По обе стороны

– Что это? – спросил ошеломленный Фрэнк.

– Это список людей, прилетевших в маленький аэропорт Кэмп-Пири за этот год!

– И среди этих, не самых многочисленных пассажиров, все наши парни?

– Не совсем… Среди них нет только одного. Тимоти Вайлера.

У Фрэнка Доджа, не склонного к оцепенению, перехватило дыхание. Значит, связь есть… И не просто связь… В этот аэропорт летают редкие чартерные рейсы, и, как правило, люди туда летают не на природу посмотреть… Находящийся там же тренировочный лагерь ЦРУ не оставлял сомнений в связи между жертвами. И эта связь – его управление…

Заместитель директора ЦРУ по операциям Рональд Мэтьюз медленно подъехал к КПП штаб-квартиры ЦРУ в Лэнгли. Предъявив пропуск, он направил свой черный “Мерседес” в сторону подземной парковки. Мысли о предстоящем совещании не покидали его лысеющую голову. Поднимаясь в лифте, уставший полковник прокручивал в голове телефонный разговор с заместителем директора Бэйлом – человеком противным как внешне, так и по характеру. Тяжелой поступью человека за шестьдесят он проследовал в свой кабинет.

" На часах уже девять вечера… Голова жутко болит… Каждый скрип двери, каждый хлопок от рукопожатий, каждое слово, произнесенное кем-либо в этом здании раздражает… Эхо.. Эхо в голове… Отклик обезумевшей от усталости психики… Через три дня – шестьдесят пять… Устал… "

Мэтьюз сидел с закрытыми глазами, как вдруг дверь распахнулась, и без лишних любезностей в кабинет вошел его начальник – Заместитель Директора Альфред Бэйл.

– Какого черта вы тут развалились?! – прикрикнул раздраженный начальник. – Вы должны были быть в зале заседаний пятнадцать минут назад!

– Я собирался с мыслями, сэр.

– У вас пять минут, Мэтьюз.

Он вышел, оставив после себя запах табака и едва уловимый аромат дешевого шампуня, которым пользовались все сотрудники, принимающие душ на работе.

" Значит, дела еще хуже, чем я думал… Если даже Бэйл не покидал здание несколько дней… "

Мэтьюз встал, вдохнул полной грудью практически исчезнувший запах шампуня и вышел из кабинета.

Просторный конференц-зал, рассчитанный на аудиторию в двести человек, был почти пуст. Ярусы с креслами для участников пустовали. Лишь группа из пятнадцати человек теснилась вокруг лекторского стола, стоявшего рядом с экраном проектора. На экране мерцал длинный список имен.

Заместитель директора по операциям вошел в зал с медлительностью, присущей ему в последние годы, но его появление мгновенно оборвало споры.

– Мэтьюз! – громко произнес Альфред Бэйл. – Наконец-то вы с нами.

– Добрый вечер, господа. Когда пришло извещение?

– Чуть больше часа назад, сэр. – ответил молодой человек лет тридцати.

– Предположения есть? Мне нужны идеи. Подойдут любые, даже идиотские, – Мэтьюз окинул собравшихся ледяным взглядом.

– Арабские спецслужбы? – робко предположил тот же молодой человек.

– Как вас зовут? – спросил руководитель тайных операций, едва сдерживая раздражение.

– Джон Кирби, сэр. Из отдела чрезвычайных ситуаций.

– Ну, Джон Кирби… Вы – чрезвычайный идиот! – резюмировал Мэтьюз. – Кто этот человек, и что он здесь делает? – обернулся он к Бэйлу.

– Спокойней, Рональд. Он новичок. Дай ему шанс.

– Еще идеи есть? Или все спихнем на тупое предположение Кирби, о “заговоре арабов”?

Зал погрузился в молчание. Сотрудники избегали встречи с его взглядом.

– Может, русские? – снова выдал Кирби.

