплой, живой текстурой.

— Срывают так, — Демир показал — быстро, ловко, одним движением. — Сначала самый спелый. Потом остальное. Если опоздать коробочки раскроются, хлопок упадёт на землю, и всё пропало.

— Тяжело, наверное.

— Да. Люди работают от зари до зари. Спины не разгибают. Платят копейки.

Он говорил без злости, просто констатировал факт.

Он повернулся и пошёл вдоль поля. Алия пошла за ним.

Они молчали долго. Шли между рядами, и хлопок касался их рук, белых штанин, лиц. В какой-то момент Демир остановился, достал фляжку с водой, сделал глоток, протянул Алии.

— Хочешь?

Она взяла. Вода была тёплой, с привкусом металла, но она пила жадно.

— Почему ты со мной разговариваешь? — спросила она, возвращая фляжку. — Ты же почти ни с кем не говоришь.

— Не с кем, — ответил он.

Эти слова повисли в воздухе. Алия смотрела на его профиль — острый нос, жёсткая линия челюсти, шрам.

— Лола рассказала мне про Мадину, — сказала она тихо.

Демир замер. Весь. Как зверь, почуявший опасность.

— Тебе то, что, — глухо сказал он.

— Я хотела сказать, что мне жаль.

Он посмотрел на неё. Впервые прямо, без той пустоты, которая обычно затягивала его глаза. В них была боль. Настоящая, незажившая.

— Поехали обратно, — сказал он и развернулся к машине.

Алия не спорила.

Во вторую неделю Алия начала привыкать. Она уже знала, где какая ложка лежит, как здороваться со старейшинами, что отвечать на вопросы о Питере и маме. Она выучила несколько слов на узбекском — «рахмат» (спасибо), «хайрли тонг» (доброе утро), «яхши» (хорошо). Женщины перестали смотреть на неё как на диковинку и начали относиться как к своей.

— Ты молодец, — сказала Замира как-то за ужином. — Не капризничаешь, не брезгуешь, учишься. Дед был бы рад.

Алия улыбнулась. Ей было приятно, хотя внутри всё ещё жил холодок ощущение, что она здесь ненадолго, что скоро всё кончится и она вернётся в Питер, к своей кошке Люсе, к Максиму, к привычным дождям.

Максим звонил каждый день. Коротко, по делу. Он сдал объект, получил премию, скучал, спрашивал, когда она вернётся.

— Ещё не знаю, — отвечала Алия. — Дела не закончены.

— Какие дела? Ты же говорила, просто подписать бумажки.

— Оказалось, сложнее.

Максим вздыхал в трубку. Алия чувствовала его беспокойство через тысячи километров, через помехи связи.

— Я люблю тебя, — говорил он перед тем, как повесить трубку.

— И я тебя.

Но слова звучали всё тише, как будто расстояние высасывало из них силу.

С Кариной они переписывались в мессенджере. Подруга засыпала вопросами: «Как они? Не обижают? Что за люди?» Алия отвечала уклончиво. Не потому, что не хотела рассказывать, а потому, что сама не понимала, что происходит.

На тринадцатый день приехала ещё одна партия родственников из Самарканда. Старший брат деда, Ахмад, глубокий старик с белой бородой до пояса, опирался на трость из слоновой кости и говорил только на узбекском. Лола переводила.

— Он говорит, что ты настоящая Умарова, — шептала она. — У тебя наш характер. Упрямство в глазах.

Ахмад подарил Алии кольцо массивное, серебряное, с бирюзой. Старинное, с выцарапанными на внутренней стороне иероглифами.

— Это кольцо носили женщины нашего рода, — перевела Лола. — Передавалось от матери к дочери. Но у тебя не было матери-Умаровой, поэтому он отдаёт тебе сам. Береги.

Алия надела кольцо на палец. Оно было тяжёлым, чуть великоватым, но тёплым как будто в нём хранилось тепло всех женщин, носивших его до неё.

В тот же вечер она вышла в сад подышать. Луна стояла высокая, жёлтая, освещала кусты роз и фонтан. В беседке кто-то сидел.

Демир.

