Николай Второй сын Александра Второго

Сергей Свой

Николай Второй сын Александра Второго

Название: Николай Второй сын Александра Второго

Автор(-ы): Сергей Свой

Ссылка: https://author.today/work/556156

Пролог.

Николай Второй сын Александра Второго

Пролог

Если вам кто то будет рассказывать про "белые лучи" или такие же "белые коридоры" - не верьте. Просто тьма. нет, не так - Тьма ...

Сквозь эту тьму и безвременье я слышу, вернее - чувствую разговор.

- Он подойдет. Просто те варианты хуже.

- Ну хорошо. Начинаем.

Я был вполне нормальным человеком, за одним исключением - у меня была т. н. "фотографическая память". И это было с детства. Я об этом никому из родственников и друзей не говорил.

Ничего себе - скажете вы, разве это обычный, нормальный человек?

Да, отвечаю. Я никогда не показывал этого "на люди".

Пользовался этим, не скрою, но только для себя.

Когда учился и в школе и в универе, когда писал диссертацию - но это всегда получалось типа "трудолюбивый и старательный". Обычный кадидат наук, обычный семьянин - вот просто обычный и все!

Ну а тут - бегу себе к входу в метро на площади Восстания, в Питере, естественно, где живу и работаю, вдруг - бац ... темнота и этот непонятный разговор.

Кстати, меня зовут ( похоже - звали ) Николай Александрович Романов.

Никса, как шутил мой оппонент по диссертации.

Диссертация была о жизни Цесаревича Николая Александровича, сына императора Александра Второго.

Так вот, о этой темноте .

Открываю глаза - что за чертовщина ... Это никак не похоже на приемный покой больницы. Свечи, духота, какой то балдахин дурацкий над кроватью. Попытался шевельнуться, закашлялся и услышал крики: " Он очнулся, доктора, доктора!"

Вот так я пришел в себя после жесточайшей простуды. Вернее не "себя", а в цесаревича, моего полного тезки. Того, что умер молодым, что был полным моим тезкой и того, о ком была моя диссертация. И еще "не совпадение" есть - мне не 56, а 15 лет. Вот такие пироги ..

Глава 1

Зимний, который стал домом

Открыв глаза, я первым делом увидел ангела.

Он висел надо мной, белый и пухлый, с золотыми кудряшками и сложенными в молитве руками. Потолок, на который я смотрел, терялся где-то в вышине, и ангел этот был лишь частью огромной росписи, от которой у нормального человека должна была закружиться голова. У меня не закружилась. Я слишком отчётливо помнил, как проваливался в ту самую Тьму с большой буквы, чтобы удивляться теперь какой-то живописи.

— Очнулся, — раздался шёпот откуда-то сбоку.

Я осторожно повернул голову. Шея слушалась плохо, будто я неделю пролежал в гипсе, но в целом — терпимо. В креслах у стены сидели две женщины в тёмных платьях и смотрели на меня с таким выражением, будто я только что воскрес из мёртвых.

— Ваше высочество? — та, что помоложе, подалась вперёд. — Как вы себя чувствуете?

— Пить, — прохрипел я.

Она вскочила, подбежала к столику в углу — я только сейчас заметил, что столик этот был серебряный, с какими-то вензелями и гербами, — и через секунду уже подносила мне стакан. Вода оказалась чуть тёплой, с лимоном, и обожгла горло, когда я попытался глотнуть слишком жадно.

— Тише, тише, — женщина постарше поднялась и подошла ближе. — Никса, доктор сказал, что простуда была сильная, но теперь кризис миновал. Ты будешь жить, мой мальчик.

Она говорила с лёгким акцентом, который я не мог определить. Немецким? Датским? Я лихорадочно перебирал в памяти факты. Императрица Мария Александровна, урождённая принцесса Гессенская. Значит, немецкий. Хотя она выросла при датском дворе? Нет, это запутанно, потом разберусь.

— Сколько я... — начал я и закашлялся.

— Третьи сутки, — ответила та, что помоложе. — Доктор Боткин сказал — воспаление лёгких, но теперь, слава богу, всё позади.

