скачать книгу бесплатно
Дорога поворачивает в рай
Влада Евангелиjа
Франка – представительница поколения Y: ироничная молодая горожанка, прямолинейная, открытая любому новому опыту. Она – единственная постоянная в собственной Вселенной, мужчины в ее жизни проходят насквозь, не оставляя следа. Все они – лишь переменные, заполняющие пустоту. Франка давно убедила себя, что ей не нужно большего. Книга содержит нецензурную брань.
Дорога поворачивает в рай
Влада Евангелиjа
© Влада Евангелиjа, 2023
ISBN 978-5-4493-5118-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
Поезд проносится мимо, грохоча колесами. Солнце отражается в окнах и слепит нам глаза зайчиками.
– Пошел ты нахуй! – ору я в небо, выбрасывая вперед руку с сжатым кулаком и хлопая себя по сгибу локтя. Металлический грохот заглушает мой голос, но я кричу еще сильнее, пока в глотке не начинает что-то скрежетать. – Ебись конем, сука! Никогда тебя не прощу, слышишь? Никогда, блядь, никогда, сука ебаная, блядь!
Луц тоже что-то кричит, запрокинув голову и придерживая соломенную шляпу-трилби на затылке. Поток воздуха отбрасывает волосы за спину, бьет в лицо, словно хочет, чтобы мы взяли свои слова назад. Поезд проезжает и наступает тишина. Иногда мы не успеваем до тишины, и наши слова зависают в воздухе. Что ж, тем больше шансов у того, кому они адресованы, их услышать.
В городе трудно найти место, где можно орать во всю глотку, а нам с Луцем это необходимо. Поэтому мы приходим к путям, ждем поезда и высказываем Богу свои претензии в самой доходчивой форме.
Луц тянет меня за руку, и мы, скользя по липкой грязи, спускаемся к дороге.
– Полегчало? – спрашивает он. Голос у него немного сел.
– Не знаю. Не настолько, чтобы говорить об этом всерьез. – Я тоже охрипла. – Мне никогда не будет легче.
От этих слов щиплет в носу и печет глаза. Прошло больше двух лет, а я всё еще не смирилась. И Луц не обещает, что будет легче, что когда-нибудь всё пройдет, – он-то знает, что нет. Его младшая сестра утонула почти десять лет назад. Он показывал мне снимок: девочка-подросток, красивая, как сам Луц, стоит в раме солнечного света и улыбается в камеру далекой, ушедшей улыбкой. Луц говорит, я похожа на нее, хотя мне кажется, что сходство очень приблизительное. Мы с ним составляем маленькое общество тех, кто так и не вступил в фазу принятия. Я до сих пор в фазе отрицания и никогда не говорю «умер» – только «ушёл», «он больше не здесь». Луц завис на гневе. Хотя гнев – это последнее, что приходит в голову, когда вы видите Луца. Скорее вы спросите себя, как этого мальчика с фарфоровой кожей и сияющей улыбкой угораздило родиться среди серых панелек и сохранившихся со времен соцлагеря промышленных строений. Мужчины здесь такие же, как здания: невысокие, крепкие, коротко стриженые и абсолютно безликие в своих тёмно-синих или черных спортивных костюмах. Луца я бы сравнила со Старым городом. Старый город я люблю.
На дороге мы счищаем грязь с подошв: мои говнодавы почти не пострадали, а кеды Луца промокли насквозь.
– Пойдем на пляж?
– Что там делать?
– Просто посидим. Кеды твои посушим, у тебя ноги мокрые.
– Да срать.
– Простудишься.
– Срать.
– Ладно, что ты предлагаешь?
– Не, ну если хочешь, пойдем на пляж.
– Ты всегда так. Только не говори…
Мы в один голос говорим: «Срааать» – и ржем, как подорванные. Наверное, всё-таки от крика становится чуть легче.