Он пил чай один, без компании. Увидев Алию, не двинулся с места.

— Можно? — спросила она.

— Садись.

Она села напротив. В лунном свете его лицо казалось высеченным из камня — красивым и страшным одновременно.

— Почему ты не спишь? — спросил он.

—Думаю.

— О чём?

— Не твоего ума дело.

Демир отставил пиалу.

— Ты здесь, потому что дед хотел, — сказал он. — А дальше… выбирай сама.

— Ты бы остался на моём месте?

Он долго молчал.

— Иди спать, — сказал он.

Он ушёл, а она осталась. Луна поднялась выше. Где-то вдалеке лаяли собаки. Алия сжимала кольцо на пальце и думала о том, что мир, который она знала, рассыпался на куски, а новый ещё не собрался.

Четырнадцатый день стал последним днём второй недели.

Утром Алия проснулась с твёрдым решением. Она зашла в кабинет Руслана — он вернулся накануне вечером — и положила на стол список.

— Что это? — спросил дядя, надевая очки.

— Вопросы. По документам, которые я подписывала в первый день.

Руслан долго смотрел на неё. В его глазах промелькнуло что-то — уважение? Или раздражение?

— Хорошо, — сказал он наконец. — Я приглашу сотрудников компании. Но не сегодня. Сегодня у нас другой день праздник окончания уборки хлопка.

— Я не поеду.

— Поедешь, — улыбнулся Руслан. — Это традиция. И тебе полезно.

Праздник проходил на центральном поле. Сотни людей в яркой одежде, накрытые столы прямо на траве, музыка, танцы, плов в огромных казанах. Алия стояла в стороне, смотрела, как работники полей в основном женщины в платках и грубых перчатках танцуют, поют, смеются.

Они стояли рядом, плечом к плечу, и смотрели на танцующих. Кто-то протянул Алии пиалу с чаем. Демир взял вторую.

— Ты уезжаешь? — спросил он не глядя.

— Скоро. Наверное.

— Правильно.

— Почему?

Он ушёл в толпу, и Алия осталась одна. С чаем в руке, с кольцом на пальце, с чувством, что этот день конец чего-то и начало чего-то нового.

Вечером она позвонила Максиму.

— Я вернусь через неделю, — сказала она.

— Наконец-то, — выдохнул он. — Я жду.

— Я тоже.

Она повесила трубку, легла на кровать и долго смотрела в потолок. За стеной сёстры Демира о чём-то спорили, мать их успокаивала. Где-то внизу Руслан говорил с кем-то по телефону на узбекском, быстро и зло.

Алия закрыла глаза. Перед внутренним взором встало поле. Бескрайнее, белое, колышущееся на ветру. И фигура в чёрной футболке, стоящая посреди него. Одинокая, как волк.

Она не знала, что её ждёт впереди. Но чувствовала — эта поездка изменила её навсегда. И даже если она вернётся в Питер, часть её останется здесь. В Маргилане. В хлопковых коробочках.

Алия уснула под тихое пение сверчка за окном.

Где-то далеко, за тысячи километров, шёл дождь.

А здесь было утро нового дня.

Глава 4

Ночь укутала Маргилан черным бархатом, когда Демир выскользнул из дома через черный ход. Никто не слышал его шагов он умел двигаться бесшумно, как тень, как те хищники, что выходят на охоту в темноте. Кожаная куртка, черные джинсы, берцы. Телефон в режиме полета. Под курткой «Глок» 19, пристегнутый к пояснице, и запасная обойма в кармане.

Руслан дал задание за час до полуночи.

— Выезжай к старому мосту, — сказал он, не глядя на Демира, листая какие-то бумаги в кабинете. — Там будут люди Шарипова. Скажут, что хотят пересмотреть долю на экспорт. Наглые. Прижми их. Но без лишнего шума.

— Понял.

— Демир.

— Да.

— Если полезут — отвечай. Вопрос жизни и смерти.

Демир кивнул и вышел. Он не задавал лишних вопросов уже много лет. Руслан платил, Руслан защищал его мать и сестер, Руслан дал ему цель, когда мир рассыпался на осколки после смерти отца. Демир был должен. И долг этот измерялся не деньгами, кровью.

