скачать книгу бесплатно
снился Устинов, мы пели «бля буду»,
потом обсуждали Кафку, Неруду,
я разгребала тяжелую груду
собственных мыслей.
я здесь пришелец, незваный, негаданный,
в мире, кишащем всякими гадами,
где алкоголь и насилие – вот вся отрада,
слишком зависла.
после самой тёмной ночи
я хочу тебя спросить,
почему не веришь ты
в то, что можно изменить
все, и все свои мечты
воплощая, быть другим,
ошибаться, но расти,
жизнь выстраивать самим
с теми, с кем вам по пути.
почему не веришь, что
ты достоен, ты умён,
личность, будто бы пальто,
примеряешь. жизнь – как сон,
отчего тебе темно,
отчего не видишь свет,
отчего в твоё окно
лезет страшный силуэт,
ты теряешь своё я,
когда комнате светло,
ты забыл, что есть друзья,
даже если тяжело.
почему ты не поймёшь,
что любить – не обижать,
не считать, что будет нож
воткнут в спину, и опять
одиночеством снедаем
ты неверием в себя
от людей спасёшься лаем
или бегством, все губя,
рассечешь свои ладони,
прикуёшь себя к кресту,
потому что поле боя
легче бросить, на ходу
поджигая все, что ранит,
всех, кто так хотел помочь,
но пойми, что солнце встанет
после самой темной ночи.
так догнала меня твоя пуля
«как я любил, так я теперь и ненавижу,
а пуля летит прямо к тебе, пуля всё ближе»
Аффинаж
так догнала меня твоя пуля, ни о чем не спрашивая,
вынесла содержимое черепной коробки,
если честно, я думала, будет страшно,
но было просто – громко.
я видела танец, предсмертный танец,
что исполняла пуля, как она насвистывала,
подпевала ветру, как извивалась,
то ли рок-н-ролл, то ли твист был.
смотрела без страха, не отклонялась,
в мыслях даже не было увернуться.
если выпущена пуля, то у неё есть право
до цели намеченной дотянуться.
у тебя есть право стрелять и ранить,
плевать мне в душу, смеяться звонко.
твоя любовь – носить пистолет в кармане
и добивать меня, как раненого оленёнка.
я без тебя смогу
я без тебя смогу, как все друг без друга могут,
разница только в том, что мне не хочется смочь.
слишком сильны эти руки, слишком сильны эти ноги,
слишком сильно желание сбежать от тебя прочь.
спрятать кривую строку, взять это все в кавычки,
выжечь траву за домом, выпить весь мини-бар,
мы друг для друга – зеркало самой плохой привычки,
хочется чиркнуть спичкой и устроить пожар,
чтобы в нем все сгорело, чтоб он был так силён,
как сильны мои руки, как сильны мои ноги,
какое сильное сердце, что терпит, пускай с трудом,
что сносит все и прощает так, как дано немногим.
мишень для стрел
разобьюсь, не мудрено, на такой-то скорости,
упаду с такой высоты – пророчество.
непреложная истина – одиночество
некоторым даже идёт на пользу.
но не мне, в полёте я – птица стайная,
командный игрок, всей душой радеющий
за победу, вроде жива ещё,
мальчик улыбнулся – и я растаяла.
мальчик рассмеялся – и я растеряна.
он играет один в шалаше и в песочнице,
я ему предложу своё одиночество
и сердце – мишень для стрел его.
нужно будет? возьмёт ли? выстрелит?
святочное гадание не откроет,
улыбаюсь в ответ и иду к нему быть собою,
и несу ему душу чистую.
это было в прошлом году
это было в прошлом году, в России,
в довоенной и в дорежимной.
яблоки в цвету, мы красивые,
шевелим ушами, поем, бежим.
это было как будто бы не взаправду,
как если бы не над нами рассвет сиял,
Родина раздулась, превратилась в жабу,
легла окровавленным лоскутным одеялом.
помнятся тёплые, березовые, летние,
проспекты, улицы, девушки, попрошайки,
вот дом, где растили, потом распяли поэта,
вот улица, откликающаяся на «первомайку».
вот эти люди, что тащат обиды,
в забитых маршрутках, в автобусах полных,
школьники пишут в твиттер,
а в окнах – деревья
такие зелёные.
а в мыслях – война и междоусобицы,
возврата в Россию – как кары
бояться, но помнить, как город трезвонится,
набитый людьми, печальный и старый.
нас помнить, живущих в городе этом,
спешащих на встречу и ждущих всесилья,
вот дом, где растили и поминали поэта.
Россия.
