Мой неправильный мужчина

Я секунду терплю, но ее духи бьют в нос так, что голова теперь не только трещит, но еще и кружится.

Я, стараясь быть все-таки хоть немного вежливой – у девочки реально оргазм о того, что кто-то способен кому-то подарить блестящий булыжник, да еще и замуж позвать – отпихиваю юное тело от себя.

- Спасибо, - бормочу я. - Ты прости, у меня сегодня что-то голова очень болит.

- Понимааааааю, - она хихикает и почти готова подмигнуть. - Такое событие грех было не отметить. Вы аспирин-то пейте, пейте. Он поможет.

«Выпила бы давно, - думаю я, - Если бы не твои вопли».

- А я пойду к себе. Дел невпроворот!

Она вылетает из кабинета, плотно закрывая за собой дверь. Сто процентов помчалась сплетни разносить.

А я наконец-то беру стакан и залпом выпиваю живительную влагу.

Аспирин помогает на пару-тройку часов, а потом опять в моей голове кто-то устраивает строительные работы. Перфоратор прямо между висков. Молоток по черепной коробке. И кувалда - по затылку.

Я бросаю взгляд на часы. Ну, в принципе уже почти полдень. Так что вполне можно пойти и съесть чего-то горячего.

"Суп! Мне нужен горячий суп!".

Встаю. Беру сумку. Решительным шагом выхожу из кабинета. Милана вскидывает на меня глаза.

- Поем пойду, - бросаю я. - Если что - звони.

- Хорошо, Ирина Николаевна! - кивает она. - А может…

- Да?

- Может вам домой? Выглядите неважно.

- Да? - хмыкаю. - Ну бывает. Поем. Станет легче.

«Неважно выглядите! Вот же мелкая дрянь!».

Выхожу из администрации. Пара переулков, и вот уже кафе «Уют». Маленькое, теплое, с запахом свежей выпечки и кофе. Я бываю тут редко - обычно обедаю в столовой. Но сегодня - мне нужен свежесваренный суп!

Захожу. Официантка - пожилая женщина с добрым лицом - улыбается мне.

- Здравствуйте, Ирина Николаевна! - говорит она.

- Здравствуйте Антонина Петровна, - улыбаюсь в ответ. - Мне бы пообедать. Очень супчику хочется.

- Суп-пюре из тыквы? Или борщ?

- Борщ! - говорю я. - Горячий. Очень горячий.

Сажусь за столик у окна. За окном обычная жизнь. Кто-то куда-то идет. Кто-то о чем-то разговаривает. Милота!

Официантка приносит борщ. Красный, густой, с запахом свеклы и мяса. Я беру ложку. Горячо. Очень горячо. Но приятно. Живот согревается. Голова - чуть-чуть проясняется.

«Вот оно, - думаю я. - Лекарство от похмелья. Горячий суп и тишина».

Но тишина длится недолго.

Дверь кафе открывается. Входит он.

Иван.

"Ну вашу ж мать!".

Следит он за мною что ли? Или это Миланка настучала, что я помятая приперлась, но с кольцом на пальце?

Оглядывается. Замечает меня. Улыбается шире.

Идет к моему столику.

- Ирина Николаевна, - говорит он. - Какая неожиданная встреча!

- Неожиданная, - бурчу я. - Особенно для меня.

Он садится напротив. Не спрашивая разрешения.

- Вы сегодня… - он оглядывает меня с ног до головы, - …вчерашняя.

- Очень наблюдательно, - говорю я. - Да, это вчерашняя одежда. Потому что я ночевала не дома.

- А-а-а, - тянет он. - Понятно. Ночевали у Аристарха Боброва. И получили… - он переводит взгляд на мою руку, на кольцо, - …ценный приз.

Я молчу. Ем борщ. Горячий. Очень горячий.

- Красивое кольцо, - говорит он. - Большой камень. Очень… статусный.

- Спасибо, - бурчу я. - Аристарх выбрал.

- Конечно выбрал, - усмехается. - Он же знает толк в статусе.