Он сел в черный «Ленд Крузер», завел двигатель и выехал за ворота. В зеркале заднего вида мелькнул свет в окне Алии. Она не спала. Опять. Эта девчонка не спала каждую ночь ворочалась, включала свет, ходила по комнате. Демир знал, потому что его комната была через две стены, и он тоже не спал. Никогда.

Дорога до старого моста заняла двадцать минут. Там, у обрыва над пересохшим руслом реки, уже ждали три машины. Фары погашены, двигатели заглушены. Демир остановился в ста метрах, вышел, держа руку на поясе.

Луна висела низко, желтая, как больной глаз.

Из первой машины вышел Азим. Бородатый, в черном костюме, без галстука. Его лицо в темноте казалось высеченным из камня.

— Один? — спросил Демир.

— Один. Остальные в засаде. Если пойдут против — начнется.

— Кто с ними?

— Где-то... — Азим посмотрел на темные холмы справа. — Их четыре человека. Во главе с Махмудом. Племянник Шарипова. Молодой, горячий. Хочет доказать, что он не мальчик.

Демир усмехнулся. Такие всегда опасны — им нечего терять, кроме репутации.

Фары дальней машины мигнули три раза. Сигнал.

— Идут, — сказал Азим.

Из темноты выступили четверо. Впереди высокий парень лет двадцати пяти, в кожаной куртке нараспашку, с открытой грудью, в цепях. Махмуд. Его лицо было красивым в той опасной, хищной манере, которая нравится девушкам и приводит к бедам. За ним трое коренастые, бритые, с тяжелыми челюстями. Один держал биту, другой цепь, третий держался за пояс, где угадывался пистолет.

— Демир, — Махмуд остановился в пяти шагах, улыбнулся. — А где Руслан-ака? Струсил? Шестерку прислал?

— Дядя занят, — ровно ответил Демир. — Говори, зачем позвал.

— Доля, — Махмуд сплюнул на землю. — Ваши проценты слишком жирные. Мы хотим пересмотреть. Семьдесят на тридцать в вашу пользу — это грабеж.

— Договор подписан два года назад.

— Тогда не было войны, — Махмуд шагнул ближе. — А теперь есть.

Демир не двинулся с места. Он стоял, опустив руки, расслабленный, как перед ударом. Азим за его спиной замер, готовый сорваться.

— Войны не будет, — сказал Демир тихо. — Убирайтесь.

— А если нет?

Махмуд сделал знак рукой. Его люди двинулись в стороны, окружая. Биту в правой руке, цепь звякнула.

— Убирайтесь — Демир поднял глаза.

В них не было ничего. Пустота. Та самая пустота, которая пугала даже Азима.

Махмуд рассмеялся. И в этот момент третий, с пистолетом, начал вынимать оружие.

Демир двигался быстрее мысли.

Выстрел первый, в плечо. Пистолет выпал. Второй выстрел в биту, в руку, державшую оружие. Крик. Третий в ногу тому, кто бежал с цепью. Четвертый в воздух, над головой Махмуда.

Все заняло три секунды.

Махмуд стоял, широко раскрыв глаза. Его люди корчились на земле, хрипели, держались за раны. Ни один не был убит Демир бил точно, но не насмерть. Предупреждение.

— Увози их, — сказал Демир, убирая пистолет. — И передай Шарипову, что следующая встреча будет другой. Если он не угомонится.

Махмуд молча кивнул. Он был бледен, губы тряслись.

Демир развернулся и пошел к машине. Азим остался разбираться, добивать переговоры, забирать оружие.

— Демир, — окликнул Азим. — Ты куда?

— По делам.

— Руслан велел вернуться.

— Скажешь — заехал по личному.

Демир сел в машину и уехал в ночь.

Он знал, куда ехать. В Мехри. Единственный человек в Маргилане, которому он доверял. Единственная, кто не задавала вопросов.

Мехри жила на окраине города, она была татуировщицей лучшей в Ферганской долине. Ее руки помнили сотни историй, вплетенных в кожу. И она помнила каждую точку на спине Демира.