– Может, кто-нибудь убрать этого кретина? – рявкнул Мэтьюз. – Джон, скажи мне честно, ты действительно такой тупой, каким кажешься? Или это специально для меня?

– Нет, сэр… Я… Я просто не знаю, что еще предположить…

– Кто-то еще? – Мэтьюз уперся руками в стол. – Нет? Никто? Тогда скажу я: это кто-то из своих…

– Вы хотите сказать, наш агент?! – Бэйл вскинул брови. – Вы в своем уме?!

– К сожалению, да… За месяц погибли почти двести сотрудников, которые не работали на управление открыто. Большая часть из них – скорее подошла бы для работы в офисе, а не в поле. Все они летали через аэропорт Кэмп-Пири. И почему мы узнаем об этом от нью-йоркских копов?! Как это возможно!?

– Сэр, разрешите? – в тишине прозвучал мягкий женский голос.

Мэтьюз обернулся. Перед ним стояла девушка с яркими голубыми глазами с собранными в строгий пучок волосами.

– Ваше имя?

– Мелисса Ролингс. Я была связной для некоторых агентов в Нью-Йорке. Всего погибли сто девяносто три агента, но в списке – сто девяносто два.

– Чье имя отсутствует?

– Тимоти Вайлер, сэр.

Рональда Мэтьюза бросило в дрожь. Комната поплыла перед глазами.

– Повторите, – еле выдавил он.

– Тимоти Вайлер. Вы его знали?

– Знал. – Мэтьюз сглотнул. – Он – архитектор. Создавал операции для других агентов. Это было его первое полевое задание. Выясните, кто имел доступ к его делу. Имена всех кто знал о его миссии.

Не дожидаясь ответа, он развернулся и вышел, оставив за собой гробовую тишину.

Глава 4

Мелкие капли дождя стекали по окну, в кабинете детектива Шульц. Под равномерное, успокаивающее жужжание ламп дневного света, Фрэнк и Мэри детально изучали каждое имя из списка пассажиров, в числе которых были имена их жертв. Люди с разными профессиями, из разных городов, и ничем, кроме этого списка, на первый взгляд, между собой не связанные, как оказалось были мертвы… Каждому имени из списка соответствовал некролог. Самым ранним посетителям аэропорта в Кэмп-Пири, не посчастливилось попасть в автомобильную аварию, чуть меньше месяца назад. Последним погибшим из списка был Джозеф Килкен – седьмая жертва Доджа. Таксист, живущий на окраине, ни родных, ни друзей. Одиночка без крепких социальных связей, был застрелен Фрэнком в своем такси, недалеко от порта.

Сто девяносто два имени… Сто девяносто два мертвых человека… И все погибли меньше, чем за месяц… И Фрэнк участвовал только в восьми инцидентах. Что странно, так это факт отсутствия имени Тимоти Вайлера среди пассажиров. Его восьмая цель была основной, как явно дали ему понять в управлении, но на этом его связь с центром заканчивалась. В голову Фрэнка начали закрадываться сомнения, насчет всех присутствующих в списке людей. Мэри уже связалась с Лэнгли, касательно имен погибших, так как на военной базе Кэмп-Пири располагается тренировочный лагерь ЦРУ "Ферма", но центральное разведывательное управление, категорически отрицает факт того, что погибшие имели к ним отношение. Что естественно, ведь это ЦРУ. Было очевидно, что все люди из списка – агенты. Но кто в таком случае Вайлер? Почему его не было в списке посетителей Кэмп-Пири? Вопросы множились, а ответов еще не было… Фрэнк решил, что пора определяться с ситуацией более конкретно. Но каким образом в ней разобраться, не привлекая внимания Шульц и агентства, оставалось очередным вопросом без ответа. Что-то странное было во всей этой истории. Целая армия агентов убита, в этом не было, ни малейших сомнений. Один не привязанный к агентству, на первый взгляд, труп. Слишком много неясностей.