Я поднимаю на него глаза. Смотрю. Потом вздыхаю.

- Вань, - говорю я устало. - Давай не сегодня, а?

Он щерит губы в оскале.

- Ну почему же? Как раз сегодня мне особенно есть что вам сказать, Ирина Николаевна…

Глава 20

Я смотрю на красивую язвительную морду напротив и думаю: «Господи, ну вот только тебя мне сейчас и не хватает. Тебя и твоих колкостей».

- Ну и что же вы мне хотели сказать, Иван Вадимович, - говорю я.

А потом откладываю ложку, подпираю тяжелую голову кулаком и вздыхаю. Хорошо так вздыхаю, с чувством.

Он удивленно приподнимает бровь, присматривается к моему лицу.

Улыбка гаснет.

- Что случилось? - спрашивает он. По-настоящему. С участием.

- Ничего, - пожимаю плечами. - Просто дикое похмелье. У меня непереносимость спиртного. Выпила пару бокалов шампанского - и пипец полный.

Он смотрит на меня. А потом поднимает руку и зовет официантку.

- Антонина Петровна, - говорит он. - Принесите, пожалуйста, томатный сок, тобаско и лимон. И крепкий чай. Черный.

Официантка кивает. Уходит. Я опять беру ложку и пытаюсь есть суп. Уже не так вкусно.

"Ну вот. Испортил аппетит, стревец".

Смотрю на него. Смотрит на меня. Молчит. Сидим.

Наконец официантка приносит заказ.

Он берет стакан с соком, бухает туда тобаско, потом выдавливает пол-лимона и протягивает мне

- Пей!

- Ты решил меня добить?

- Я решил тебя спасти, о дама моего сердца, - ухмыляется. – Прости, не могу без театральщины. Пей давай, поможет, правда.

Я беру стакан. Пью. Кисло. Остро. Но приятно. Живот согревается еще сильнее. Голова - проясняется еще больше.

- Ох, - выдыхаю. - И правда хорошо.

- Ну!

- Спасибо, - я улыбаюсь. Искренне, весело. Как нормальный человек! А не старая развалина.

- Ир, я на самом деле хотел… поговорить. Я… хотел тебе сказать, - он на какое-то время зависает, а потом выдает. – Что мы как будто не с того начали.

- Не с того? - таращусь. - В смысле?

- Да... Как-то... как-то все с первой секунды пошло наперекосяк. Праздник, перфоманс…

- Милана, - подсказываю я.

Он фыркает.

- Ну это как раз было очуменно!

- Тьфу ты, - смеюсь я. – Ну ты и дурак, конечно.

- Да черт с ней, с Миланой, - улыбается. – Ты классная девчонка! Ну… то есть… Да что я в самом деле? Девчонка и есть. Только чуть старше…

- Твоих обычных девчонок, - зачем-то вставляю я.

Он морщится.

- Короче. Я хотел извиниться. Искренне. Без…

- Без издевок? – подсказываю я.

- Да. Без всего этого, - он проводит рукой. - И предложить…

- Мир-дружбу-жвачку?

- Блин. Ну ты язва! – цокает. – А говоришь, что это я хам!

- Прости, - делаю покаянное лицо. – Так чего ты там предложить хотел?

- Начать все с начала.

- Это как?

- Привет, - говорит он. – Я – Иван. Я - главный архитектор города.

- Прости, - я хихикаю как дура, - Но звучит как «я - Иван, я – алкоголик».

- Эх, - он корчит недовольную рожицу, - Ну как с тобой быть нормальным, если ты такая…

- Какая?

- Колючая как ежик!

- Сегодня я скорее ежик без иголок, - вздыхаю я. – Лысый ежик!

- Фу, гадость какая, - ржет он.

И я присоединяюсь.

Смеемся мы долго, почти до слез. Бормоча «лысый ежик», «фу гадость».

Наконец нас обоих попускает. И он протягивает мне руку:

- Ну что, начнем сначала?