Он вошел без стука. В доме горел тусклый свет. Мехри сидела в кресле, читала книгу, попивала зеленый чай. Увидев его, не удивилась.

— Опять? — спросила она.

— Опять.

— Сколько?

— Четыре.

Мехри вздохнула, отложила книгу и встала. Она была невысокой, худой, с руками, покрытыми татуировками от пальцев до плеч. Цветы, птицы, арабская вязь. Каждый рисунок имел историю, которую она рассказывала только тем, кто спрашивал.

— Раздевайся, — сказала она.

Демир снял куртку, стянул футболку. Его тело было покрыто шрамами старыми, новыми, белыми и розовыми. Но главное было на спине.

Мехри подошла сзади, включила лампу.

— Садись.

Он сел на табурет, спиной к ней. Мехри провела пальцами по его коже, считая точки.

— Рисуй.

Мехри молча взяла иглу, чернила. Она работала быстро и точно. Каждый укол был маленькой смертью, которую Демир принимал молча. Он не дергался, не вздыхал. Только смотрел в стену пустыми глазами.

Она рисовала не просто точки. Спираль. Начинающуюся от позвоночника и расходящуюся кругами. Каждый круг десяток выстрелов. Каждая точка одна пуля, попавшая в цель.

Демир закрыл глаза.

— Готово, — сказала Мехри.

Демир встал, подошел к зеркалу. Спираль на спине теперь достигала почти сорока одного витка. Черная, четкая, как навигационная карта безумия.

— Скоро не останется места, — сказала Мехри.

— Найдешь.

— Демир... — она помолчала. — Сколько еще?

— Пока не умру.

Он надел футболку, куртку. Достал из кармана пачку денег, положил на стол.

— Не надо, — Мехри отодвинула деньги.

— Надо.

— Я не беру за боль.

— Это не боль, — Демир усмехнулся. — Это плата за молчание.

Он вышел, не прощаясь.

Дорога домой заняла полчаса. Демир ехал медленно, окна открыты, горячий ветер бил в лицо. В голове звон. После каждой перестрелки у него звенело в ушах. Врачи называли это посттравматическим синдромом. Демир называл это музыкой.

Он вернулся в дом под утро. Проскользнул в свою комнату на мансарде. Стены голые, мебели минимум: кровать, тумбочка, стул. На тумбочке пистолет, запасные обоймы, нож.

Демир лег на кровать, не раздеваясь. Только снял берцы и поставил их у изголовья. Пистолет под подушку. Нож под вторую подушку. Всегда. Каждую ночь. Даже если он в доме Руслана, под охраной, с закрытыми воротами и вооруженными людьми.

Он закрыл глаза.

И сон пришел сразу.

Пещера.

Он снова в пещере.

Холодно, сыро, пахнет землей и кровью. С потолка капает вода — кап-кап-кап. Где-то далеко кричат, но звук приглушен, как будто через вату.

Демир — мальчик. Ему лет десять. Он сидит на корточках в углу, обхватив колени руками. Рядом отец. Султан. Сильный мужчина с черной бородой, в дорогом костюме, который теперь разорван и залит кровью. Глаза отца умные, добрые, всегда смотревшие на мир с хитринкой сейчас мутные от боли.

— Папа, — шепчет Демир. — Папа, мы уйдем?

Отец молчит. Его руки привязаны к стулу веревками. Лицо разбито губа рассечена, глаз заплыл, из носа течет кровь. На запястьях следы от наручников, глубокие, до кости.

— Папа!

— Молчи, сынок, — голос отца хриплый, слабый. — Молчи и не смотри.

Но Демир смотрит. Потому что не может отвернуться.

Входят двое. В масках, с ножами. Один подходит к отцу, берет его за волосы, задирает голову.

— Где документы, Султан? — голос глухой, искаженный маской. — Где подписанные бумаги на передачу компании?

— Какой компании? — Отец плюет кровью. — «Маргилан-экспорт» — мое дело. Я его построил. С нуля.

