Тьма

И без того трудно держаться вместе. Иногда мы связываемся верёвками, чтобы не потеряться. Это началось после Брянска, где мы потеряли троих.

Мы выходим во тьму. Чья-то рука хватает моё запястье. Я вздрагиваю. Это Алена. У неё есть фонарь, так что я позволяю ей идти со мной.

Попарно мы расходимся в разные стороны. Шаги, что звучали слитно, затихают, когда мы направляемся к домам. Свет фонаря Алены отбрасывает жёлтые блики на камни и слабо освещает фасад дома с черепичной крышей.

Железные ворота болтаются на петлях. Я крадусь за Аленой по тропинке, следуя за её светом к массивной чёрной двери. Она пробует ручку. Щелчок – дверь открывается. Алена толкает её до конца. Нас встречает чернота, такая же густая, как снаружи.

Мы ступаем осторожно, пробираясь внутрь. В любой комнате может прятаться чужак. Никто не хочет быть застигнутым врасплох или ограбленным.

Я держусь рядом с Аленой, когда она сворачивает в ближайшую комнату. Дверь открыта. Фонарь освещает гостиную с пыльным плазменным телевизором у окна. Шторы задернуты, скрывая наш свет.

Алена подходит к двери у камина, заглядывает в щель, поднимая фонарь.

– Кухня, – шепчет она, страх бьёт по нашим нервам.

Она отходит и жестом зовёт меня. Я следую за ней.

Алена ставит фонарь на круглый стол. Свет слабый, но его хватает. Мы начинаем рыться в шкафах.

Я нахожу жестяную коробку, которая гремит, когда её сдвигаю. Заинтригованная, вытаскиваю её и ставлю на столешницу. Это аптечка с бинтами и пузырьками таблеток. Сбрасываю рюкзак, подношу пузырьки к свету, пытаясь разобрать этикетки. Названия незнакомы. Упаковываю таблетки на всякий случай и беру немного бинтов, оставляя аптечку почти нетронутой.

Мы с Аленой молча обыскиваем кухню, обходим её и возвращаемся друг к другу. Она нашла коробку макарон. Бесполезно – нужен кипяток, а значит, огонь. Огонь – верный способ выдать себя светом или запахом. У нас правило: никакого огня.

Я роюсь в шкафах у раковины, ищу батарейки или фонарики, но ничего. Вздыхаю, плечи опускаются. Без света я привязана к Алене до конца набега. А я люблю работать одна – медленно, залечивая раны, листая дневники, воруя книги, переодеваясь.

Мне нужен свет. Я не сдаюсь.

После кухни я оставляю Алену и иду проверять ванную и спальню. На тумбочках иногда лежат спички. Спичек не нахожу, но нахожу фонарик. Сердце пропускает удар от радости. Включаю – слабый белый свет. Улыбка кажется чужой в этом мире.

Батареек для моего большого фонаря нет, так что я иду к деревянному шкафу с выцветшей краской и зеркалом. Я слишком долго ношу эти штаны и кардиган. Раздеваюсь до белья, которое едва держится, и открываю шкаф.

Не успеваю взять футболку, как комната светлеет. Выглядываю из-за двери шкафа, ожидая Алену с фонарём. Но я одна, и свет не от фонаря.

Кровь стынет в жилах, сердце колотится. Я вцепляюсь в дверь, ногти оставляют в дереве следы. Медленно поворачиваюсь к противоположной стене. Сквозь окно пробивается оранжевый свет. Костёр. И не наш.

Я задыхаюсь от ужаса и падаю на пол. Сердце бьётся о рёбра. Лежу на боку, зажав рот руками, и думаю. Свет слабый – те, кто идёт в деревню, ещё далеко. У меня есть шанс сбежать. Но спасать других нет времени. Каждый сам за себя.

Я поднимаюсь и смотрю через кровать в окно. Оно мерцает оранжевым, ещё не красным – огонь не здесь. Свет слабый, вероятно, от факелов, а не от горящей деревни. Только темные морки носят факелы…

Я не медлю. Вскакиваю, хватаю из шкафа одежду, подбираю рюкзак и фонарик. Бегу из комнаты, шатаясь, в коридор.

