Птичка

И с силой засадил кулаком в металлический столб.

Пусть сдохнет ебаный Лютер. Пусть наконец кто-то ткнет этому уроду нож в печень и оставит на лестнице, чтобы он сам захлебывался кровью.

Пусть горит в аду ебаный Дом. Со своей нарочитой вежливостью, своим мерзким голосом и своей безэмоциональностью в глазах. Пусть однажды кто-то посадит его на табурет, придержит веко и выжжет глаза с таким же спокойствием, как он сам это делал.

Пусть Клэр, наконец, просто свалит. В лес, в другой город, в другую страну – да хоть к черту на рога. Главное, подальше от него. От всего этого. Пусть она хотя бы выберется.

Стало ли легче? Да ни хрена. Хоть лбом бейся – не поможет. Надо обыскать чертову скотобойню, выдержать время, вывернуться так, чтобы опергруппа потом прикрыла всех. Прямо на складе, среди ящиков с наркотиками. А он…

А он? А что он?

Да ничего, блядь.