— Есть тот, кто хочет получить твой бизнес. Тихо. Без шума. Просто подпиши — и мы отпустим тебя и мальчика. — Человек в маске усмехнулся.

— Я не подпишу.

— Подпишешь.

Человек берет нож. Демир хочет закричать, но не может. Голос пропал. Только слезы, беззвучные, горячие, текут по щекам.

— Где бумаги?

Отец кричит. Так, как Демир никогда не слышал. Кричит долго, страшно, срывая горло.

— Не подпишу! — орет он. — Это мое! Я не отдам бандитам!

— Скажи спасибо, что мы не тронули твою жену и дочерей. Пока…

При упоминании матери Демир вздрагивает. Он хочет броситься к отцу, ударить этих людей, но тело не слушается. Он только сжимается сильнее, прячет лицо в коленях.

Второй человек в маске подходит к нему. Берет за подбородок, поднимает лицо.

— Может, сынок знает, где папа хранит документы?

Демир смотрит в черные дыры глаз. Оттуда пахнет смертью.

— Не трогайте его! — отец дергается, веревки впиваются в запястья, рассекая кожу. — Он ничего не знает! Он ребенок! Оставьте его!

— Дети тоже говорят. Иногда и правду.

Человек достает маленький нож. Проводит лезвием по щеке Демира — холодно, остро. Кровь капает на футболку.

— Где бумаги, мальчик?

Демир молчит. Он не знает никаких бумаг. Он знает только, что его отец честный человек.

Нож опускается ниже к шее.

— Где?

— Не трогайте его! — отец кричит уже не своим голосом. — Я скажу! Я все скажу! Только отпустите сына!

Отец замолкает. Потом, тихо, с ненавистью, называет место. Тайник в конторе.

Человек в маске кивает. Второй выходит, чтобы проверить.

Они ждут. Долго. Вода капает с потолка. Отец смотрит на Демира. В его глазах — любовь, прощение и прощание.

— Ты будешь сильным, — шепчет он. — Сильнее меня. Обещай.

Демир кивает. Он не понимает, что значит «сильным». Он знает только, что сейчас отец умрет.

Человек возвращается. Кивает. Бумаги нашли.

— Можем отпустить, — говорит первый. — Но нужно быть уверенными, что он никому не расскажет.

— Я никому не скажу, — шепчет отец.

— Конечно, не скажешь.

Выстрел.

Один. В затылок.

Тело отца обмякает, падает на пол, заливая красным каменную крошку. Глаза остаются открытыми. Смотрят на Демира. Все еще любящие. Все еще прощающие.

Демир хочет закричать, но из горла выходит только хрип.

Человек в маске смотрит на него.

— Скажешь хоть слово, и ты следующий. И мать твоя. И сестры.

Они уходят. Оставляют его в пещере. С трупом отца.

Демир просыпается.

Сердце колотится как бешеное. Футболка мокрая от пота. Пистолет в руке он выхватил его во сне, как делал сотни раз. Предохранитель снят. Палец на спусковом крючке.

Он смотрит на пустую стену. Дышит. Считает до десяти.

Отец умер в той пещере. Ему было тридцать восемь лет. У него была компания, семья.

Демира не тронули, но оставили, привязали к стулу рядом с телом, и он сидел там два дня, пока не пришли люди Руслана? Помнил только, как его отвязали, вывели на свет, и он впервые за сорок восемь часов увидел солнце.

Слепило так, что хотелось вырвать глаза.

С тех пор он не спит без оружия. С тех пор он не раздевается на ночь. С тех пор он не верит никому, кроме себя.

И с тех пор у него один сон. Один и тот же. Пещера. Отец. Ножи. Кровь.

И слова, которые отец сказал перед смертью: «Ты будешь сильным. Сильнее меня».

Демир стал сильным. Но заплатил за это душой.

Демир встал, прошел в маленькую душевую, встал под ледяную воду. Дрожал. Не от холода от злости. Злости на себя, что не смог защитить отца. Злости на мир, который устроен так, что слабые умирают, а сильные выживают.

Он оделся во все черное, как всегда. Черная футболка, черные джинсы, черные берцы. Черная куртка, даже когда плюс тридцать. Черный цвет его души, если душа вообще может иметь цвет.