- Ну давай, - говорю я, пожимая теплую медвежью лапу.

- Я бы, если ты в силах, перфоманс хотел бы обсудить, - переходит он на деловой тон.

- Да вроде норм. Можно обсудить. В конце концов, это моя работа. А не только твои фантазии про танцующих бабушек.

Он фыркает.

- Мои фантазии? - переспрашивает. - Это не фантазии. Это реальный план. И у меня есть новости.

- Какие еще новости? - настораживаюсь.

- Приехала моя сестра.

- Сестра?

- Да. Ей семнадцать. Учится в хореографическом училище в Питере. Приехала на каникулы. И я ее попросил помочь.

Я молчу. Жду.

- Она привезет своих однокурсников. Танцоров. Настоящих. Не каких-то случайных людей с площади. Они будут теми самыми «танцорами в толпе». В гражданской одежде, но профессионально.

- И сколько это будет стоить? - спрашиваю осторожно. Бюджет праздника уже и так на грани.

Он усмехается.

- Нисколько. Они делают это ради опыта. И ради меня. Обойдемся кофе и плюшками из столовой. Может, еще пиццу закажем на всех.

Я смотрю на него. Не верю.

- Ты серьезно?

- Абсолютно. Сестра в восторге от идеи. Говорит, что в училище такого не делают - танцы в городской среде, импровизация, взаимодействие с публикой. Для них это как практика.

Я откидываюсь на спинку стула. В голове крутится: «Это же идеально. Профессиональные танцоры бесплатно. Мэр будет в восторге. Я буду в восторге. Все будут в восторге».

- Ладно, - говорю. - Звучит неплохо.

- Отлично звучит, - хмыкает.

- А если нам…, - говорю я подаваясь вперед. – А если все это усилить?

- В смысле?

- Музыкальные точки по всему городу. Уличные музыканты. Мастер-классы. Не только танцы, но и рисование, лепку, что угодно. Кто хочет - танцует. Кто хочет - рисует. Кто хочет - просто пьет кофе и смотрит на все это. Чтобы... на любой вкус... был выбор...

- Круто может получиться, – тихо говорит он. А потом протягивает руку и накрывает мою ладошку.

Тепло. Нежно.

И у меня от его прикосновения по всему телу разбегаются теплые яркие огоньки. Прогоняющие и похмелье, и усталость, и все глупые мрачные мысли.

«А ведь... чтобы там ни было... что бы не происходило со мной, с ним, с Аристархом, со всем этим чертовым миром... все обязательно будет хорошо», -пролетает мысль.

Глава 21

Мы сидим в кафе битый час. На коленке собирая новую версию Дня города. Он рисует на салфетках, я делаю пометки в телефоне. Наконец, кажется, все разложено по своим местам.

- Ирка, - восклицает. - Это же просто гениально.

- Думаешь? - улыбаюсь, чувствуя, как краснеют щеки от его похвалы.

- Уверен, - хлопает рукой по столу. - Целостно теперь. Все детали на месте. Не просто перформанс, а большой красивый праздник. Для всех.

Мы смотрим друг на друга. И оба смеемся. Без причины. Просто смешно.

- Ты чего? - спрашиваю.

- Да так, - отмахивается он. - Просто представил, как ты будешь объяснять мэру, что вместо кружев и «Рябинушки» у нас будут танцоры, музыканты и люди, лепящие из глины.

- Кружева тоже плести будем. Отличный мастер-класс, - фыркаю.

- Тоже, верно, - он потягивается. - Осталось только это все оформить как следует и можно презентовать. А мы с тобой отличная команда!

- Ниче такая, - улыбаюсь. – Двину я в офис. Все набросаю. И потом согласую. Уверена, что нам все подтвердят.

Он встает, протягивает мне руку, помогая подняться.

"По-дружески! Ничего такого!".

И мы идем к выходу.

- А я тебя вчера на трассе видела, - говорю я.

- Ага, - улыбается. – Катюху катал. Только она боится ужасно и верещит как дура.

- Катюху?