Да и срок контракта на детектива Шульц не давал покоя. Был уже поздний вечер. Еще один день упущен. Люди слишком ветрено относятся ко времени, когда считают, что его много, вот оно и улетает, словно ветер…

– Пора по домам. – Сказал Фрэнк и характерным движением прикрыл зевоту.

– Ты можешь идти. Я еще покопаюсь, может смогу что-то выяснить.

В дверь их кабинета постучали. Коротко и настойчиво. Дверь открылась и вошли два человека. Капитан полиции Пэрри Роджерс, и молодой человек, лица которого Мэрибет не помнила. Приличного вида серый костюм, не очень дорогой, но и не совсем дешевый, выдавали в нем госслужащего среднего звена.

– Детектив Шульц, детектив Додж, позвольте вам представить специального агента ФБР Майкла Мэтьюза. – Представил гостя недовольный капитан. – Он будет помогать в расследовании.

– Добрый вечер, Майкл. Какими судьбами вас занесло в наш участок и в наше дело? – Не слишком тактично поинтересовалась Мэри.

– Оставляю вас наедине. – Сказал Пэрри Роджерс, и быстро удалился.

– Направили. Уж не попросился, точно. – Ответил с небольшой заминкой агент Мэтьюз.

– Отчего же такая неприязнь полицейских участков? Они недостаточно хороши для агента ФБР? – Решил подколоть его Фрэнк.

– Не в участке дело. – Начал оправдываться Мэтьюз. – Дело повышенной сложности. Наемников, как правило, поймать сложно. И, далеко не всегда, это выходит. А скорее, выходит крайне редко. Восемь убитых, не связанных между собой жертв. Как я понял, зацепок нет. Работа профессионала высокого класса. Ни гильз, ни свидетелей, хоть некоторые убийства и были совершены в многолюдных местах. Проклятый город! Восемь миллионов человек, и никто, никогда, ничего не видит и не слышит!

Мэри и Фрэнк переглянулись.

– Трупов несколько больше… – Произнес детектив Додж.

– Больше?

– Из известных нам – сто девяносто три человека. Но нашим стрелком были убиты лишь восемь, вы правы.

– Не понял.. Откуда столько мертвых людей, и почему я об этом не знал?

– Мы и сами выяснили это, лишь сегодня. – Ответила Мэри.

– Поясните.

Их разговор продлился еще полчаса, и к его завершению агент Мэтьюз был явно сосредоточен и напряжен.

– Значит у нас чрезвычайная ситуация. Необходимо сообщить начальству. Но сперва, я поеду в Лэнгли, и растрясу этих бюрократов.

– Хорошая идея! – Поддержал его Фрэнк.

Вот и пригодится небольшой жучок, который Додж таскал с собой с момента поступления первого заказа.

– Я поеду немедленно. У меня есть контакт в ЦРУ. Сделайте, пожалуйста, одну копию списка для меня.

Фрэнк взял листок со стола и прошел к сканеру в углу кабинета. Получив копию, он передал ее в руки агента ФБР. Положив одну руку ему на плечо, он предложил проводить напряженного агента. Как только Майкл Мэтьюз развернулся в сторону двери, рука Доджа скользнула в карман его пиджака. Пожелав удачи Майклу в общении с разведкой, Фрэнк вернулся в кабинет.

– Он сильно напрягся, услышав наше предположение. – Начала Шульц, стоило Фрэнку едва открыть дверь.

– Неудивительно. От истории с наемником, он переключился к истории с массовым убийством предполагаемых агентов ЦРУ на территории США меньше чем за час. Теперь это дело национальной безопасности. Не удивлюсь, если его заберет АНБ.

– Будем делать свою работу. И будь что будет.

– Уже поздно. Поеду домой. До завтра, Мэри.

– Спокойной ночи, Фрэнк.

Выйдя из участка, Фрэнк Додж вынул из кармана небольшой приемник и вставил его в ухо. Негромкое звучание одной из радиостанций, по видимому звучавшей в машине Мэтьюза, срезонировало в отвратительный писк который разнесся по всей голове. "Черт!" Выругался Додж, и слегка понизил громкость. Писк, сменила легкая джазовая музыка.