До пляжа не далеко, но идти туда по тропинке, через голые серые деревья и какие-то кусты, торчащие из грязи, словно ебанутая икебана. Хотя сейчас только февраль, погода стоит совсем весенняя: асфальт в городе уже сухой, солнце жарит спину сквозь парку. На пляже ни души – разгар рабочего дня, к тому же, правда, что здесь делать в феврале? Вокруг жуткий срач, река выносит на берег всякое говно и отступает – типа я тут ни при чем.
Луц находит более-менее чистое место, стелит бушлат на влажный песок, и мы садимся рядышком, гораздо ближе, чем просто друзья. Тем не менее, мы не трахаемся, чтобы не нарушить протянутую между нами паутину связей, мыслей и жестов. Секс – это низкие вибрации, он только всё портит.
– У тебя волосы в колтун сбились. Почему ты не пострижешься? – Я пальцами расплетаю спутанные кудри Луца, доходящие до середины шеи.
– Что ты сегодня такая заботливая? Деньги нужны?
Я возмущенно фыркаю.
– Я всегда заботливая.
– И тебе всегда нужны деньги.
– Признаю. Но прямо сейчас – нет.
– Трахалась с кем-то?
– Думаешь, я таким образом зарабатываю?
– Просто спросил.
– Ты ничего просто так не спрашиваешь.
– Ну правда, просто так спросил. Выпить хочешь?
– А у тебя есть?
– А то. – Луц достает из заднего кармана фляжку.
– Пожрать бы. На голодный желудок я блевать буду.
– Да блюй, не страшно. Тут нет никого.
– Гаденыш ты. – Я седлаю Луца, наваливаюсь всем весом, прижимаю запястья с паутинкой голубых вен к песку. Лицо перед моими глазами такое нежное – Луц, наверное, еще не бреется – по крайней мере, я никогда не видела его с щетиной. Тело у него тоже безволосое, только узкая дорожка ведет от пупка к ременной пряжке и спускается ниже.
– Плюнь мне в рот, – говорит Луц.
– Что?
Сколько его знаю, не могу привыкнуть к его кинкам.
– Плюнь мне в рот.
– Если ты хочешь…
Я наклоняюсь к нему ниже, собираю слюну (это нелегко, потому что во рту сухо, как у монашки между ног) и спускаю ее в открытый рот Луца. Между нами протягивается тонкая струйка и через секунду пропадает. Я вытираю губы.
– Доволен?
Вместо ответа он подминает меня, прижимает к песку, наклоняется и лезет языком мне в рот. Я не сопротивляюсь, но и активности никакой не проявляю.
– Дай мне свой язык, – говорит Луц.
Я прикусываю его губы – сначала легко, потом сильнее, но он не останавливается. Краем уха я слышу вдалеке возню. Ее прерывает визг:
– Слезь с нее! Да сука, что же ты делаешь, дрянь такая? Всё уделал, а кто стирать будет? Кто стирать будет, мразь ты конченая?
Мы отрываемся друг от друга и поворачиваемся в направлении визга. Приземистая, опухшая баба в расстёгнутом пальто орет на парнишку лет семи, прижимающего к песку девочку примерно того же возраста. Одета вся троица убого, дети – недокормленные и на вид дебиловатые. Девочка рыдает, задыхаясь от слёз и соплей; беспомощно бьется под весом малолетнего бандита. Мальчик встает, уныло разглядывая носки дешевых обтрепанных кроссовок; его жертва продолжает лежать на песке, пока мамаша рывком не ставит ее на ноги. Баба отряхивает своих отпрысков, награждая их мощными шлепками и подзатыльниками, но дети, привычные к такому обращению, даже не орут. В присутствии малышей, особенно девочек, Луц начинает грузиться: замолкает и смотрит куда-то в сторону. Я засовываю ему язык в ухо. Луц чуть ли не подпрыгивает на месте и потирает пострадавший орган.
– Ты что?
– Не грузись.
