Сила стихий. Шторм

Сила стихий

Шторм

Олег Александрович Пестов

© Олег Александрович Пестов, 2026

ISBN 978-5-0070-0016-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

предисловие

Молния — это просто. В учебнике физики написано: разность потенциалов, электрический пробой, ионизация воздуха. Можно рассчитать силу тока, предсказать место удара, защитить себя громоотводом. Всё объяснимо, всё предсказуемо.

Так говорят взрослые. Так говорят учёные. Так говорят те, кто никогда не стоял под грозой и не чувствовал, как небо раскрывается над головой, как воздух становится плотным, как волосы встают дыбом, а сердце замирает в ожидании. В такие секунды веришь не в формулы, а в то, что мир гораздо больше, чем мы можем объяснить.

Я не знаю, существует ли магия. Но я знаю, что есть вещи, которые не вписываются в таблицы и графики. Люди, в которых просыпается сила, когда они не ждут. Сны, которые помнят больше, чем ты сам. Шрамы, которые светятся по ночам.

Эта книга — не о том, как победить зло или спасти мир. Она о том, как принять в себе то, чего не понимаешь. Как остаться человеком, когда внутри тебя бушует стихия. Как найти себя, если ты потерял всё, кроме имени.

Я не могу обещать, что все вопросы получат ответы. Но я обещаю, что каждый, кто прочитает эту историю, хотя бы на минуту поверит: чудеса возможны. И не потому, что они нарушают законы природы, а потому, что природа гораздо шире наших представлений о ней.

И, может быть, в следующий раз, когда вы увидите молнию, вы подумаете не о грозовом фронте, а о том, что где-то сейчас стоит человек, который поднимает руку к небу — и оно отвечает ему. Автор

вступление

В ту ночь на море был шторм. Так сказали в новостях. Так говорили спасённые матросы, когда их доставили в порт. Они помнили, как небо почернело, как волны вздыбились, как трещали мачты. Но никто из них не помнил пиратов. Никто не помнил вспышки, которая расколола тьму. Никто не помнил матроса, который поднял меч к небу и исчез в огне.

Только один человек помнил. Но он не знал, что это правда. Его память молчала, запечатанная болью и шоком. Его тело хранило шрам в виде молнии на левой ладони. А в груди, где-то глубоко, теплилась искра, которая ждала своего часа.

Он вернулся в город, снял квартиру, пытался жить как прежде. Но прошлое не отпускало. Оно приходило по ночам в виде снов, где он снова держал меч, а его руки светились голубым. Оно прорастало странными способностями: то гас свет, когда он проходил мимо, то закипал чайник, стоило ему на него взглянуть.

Он не знал, что его сила — наследие древнего рода, и что она привлекла внимание тех, кто охотится за магами. Он не знал, что его родители погибли, защищая его. Он не знал, что ответы хранятся в старой книге на латыни и в памяти человека, который ждал его двадцать лет.

Но очень скоро он узнает.

Глава 1. Молния выбирает

1.1 Путь в море

Дмитрий Вечерский никогда не видел моря. В детстве, в интернате на окраине промышленного города, море было для него таким же далёким, как звёзды. Он рос в детском доме с младенчества — ни писем, ни имени на дверях, только казённая койка, общая столовая и тихая, упрямая мечта, которая росла в нём с годами: увидеть горизонт, где небо смыкается с водой, почувствовать, как пахнет солью ветер.

В детдоме его называли Димой, но в документах значилось «Дмитрий Вечерский». Фамилию дали такую, в честь вечера, когда подкинули. Он к ней привык, как привыкают к казённой одежде: не выбирают, но носят. О прошлом он ничего не знал. Спрашивать было не у кого, а потом он перестал спрашивать. Решил, что прошлое — это то, что будет завтра.

Когда пришло время выбирать путь, он не колебался. Флот. Не флот больших ракетных кораблей, а учебный парусник «Святой Николай» — легендарное судно, которое брало на борт новобранцев, желавших пройти старую школу.

На медкомиссии врач спросил: «Родители?» — «Не знаю», — ответил Дмитрий. Врач крякнул, поставил галочку и выдал справку.

И вот он стоит на пирсе, сжимая в руках вещмешок. Вокруг суета: грузят ящики, матросы перекликаются, кто-то травит анекдот про боцмана. Запах соли, смолы, нагретого дерева. Дмитрий вдыхает полной грудью и чувствует, как в груди разливается что-то тёплое. Здесь, — думает он. — Наконец-то здесь.