– Алена! – кричу в панике, бросая вещи на пол.

Здесь меня не видно из окон. Я засовываю ноги в штаны, что схватила.

– Алена, надо бежать, сейчас же!

Натягиваю слишком большой кардиган. Алена выходит из ванной с зубными щётками, пастой и фонарём.

– Что? – говорит она, но её взгляд устремляется за меня.

Я оборачиваюсь. Оранжевый свет поднимается по стене напротив спальни. Алена роняет щётки, пачка макарон падает на ковёр.

– Надо идти, – повторяю я.

Она смотрит на меня, застыв. В её глазах тот же страх, что я ощутила, увидев огонь, те же вопросы: кто идёт? Захотят ли нас убить? Это морки, пришедшие всё уничтожить? Потеряем ли мы группу, будем ли разделены навсегда?

И главное – не слишком ли поздно?

Алена бросается в ванную за сумкой. Я зашнуровываю ботинки, надеваю рюкзак, держу фонарик. Алена чуть не сбивает меня, выбегая из ванной. Я отшатываюсь к стене. Она бормочет «извини» и бежит на кухню.

Я за ней, но она останавливается, выдёргивает ящик и достаёт два кухонных ножа. Один передаёт мне. Дрожащей рукой хватаю ручку. Алена выключает фонарь.

Мы в темноте. Глаза привыкают, помогая слабому свету с улицы. Мы спешим к выходу. Дверь открывается на улицу. Проходим по тропинке, отворяем ворота. Они громко скрипят.

Я замираю, тело сжимается. Оглядываюсь на свет. Он поднимается по холму к деревне и быстро приближается. У нас минуты.

И тогда я слышу. Боевой клич. Незнакомые звуки рвут позвоночник, словно когти. Тьма разносит крики, будто они со всех сторон. Но это уловка тьмы.

Это темные морки. Без сомнений. Армия, пришедшая уничтожить деревню и всё в ней. Если Бог есть, молюсь, чтобы он сжалился над нами.

Мы не выживем.

Оранжевое зарево поглощает деревню, но я едва вижу. Бегу за шагами Алены. Свет факелов гонится за нами, мы слишком уязвимы. Скоро морки заметят нас.

– Надо уйти с улицы, – хриплю, отставая. Пытаюсь дотянуться до неё, но рука хватает воздух.

– Алена! – шепчу резко, паника рвёт дыхание. – Беги в переулок!

Если она слышит, то не отвечает. Только стук её ботинок по асфальту. Крики громче, ближе.

Оглядываюсь – тени армии тянутся по фасадам зданий, ползут по земле. Снова тянусь к Алене, но она слишком далеко.

Я не могу рисковать.

Сворачиваю направо, в тёмный переулок. Алена не следует за мной. Скоро я перестаю слышать её шаги. Она бежит дальше.

Надеюсь, она спасётся. Но сомневаюсь. Как и в своём спасении. Нам конец.

В переулке темно, но факелы скоро осветят всё. Я стану мишенью. Переулок упирается в кирпичную стену – слишком высокую, чтобы перелезть. Я отшатываюсь, вытянув руки. Без фонарика, который уронила, я ничего не вижу. Только нож и тупик. Я в ловушке.

Глава 4

Я прислоняюсь спиной к стене и раскидываю руки. Затаив дыхание, ощупываю кирпич и медленно продвигаюсь к улице. Где-то здесь должна быть дверь или окно.

Руки дрожат, ладони саднит от шершавой поверхности. Но я продолжаю шарить, ища хоть что-то. Мне нужно выбраться из этого переулка.

Может, Алена была права, бросившись вперёд и оставив меня. Как я говорила, каждый сам за себя. Но это не значит, что мне не обидно быть брошенной, особенно когда я знаю, что темные морки найдут меня первой.

Их крики теперь оглушают, словно раздаются рядом. Улица озаряется светом. Оранжевый сменился алым заревом. Они поджигают здания. Огонь разгорается.

Я сгорю, если они не доберутся до меня раньше.