Боткин. Сергей Петрович Боткин. Знаменитый врач, основоположник русской терапевтической школы. Лечит цесаревича от пневмонии в Зимнем дворце в 1858 году. Чёрт возьми, я писал об этом в своей диссертации. Только тогда это была сухая строчка в архиве: «В феврале 1858 года наследник престола тяжело болел воспалением лёгких, находился на излечении у С.П. Боткина». А теперь я лежу в этой кровати и чувствую, как пахнет лекарствами и воском от свечей.

— Мама, — сказал я, глядя на императрицу.

Она вздрогнула и прижала ладонь к губам. Глаза у неё мгновенно наполнились слезами.

— Никса...

— Я хочу, чтобы вы знали, — продолжил я, сам не зная, зачем это говорю. — Я вас очень люблю. И я никуда не уйду. Я останусь.

Глупость, конечно. С чего бы пятнадцатилетнему парню говорить такие пафосные вещи матери после обычной простуды? Но императрица, кажется, не заметила нелепости момента. Она подошла, села на край кровати и взяла мою руку в свои. Ладони у неё были тёплые, мягкие, пахли духами — тонко, едва уловимо.

— Мы так испугались, — сказала она тихо. — Саша места себе не находил. Каждый час прибегал спрашивать, не стало ли хуже.

Саша. Александр Александрович, будущий император Александр Третий. Его родной брат. Младше меня... то есть младше Никсы на два года. Тринадцатилетний мальчик.

— Где он? — спросил я.

— С отцом. Император сам проводит с ним уроки, пока ты болеешь. Велит передавать, чтобы поправлялся скорее, а то без тебя Саша уроки прогуливает.

Я улыбнулся. Представить тринадцатилетнего Сашу, прогуливающего уроки — это было легко. Представить себя в теле его старшего брата, которого он боготворил — уже сложнее.

— Я встану завтра, — сказал я. — Сегодня ещё полежу, а завтра — обязательно. У меня дел много.

Императрица рассмеялась — тихо, сквозь слёзы, но рассмеялась.

— Какие у тебя могут быть дела, глупый? Лежи, набирайся сил. Весна на дворе, скоро кататься поедете, если погода позволит.

Кататься. Верхом. И тут меня пронзило холодом.

1860 год. Падение с лошади. Роковой ушиб позвоночника, который станет спусковым крючком для туберкулёза через пять лет. Я знал это. Знал точно, до дня, до часа. Скачки на ипподроме в Царском Селе, нелепая случайность — и всё.

— Никса? — голос императрицы вернул меня в реальность. — Тебе плохо? Ты побледнел.

— Нет-нет, — поспешно сказал я. — Всё хорошо. Просто... вспомнил кое-что.

— Что?

— Сон, — соврал я. — Странный сон. Будто я падаю с лошади и потом долго-долго болею.

Императрица перекрестилась — быстро, привычным движением.

— Господь с тобой. Наследник российского престола — и падает с лошади? Ты же отлично держишься в седле, все учителя хвалят. Просто сон, Никса. Мало ли что приснится в горячке.

— Да, конечно, — согласился я. — Просто сон.

Но мы оба знали, что сны просто так не снятся. Особенно такие.

---

В комнату вошёл мужчина в мундире — невысокий, плотный, с бакенбардами и умными, внимательными глазами. Боткин. Я узнал его по портретам, которые видел в учебниках.

— Ваше величество, — поклонился он императрице. — Позвольте осмотреть больного.

— Да-да, Сергей Петрович, конечно.

Императрица поднялась, но не ушла — отошла к окну и встала там, наблюдая. Женщина помоложе — должно быть, фрейлина или компаньонка — тоже поднялась и отошла к двери, чтобы не мешать.

Боткин подошёл, взял мою руку, пощупал пульс. Пальцы у него были прохладные, уверенные.

— Дышите, — сказал он, прикладывая трубку к груди. Я послушно вздохнул. — Ещё раз. Глубже.

Минута проходила за минутой. Он слушал мои лёгкие, заставлял кашлять, смотрел язык, щупал лимфоузлы на шее. Я чувствовал себя подопытным кроликом, но возражать не смел. Этот человек — лучший врач империи. Если он скажет, что я здоров — значит, здоров.

— Хрипов почти нет, — наконец произнёс Боткин, выпрямляясь. — Температура спала окончательно. Я бы сказал, ваше высочество, что вы родились в рубашке. Такое воспаление лёгких редко проходит без последствий, но вам, кажется, повезло.

