скачать книгу бесплатно
чтоб мне на одно хоть колено…
Сначала
– Ты будешь очень поздно знаменит, —
когда-то мне гадалка предсказала.
Пока мальчонком рыжим слава спит,
в лукавом сне смахнувши одеяло,
и я смахну случайный недолет
забывчивой судьбы, наворожившей
чрезмерное… Захочет, так найдет,
а не найдет – не отвергаю бывших
годов, где слог летел сквозь произвол
властей и судей околожурнальных,
где с каждой книжкой съеживался стол,
но я упрямо пер себе нахально,
повязан ритмом. Если ж голова
порою остывала хоть немного,
однако набирала мастерства
по капле, и себя судила строго,
пускай в пустыне оставаясь на
очередном отрезке непризнанья.
Все бросить бы, казалось… Но весна
опять задышит первозданной ранью,
что строит мир видений и вещей,
меняя лишь значенье этой дроби,
как мартовская сутолка грачей,
запутываясь в смыслах и подобьях.
Так рифма моя, выбрав: опосля
определять последствия и сроки.
Пыль славы… Ждет остудная земля
от суетной столицы на востоке.
Соловьиный бред
(ответ брату в далекое)
Я полагаю радугу мою в облаке, чтоб она была знамением вечного завета между Мною и между землею.
Бытие, 9 – 13
1
Нелегкая сумятица времен
несется оголтелым хороводом,
где осень залегла и майский звон
промчался соловьиным переходом
чрез тот же все российский кавардак,
тревожащий растравленные раны…
Ах, коли б жизнь случилась просто так,
мы были бы киты и обезьяны
и, гордо игнорируя прогресс,
в чиновничьем не сбились коридоре,
а были бы естественны, как лес,
а были бесконечны, словно море.
Но вечность развалилась с двадцати
веков, бездумно выйдя за пределы
вмененные… Что ж, снова не войти
в Завет, куда-то мчаться оголтело.
Лишь ты, что прорастаешь сквозь меня,
на каждую дождинку откликаясь,
живительна, как кровная родня,
как трепетная музыка земная.
Ответно и природа тянет в высь
фатой вишневой, кружевом акаций —
в любви, в одной любви великий смысл!
Но как на этом крене удержаться —
все бешенее ритм, тревожней мрак
в скольженье упоительно обманном.
Куда ж… Случилась жизнь бы просто так,
мы были бы киты и обезьяны.
2
Печка – основа всему,
танец оттуда поскольку.
Вот и идей не приму
тех, что диктуют, не только
мне предназначенных. Как —
жалко помалкивать втуне,
снова вживаясь в бардак!
Или доверить фортуне
все, что собрал соловей
в аполитичном пейзаже:
жизнь не свою – сыновей,
землю не ихнюю – нашу?
Ту бесшабашную, ту,
что заклинаю и холю,
миг на которой цвету
и ухожу поневоле
снова до срока, как те,
что не вросли, не вписались…
Снова смолчим в простоте
и опадем, словно завязь,
чтобы один пустоцвет
въехал в абсурд озверелый?
Не было лада и нет —
только усталое тело,
что соблазняла б псалтырь
майским наивом наружным…
Вот бы с движением вширь
взять потихонечку глубже,
в печку подкинуть дровец,
чтоб потеплее, посуше,
вспомнив, как дед и отец
тешили стылые души.
Все, что осталось и мне,
грея надежды лохмотья:
дух закалять на огне,
жертвуя трепетной плотью?
3
В который раз мы снова у порога —
какое обольщенье изберем:
к «ученому познанью» ль через Бога,
где обитать дано невестам трем
сопутствующим и поникшим долу,
когда в казенный втиснуты обряд
у легкого Рублевского престола?
Но отвернись хоть чуть – они взлетят
и скроются… И как ни плакал ты бы,
сам оборвал в себе духовный рост:
меж двух природных сил какой-то выбор
возможен – но ты сам разрушил мост…
Куда же плыть теперь, и чьим стараньем
развитие течет наоборот —
меняется не Бог, то мы не тянем,
и тут виной не быт, а быт не тот,
не столько где открытия, как гонка
схватить себе побольше, чтобы впрок,
но иногда где тянет, как в воронку
в единство с миром, в прежний диалог.
Но с кем теперь… о чем… – одни осколки
от символа, опять меж нас стена,
у легкого Рублевского престола
звук отнят… И куда летит страна?
Чей выбор? Чья подсказка? Чья помога
меж старым или новым прожитьем?
Мы снова у провала ль, у порога —
какое обольщенье изберем?
4
В глубинах потаенного пейзажа,
казалось, провидение и есть:
день полон солнца, ночь черна, как сажа,
но мы бессмертны… В эту шкуру влезть
и вылезти бы… «Радугу мою
я полагаю в облаке завета,
пролегшего меж нами…» – на краю
небес Господь воззвал? приснилось это,
дождем пролившись? Все нудит упрямо
вопрос, как бы взрывает пласт лемех:
Предвечный – это тот, что перед ямой?
Всевышний – значит, тот, что выше всех?
От нас-то что тогда? Зачем конец
такой бескрылый внешне, как простуда?
Зачем две тыщи лет – вещал писец! —
никто так и не явится оттуда?
Который раз, листая чьи-то бредни,
плаксивые, как детский говорок,
в бунт снова… Вот последнее в последнем:
тщета, как влага, спрячется в песок,
Сизиф промерит камнем пересказ
про радужное это заклинанье,
но сам я вижу много честных глаз,
и что ж – кроить абсурдом мирозданье?
Возможно, мы из хаоса, возможно,
он как-то и осмыслен впереди,