Я притягиваю его к себе. Хотя на нем тонкий свитер, а воздух по-весеннему прохладный, от Луца исходит тепло. Нам нравится трогать друг друга и быть гораздо ближе, чем друзья. Мы как малыши, которые вечно таскают за собой любимых кукол, кормят их с ложечки, кладут с собой в постель, целуют пуговичные глаза. Не хочу, чтобы мы когда-нибудь стали взрослыми и забросили друг друга на чердак.
Бабе всё-таки удается довести свой выводок до слёз, они орут, соревнуясь, кто кого перекричит. Через пляж мог бы проехать поезд, а мы бы и не услышали.
Увидев, что мы смотрим на нее, баба переключается на нас.
– Что, блядь, уставились? Стыда у вас нет! Тут люди с детьми ходят, нашли место, идиоты ебаные, блядь!
Мы переглядываемся, раздумывая, послать ее нахуй или проигнорить. Луц машет бабе рукой:
– Иди, куда шла; хуле надо? – и мне: Вот люди, посидеть спокойно не дадут.
– Да ваще охуевшие, – соглашаюсь я.
Баба тоже раздумывает, поорать еще или пойти своей дорогой, но дети тянут ее куда-то, и наконец они втроем сваливают к ларьку с кебабами.
– Может, тебе там что-нибудь купить? – спрашивает Луц, кивая в сторону палаток.
– Я не ем кошатину.
– Может, они из собак готовят.
– Собак вообще не люблю, даже жареных.
– Тебе не угодишь.
– Я принцесска, сам же сказал. – Я потрясаю рождественским подарком Луца – браслетом с подвеской-короной.
– Принцесска, да. – Луц ухмыляется краешком рта, и на его щеке – почему-то только на одной – появляется ямочка. Он помогает мне встать, отряхивает меня от песка, приглаживает волосы. – Моя любимая принцесска.
– Можно у тебя кое-что спросить?
– Ну.
Я прижимаюсь к нему, обнимаю за шею и говорю на ухо:
– У тебя встал?
– Сама потрогай.
Трогаю через штаны.
– Стоит… Классно вообще…
– Ты голодная сегодня. Давно не было?
– Давно было.
– Это не дело.
– Знаю. У тебя у самого-то когда было?
– Всё по расписанию.
– А что стоит тогда?
– На тебя всегда стоит. Хочешь мороженко?
– Хочу.
– Сейчас принесу.
Он уходит к палаткам с фаст-фудом. Я ложусь на бушлат и смотрю в небо. Наверху ни облачка, никакого движения, и чем дольше я смотрю в неподвижную голубую пустоту, тем сильнее мне кажется, что я сама куда-то плыву. От воображаемой качки меня начинает подташнивать, я выпрямляюсь, прикладываю к глазам ладонь, прикрываясь от солнца, и высматриваю Луца. За стойкой у палаток тусят две малолетки, они не отводят с моего мальчика жадных взглядов, хихикают и закатывают глаза. Заключаю сама с собой пари: подвалят они к нему или нет. В арсенале у них нарощенные волосы, китайские угги на посиневших от холода голых ногах и короткие дермантиновые курточки. Малолетки решают, что этого достаточно, и направляются к Луцу. Теперь я могу спорить, пошлет он их нахуй или внесет в свое плотное расписание – конечно, обеих сразу, он не тратит время на персональные аудиенции. Они перекидываются парой слов, но результат неясен: малолетки возвращаются к стойке, а Луц с мороженым идёт ко мне.
– Ну что, пополнил график «сунь-вынь», малыш Алекс?
– Милая Франциска, ты, должно быть шутишь. Эти юные леди гораздо ниже моих стандартов. Ешь, пока не растаяло.
«Франциска» я только для Луца, и всегда только «милая Франциска». Для прочих – просто Франка.
– Что не так с юными леди?
– Разве я могу трахать леди, которые не читали Кьеркегора?
– Я тоже не читала.
– Но ты хоть что-нибудь читаешь?
– InStyle в туалете. В моем случае это профессиональная литература.
– Для этих кис профессиональная литература – учебник биологии за девятый класс. Так что отказать.
