Не красавица и Чудовище

- Мой периметр больше, чем ваш периметр.

- Ах так, да?.. Резонно. Но нечестно.

- Вы давите прямо на занозу, - страдающе сводит брови.

Разворачиваю ее кисть. Выливаю немного виски на рану.

- А-а-а... - стонет она жалобно.

Выдергивая руку, дует на рану.

- Сколько тебе лет?

- Двадцать восемь, а что?

- А по внутреннему ощущению?

- Заметно, да?

- Очень.

- Ну что поделать, не всем дано повзрослеть. Но я прекрасно имитирую ворчащую тётку, если надо! Надо?

- Воздержись.

- Знаете, у меня была бабушка. Ей было восемьдесят. И она говорила, что каждое утро, бросив нечаянно взгляд в зеркало, испытывала шок. Потому что просыпалась, забыв, что ей восемьдесят. И с ощущением, что ей семнадцать начинала этот день. И вдруг... отражение в зеркале древней старухи! - с ужасом распахивает глаза.

- Прискорбно.

- Это, полагаю, и моя судьба в будущем. А на сколько чувствуете себя вы?

- Как граф Дракула на целую... вечность! - взмахиваю стаканом с виски.

- Нда, Дракулу сложно напугать потусторонними штучками.

- Поэтому, можешь сразу исполнить мое желание.

Прихватив стакан, встаю, ухожу наверх, чтобы найти для нее щипцы или иглу. Хромаю. Ногу распорол нормально так. Немного злюсь на неё за это. Я стал жертвой водителя, который "купил права". Мне, кажется, положено возмещение ущерба, как минимум.

- Марк! - кричит снизу.

Подожди...

Перекопав все комоды и тумбы в комнате у Натальи, наконец нахожу что-то типа дорожной косметички. Обеззараживаю пинцет остатками вискаря.

На лестнице втягиваю воздух. Гарь и дым.

- Изабелла! - рявкаю я. - Ты что не открыла шибер?!

Тишина...

Слетаю с лестницы вниз.

Все в дыму, камин горит. Шибер закрыт конечно.

Вредоносной девчонки нет!

Распахиваю окно. Открываю заслонку.

Поднимаю свою куртку с меховой подстежкой, в которой выхожу иногда курить. Вся провоняла, конечно.

- Белла, если это попытка сымитировать твое паранормальное исчезновение, то она провалилась! - кричу ей. - Можешь вернуться и получить заслуженного ремня.

Открываю и другие окна, двигаясь в направлении ее комнаты.

Распахиваю дверь. Пусто.

- Белла?

На секунду мне кажется, что ее и не было никогда. А это все... Наталья, алкоголь и мой бред на фоне изоляции.

Так... Крыша, стоять!

Кто меня тогда кормил детской неожиданностью из баклажанов? Этого бы мой мозг не мог сгенерировать самостоятельно ни при каких раскладах.

С улицы раздаётся нетерпеливый сигнал клаксона.

Инспектор с проверкой!

Ах, вот чего ты смылась? Ладно, прощаю тебя, Пятерка...

Иду открывать ему.

Глава 8 - Альтернативная версия

Сбежав из дома прячусь в первое попавшееся строение - сауну со стеклянной стеной. Свет не включаю. Вдоль стены большой бассейн, наполненный тёмной водой.

Присаживаясь, трогаю ее. Холодная.

Так тут и все трубы порвёт ото льда, как морозы бахнут.

Иду, ищу котельную, чтобы включить обогрев. Нахожу панель с тумблерами. Интуитивно щелкаю парочкой.

Мне кажется, появляется какой-то тихий звук, типа гудения. Ну вот завтра и проверим - нагрелось или нет.

Трогаю в кармане телефон. Здесь тоже нельзя включать? Какой периметр они видят и как они видят? Неизвестно.

Продолжая исследовать, из любопытства открываю шкаф. Нахожу бумбокс и несколько флешек.

О, музычка...