Корабль оказался меньше, чем он представлял. Палуба, выложенная твёрдым деревом, высокие мачты с переплетением снастей, ржавые кольца для швартовки. Он поднимается по трапу, стараясь ступать твёрдо, чтобы никто не заметил, как колотится сердце. Встречает его старпом — человек с обветренным лицом, короткой седой щетиной и цепким взглядом.

— Фамилия? — голос у старпома спокойный, но такой, что не хочется врать. — Вечерский, — отвечает Дмитрий. — Вечерский… — Старпом окидывает его взглядом, задерживаясь на худых руках, на стоптанных ботинках. — В кубрик, четвёртый ряд, место у переборки. Через час построение на палубе. Форма по росту в каптёрке. — Он уже отворачивается, но на секунду задерживается. — Куришь? — Нет. — И не начинай. Море не любит дым.

Дмитрий кивает и направляется в кубрик. Узкий проход, двухъярусные койки, запах мазута и свежей краски. Он находит своё место у переборки, кидает вещмешок. Рядом возится парень с рыжими вихрами и веснушчатым носом.

— Лёшка, — представляется он, протягивая руку. — Штурман будущий, если экзамены сдам. — Дмитрий. — Ты из каких? — Лёшка с любопытством разглядывает его. — Из… — Дмитрий запинается. — Из интерната. — А, — Лёшка ничуть не смущается. — У нас таких трое. Моряк из интерната — хороший моряк, говорят. Проверим.

Он хлопает Дмитрия по плечу и уходит разбирать вещи. Дмитрий остаётся один. Он ложится на койку, подложив руки под голову, и смотрит в низкий потолок. В голове проносятся обрывки: казённые завтраки, длинные коридоры, окна, из которых видно только крыши. Он никогда не мечтал о море конкретно. Просто хотел места, где можно идти в любую сторону, пока не кончится дорога. Море показалось подходящим.

Через час — построение. Матросы выстроены в две шеренги на палубе. Капитан, высокий сутулый мужчина с пронзительными глазами, обходит строй, негромко здоровается с каждым. Дмитрий ловит себя на том, что невольно выпрямляется, когда капитан проходит мимо.

— Экипаж! — голос капитана негромкий, но слышно всем. — Идём по учебному маршруту: Балтийское море, Северная Атлантика, обратно. Три месяца. Задача: отточить навигацию, работу с парусами, умение выживать в шторм. — Он делает паузу. — В реальном море нет симуляторов. Запомните это.

Потом начинаются будни. Дмитрий быстро учится: как драить палубу, как вязать узлы, как подниматься на мачту, когда ветер раскачивает корабль. У него хорошая память и цепкие пальцы, а страх высоты он перебарывает на второй день, когда Лёшка кричит снизу: «Вечерский, ты чего застыл? Там дальше так же, только выше!».

— А если сорвусь? — кричит Дмитрий, глядя вниз, где палуба кажется крошечной. — Тогда я скажу, что ты был неплохим парнем! — смеётся Лёшка. — Держись крепче!

Дмитрий сжимает ванты, делает вдох и лезет дальше. К концу недели он уже лазает по мачтам почти без страха, хотя внутри всё равно ёкает, когда налетает порыв ветра.

По вечерам, когда смены заканчиваются, матросы собираются на баке. Кто-то достаёт гитару, кто-то травит байки. Старый канонир Степаныч, которого все зовут просто «дед», рассказывает о старых плаваниях. У него голос хриплый, табаком прокуренный, но слушать его интересно.

— А были пираты? — спрашивает кто-то из новеньких. — Были, — Степаныч затягивается самокруткой. — Только не те, что в кино. Не на шхунах с черепами. Обычные рыбаки, которым нечем кормить семьи. Или наёмники, которые тащат всё, что не прибито. — Он смотрит на Дмитрия. — Ты, детдомовский, страшно? — Не знаю, — честно отвечает Дмитрий. — Я никогда не дрался. — И не надо. — Степаныч выбивает трубку. — Хороший моряк не тот, кто умеет махать кулаками, а тот, кто умеет не попадать в переплёт.

Лёшка толкает Дмитрия локтем: — Дед прав. Но если что — мы за тебя. У нас коллектив.