Дыхание перехватывает, когда кирпич под ладонью сменяется стеклом. Я поворачиваюсь к стене и веду руками вдоль окна. Оно достаточно низко, чтобы забраться. Но разбить стекло нельзя – шум выдаст меня. Я тянусь на цыпочках, хватаюсь за край форточки и подтягиваюсь на подоконник. Просунув руку внутрь, нащупываю ручку и толкаю окно. Оно открывается.

Свет факелов проникает в переулок. Тьма у ног рассеивается, и я слышу тяжёлые шаги армии, спускающейся по улице.

Не давая себе передышки, я бросаюсь в окно. Приземляюсь с грохотом, боль, словно лава, растекается по спине. Всё тело ноет.

Я хриплю, задыхаясь. Переворачиваюсь на бок за миг до того, как комнату озаряет свет. Это маленькая закусочная.

Свет факелов приближается. Нельзя терять ни секунды. Морки начнут охоту, прочешут улицы и дома, сжигая всех, кого найдут. Моя единственная надежда – найти задний выход и раствориться во тьме, не оглядываясь.

Я перекатываюсь на живот и ползу на четвереньках за прилавок. Встать нельзя – окно слишком низкое, любой морк, заглянувший внутрь, заметит меня.

Упираясь в стойку, я перевожу дух и осматриваю закусочную. Столы и стулья свалены у стены, параллельной улице. По другую сторону прилавка – кухня с открытой дверью. Я быстро ползу к ней.

У двери я замираю: пронзительный крик разрывает воздух. Я съёживаюсь, каждая нота впивается в кости, вызывая тошноту. Это не как в кино, где мужчины и женщины кричат по-разному. В этом мире все крики одинаковы. Я не могу понять, кто там, в лапах морков.

Я молю, чтобы это была не Алена, и бросаюсь в тёмную кухню. Бегу, сбивая кастрюли и приборы со столов. Мне всё равно. Вытянув руки, пробираюсь к другой двери.

Снаружи крики множатся. Морки ловят людей из нашей группы. Может, они поджигают деревню, а может, вытаскивают нас по одному для пыток.

Крики маскируют мой шум, но этого мало. Я слышу обрывки слов, странную речь на чужом языке, доносящуюся снаружи. Она приближается к окну закусочной. Болтовня смолкает, и раздаётся звон стекла. Морки лезут внутрь.

Я слышу, как их ботинки стучат по полу. Двигаюсь быстрее, ищу выход – дверь, окно, хоть что-нибудь. Если не найду, я заперта с чудовищами. Это конец.

Сердце колотится, когда руки нащупывают холодную дверную ручку. Чужой язык звучит за спиной – грубое, бормочущее рычание. Они идут.

Я медленно поворачиваю ручку. Сердце бьётся, как барабан. Проскальзываю в проём и осторожно закрываю дверь. Чем меньше шума, тем сложнее меня выследить.

Без света я не вижу, где я. Даже окна не пропускают оранжевый свет факелов. Я окружена стенами. Прислоняюсь к одной и шагаю вдоль неё, ища выход. Голоса морков за дверью громче.

Их язык режет, словно битое стекло, впиваясь в плоть. Резкий, острый, жестокий. Этот звук пробирает до дрожи, будто сосульки скользят по костям.

Что-то твёрдое задевает ботинок, и я шатаюсь, едва не падая. Устояв, приседаю и нащупываю предмет. Это ступенька. Первая на лестнице.

Я колеблюсь. Голоса ближе, слышен треск огня. У них факелы. Их свет найдёт меня, если они откроют дверь.

Подняться по лестнице – значит не спуститься, когда морки подожгут здание. А они подожгут. Но оставаться здесь, на открытом пространстве, нельзя.

Идея вспыхивает, как молния. Я молю Бога, чтобы она сработала. Бросаюсь к стене напротив и ощупываю край лестницы. Под ней нет пустоты, но есть ржавая ручка шкафа. Сердце замирает от облегчения. Я ныряю в шкаф.