— Спасибо, Сергей Петрович, — сказал я искренне.

Он улыбнулся — устало, но тепло.

— Благодарите Бога и своё молодое тело. А теперь — ещё дня три постельного режима, потом можно понемногу вставать. Гулять — обязательно, но без фанатизма. Весна сырая, легко простудиться снова.

— Я прослежу, — кивнула императрица от окна.

Боткин поклонился и вышел. За ним выскользнула и фрейлина, оставив нас с императрицей вдвоём.

— Ты слышал, Никса? — она подошла и погладила меня по голове. — Три дня, и ты снова будешь бегать по дворцу, как угорелый.

— Мама, — сказал я. — Можно мне... можно мне увидеть Сашу? Прямо сейчас?

Она удивилась.

— Сейчас? Но доктор сказал...

— Я не буду вставать. Пусть он просто зайдёт. На пять минут. Я соскучился.

Это было правдой, как ни странно. Я действительно соскучился по брату, которого никогда не видел в своей жизни. По тому мальчику, который через двадцать с небольшим лет станет императором, а через тридцать — умрёт от болезни почек, оставив страну своему сыну, который окажется последним Романовым на троне. Чёрт, как же всё переплетено.

— Хорошо, — мягко сказала императрица. — Я позову его. Но только на пять минут, договорились?

— Договорились.

Она вышла, и я остался один. Огляделся внимательнее. Комната была большой — метров сорок, наверное, — но не казалась пустой. Мебель тяжёлая, тёмного дерева, с позолотой. Шкафы с книгами, письменный стол, заваленный бумагами. На стене — портрет какого-то мужчины в мундире, очень похожего на меня... то есть на Никсу. Наверное, дед, Николай Первый. Тот самый, который подавил восстание декабристов и умер, по слухам, от собственной глупости — вышел на мороз в лёгком мундире, когда узнал о поражении в Крымской войне.

История, которую я знал из книг, теперь становилась моей жизнью. И от этого было немного страшно, но почему-то — ни капли не грустно. Я всегда любил эту эпоху. Любил до дрожи, до мурашек. И вот теперь я здесь.

Дверь распахнулась, и в комнату влетел вихрь. Мальчик — тринадцать лет, крупный, широкоплечий, с добрым, но сейчас перепуганным лицом — подбежал к кровати и замер, глядя на меня во все глаза.

— Никса? — выдохнул он. — Ты правда живой?

— Правда, Саша, — улыбнулся я. — Живой и, кажется, здоровый.

Он вдруг всхлипнул и рухнул на колени прямо у кровати, уткнувшись лицом в одеяло. Плечи его затряслись. Я протянул руку и положил ему на голову. Волосы у него были мягкие, светлые, совсем детские.

— Ты чего? — спросил я тихо. — Я же здесь.

— Я думал... — голос у него срывался. — Маменька сказала, что ты можешь умереть. А я... я без тебя не могу, Никса. Ты же знаешь.

Я знал. Из писем, из воспоминаний, из сухих строчек архива. Александр Третий всю жизнь хранил память о старшем брате, назвал своего первенца в его честь и до самой смерти носил медальон с его портретом. Они были не просто братья — они были лучшими друзьями.

— Не умру, — сказал я твёрдо. — Обещаю тебе. Никуда я не денусь.

Саша поднял на меня заплаканные глаза.

— Честно?

— Честно.

Он шмыгнул носом, вытер лицо рукавом и вдруг улыбнулся. Улыбка у него была удивительная — открытая, тёплая, сразу преображающая лицо.

— А я тебе стихи принёс, — сказал он. — Сам сочинил, пока ты болел. Хочешь, прочитаю?

— Хочу.

Он откашлялся, встал с колен и принял театральную позу.

— Когда брат мой лежал в постели,

Мы все грустили и болели,

Но вот он встал — и сразу свет,

Такого брата лучше нет!

Я расхохотался — и тут же закашлялся от непривычки. Саша испуганно подскочил.

— Прости, я не хотел, чтобы ты кашлял!

— Всё хорошо, — отмахнулся я, прокашлявшись. — Просто смешно очень. Ты гений, Сашка.

Он просиял.

— Правда?

— Честное слово.

Мы помолчали. Саша присел на край кровати — осторожно, чтобы не потревожить меня — и спросил тихо:

— А что ты помнишь? Как болел?