Раз уж телефон мне нельзя, бумбокс просто подарок! Включаю в розетку зарядное.

Надеюсь, сойдусь с хозяином музыкальными вкусами.

Сколько мне здесь сидеть, пережидая "гостей" Чудовища, я понятия не имею. Поэтому, усевшись на деревянный шезлонг, закрываю глаза.

И начинаю снова грузиться.

Пока я в этом "замке", словно в другой реальности и редко вспоминаю - как и почему я сюда попала. Чудовище своей фейеричной персоной затмевает всё! Но стоит выйти...

Тревога начинает зудеть. Словно я делаю что-то за гранью и буду обязательно наказана.

Это как в детстве. Когда тебе сказали вернуться в восемь. А уже девять тридцать. И твой телефон сел.

И ты идёшь домой, и понимаешь, что тебе конец.

Вот с этим чувством я сижу, думая о том, что меня, наверное, ищут.

И мне уже кажется, что я прочитала на этом ноутбуке что-то неправильно. И нужно было остаться, выяснить все до конца, а не бежать сломя голову. Еще и кипятком ошпарила его...

Ты хоть помнишь, Белка, что там точно написано было? Точно - нет. Меня аффектом накрыло. Но помню, что развод и кинуть меня хотел.

А маме надо все же сообщить. Последнее дело на мать обижаться. Хотя бы позвонить надо.

Я бы уже с ума сошла, если кто-то из них пропал на несколько суток. А у нее давление.

Совесть меня грызёт...

Выползая из сауны, крадусь как разведчик к окну, через которое попала сюда. Подставляю лестницу, выбираюсь отсюда. И окончательно попадаю в старую свою реальность. Чудище кажется уже каким-то сказочным персонажем в заточении.

Включаю телефон. Сыпется множество пропущенных и сообщений.

И мое чувство неизбежного наказания подскакивает до конкретного такого невроза, что аж заклинивает слегка шею от напряжения.

Мама или Костя? Кому сначала?

Маме пишу сообщение, что со мной все в порядке. А набираю Костю.

- Изабелла?! - тут же отвечает он. - Белла это ты??

- Я...

- Ты где?! Я заявление в полицию подал о твоей пропаже! Ты что творишь? Куда ты исчезла?!

- Работаю.

- Работаешь?! Ты в своем уме, вообще. Вот так просто - работаешь? Да завтра рассылка от Алерт пойдет о твоей пропаже по всей стране! Где ты там работаешь, я не пойму? В гареме в Дубае? - взрывается он. - Тебя похитили и увезли? И уж лучше бы так, поверь мне, потому что никакого другого оправдания тому, что ты творишь нет!

- Костя. Не ори. Я читала твою переписку с юристом.

- Что ты несёшь? Каким еще юристом?! - очень убедительно, конечно, он это говорит...

Начинаю чувствовать себя неадекватный дурой. Но... это мое стабильно состояние. А попытка меня убедить, что я дура и было все не так - это его стабильное состояние. Поэтому, хрен ты сейчас меня убедишь, что этого не было.

- Тут самую. Где ты спрашиваешь его, как оставить меня ни с чем при разводе.

- Чего?.. - замолкает. - Какой еще развод? Ты там от наркоза еще не полностью отошла что ли?! - зло.

- Так вот, развод - пожалуйста. А оставить меня ни с чем не выйдет! Я буду это... - запутавшись от волнения, не могу вспомнить нужную формулировку. - Протестовать! Оспаривать все в суде!

- Что за бред?

- "У нас есть разногласия по тратам!" - язвительно бросаю я единственную точную фразу, которую помню.

- А-а-а-а! Вот так и бывает, Белла, когда суешь свой нос в то, что не предназначено для твоих глаз. Ты, как обычно, сочинила целую трагедию на пустом месте! Я консультировался с юристом для... Самойлова! Ясно?!

Это его начальник...