Как только закрываю дверь, другая с грохотом распахивается, ударяясь о стену. Я замираю в пыльной тьме. Пол содрогается от шагов. Один морк бежит наверх, его ботинки грохочут над моей головой. Второй бродит по коридору, пинками открывая двери. Затем его шаги затихают – он обыскивает комнаты.

Я не двигаюсь. Вокруг швабры, метлы, шаткие бутылки на гнилой полке, готовые упасть от малейшего движения. Мне нужна тишина, чтобы выжить.

Я не дышу. Тело сковано. Только сердце колотится, грозя выдать меня.

Но морк откроет эту дверь. Мой тайник будет найден, и меня разорвут. Он не оставит дверь непроверенной. Я жду, пока его шаги не затихают, и, убедившись, что он в комнате, медленно поворачиваю ручку. Она бесшумна – спасение. Осторожно открываю дверь и закрываю её за собой, не оставляя следов.

В свете факела из комнаты я различаю коридор закусочной. На стенах пыльные рамки с фотографиями, на полу потрескавшиеся вазы с выцветшими узорами. Здесь, должно быть, жили владельцы.

Я замираю у двери, где оранжевый свет заливает зал. Выглядываю. Темный морк крадёт остатки мужества из моей души.

При виде его ноги подкашиваются. Я вцепляюсь в живот, чтобы не потерять контроль. Он огромен. Не просто высокий – на голову выше обычного мужчины, – но и широкий. Мускулы выпирают из-под кольчужного доспеха. Обнажённые руки землистого оттенка блестят в свете огня, словно ноги, а не руки. Пепельно-русые волосы, собранные в хвост, мерцают, как клинок под луной.

Всё в нём кричит: воин. Машина для убийств, созданная для кровопролития.

Затаив дыхание, я крадусь к двери. Он стоит спиной ко мне. Перебегаю на другую сторону, замираю. Он не услышал.

Выдохнув с облегчением, я пробираюсь в коридор. Вариантов мало: назад к открытым дверям нельзя, наверх или в шкаф – тоже. Только вперёд, через кухню.

Я возвращаюсь на кухню, шаги осторожны. На этот раз я бесшумна. Даже стук ботинок не выдаёт меня. Я ступаю так, будто от этого зависит жизнь. Так и есть.

Добираюсь до двери, но всхлип вырывается из горла. Я зажимаю рот, съёживаюсь не от своего звука, а от того, что вижу через окна.

Деревня горит. Сквозь пыль на стёклах пламя пожирает здания, уничтожая дома и воспоминания. Огонь распространяется, как эпидемия.

Но хуже – орды темных морков. Они на звероподобных конях, размахивают мечами в алом свете. Их смех просачивается в закусочную, обвивая мои ноги. Я застываю, глядя, что они творят.

Они ликуют, заглушая крики пленных. Десяток людей сидит на земле, окружённый морками, словно охраной. Но…

Я подбираюсь к окнам, прячась в тени. В свете пожаров вижу лица пленных – измождённые, в рваной, окровавленной одежде.

Они не из моей группы. Незнакомцы. Странно, как тщательно их охраняют – не меньше десяти морков с оружием стоят спиной к ним, пока другие разрушают деревню.

Я замечаю лицо на земле. Безжизненное, изуродованное, с широко открытыми глазами, отражающими огонь. Пётр. Он не выжил.

Интересно, кто ещё уцелел. Я жива, но это не значит, что выберусь. Скорее всего, я закончу как Пётр – брошенная, забытая.

Я отступаю в тень. Нет времени думать о других. Нужно найти выход из этой проклятой деревни, пока я не сгорела.

Оглядываюсь – свет огня ярче, тянется по стенам, вторгается в кухню. Морки возвращаются. Они закончили обыск и идут ко мне.

Я в ловушке. Дверь на улицу выбросит меня к сотне морков, назад в дом нельзя. Я выпрыгиваю в окно. Приземляюсь с глухим шлепком на асфальт.

Стон вырывается из груди. Перекатываюсь на бок, медленно встаю. Свет пламени освещает пути к смерти: на улицу, к стене, перекрывающей переулок, в горящее здание напротив или назад, к двум моркам.

Я в ловушке. Вся жизнь была ловушкой, из которой я не выбиралась. Но это – конец.