Сев в машину, он достал телефон. Настроившись на частоту передатчика, он установил его местонахождение.

На часах уже было за полночь. Ближайший самолет в Вашингтон, около шести утра. На машине добраться можно, часов за пять. Передатчик работал на расстоянии до двадцати километров. Значит, думал Фрэнк, нужно быть в Вашингтоне, примерно в то же время, что и Мэтьюз. Иначе от его жучка толку не будет. Мэтьюз поехал на машине, видимо хочет встретиться со своим контактом сразу по приезду. Но, поехал он не на служебной машине, а на арендованной. Скорее всего, обратно планирует полететь на самолете. Значит, надо сделать все наоборот. Туда – на самолете, обратно – на машине. Но, тогда есть риск не успеть на прослушку беседы Майкла с контактом. Перелет занимает, примерно, полтора часа.

В ухе раздался голос агента Мэтьюза:

– Привет! Нужно встретиться. Это по делу. Я буду в Вашингтоне около шести. Сможешь? – минуту-две была тишина, потом он продолжил. – Хорошо, давай в полвосьмого. На прежнем месте? Договорились.

Разговор закончился. Судьба, явно благоволила Фрэнку. Времени достаточно, чтобы быть в Вашингтоне вовремя. Он медленно катил машину по ночному городу. Через двадцать минут, он уже поднимался в свою квартиру. Открыв сейф, Додж перебрал несколько лежащих в нем паспортов. Его выбор пал на американский паспорт. Довольно старый, но самый любимый Фрэнком документ. Позвонив в аэропорт, он заказал билет на имя в паспорте, завел будильник и лег спать.

– Сэм Стил. – Представился Фрэнк на кассе. – Я заказывал билет до Вашингтона.

– Позвольте ваш паспорт, мистер Стил.

– Разумеется. – Фрэнк протянул паспорт, и мило улыбнулся.

– Ваш рейс в пять сорок, мистер Стил. Место 7B.

– Сколько времени занимает перелет?

– Час двадцать. Вы будете в аэропорту Вашингтона в семь утра.

– Спасибо.

Часы показывали – без пяти минут пять. Есть время выпить чашечку кофе, подумал Додж, и направился к бару.

Серый “Приус”, взятый Фрэнком на прокат в аэропорту, подъехал к парку Меридиан Хилл, в центре столицы Соединенных Штатов Америки. Изумительной красоты фонтан в центре парка приковывал к себе, с первого взгляда. Выстроенный в виде большой лестницы, он создавал иллюзию водопада. Вода, взмывающая вверх на вершине этого творения, стекала, словно река, по ступеням до самого низа, где ее путь завершался в небольшом бассейне. На парапете у подножия водопада сидел человек. Усталый вид этого раннего гостя, давал понять, что ночь для него прошла не в сладкой неге сновидений. Лысеющая голова, была слегка наклонена вперед. Он читал Вашингтон Пост. Майкл Мэтьюз сел в метре от него, и глядя куда-то вперед сказал:

– Доброе утро, папа.

– Здравствуй, Майкл. Что привело тебя сюда, этим чудесным утром? Выглядишь измотанным.

– Да и ты, выглядишь не лучше. И видимо, по той же причине.

– Нет, ведь, не я проехал триста миль, в поисках информации, которую тебе никто не даст.

– Убитые люди, кто они?

– Чисто гипотетически, я могу предположить, что они были спящими агентами разведки.

– Зачем кому-то убивать не задействованных агентов?

– Гораздо интереснее, откуда этот кто-то узнал о них. И кроме того, несколько из этих людей были недавно разбужены.

– Несколько?

– Семеро из списка.

Майкл достал листок бумаги с распечатанными именами.

– Кто из них?

– Думаю, ты и сам знаешь. Расследование Нью Йоркской полиции, к которому тебя приписали, по моей просьбе, аккурат затрагивает этих агентов.