— Почти ничего, — соврал я. — Темноту какую-то. И голоса.

— Голоса?

— Ну да. Будто кто-то разговаривал. Не знаю, кто. Может, ангелы.

Саша задрал голову, посмотрел на расписной потолок.

— Там ангел, — показал он пальцем. — Наверное, он тебя охранял.

— Наверное, — согласился я.

В дверях показалась императрица.

— Саша, пять минут прошло. Дай брату отдохнуть.

— Маменька, ну ещё чуть-чуть!

— Иди, — сказал я ему. — Вечером придёшь? Расскажешь, что в мире делается.

— Приду! — пообещал он и чмокнул меня в щёку — быстро, по-детски, совсем не по-царски. — Выздоравливай!

И выбежал, чуть не сбив с ног фрейлину, которая как раз входила с подносом.

— Ваше высочество, — девушка поставила поднос на столик. — Бульон и кисель. Доктор велел кормить.

Я посмотрел на неё внимательнее. Молоденькая, лет семнадцати, светлые волосы убраны под чепец, глаза серые, смотрит преданно, как собачка.

— Как тебя зовут? — спросил я.

Она удивилась — видимо, наследник не часто интересовался именами прислуги.

— Ольга, ваше высочество. Горничная.

Ольга. Точно. В моих материалах мелькало это имя. Горничная, которая ухаживала за цесаревичем во время его последней болезни, а потом ушла в монастырь. Только сейчас эта Ольга была молоденькой и счастливой, и ни о каком монастыре ещё не думала.

— Ольга, — повторил я. — Красивое имя. Спасибо тебе.

Она покраснела до корней волос и присела в книксене.

— Рада стараться, ваше высочество.

---

Следующие три дня пролетели как в тумане. Ко мне приходили — император-отец, высокий, статный, с бакенбардами и усталыми глазами; великие князья, мои дядья; какие-то генералы, которых я не запомнил. Все поздравляли с выздоровлением, желали скорейшего возвращения к учёбе, к обязанностям, к жизни.

Я кивал, улыбался, благодарил — и лихорадочно вспоминал. Вспоминал всё, что знал об этой семье, об этой эпохе, об этой стране. Моя фотографическая память, которая в прежней жизни была просто забавной особенностью, теперь становилась единственным моим оружием.

Я знал, что через два года, в 1860-м, Никса упадёт с лошади. Знал, что травма окажется серьёзнее, чем все подумают. Знал, что через пять лет, в 1865-м, он умрёт в Ницце от туберкулёзного менингита. Знал, что его невеста Дагмар выйдет замуж за Сашу, родит ему детей, и одного из них назовёт Николаем — в память о нём. Знал, что этот Николай станет последним императором и погибнет вместе с семьёй в подвале Ипатьевского дома.

Я знал слишком много.

И я знал, что должен что-то с этим делать.

— Ваше высочество, — Ольга появилась в дверях бесшумно, как тень. — К вам профессор Чичерин. Говорит, по поручению императора.

Чичерин. Борис Николаевич Чичерин, знаменитый юрист, историк, философ. Один из учителей цесаревича. Тот самый, который потом скажет, что в смерти Никсы умерли "тысячи смертей".

— Пусть войдёт, — сказал я, поправляя одеяло.

Чичерин вошёл — невысокий, бородатый, в очках, с портфелем в руках. Остановился у двери, поклонился.

— Ваше высочество, рад видеть вас в добром здравии. Его величество просил передать, что, как только вы поправитесь окончательно, мы продолжим занятия. А пока — вот список литературы для самостоятельного изучения.

Он протянул мне лист бумаги, исписанный мелким, убористым почерком. Я пробежал глазами — Карамзин, Соловьёв, Татищев, какие-то французские и немецкие авторы, названия законов, своды правил.

— Спасибо, Борис Николаевич, — сказал я. — Я обязательно прочту.

Чичерин внимательно посмотрел на меня поверх очков.

— Выглядите вы хорошо, ваше высочество. Болезнь вас, кажется, не слишком тронула.

— Я чувствую себя прекрасно, — соврал я. Чувствовал я себя так, будто меня переехало поездом, но врать было необходимо. — Скоро приступлю к занятиям.