- Его Катерина чудит, - чуть сбавляя тон. - Он поручил мне подобрать юриста. Но и он не планирует разводиться, а только найти на нее точки давления. И ты там, в той переписке, должна была прочитать, что никакой развод не подразумевался!

Нда?

- Я тебе не верю, - кусая губы, пытаюсь вспомнить было ли что-то в тексте, что может это опровергнуть. - Ты не дал мне денег на операцию.

- Я ее отложил. Отложил, а не отменил! Это нормально! - рявкает он. - Врачи постоянно разводят на ненужные дорогие услуги! И тебя запугать в этом состоянии - плёвое дело! Мы должны убедиться, что тебе действительно эта операция нужна, как минимум! Может, она уже была сделана на данный момент, и с тебя хотели содрать бабла за псевдо услугу! Этот Линар просто втерся к тебе доверие. С чего бы такое личное участие?! Так прямо ты ему понравилась что ли?! За какие заслуги? Сто процентов хотел поиметь с тебя.

Логика в стиле Кости, конечно.

Молча пытаюсь принять новую версию реальности.

Как то... жмёт! Я уже свыклась с версией, что Костя предатель и урод. А он опять обернул все с ног на голову. И теперь урод как бы я.

Пам-пам...

Но его версия больше пишется в обывательскую реальность. А моя попахивает паранойей, да? Сложно поверить в такой уровень подлости человека, с которым прожила восемь лет, если есть альтернативное объяснение.

Но жмёт... жмёт чисто интуитивно.

А может, тебе понравилась мысль о разводе, Белка? И Костя тут вообще не при чем? Тогда и не надо выставлять его виноватым.

Хмурясь, нервно меряю шагами бетонный пол.

- Говори, где ты. Я сейчас приеду и заберу тебя. Выставила меня перед людьми полным идиотом! Что подумают теперь о нашей семье?!

В проем окна замечаю, как проезжает та машина, которая приезжала к Чудовищу.

Всё, уехали? Можно возвращаться?

- Адрес! - цедит.

- Я сейчас не могу, - растерянно мямлю я.

- В смысле - ты не можешь?

- У меня... мм... смена.

- Что?!

- Ну, смена. Я работаю.

- Кем? - с наездом.

- Мм... Сиделкой.

Ы-ы-ы...

Костя меня конечно убьёт, если узнает с кем я здесь ночами наедине! Но предполагалось, что мне плевать! И даже назло! А теперь почва уходит из под ног. Интуиция вступила с логикой в кулачный бой.

- У кого?

- У одного...

Надо было сказать "одной", но что уж теперь?

- ...мальчика!

- Мальчика?

- Да, - самозабвенно начинаю врать.

- Какого еще мальчика?

"Кто скажет, что это девочка, пусть первый бросит в меня камень!"

- Мальчика с... ментальными особенностями.

- Нет, это просто сюр какой-то... - причитает Костя. - Весь город ее ищет! Моя мать с давлением... Ее мать с давлением... Какой к чертям "мальчик"?! Немедленно домой.

- Нет! - все же твёрдо заявляю я, отыскивая в себе какие-никакие "яйца". - Я хочу это обдумать. До завтра.

- Белла!

Вырубаю быстренько телефон.

Сердце неровно бьётся в груди.

Ну и что теперь делать?!

Тяжело вздохнув, иду забирать бумбокс.

Возвращаюсь в свою комнату под лестницей в замке.

Нужно сказать, Чудовищу, что я возможно увольняюсь? Ну, если Костя все же даст деньги.

Мне становится уныло и тяжко от этой мысли. Чудовище интересный...

Но какой смысл в этом общении, Белла? Ты замужем. Да-да... А он слишком козырный туз, чтобы запасть на пятерочку.

Ему просто тоже скучно.

Загрузившись, протираю пыль с колонки, включаю негромко музыку.

Но музыки нет... бормотание какое-то страшное, гулкое!

Саундтрек: Prima Liturgia - Tre Liturgie

- Что за?.. - морщась, переключаю на следующий трек, делая чуть громче.