Глава 5

Нет выбора, кроме как перелезть через стену, пока меня не заметили. Я вижу их на улице, в багровом свете. Они бросают факелы в окна и двери, кричат, упиваясь разрушениями. Один взгляд в переулок – и я пропала.

Я бегу. Ноги еле несут, словно кости растворяются, а мышцы тают. Но я добираюсь до стены.

Останавливаюсь, не врезавшись. В свете улицы вижу окно, спрятанное рядом с кирпичной стеной. Вздох облегчения рвётся из груди. Прыгаю к окну, носки ботинок упираются в подоконник. Хватаюсь за край стены, подтягиваюсь. Позади крик.

Глаза расширяются, оглядываюсь. Сердце уходит в пятки. Меня заметил морк. Высокий, грозный, он стоит у входа в переулок, указывая на меня мечом.

Ледяной страх сковывает живот. Его лицо искажено безумием. Он жаждет охоты.

Я даю ему погоню. Десятки глаз морков устремляются на меня. Едва успеваю встретиться с ними взглядом, как поворачиваюсь к стене. Их боевые кличи подгоняют, и я падаю с края.

Приземляюсь с болью. Нож выскальзывает из руки. Мой крик тонет в рёве морков. Их шаги бьют по земле по ту сторону стены. Они идут.

Я кричу от боли, переворачиваясь на живот, отталкиваюсь, чтобы встать. Ноги дрожат, лодыжка пульсирует. Вывих или перелом.

Но это не главное. Я ковыляю по переулку к водостокам, где за деревьями маячит лес. Мощные удары позади – морки перепрыгивают стену. Они за мной.

В конце переулка я на краю деревни. За холмом – лес, мой шанс укрыться. Но тени морков цепляются за лодыжки.

Я бегу к опушке. Рюкзак бьёт по спине, агония вспыхивает в копчике. Падение ранило всё тело. Но я терплю боль в лодыжке, спине, плече и бегу. Ноги шатаются, грозя подкоситься на холме.

На полпути стрела пролетает мимо. Я падаю на склон. Рюкзак смягчает удар, но я качусь вниз быстрее, чем бегу. Трава, грязь, тьма, пронизанная оранжевым светом, мелькают перед глазами. Останавливаюсь, врезавшись в булыжник у подножия.

Простонав, я вскочила и обернаулась. Морки выбегают из переулков, ещё десяток появляется из леса с зазубренными стрелами, готовыми пронзить меня.

Я окружена. Бежать некуда. Они наступают, их движения замедленны – они знают, что загнали меня. Коварные улыбки и кровожадные взгляды.

Я не верю, что после стольких месяцев выживания всё закончится здесь, в забытом посёлке, где меня сожрут звери или оставят гнить. Я исчезну, забытая, как эта деревня.

Я отступаю к зданию, пока рюкзак не упирается в стену. Руки подняты, словно в капитуляции. Я сдаюсь. Не бегу, не сражаюсь. Слабая встреча со смертью, но, может, она будет быстрой. Лучшее, на что я могу надеяться.

Грозные лица ближе. В их глазах – жажда крови. Я вжимаюсь в стену, будто могу раствориться. Их шаги пугающе тихи. Я слышу только своё дыхание и сердце.

Пот стекает по лбу. Глядя на морка, хватаюсь за лямки рюкзака и сбрасываю его. Пальцы нащупывают ножницы за поясом, когда ко мне подходит первый – с глазами, как огранённый янтарь.

Я выхватываю ножницы и бью. Промахиваюсь. Он смеётся, уклоняясь. Его хохот разносится, другие воют, запрокинув головы.

Я погибну, сражаясь. Но в последние минуты надо мной будут смеяться.

Я бросаюсь вперёд, бью снова. Его пепельные волосы развеваются, когда он кружится, и ножницы вонзаются в пустоту.

Смех взрывается вновь. Он поворачивается, усмешка кривит рот. Из-под ресниц он смотрит на меня и в миг бросается ко мне.

Крик застревает в горле. Он хватает меня за шею и швыряет к стене. Я ударяюсь, падаю на землю. Тепло разливается в затылке – кровь. Череп хрустнул о кирпич.