- Сестру, ага. Вцепилась в меня и орала на ухо на каждом повороте.

Я чувствую, как щеки наливаются теплом. От облегчения?

"Такс. Стоп-стоп. Никаких камбэков и галлюцинаций. Мы начали заново. Мы друзья и коллеги!".

- А ты думала, это очередная «селедка»? - щурится.

- Вот еще, - бурчу. – Я вообще о тебе не думала!

- Ну да, ну да, - подмигивает. – Как и я о тебе…

Мы выходим, он протягивает мне руку.

- Напиши, плиз, что мэр скажет.

- Хорошо, - кладу ладонь на его лапищу. – Ну пока?

Он аккуратно пожимает мои пальцы, задерживая чуть дольше, чем просто любезное рукопожатие.

- Пока, - отпускает, разворачивается и легким шагом уходит направо, в сторону архитектурного бюро. А мне – мне налево, к администрации.

Я провожаю его взглядом. Потом глубоко вдыхаю и выдыхаю теплый летний воздух. Голова не болит. Как же хорошо…

Вечером я рассказываю и показываю новый план Дня города мэру. И да – он в восторге! Ну а как – план отличный, увеличения бюджет нет. Работы правда на ближайшие дни будет вал, но я не против.

Хуже того – я счастлива. Внутри - фейерверк! Мы сделали это. Я и этот несносный, но очень талантливый медведо-кот!

Захожу к себе в кабинет. Миланы уже нет. Рабочий день окончен. Пора бы и мне собираться. Осталось только последнее дело…

Сажусь в кресло. Беру телефон.

«Все подтверждено. Заряжай танцоров».

Отправляю. Жду. Секунда. Две. Десять. Вибрация.

«Супербл. Ну значит делаем»

«Завтра обзвоню всех по мастер-классам. И погнали»

«Про кружева не забудь», - пишет он. И следом добавляет подмигивающий смайлик.

Уголки губ ползут вверх. Идиот. Но, блин, такой классный идиот.

«Кружева – в первую очередь. Иначе какой праздник-то?».

«Тут ты права на все сто!»

«Да ты ценитель?»

«А то. Красивые кружева на красивой женщине – это охренеть как красиво»

Я смотрю на сообщение. И чувствую, как по телу бегут мурашки.

Черт. Ну как так-то? Мы же договорились, что мы типа просто-коллеги, друзья.

Или это я сама с собой договорилась?? Ладно, ща отобьюсь!

«Ну слава богу, что хоть не на мужчине! И что-то у вас с лексикой Иван Вадимович. Что ни слово – то красиво. Синонимы не умеем?»

Отправить.

«Ржущий смайл»

Отправить.

Жду.

Три точки пляшут в окне чата. Печатает.

«Сорян. Как представил картинку, так и дар речи потерял»

«Какую картинку?» - пишу и тут же понимаю, что вот она провокация. И я опять попалась!

«Черное. Тонкое. Паутинка. Все закрыто, но все видно… Или вы предпочитаете другое?»

Ну твою ж мать!

«Я предпочитаю исключительно клуб «Рукодельница» и их волшебные шали!»

«Ээээээээ… ну как будто вам рановато»

Ржущий смайлик.

«Да иди ты в жопу!»

Отправить. Удалить отправленное!

«А я успел прочитать!»

Смайл с высунутым языком.

«Но так и быть. Удаляюсь в заданном направлении. Позже напишу»

«Зачем?»

«С сеструхой перетрем и дам знать»

Я медленно откладываю телефон в сторону. Делаю глубокий вдох.

Глупости все это. Просто глупости. Мальчишка просто не умеет по-другому. Секс и провокация для него как вдох и выдох.

Осталось только перестать попадаться как дурная девчонка.

Я встаю, потягиваюсь и неожиданно зеваю. Так что челюсть щелкает.

«Иди уже домой, Ирина Николавна, - говорю сама себе, - Домой и баиньки!».

Дом встречает меня привычной тишиной.