Округляя глаза, слушаю какую-то литургию скрипящим голосом на латыни.

- Чо к чему?

Вытаскиваю флешку.

Бр-р-р... Какое неприятное ощущение. Прямо саундтрек к фильму ужасов! Сжимая ее в руке, решительно иду запустить в окно, в снег.

- Семейную жизнь надо жить с мужчиной так, чтобы каждую минуту тебя было за что убить, да, Изабелла? - слышу как приближается его ядовитый голос. - Выходи немедленно. Ты задымила всю гостиную. Ты можешь хотя бы три часа к ряду не косячить, а? - с претензией.

- Стоп... - прищурившись, сжимаю в кулак флешку. - Подождите-ка... минуточку... - соображая, смотрю на неё.

Проигранное желание от человека с серьёзными погонами никому не повредит, верно? Может, я Костю в аффекте убью, кто будет хлопотать о послаблении срока?

- Это не я! - на автомате кричу я, бережно пряча флешку в карман.

- А кто?

- Наталья...

Глава 9 - Зеркало

Стоя на табуретке из красного дерева, протираю пыль с гипсовой лепнины.

И даже как-то неловко осквернять красное дерево, используя его таким образом. Но табуреток попроще нет.

Вообще, можно и не протирать именно сейчас эту лепнину, но...

Как еще оправдать то, что мне хочется немного попялиться на Чудовище. У него такой профиль... А может, я вообще последний раз на него любуюсь.

Чудовище увлечённо играет в свои странные игры на столе. И я подглядываю.

Это так красиво выглядит - размышляющий на фоне потрескивающего огня мужчина.

Может быть, я умерла в той аварии? И это такая версия загробного мира для умеренных грешников. Немного ад, немного рай.

С Чудовищем здесь, хоть он и арестант, вдруг успокоилось моё чувство вечной зудящей изматывающей тревоги.

Вот вроде и шпыняет меня, а все равно уютно и спокойно. И даже хочется немного повыпендриваться и покапризничать. И даже пофлиртовать.

Главное, не сжечь ужин, напоминаю себе. Духовка тут без таймера.

- Не свались, - бросает на меня косой взгляд.

- Я могу.

- Это я уже понял. Сочиняешь ты тоже неплохо.

- Да я клянусь, заслонка была открыта! - уверенно вру я.

- Ну да. Полтергейст.

- Ну и не верьте!

- Все провоняло.

Закатывая глаза, спрыгиваю с табуретки и несу его куртку проветриваться в сад.

Прихватив плечики из прачечной, прижимаю куртку внутренним мехом к лицу.

- О, боги...

Я снова чувствую тонкие запахи! Мой нос начал нормально работать после перелома.

Вот так значит пахнут брутальные интеллектуалы!

У Кости всегда холодные запахи. А этот... горячий, проникающий. Прикайфовав, нечаянно врезаюсь головой в приоткрытую решётку вентиляции.

- А-а-ай! Больно как...

С шипением тру ухо.

Я вам сейчас Линар Александрович подкорректирую работу. Едва касаясь, ощупываю швы у уха под пластырем. Вроде бы все хорошо.

Выхожу в сад.

Еще раз уткнувшись носом в мех, вдыхаю несколько раз.

Вернувшись, опять кручусь где-то в периметре Чудовища, делая маленькие дела.

- Марк...

- М?

- А кем вы работаете? Нет, что в органах, я поняла. Но что именно вы там делаете?

- Готовлю агентуру. Разрабатываю длительные спецоперации.

- Вау.

Тяжело вздыхаю.

- Что?

- А я... а я не занимаюсь ничем. Я никто. Не работаю нигде. И вряд ли уже стану кем-то крутым. Это, честно говоря, удручает.

- Ожидаемо. С таким-то мужем.

С подозрением прищуриваюсь.

- Откуда вы знаете моего мужа?

- Я профайлер. Чтобы сделать выводы о муже, мне достаточно посмотреть на жену. И я сделал.