Тошнота пронзает. Я позволяю себе рухнуть. Лучше умереть здесь. Жар пламени ближе, обжигает кожу. Лениво смотрю на морков. Их факелы вытянуты, они разглядывают меня.

Некоторые хмурятся. Морк с пепельными волосами наклоняет голову, глядя на мою шею. Я ощупываю её – ничего, ни ран, ни крови. Но что-то есть, раз они пялятся, будто там выросла рука.

Ропот пробегает по толпе. Они шепчутся на своём резком языке. Я хмурюсь, глядя на пепельноволосого, который делает шаг ко мне. Его клинок в ножнах, оружия в руках нет.

Он выхватывает факел у другого морка и подносит к моей голове. Жар обжигает, кожу зудит. Он отстраняется, удовлетворённый, возвращает факел и указывает на меня.

Мне слишком больно двигаться. Сердце колотится, ноги не слушаются. Двое морков поднимают меня – один за руки, другой за ноги.

Они тащат меня к главной улице. Толпа следует, но некоторые уходят, чтобы добить деревню. Огонь повсюду. Вонь палёной ткани и дерева режет нос. Глаза слезятся от алого света. Я не привыкла к яркости, даже если это свет смерти.

На полпути они останавливаются. Я вырываюсь, но их хватка – железо. Я замираю.

Слышу его прежде, чем вижу. Твёрдые шаги, звон доспехов, шелест кинжала, убираемого в ножны. Поворачиваю голову к улице, пылающей оранжевым. Его силуэт – высокий, широкий, поглощающий.

Я дрожу. Страх ползёт по позвоночнику. Хочу вырваться к другим моркам, лишь бы не встретить этого. Все замолкают перед ним.

Дыхание рвётся, когда он выходит в свет огня. Тьма отступает, но её нити вьются у его ног, будто он её хозяин. Чёрные кожаные ботинки, брюки, пояс с кинжалами, пятна крови на лезвиях. Кольчуга тонкая, как шёлк. Бледная кожа покрыта зазубренными шрамами, тянущимися от рук к шее.

Его лицо поражает. Дикая, мужественная красота, как у ядовитой змеи. Тёмные волосы падают набок, касаясь брови. Глаза – бездонная чернота. Они смотрят на меня.

В его взгляде нет дружелюбности. Кажется, он готов содрать с меня кожу. Морки отпускают меня, и я падаю на асфальт, и стону от боли.

Перекатываюсь на бок, следя за ним. На его голове диадема из чёрного металла, покрытого углём. Он их вожак.

Я идиотка, что не поняла сразу. Поэтому меня не убили, когда я сопротивлялась. Они привели меня к нему. Вспоминаю пленных, охраняемых на улице.

Вены леденеют, страх сжимает сердце. Резкий голос вожака режет мысли. Он говорит со светловолосым морком, чьи скулы остры, как стекло. Оба смотрят на меня.

Хочу сжаться и унестись с ветром, стать пеплом. Вожак говорит, глядя на меня. Боль пронзает затылок – светловолосый хватает меня за волосы, поворачивая голову.

Я лицом к асфальту, окровавленная рука прижата к земле. Моя шея открыта. Они увидели что-то на ней, поэтому привели меня к вожаку.

Но там только родинки. Ни шрамов, ни татуировок, ни клейм. Ничего примечательного. Я не понимаю их интереса.

Вожак подходит. Я молчу, стиснув зубы. Его рука обвивает мою шею. Он держит секунду, затем рывком ставит на ноги и швыряет к стене.

Я стону, но удар не так силён, как падение со стены. В свете улицы он видит меня лучше. Я стараюсь не опираться на больную лодыжку, прислонившись к стене, и слежу за ним. В его глазах нет кровожадности, только сосредоточенность. Он убирает волосы с моей шеи, прядь за прядью.

Я вздрагиваю от его прикосновения, но он не останавливается. Его ноготь отводит последнюю прядь, пальцы скользят к ключице. Он молчит, изучая мою шею.