Скидываю кеды. Иду в спальню. Снимаю костюм, блузку. Смотрю на себя в зеркало. Ну да. Кружева. Тонкие как паутинка.

Улыбаюсь отражению и топаю в ванную. Сегодня хочется не просто душ – сегодня хочется ванную. Хорошую такую. С пеной.

Десять минут и я заныриваю.

Господи, какой же кайф.

Откидываюсь, закрываю глаза. И тут «бжж-бжж-бжж». Телефон. И зачем я его сюда взяла. Лежала бы себе, отмокала.

Тянусь к полотенцу, вытираю руки, поднимаю с пола телефон.

«Иван Соколов – архитектор».

А вот не буду брать.

Откидываюсь обратно. Жду.

«Бжжжж-бжжжж-бжжжж-бжжжж…»

Вот же настырный – звонит и звонит. Ладно…

- Але!

- Ну ты чего трубку не берешь?

- Сплю уже.

- Враки. Я вижу иллюминацию!

- Чего? – таращусь.

- Да окна в твоей квартире все горят. Вряд ли ты спишь при полном свете. Хотяяяя… всякое конечно бывает.

- В моей квартире? – тупо повторяю.

- Ага. Мы тут внизу.

- Мы?

- Ирина Николавна, ты че, правда спишь?

- Нет.

- А, мы просто в попугаев видимо играем. Ну тоже норм. Короче, код от подъезда скинь. Ща зайдем. Жду.

Он отключается, а я продолжаю тупо таращиться на телефон.

«Ждуууу кооооод» - прилетает сообщение.

Я вздыхаю. Отправляю цифры. Вылезаю из ванной. Наскоро вытираюсь и бегом бегу к шкафу.

«Дзыыыыынь-дзыыыыынь» - звонок в дверь.

- Минуту! – ору я.

Забегаю в спальню, натягиваю шорты и футболку и иду открывать.

- Привет! – улыбается во все тридцать два. – А мы к тебе!

Я отхожу в сторону, пропуская в квартиру нахального архитектора в сопровождении какой-то девицы…

___________________

Дорогой мой читатель.

А у меня стартовала новинка "Детка. Вы мне не нужны"

«Он изменил и бросил беременную.

Но Маруся Чащина не плачет. Она мстит.

Её оружие — Руслан Велехов.

Девелопер, миллиардер, бывший любовник. Холодный. Опасный.

Идеальный инструмент мести.

Только месть и чувства плохо уживаются в одном договоре…».

История непростая - об измене, мести и настоящей любви.

Но кажется получается очень классная.

И несмотря на сложные переживания все обязательно закончится хорошо! :)

ЧИТАТЬ https://litnet.com/shrt/0h4V

Глава 22

Ну вот как ему удается? Материализоваться на пороге, словно джинн из лампы, только вместо лампы - мой подъезд, а вместо желаний - сплошной хаос…

- Привет, - говорит Иван.

Киваю. Перевожу взгляд на девицу. Совсем юная, в джинсовке поверх худи и с рюкзаком за плечами. Ааааа! Чего я туплю то? Это же, наверное, сестра. Он же говорил про сестру!

- Не ждала? – лыбится.

- Ну вообще-то нет.

- Оно и видно, - подмигивает.

Я бросаю взгляд в зеркало. Ну такое – да. Футболка без лифчика, короткие шорты, мокрые волосы - полотенцем только слегка промокнула. Истинно человек, который только что вышел из душа и забыл, что вокруг не джунгли, а цивилизация.

- Праааастити, извините, - смеюсь.

- Да норм, че, - подмигивает. Кажется, что еще чуть-чуть и языком прищелкнет, как делают навязчивые мужики, завидев симпатичную девушку.

- Знакомьтесь, - делает широкий жест рукой, словно представляет экспонаты в музее. - Это моя сестра Катя. А это… - он смотрит на меня, и в его глазах пляшут чертики, - …моя прекрасная коллега Ирина.

Катя улыбается. У нее такая же ямочка на щеке, как у него. И такие же глаза. Генетика - вещь упрямая.