Становится неловко. И неприятно, словно залезли в области, которые я бы не хотела демонстрировать. Стыдно. Это нечестно!

- У меня... нормальный муж, - пытаюсь рефлекторно закрыться я.

- Именно поэтому ты, сняв обручальное кольцо, от него сбежала сюда, на край света, работать горничной у чужого мужика, находящегося под следствием.

Откуда он знает, что я сбежала?

- Линар Александрович так сказал?

- У меня нет связи, - разводит руками. - Но твой давящий муж тебя ни за что бы не отпустил добровольно. Значит, бежала, роняя тапки.

- Просто... деньги нужны, - обиженно вздрагивает мой голос.

- А чего так? - дергает бровями. - Твой муж не нищий. Ты же можешь позволить себе "быть никем". Да и машина у тебя своя, которую ты благополучно грохнула. Две машины на семью. Это средний класс. М?

- Не ваше дело!

- Жертва, пытаясь защитить свою псевдореальность, всегда реагирует с агрессией на того, кто рушит ее правдой. Стоит только чуть-чуть надавить на психику.

Задохнувшись от возмущения, стою наперевес с тряпкой.

- Я не жертва. Мой муж меня пальцем ни разу не тронул.

- Что. Ты. Делаешь. Здесь.

Не глядя на меня кладёт карту на каждое свое слово.

- Да уж и сама не знаю! - психую я.

- Собираешься вернуться к нему?

- Может быть! - вздергиваю подбородок.

- Какая мерзость... Уже нашла ему с десяток оправданий, да?

- Вы ничего не знаете о нас. Вышло недоразумение.

- Твой брак - недоразумение. Я всё прекрасно знаю о вас, женщинах такого типа.

- Ну ка...

- Инфантильные. Жалеющие себя. Обязательно с радикалом саморазрушения. Готовые терпеть унижения за возможность не решать свои проблемы самостоятельно. Превращающие простые задачки во внутреннюю драму. Ну и конечно же, способные сесть за руль на лысой резине, со сломанным ремнем безопасности, чтобы выпросить немного жалости от своих мужчин.

- Ааа... Вот почему Линар Александрович сказал, лучше не пересекаться с Вами. Теперь дошло! Мизогин! Хам! Бесчувственный чурбан!

Надо же! Аварией меня упрекнул!

- А ты - размазня и терпила. Уволена. Можешь ехать к своему прекрасному мужу, - ухмыляется.

- Не вы меня нанимали. Идите к черту. Я остаюсь!

- В таком случае, где мой ужин?

- В духовке. Ешьте и бойтесь. И если вам показалось, что кофе отдает миндалем, то вам не показалось. Приятного!

- Мм... цианид? Вот сейчас хорошо было. Пойдем, составишь мне компанию. Должен же кто-то "отведать из моей чаши".

- То есть, вы сейчас оскорбили меня, а теперь приглашайте на ужин?!

- Оо... нет! Ты сама справляешься. Я говорил о типаже. Я навязал тебе зеркало. Просто отражение у тебя совпало. Если бы оно не совпало, ты бы выслушала с любопытством и сказала, что я вероятно ошибся. И тебе это не подходит.

- Знаете что...

- Весь во внимании.

- Это мне не подходит. Я увольняюсь.

- Когда поедешь ко мне обратно, купи мне блок сигарет, пожалуйста. И... хорошие презервативы XL.

Кладёт купюру на стол, и пустую пачку. Намекая какие именно купить.

Охренел!

Яростно показываю ему фак.

Кипя от гнева, сваливаю к себе в комнату. Натыкаюсь взглядом на бумбокс.

Я тебе устрою на прощание Вальпургиеву ночь! Я тоже в некотором роде разрабатываю спецоперации!

Глава 10 - Вальпургиева ночь

Ну давай уже, иди, сдавайся, Изабелла.

А я так и быть, выдам тебе небольшое ц.у. под твою ситуацию.