— Не торопитесь, — Чичерин улыбнулся. — Здоровье важнее. Особенно ваше здоровье, ваше высочество.

Он поклонился и вышел. А я остался лежать, глядя на список литературы и понимая, что мне придётся не просто учиться — мне придётся учиться так, как я не учился никогда в жизни. Потому что от того, насколько убедительно я сыграю роль наследника престола, зависит если не всё, то очень многое.

За окном уже смеркалось. Весенний Петербург дышал сыростью и талым снегом. Где-то вдалеке заливались колокола — к вечерне.

Я закрыл глаза и попытался представить себе свою новую жизнь. Пятнадцать лет. Впереди — вся история. И от меня зависит, какой она будет.

---

На четвёртый день я встал.

Осторожно спустил ноги с кровати, посидел, привыкая к вертикальному положению. Голова закружилась, но не сильно — организм, кажется, восстанавливался быстрее, чем я ожидал.

Ольга, которая дежурила в кресле, тут же вскочила.

— Ваше высочество, вам нельзя! Доктор сказал...

— Доктор сказал, что можно понемногу, — перебил я. — Вот я и пробую. Помоги дойти до окна.

Она подхватила меня под руку — осторожно, будто я был хрустальным. Я сделал несколько шагов. Ноги слушались, но казались чужими, ватными. Дошли. Я опёрся руками о подоконник и выглянул на улицу.

Зимний дворец я видел только на картинках и в кино. Теперь я смотрел на него изнутри — на Дворцовую площадь, на Александровскую колонну, на арку Главного штаба. Всё было точно так же, как на фотографиях девятнадцатого века, но — живое. Люди ходили, экипажи ехали, солнце садилось за крыши, окрашивая небо в розовый.

— Красиво, — сказал я тихо.

— Да, ваше высочество, — отозвалась Ольга.

— Ольга, — я повернулся к ней. — А что ты обо мне знаешь? Ну, кроме того, что я наследник?

Она смутилась.

— Не понимаю вопроса, ваше высочество.

— Какой я, по-твоему? Добрый? Злой? Весёлый? Грустный?

Она помолчала, собираясь с мыслями.

— Вы... вы хороший, ваше высочество. Добрый. Все слуги вас любят. Вы всегда спасибо скажете, никогда не накричите зря. И брата своего любите очень. И учитесь хорошо. Все говорят — умный вы, надежда России.

Надежда России. Я усмехнулся. Вот так титул — надежда России. Пятнадцатилетний мальчик, которого вся страна ждёт как будущего царя.

— А ты сама откуда? — спросил я.

— Из-под Твери, ваше высочество. Крестьянка я, отец во дворец служить определил. Повезло мне.

Повезло. Ей повезло стать горничной наследника. А через семь лет ей не повезёт — она будет сидеть у постели умирающего, а потом уйдёт в монастырь и проживёт там долгую, никому не известную жизнь.

Если я ничего не изменю.

— Ольга, — сказал я. — Хочешь, я тебе секрет открою?

Она испуганно посмотрела на меня.

— Не надо, ваше высочество. Не положено мне секреты знать.

— А ты всё равно послушай. Я очень хочу жить. По-настоящему жить. Не просто быть наследником, не просто выполнять обязанности, а именно жить. Понимаешь?

Она не понимала, это было видно. Откуда крестьянской девушке знать экзистенциальные терзания историка, попавшего в тело царского сына?

Но она кивнула.

— Понимаю, ваше высочество. Все хотят жить. Это Богом дано.

— Да, — согласился я. — Богом дано.

В дверь постучали.

— Войдите, — крикнул я, не отпуская Ольгину руку — стоять без опоры было ещё тяжело.

Вошел Саша. Сияющий, с какими-то бумагами в руках.

— Никса! Ты встал! — заорал он на всю комнату. — Маменька, маменька, Никса встал!

— Тише ты, — поморщился я. — Разбудишь весь дворец.

— А пускай! — Саша подбежал и обнял меня, чуть не сбив с ног. Ольга едва успела подхватить нас обоих. — Ты здоров! Совсем здоров!

— Почти, — поправил я. — Что это у тебя?

— А! — он протянул бумаги. — Это новые стихи. Я тут ночью не спал и сочинил. Хочешь, прочитаю?

— Хочу, — вздохнул я. — Только дай я сяду сначала.