- Здравствуйте, - говорит она. Голос звонкий, без той бархатной хрипотцы, от которой у меня подкашиваются колени. - Извините, что так поздно. Но Ванька сказал, что все очень срочно, что надо прямо сегодня обсудить и договориться. Нам – ну мне и ребятам с кем учусь – очень хочется поучаствовать! Вот мы и… сорвались к вам….

- Раз Иван Вадимович сказал, - прочищаю горло, - То конечно надо. Ему, как главному архитектору виднее.

Девушка таращится, а потом бросает тревожный взгляд на брата. Но тот – сама невозмутимость.

- Да вы проходите, проходите. Раз уж пришли. Присаживайтесь. А я сейчас чай поставлю.

Гости плюхаются на диван, а я иду на кухню. Маленькое, уютное пространство, которое я обычно использую только для утреннего кофе и вечернего перекуса. Открываю шкафчик. Чайник. Чашки. Где у меня заварка? А, вот она, в банке с надписью «Earl Grey».

Беру банку и замечаю, что руки как будто бы дрожат. Глупости какие! Чего им дрожать? Это просто коллега. И его сестра. Ничего криминального. Ночь на дворе? Ну и что. В современном мире границы размыты.

- Помочь? - голос прямо за ухом.

Вздрагиваю. И как ему удалось так бесшумно подкрасться?!

- У тебя руки трясутся, - констатирует. Забирает у меня коробку с заваркой. - Давай я. Ты лучше займись чем-нибудь более важным.

- Я в порядке, - огрызаюсь, но без злобы. - Просто не ожидала гостей.

- Сюрприз, - подмигивает он. – Мы пирожные кстати прихватили. Вот, - демонстративно поднимает и качает у меня перед носом коробку. - Подумал, раз мы тут ночное совещание устроили, нужно подкрепление.

- Ты всегда такой предусмотрительный? - спрашиваю, наблюдая, как ловко его пальцы управляются с коробкой. Красивые, длинные, сильные.

"Стоп. Не думать".

- Только когда дело касается важных партнеров, - отвечает он, не поднимая глаз.

Мне нужно выйти. Срочно. Воздух на кухне становится слишком густым, слишком насыщенным им.

- Я… сейчас, - бормочу я. - В ванную зайду. На секунду.

- И волосы посуши, - орет мне вслед. - А то заболеешь еще.

Выскальзываю из кухни, как пуля. Коридор. Дверь в ванную. Захожу. Включаю свет. Смотрю на себя в зеркало. Лицо красное. Глаза блестят. Выгляжу как женщина, которая ждет любовника, а не коллегу с сестрой.

Ванна полная воды. Пена уже осела, превратившись в какую-то совсем несимпатичную жижу. Открываю слив. Вода начинает уходить с громким чавкающим звуком. Воронка засасывает пену, остатки моих мыслей, мою усталость. Я смотрю на это гипнотизирующее движение воды и пытаюсь понять: а как так получилось, что я их вообще впустила? Что за бред то? Ну сказала бы «нет» и все!

- Ой, - голос из коридора.

Оборачиваюсь. Я не закрыла дверь. И в ее проеме стоит этот невозможный товарищ. Не стесняясь. Не отводя глаз.

- Мы тебя вытащили из пены, - говорит он, опираясь плечом о косяк. - Ну ты прям Афродита получаешься. Только без ракушки. И в футболке.

- Афродита вышла бы из пены сухой, - парирую я. - А у меня тут потоп.

- Да вроде сухо, - он делает шаг внутрь. Ванная маленькая, и он мгновенно заполняет собой все пространство. - Или мокро? Пока не понял…

Я сглатываю комок, который отчего-то образовался в горле.

"Ну почему – почему чтобы он не сказал, я вижу в этом подтекст?!".

Черт побери, как же мне хочется протянуть руку и провести по его волосам… А потом потянуться и поцеловать эти губы, кривящиеся сейчас в такой наглой и такой притягательно улыбке.