Гремит громко там в прачечной. Ну греми, греми... все по порядку: отрицание - было. Сейчас - гнев. Впереди - торг, депрессия и принятие. Не все способны пройти этот путь до конца, но я в тебя верю.

Уже поздно вечером выходит одетая. Возвращает на место мою куртку.

- Счастливо оставаться, Марк. Я уезжаю.

Смотрю на часы.

- В кармане куртки ключи от машины. Поезжай на ней.

- В смысле, - опешив. - Я совсем уезжаю. Вам придется подыскать себе другую горничную.

- Меня устраивает моя. Машину оставишь Линару. Он пригонит обратно. Такси в это время сюда не поедет.

Приедешь ты, моя дорогая, сама.

- Как не поедет?

- Вот так. Можно заказать бизнес. Они поедут по предоплате. Но тариф междугородный.

Недовольно вздыхает.

- Там же камера... Как я ее возьму?

- Камера направлена на вход. Зайдешь со стороны улицы и заберёшь машину. Никаких проблем. Она заправлена.

Подозрительно смотрит в окно.

- У меня доверенности нет.

- Мои номера гаишники не останавливают.

- А если я ее... разобью.

- Резина шипована. Ремень и подушка рабочие. Ты, после аварии, будешь "дуть на воду" и ехать медленно. Все будет хорошо. Или... тебе не хочется уезжать к хорошему мужу? - поднимаю на нее взгляд.

- Хочется...

- Вперед.

Забирает ключи. Смотрит на них, раскрыв ладонь.

- Ну... спасибо тогда, - переминается с ноги на ногу. - Прощайте.

Отмалчиваюсь.

Смысл прощаться?

Уходит.

Ну, что - какие ставки, Полковник?

К утру вернется - девяносто пять против пяти. И то, если спать будет в машине, в паре километров отсюда.

Ну не поедет замужняя молодая женщина на такую работу, если есть альтернативный вариант. Белла поехала. Значит, вариантов у нее нет.

Пачку не взяла... забудет же, какие купить.

Линар привез блок, но не тех. А я привязываюсь к определённым вещам, маркам, личностям. Замена дается с мучением. Шизоидный компонент, чтоб его...

Просидев допоздна, поднимаюсь в спальню. На ходу включаю негромко на планшете музыку.

Щелкаю свет. Не включается. А на первом есть...

Пробки на втором этаже вылетели? Может, скачок напряжения был. Открываю щиток. Точно, да...

Возвращаю тумблер на место. В комнате загорается свет. Читать сегодня не прет. Ложусь сразу.

Немного тревожно за Изабеллу. За окном метель...

Прислушиваюсь к тихому свисту ветра. Практически отключаюсь, планшет садится. Музыка затихает. Мне начинает в полусне грезиться какой-то мрачный готический собор. И меня начинает глючить, что в звуках вьюги есть какое-то молитвенное бормотание. И даже что-то типа музыки. Потом я улавливаю пару латинских слов...

Это что за приколы?

Щелкаю ночником. Звук никуда не исчезает. Тихий-тихий...

- Что за?.. - поднимаясь, открываю окно.

В комнату заносит немного снега. Метель воет вполне обычно. Показалось?

Закрываю окно. И снова пытаюсь уснуть.

Пялюсь в темноту. Ну есть же бормотание! Я же слышу.

Подрываясь, проверяю планшет, вдруг запустилось на нем что-то?

Нет, отключен. Проверяю колонку, привязанную к планшету. Тоже разряжена.

..."peccáta mundi, miserére"... - чуть явственней слышу я, на автомате переводя с латыни, как "грехи" и "помилуй".

- Так.

Встряхиваюсь. Если это дебют шизофрении, то я очень расстроюсь. Я искренне люблю свою вменяемость.

Но есть же звук...

Достаю ствол, взвожу курок. В кого стрелять будем, полковник?

Закрываю уши. Если это дебют, то звук внутри моей головы. И утихать не должен. Но закрытые уши делают мне тихо.