Демир вышел в коридор. В доме было тихо пока все спали. Он прошел в гостиную, сел у окна, глядя, как занимается рассвет. Желтый, тяжелый, как расплавленный металл.

Из комнаты дяди донеслись голоса.

Демир напрягся. Он знал все голоса в доме, знал их интонации, паузы, настроения. Сейчас говорили двое — Руслан и Азим.

— Она подписала, — это Азим. Голос тихий, почти шепот. — Все документы в порядке.

— Нотариус подтвердил? — Руслан.

— Да. Доля закреплена. Если с ней что-то случится...

— Переходит ко мне. Как главному мужчине рода.

— Именно.

Пауза. Демир замер. Но ноги не двигались. Тело слушалось инстинктов старше любого приказа.

— Она должна умереть, — сказал Руслан спокойно, как о погоде. — Завтра.

— Завтра? — Азим удивился. — Так быстро?

— Чем быстрее, тем меньше вопросов. Пока она не начала копать, пока не нашла то, что дед спрятал. Пока не узнала про отца.

— И как?

— Вывезешь на поля. Скажешь, что дядя велел показать дальние участки. Там, у старого колодца, ни души. Сделаешь и вернешься.

— Она ничего не заподозрит?

— Она доверчивая. Не понимает, как мы живем. Думает, что семья — это святое.

Руслан усмехнулся. Жестко, зло.

— Семья — это бизнес, Азим. И в этом бизнесе либо ты, либо тебя.

— Понял. Завтра все сделаю.

— Иди.

Шаги Азима приблизились к двери. Демир бесшумно отступил в тень коридора, за тяжелую портьеру. Азим прошел мимо, не заметив. Демир выждал минуту, затем вернулся в свою комнату.

Он сел на кровать, уставившись в пол.

Руслан хочет убить Алию.

Руслан, который много лет защищал его мать и сестер. Руслан, который вытащил его из пещеры. Руслан, который дал ему кров, работу, цель. Руслан, который говорил, что они семья.

Убить Алию. Девчонку, которая прилетела из Питера. Которая ничего не понимает в их делах, в их войнах, в их крови. Которая смотрит на мир широко открытыми глазами и до сих пор верит, что правда существует.

Демир закрыл глаза. Перед ними встало ее лицо. Бледное, веснушчатое, с усталыми, но живыми глазами. «Ты не любишь меня. Почему?» — спросила она тогда в саду.

Почему? Потому что нельзя любить того, кто может умереть завтра.

Потому что Демир уже любил. И она умерла.

Она утонула в арыке или ее утопили. Демир так и не нашел доказательств. Только подозрения, которые жгли его изнутри, превращая в камень. Он искал убийц, нашел говорят, это были люди Шарипова, которые хотели надавить на Руслана через него. Но доказательств не было. Только кровь на руках не тех, кого нужно.

После Мадины Демир поклялся больше не привязываться. Не чувствовать. Не страдать.

Демир провел рукой по лицу. Усталость была такой глубокой, что кости ныли. Он не спал нормально уже много лет кусками, по два-три часа, всегда с оружием, всегда наготове.

Он не знал, почему решил ее спасти. Может, потому что она была похожа на отца светлая, добрая, не от мира сего. Может, потому что в ее глазах он иногда видел себя потерянного, ищущего правду в мире, где правды нет. Может, просто потому что он устал убивать.

Но Алия не умрет. Не завтра. Не от руки Азима.

Он не спал больше. Ждал утра.

Утром, как обычно, Алия спустилась к завтраку. Демир видел ее из своего угла белое платье, кольцо на пальце, усталые, но живые глаза. Она улыбалась женщинам, пила чай, ела лепешку.

Руслан был сама любезность.

— Алия, дочка, как спалось?

— Хорошо, спасибо.

— У меня к тебе предложение. Азим съездит сегодня на дальние поля, покажет тебе наши новые участки. Там хлопок высшего сорта, в следующем году будем расширяться. Хочешь посмотреть?

Алия улыбнулась.