– Но, в деле восемь трупов.

– Восьмой – Тимоти Вайлер. Выдающийся молодой человек. Он был основной фигурой в предстоящем задании. Он это задание проектировал.

– Значит, кто-то сорвал задание, убив всех его участников?

– Не всех. Есть еще один участник операции – ликвидатор. Его не оповестили о предстоящей миссии. Вероятно поэтому, он еще жив.

– С чем было связано предстоящее задание?

– Я и без того, много сказал. Будь осторожен.

– Спасибо, передавай привет маме.

Заместитель директора по операциям Рональд Мэтьюз свернул газету и встал. Внезапный смех ранних туристов, на секунду отвлек Майкла, а когда он повернул голову, чтобы взглянуть на спину удаляющегося отца, тот уже исчез, словно его и не было.

Сидя в машине, Фрэнк не мог поверить тому, что слышал. Стеклянными глазами он смотрел в пустоту. Ликвидаторов, работающих на территории страны, не много. ЦРУ запрещено вести активную деятельность в США. Поэтому, некоторые задания проходят вне протоколов. Изначально, Фрэнк думал, что выполняет одно из таких заданий, но, видимо, он ошибся.

Дорога в Нью Йорк выдалась легкой. “Приус” шел хорошо, да и машин было не очень много. Примерно через час после встречи Мэтьюза с "контактом", позвонила Мэри. По ее голосу, Фрэнк понял, что домой она так и не поехала. Ничего толкового она не сказала, лишь поинтересовалась, где его черти носят. Отговорка, наподобие той, что Фрэнк употреблял постоянно, про незначительную зацепку, которую надо бы проверить, сработала и в этот раз.

Заскочив в аэропорт и вернув экономичный автомобиль на парковку, Додж с наслаждением опустился на мягкое кожаное кресло, своего мощного и почти живого “Челленджера”. Без пробок домчавшись домой, он наспех принял душ и двинулся в сторону участка.

– Как твоя зацепка? – с порога спросила Мэри

– Как обычно… Ничего по делу…

Фрэнк засел за свой рабочий компьютер и принялся за поиски таинственного отца своего нового партнера по расследованию.

Мэтьюз приехал в участок почти под вечер. Вид у него был потрепанный и какой-то запущенный. Костюм он не менял со вчерашнего дня, не брился, и, судя по распространившемуся по кабинету запаху, душ, тоже не принимал.

– Добрый вечер. – сказал агент ФБР.

– Привет, Майкл! Что-то ты плохо выглядишь. Как прошла встреча? – не упустил возможности уколоть Фрэнк.

– Действительно, агент Мэтьюз, что-то вы совсем плохи… У вас что, воду отключили? – поддержала Мэрибет, слегка нахмурив лоб, что создавало непринужденную гримасу отвращения.

– Нет-нет, что вы. Я просто еще не успел заехать домой…

– Встреча затянулась? – решил уточнить Додж. – Кстати, как она прошла?

– Прошла неудачно… Даже мой информатор не в курсе всех дел управления.

– Думаю, что от чашечки кофе вы не откажетесь? – Спросил Додж.

– С огромным удовольствием! – Ответил Мэтьюз, тяжело опускаясь на потрепанный диван. – Все, что мне удалось выяснить, так это то, что это действительно спящие агенты, а наши жертвы были разбужены для какого-то задания.

Фрэнк подошел к кофеварке и налил ароматный напиток в чашку.

– Для задания? Интересно. – Мэри откинулась на спинку стула и заложила руки за голову. – Раз их убили, можно сделать простой вывод: это задание организатору убийств не по душе.

Фрэнк подал чашку с кофе Мэтьюзу, но в последний момент, как бы случайно, споткнулся и пролил обжигающий напиток на пиджак агента.

– Твою мать! – Вырвалось у Мэтьюза, и он вскочил с дивана.

– Вот черт! – Вторил ему Додж. – Прошу прощения, позвольте вам помочь.