Большинство морков ушли. В переулке остались трое. Пожары ревут, но я вижу только вожака. Моя кожа дрожит, мурашки бегут по рукам. Я борюсь с желанием оттолкнуть его, но не смею пошевелиться.

Мышцы скованы, дыхание застревает в горле. Он так близко, что его горячее дыхание касается кожи. Я – статуя в огненном ветре.

Его пальцы спускаются к горлу, сжимают – не сильно, как зверь, держащий неинтересную добычу. Ногти впиваются в кожу. Я вздрагиваю, издавая первый звук. Его хватка крепче, будто он только заметил, что я человек.

Он тянет меня, заставляя повернуться лицом к нему. Я смотрю из-под мокрых ресниц, понимая, что плачу. Его глаза – чернее тьмы. Он изучает меня в густой тишине, которая, кажется, закончится моей смертью.

Наши лица близко, носы почти соприкасаются. Это наполняет тело адреналином. Словно я рядом с диким зверем. Каждый нерв кричит бежать в огонь, чтобы избежать его мучений.

Я опускаю взгляд на его губы, избегая глаз. Тишина оглушает, пока он не нарушает её.

– У тебя есть ещё? – спрашивает он.

Я вскидываю глаза, брови выгибаются. Я не ожидала, что он заговорит по-русски. Шок проходит, и смятение морщит лоб.

– Я не понимаю, – шепчу сдавленно, страх в голосе.

– Больше таких, – говорит он с земным акцентом. Его рука отпускает шею, пальцы касаются родинок. – Три родинки в кривой линии, как звёзды.

Я смотрю в небо, но звёзд нет, только огонь. Какие звёзды? Их больше трёх. Отбрасываю мысли и сосредотачиваюсь. Три родинки в полумесяце.

Я знаю свои шрамы лучше, чем своё отражение. Родинки есть – на лодыжке, спине, груди.

– Да…, наверное, – отвечаю я.

– Покажи, – говорит он, отступая. Он стоит в пламени, жар нарастает. Я потею.

Кивнув неуверенно, снимаю кардиган. Он липнет к коже. Майка облегает, дыры на животе обнажают впалый от голода живот.

Дрожа, вытягиваю руку в свет огня. Жар невыносим, но морки не бегут, так что я не беспокоюсь. Хотя, наверное, мне не стоит. Я не выживу.

Морк осматривает мою руку, задерживаясь на ране, обмотанной тканью. Он зажимает тряпку ногтями и срывает её. Рука голая. Он видит шрамы, попытки уйти из этого мира, и татуировку у запястья.

Сердце замирает, когда он берёт моё запястье и проводит пальцем по татуировке. Он хмурится, изучая её форму. Она ничего не значит, просто узор, но его это волнует. Он бормочет на своём языке, тихо, словно размышляя.

Вожак поднимает взгляд. В его глазах любопытство. Его рука скользит к трём родинкам в складке локтя. Он поворачивает руку к огню, чтобы лучше видеть.

Родинки в форме полумесяца есть и в других местах. Я никогда не придавала им значения. Но почему они важны для него?

Он смотрит на меня из-под ресниц.

– Ещё такие есть? – спрашивает он.

Я киваю. Он удовлетворён, отпускает руку и поворачивается к светловолосому морку, бормоча что-то. Я стою у стены.

Светловолосый кивает и смотрит на меня с любопытством. Я вздрагиваю. Он шагает ко мне, и я, не думая, реагирую.

Отталкиваюсь от стены, хромаю к улице. Боль пронзает лодыжку. Руки хватают меня за плечо, тянут назад. Я шатаюсь.

Вожак хватает моё предплечье. Я рвусь, но он не даёт шанса. Отпускает, затем бьёт в живот. Я отлетаю к стене, голова хрустит о кирпич.

Падаю, видя его сапоги. Он смотрит бесстрастно, будто не разбил мне череп. Наклоняет голову, изучая. Мой взгляд мутнеет, сознание ускользает.

Без этих родинок меня бы убили. Но их значение тонет в боли затылка. Я касаюсь раны – пальцы мокрые от крови. Она ярко-малиновая в свете огня. Слёзы жгут глаза.