- Спасибо, добрый друг, - с облегчением обращаюсь к мозгу. - Значит, источник вовне.

Выхожу в коридор.

Здесь вьюгу не слышно и звук бормотания громче. Словно молится кто-то... И кто это у нас решил помолиться? Медленно иду в темноте по коридору, в поисках источника. Голос то затухает, то становится чуть более внятным. Звук словно отовсюду!

Бросаю взгляд на дверь Натальи.

И чувствую, как подскакивает слегка адреналин. Толкаю дверь, прицеливаясь в темноту. На ощупь щелкаю выключателем на стене.

Что-то не то...

Вздрагиваю, заметив, что кровать не в порядке, словно кто-то спал под одеялом и покрывалом, и встал...

Подушка смята словно лежали на ней головой.

Да ну нахуй... не верю я в это!

Но сердце ускоряется, отбивая барабанную дробь.

Держа прицел, обвожу им комнату. Застываю взглядом на зеркале. Мне кажется парфюм стоит чуть иначе... Кажется?

Делаю пару шагов ближе. Поверхность зеркала заляпана, словно ее трогали пальцами. Так и было? Мне кажется, нет

Звук этот...

Психую на себя, чувствуя, как тело поддается на эту психическую атаку.

Ааа! Так это чокнутая моя вернулась, да?!

- Белла, это твои проделки?!

Слетаю по лестнице вниз, прилипаю к окну. Тачки нет. Но могла бросить и не доезжая!

Быстро иду по темному коридору к второму выходу. Через который она ушла. Следы на снегу будут...

Распахиваю дверь. Фонарь над ней освещает снег.

Есть уже прилично запорошенные следы, ведущие от двери. К двери свежих нет. Захлопываю.

Закрывая глаза, делаю глубокий вдох.

"..Еt expécto resurrectiónem mortuórum..." - над самым ухом.

"Ожидаю воскресения мертвых", - переводит мой мозг.

Бешусь на колотящееся сердце.

Нет! Нет. Не верю я...

Мне кажется, какой-то посторонний звук в прачечной.

Подняв ствол иду туда.

- Белла... это плохая игра. Если это ты, не дергайся. Я могу рефлекторно выстрелить.

Разминаю слегка затекшую кисть.

Толкаю дверь.

Где здесь чёртов рубильник, шарю по стене. Окно чем-то завешено. Тьма... Звук здесь словно громче. А потом обрывается. Тишина.

- Меня зовут Наталья! - неожиданно громко под ухо.

- Мать твою! - вылетаю из тёмной прачечной.

Держу открытый темный проем на прицеле.

Это точно не голос Изабеллы!

- ...Мне двадцать шесть... - мурлыкает призывно ебанный призрак. - Я люблю... скарфинг... ну... это когда... душат... в процессе...

Хихиканье из темноты...

Сглатываю ком в горле.

- Ты сделаешь это со мной?.. М?..

Входная дверь за моей спиной со скрипом открывается.

Вжимаясь спиной в стену, чтобы не оставлять открытым тыл, рывком перевожу ствол на выход в сад.

Темный силуэт... дверь за ним закрывается на доводчике.

В последнее мгновение, удерживаю рефлекс надавить на курок.

Из прачечной тишина.

Слышу, как что-то негромко падает на пол.

- Марк? - тихий хрип.

- Белла?.. - беззвучно выдыхаю я. - Если это твоих рук дело...

Делаю вдох поглубже.

- Мне надо срочно пописать... - пищит она.

- Что тебе мешает?

- Вы в меня целитесь.

Поднимаю ствол вверх.

- Иди...

Забегает к себе в комнату. Включает там свет.

Меня отпускает.

Сползаю по стене на корточки. Опять какой-то невнятный тихий звук. Женские стоны?..

Белла выглядывает минут через пять.

- Я вернулась.

- Вижу. Ты слышишь звук?

- Ммм... нет. Какой звук?

- Не беси меня.

- Я не слышу.