Агент снял пиджак и попытался стряхнуть с него кофейные капли. Фрэнк перехватил с кофейного столика пару салфеток и принялся оттирать следы своего саботажа с пиджака, не забыв запустить пальцы в карман, чтобы выудить оттуда жучок. “Хорошо, что Мэтьюз не пользуется карманами.”

– Еще раз извините. Я оплачу химчистку.

– Хорошо, хоть на пиджак. Пересадка кожи стоит ощутимо дороже химчистки. – Съязвил агент.

– Мы все устали. Вот и валится все из рук. Но, зацепка у нас появилась хорошая. Наши жертвы готовились к какому-то заданию. Надо выяснить, к какому, и мы сможем понять, кому оно было не нужно. – Мэри встала и подошла к доске с фотографиями жертв.

– Чуть не забыл! В задании должен был участвовать еще один человек. Некто “ликвидатор”.

Фрэнка прошиб холодный пот, и по спине пробежали мурашки.

– Ликвидатор? Убийца? – С трудом скрывая приступ удушья, переспросил Фрэнк.

– Думаю, да. И главный вопрос, который у меня есть: он следующая жертва или именно он наш убийца?

“Это уже слишком. Надо срочно что-то предпринять.” Фрэнк уперся руками в стол.

– Твой информатор знает имя? – Фрэнк взял себя в руки.

– Нет. И, как я понял, никто не знает.

“Пронесло. Но, было близко”

– Значит, и найти его мы не сможем. Чтобы предупредить или арестовать. Ненавижу все эти агентства. – Совершенно искренне сказал Додж.

– Не все мы так уж плохи. – Мягко ответил Мэтьюз.

– Значит так. Все по домам. Утром все еще раз обсудим, уже со свежими головами и, я надеюсь, с хоть какими-то соображениями. – Сказала Мэри и направилась к двери, почти выталкивая собеседников в коридор. – А вам, Мэтьюз, надо срочно принять душ.

Глава 5

В оглушающей тишине аудитории сидели двое: Альфред Бэйл и Джон Кирби. Каждый думал о своем, а на проекторе мелькали фотографии и имена убитых агентов.

– Джон, скажи, тебе нравится твоя работа? – тихим и спокойным голосом поинтересовался заместитель директора.

– Да, сэр. Очень нравится. – Так же спокойно ответил Кирби. – Это, конечно, не совсем то, о чем я мечтал, и совершенно не то, как я себе представлял такую работу, но мне нравится.

– А мне, моя работа не нравится. Когда-то нравилась, а сейчас нет. Когда меня пригласили в ЦРУ, я думал, что буду как Джеймс Бонд: красивые женщины, спортивные машины, перестрелки и обязательно победа над крутым злодеем. А на деле – кипы таблиц и отчетов, фотографии со спутников и сотрудники-идиоты. Постоянное тушение пожаров. Никакой шпионской романтики. Да и стар я уже для этого.

Кирби молчал.

Дверь в аудиторию открылась, и неприметный молодой человек подошел к сидевшим людям торопливым шагом.

– Вот документы, которые вы запрашивали. – сказал он и протянул папку Бэйлу.

– Спасибо. Можете идти. Вы, Джон, тоже.

Кирби вышел из аудитории вместе с посыльным. Дождавшись, пока звуки их шагов окончательно утихнут, Альфред открыл папку. Личное дело Вайлера, его контакты, кураторы, друзья детства, медицинские анализы и даже история браузера. Небрежно перелистывая бумаги, его взгляд наткнулся на одно фото – Рональд Мэтьюз и Тимоти Вайлер, пожимающие друг другу руки и улыбающиеся в камеру. Вернувшись к списку кураторов, Альфред нашел строчку о рекрутере. Это Мэтьюз привел парня в ЦРУ. “Понятно, отчего он так расстроился.” Просмотрев всю папку, он спокойно закрыл ее. “ Тут нет того, что мне надо. Или есть?” Он опять открыл папку на вкладке с фотографией.