Ольга помогла мне добраться до кресла. Саша устроился на полу у моих ног, развернул листы и начал читать. Стихи были ужасные, но я слушал и улыбался. Потому что это была жизнь. Настоящая, живая, тёплая.

И я собирался её прожить.

До конца.

---

Первая неделя после болезни пролетела как один день. Я учился заново ходить — ноги окрепли довольно быстро, молодой организм брал своё. Я учился есть то, что подавали — оказалось, что во дворце кормили обильно, но просто: каши, супы, мясо, никаких изысков, которыми я представлял себе царскую кухню.

Я учился разговаривать с людьми, не путая имена и титулы. Это было самое сложное — при дворе оказалась прорва народа, и все они знали меня, а я не знал никого. Приходилось улыбаться, кивать и надеяться, что память Никсы, которая, кажется, осталась в теле, подскажет нужные имена в нужный момент.

И она подсказывала. Сначала — обрывками, потом всё чётче. Я вдруг понимал, что этого генерала зовут Николай Николаевич, и он мой дядя, а эту даму в кружевах — великая княгиня Елена Павловна, и она терпеть не может, когда с ней спорят. Память возвращалась, встраивалась в мою собственную, создавала странный гибрид из историка Коли и цесаревича Никсы.

— Ваше высочество, — Ольга появилась в дверях моей спальни. Я уже не лежал, а сидел за столом, пытаясь разобрать бумаги, которые принёс Чичерин. — К вам граф Строганов.

Строганов. Сергей Григорьевич Строганов, воспитатель цесаревича. Тот самый, который сопровождал Никсу в поездках по России. О нём я тоже писал в диссертации.

— Пусть войдёт.

Граф вошёл — высокий, седой, с орденами на мундире, с умным, внимательным взглядом. Остановился, поклонился.

— Ваше высочество, рад видеть вас выздоравливающим.

— Благодарю, граф. Прошу садиться.

Он сел в кресло напротив, положил руки на набалдашник трости.

— Я пришёл поговорить о вашем будущем, Николай Александрович. Император поручил мне составить план ваших занятий на ближайшие годы. Вы вступаете в возраст, когда обучение должно стать более серьёзным, более целенаправленным.

— Я слушаю, — сказал я.

— Вы уже изучили основы. История, география, языки, математика, естественные науки. Теперь предстоит главное — подготовка к управлению государством. Закон, экономика, военное дело, дипломатия. Вам предстоят поездки по России — вы должны знать страну, которой будете править. И поездки за границу — вы должны знать тех, с кем будете иметь дело.

Я кивал, слушая. Всё это я знал из книг. Никса действительно объехал пол-России в начале шестидесятых, потом отправился в Европу, где и встретил свою любовь — датскую принцессу Дагмар.

— Я готов, граф, — сказал я, когда он закончил. — К любым занятиям. К любым поездкам.

Строганов посмотрел на меня с удивлением.

— Вы изменились, ваше высочество. Раньше вы всегда спорили, торговались, просили поблажек. А сейчас — готовы?

— Болезнь меняет человека, — осторожно ответил я. — Я многое понял, пока лежал.

— Что именно?

Я задумался. Что сказать? Что понял, что живу не свою жизнь? Что должен прожить её так, чтобы не подвести того, чьё место занял? Что от меня зависит будущее миллионов людей?

— Я понял, что время — это единственное, что нельзя вернуть, — сказал я наконец. — И я не хочу терять ни дня.

Строганов долго смотрел на меня. Потом кивнул.

— Хорошо, ваше высочество. Завтра и начнём.

Он поднялся, поклонился и вышел. А я остался сидеть, глядя в окно на заснеженный Петербург.

Завтра начнётся новая жизнь. Учёба, поездки, встречи, разговоры. А через два года — скачки в Царском Селе. И я должен быть к ним готов.

Я должен выжить.

---

Следующие месяцы пролетели как один день. Учёба, учёба и ещё раз учёба. Чичерин гонял меня по истории и праву, Кавелин — по философии, Грот — по филологии. Я впитывал знания как губка, благо база у меня была отличная — моя диссертация давала о себе знать. Но теперь нужно было не просто знать факты, а уметь их применять. Жить в этой реальности, думать как наследник престола, принимать решения, от которых зависит судьба империи.