Я почти чувствую вкус его губ - чай, мята и что-то дикое... необузданное. Представляю его руки на моей талии. Уверенные. Жесткие. Он прижимает меня к холодному кафелю, не давая отстраниться. Его дыхание обжигает шею. Он не спрашивает «можно?». Он просто берет. И я… я позволяю…

- Ирина Николавна, ты в порядке? – голос возвращает меня в действительность.

«Опять да? Ну ты совсем с катушек слетаешь, мать».

- Подвисаю, прости, - делаю невинное лицо. Ты же помнишь, что я с утра чуть от похмелья не умерла. Мне бы поспать. Но… кто-то придумал важное совещание в полночь. Не знаешь кто?

Он фыркает. А я делаю жест рукой, типа «дай пройти то!». Он чуть отодвигается, и я пытаюсь аккуратно проскользнуть мимо – в коридор, дальше в гостиную: к чаю, к сестре, в безопасность!

Но его рука на мгновение касается моей спины. Легкое касание. Случайное. Ну или почти случайное? Или не случайное?

Я поднимаю на него глаза. По коже пробегает ток.

"Бежааааать!!!", - кричит голос в моей голове.

Глава 23

Я разворачиваюсь и быстрым шагом возвращаюсь в гостиную. Голос в голове подгоняет меня не хуже ураганного ветра. На столе уже стоит чай, пирожные. Катя сидит на диване с чашкой в руке. Заботливый какой братец, а?

- Ну что, обсудим? – спрашиваю я максимально деловым тоном, усаживаясь в кресло.

- Я написала в чат училища, - говорит Катя, улыбаясь. - Ребята в восторге! Нас человек пятнадцать наберется точно. Все хотят попробовать этот формат. Флешмоб - это же круто! Мы уже музыку подобрали. Современную, но не агрессивную. Чтобы бабушки не пугались.

- Молодцы, - хвалю я. - Спасибо, Катя. Вы нас очень выручаете.

- Нам нравится идея, - улыбается она. - Ну и вообще… Ваня так красочно все расписал…

- Ну вот и отлично, - киваю.

- Но нам нужна будет репетиция, - говорит Катя.

- Логично. У нас есть четыре дня на всю подготовку. Репетицию надо, наверное, провести накануне. Поздно вечером, чтобы не привлекать внимания. Не хотим же мы, всех бабушек заранее перепугать, - смеюсь.

- Бабушки - народ адаптивный, - усмехается Иван. - Но ты права. Интрига важна.

- Я ребят организую, - Катя тянется за пирожным. - Созвонюсь со всеми.

- Ну что же, - он встает. – Тогда мы пошли? Поздно уже. Не хотим злоупотреблять гостеприимством. Музыку я скину. Танцоры будут. Кажется, все обсудили?

Катя кладет пирожное, так и не успев укусить, обратно на тарелку. Вскакивает.

- Спасибо вам, что уделили время, - улыбается немного нервно.

- Спасибо за пирожные, - говорю я, поднимаясь.

- На здоровье, - отвечает Иван.

Я провожаю их до прихожей. Дверь закрывается. Щелчок замка - и на меня мгновенно обрушивается тишина. Я вздыхаю, а потом прислоняюсь лбом к холодной поверхности двери. Дерево шершавое. Оно заземляет.

- Ну и зачем все это было? - голос Кати доносится сквозь дверь.

Звукоизоляция в этом доме никакая. Или они говорят слишком громко.

- Что именно, - голос Ивана.

- Зачем ты меня пугал? - продолжает Катя. - Что она строгая. А она вообще не похожа на тетку из администрации. Он… прикольная, живая… Только я все равно не пойму – зачем мы к ней поперлись среди ночи то? Завтра же могли бы все обсудить.

- Да так, просто, - Иван отвечает небрежно. Слышно, как он переминается с ноги на ногу.

Пауза. Гул лифта где-то внизу.

- Только не говори, что ты ее клеишь? - голос Кати становится серьезным.

- А что, так заметно? - Иван смеется.