Мэри проснулась в шесть утра, без будильника. Голова раскалывалась, тело было ватным, хотелось перевернуться на другой бок, накрыться одеялом с головой и никогда не вылезать. “Возьми себя в руки, Шульц!” Она скинула ноги на пол и несколько минут сидела молча, глядя в пол. “Подъем!” Тело не хотело слушаться, но она заставила себя встать и пойти в ванную.

“Задание. Никто не скажет, в чем заключалось их задание. Придется пересмотреть все дело с позиции того, что они сообщники.”

Умывшись и приняв душ, Мэри начала одеваться. Серый брючный костюм свободного кроя и удобные туфли на низком каблуке. “Удобно, функционально и смотрится отлично.” Подметила про себя Мэри и вышла из дома.

Фрэнк сидел в арендованной машине у дома своей напарницы. Время стремительно утекало. Помочь Мэри и рискнуть жизнью или выполнить задание и потерять душу? Он всегда относился к этой работе спокойно. Незнакомцы, наверняка представляющие опасность для страны, его не заботили. Сказали убрать – он убирал. Но, сейчас у него масса сомнений. Фрэнк знал, пусть и не хотел углубляться в эти мысли, что далеко не все кого ему приказывали ликвидировать, были опасны или хоть как-то угрожали его стране, но приказ есть приказ. Проще об этом не думать. “Наверху есть люди умнее и с большим объемом информации. Им виднее.” Так думал Фрэнк до последнего приказа. Убить детектива полиции, потому что она делает свою работу? Очень подозрительно.

Увидев выходящую из дома Мэри, он пригнулся и натянул на глаза кепку. Его напарница села в свою машину и медленно поехала в сторону участка. “Погнали.”

Мэри жила в четырехэтажном доме на восемь квартир. Фрэнк ни разу не был у нее в гостях, но у дверного звонка легко читалась ее фамилия, приклеенная напротив квартиры номер шесть. Он позвонил в седьмую.

– Да, кто это? – ответил раздраженный и сонный голос.

– Откройте, пожалуйста, это полиция.

– Что? Зачем? – нервно спросил голос.

– Поступил вызов в соседнюю с вами квартиру, но дверь не открывают.

– А! Конечно, конечно! Проходите, пожалуйста! – “Слишком сильное облегчение в голосе, но сейчас не до этого.” Подумал про себя Фрэнк.

Поднявшись на третий этаж, он достал набор отмычек и аккуратно надавил на дверь напарницы. Ловко орудуя знакомыми инструментами он открыл дверь меньше, чем за минуту. Квартира была маленькой и почти пустой. Кровать, тумбочка, шкаф, небольшой столик и два стула. Больше походило на номер в дешевом мотеле, где можно переночевать, если ночь застала в дальней дороге, чем на постоянное жилье. Осмотревшись, он решил установить скрытую камеру в углу на карнизе, с хорошим обзором на всю комнату. Проверил картинку с телефона и прошел в ванную комнату. Так же аскетично. Во всей квартире не было ничего личного. Ни фотографий, ни статуэток, ни даже книг. “Даже у меня больше жизни, чем у нее.” С грустью и немного жалея напарницу, подумал Фрэнк. Покинув квартиру, он отправился в участок. Прошло два дня из семи. Надо поднажать.

Рональд Мэтьюз сидел в своем кабинете, бесцельно глядя в окно. От своих коллег он утаил только одну деталь: у Тимоти Вайлера было две миссии, а не одна. О его официальном задании знало человек пять, не больше. А вот о втором, не официальном, знал только он сам. И если первое задание было плевым делом, назначенным для прикрытия, чтобы выбить себе ресурсы, то второе было из разряда тех, на которые никто и никогда надеется не попасть. Миссия не проходила ни по одному документу, только по зашифрованному каналу связи между Мэтьюзом и Вайлером. Рональд повернулся в кресле и посмотрел на свой монитор. Нажал на кнопку селектора.