Дмитрий кивает, но думает о своём. Он никогда ни за кого не держался, и никто не держался за него. В детдоме дружба была условной: сегодня ты с Витькой, завтра он уезжает, и ты снова один. Здесь, на корабле, всё кажется другим. Люди рядом каждый день, и от них не уйти, даже если захочешь. Это и пугает, и почему-то успокаивает.

Через две недели они выходят в открытое море. Дмитрий стоит на носу, ветер треплет волосы, соль оседает на губах. Горизонт — сплошная линия, ни единого пятнышка земли. Небо сливается с водой, и кажется, что корабль парит в пустоте.

— Красиво? — спрашивает Лёшка, подходя сзади. — Не то слово, — выдыхает Дмитрий. — Я думал, я знаю, что такое простор. Но это… — Это свобода, — заканчивает Лёшка. — Теперь ты понял.

Дмитрий молчит, сжимая поручни. В груди тесно от чувств, которые трудно назвать. Свобода? Возможно. Но есть ещё что-то — щемящее, похожее на предчувствие. Он смотрит на воду, на бесконечные волны, и ему кажется, что где-то там, в глубине, спрятано что-то, что когда-то принадлежало ему. Или он — ему.

— Лёш, — спрашивает он, не оборачиваясь. — А ты веришь, что бывает что-то… ну, необъяснимое? Что люди могут то, что не укладывается в голове? — Типа магии? — Лёшка усмехается. — В наше время? Дим, ты книги перечитал.

Всё объяснимо физикой, химией. Ну, может, психологией. — А если нет? — Если нет… — Лёшка задумывается. — Тогда, наверное, это было бы страшно. Потому что непонятно, как себя вести. Но интересно, — добавляет он. — Очень интересно.

Дмитрий кивает, не отвечая. Ему кажется, что в этом плавании случится что-то, что перевернёт всё. Он не знает, откуда это чувство. Может, от переутомления, а может, от того, что впервые в жизни он оказался там, где небо встречается с водой, и в этом слиянии есть что-то, что отзывается где-то в самых глубоких клетках его тела.

Но он отгоняет эти мысли. Надо учиться, работать, становиться моряком. Всё остальное — потом. Или никогда.

1.2 Абордаж

Дима знал, что «Святой Николай» — учебный парусник, сохранившийся с прошлого века как музей и плавучая школа. На его борту было всё по-старинке: такелаж, реи, паруса. Но оружие — самое обычное: карабины и пистолеты в оружейной рубке, на случай пиратов. В двадцать шестом году пираты казались такой же архаикой, как сам парусник. Дима не верил, что они существуют. Пока не увидел своими глазами.

В тот день он лазил по вантам — проверял крепление марса-рея. Ветер был свежий, но спокойный. С высоты двадцати метров море казалось серым одеялом. Дима поправил страховку, оглянулся. На палубе внизу матросы занимались своими делами. Обычный день.

Первое, что он заметил — странная волна. Она шла не от ветра, а откуда-то с юго-востока, разрезая ровную гладь. Дима присмотрелся. И тут же небо над головой перевернулось. Тучи выросли из ничего, закрыли солнце за минуту.

Ветер завыл, сорвал с него бескозырку, и Дима едва успел вцепиться в ванты.

— Все вниз! — заорал снизу боцман. — Крепить паруса!

Дима спустился по скользким снастям, когда корабль накренило. Он упал, больно ударился плечом о фальшборт. Сквозь рёв ветра послышался другой звук — низкий, протяжный, похожий на рёв зверя. Дима поднял голову.

Из тумана вынырнул корабль. Тёмно-серый, с рваными парусами и высоким носом. На его мачте трепыхался чёрный флаг. Дима не верил своим глазам. Пираты? Но раздумывать было некогда.

— К бою! — скомандовал капитан. — Взять оружие!

Матросы бросились к рубке, защёлкали затворы. Пираты уже шли на абордаж, сбрасывая крючья на палубу «Святого Николая». Грохнули первые выстрелы.

Дима, никогда не державший в руках оружия, вжался в надстройку, закрывая голову руками. Ему хотелось оказаться где угодно, только не здесь. Пули свистели над головой, пахло порохом и гарью.

— Где этот салага? — заорал боцман. — Дима! В укрытие!

Но Дима уже не слышал. Он заметил, что пираты прорвались на палубу, и рядом никого из своих. Кто-то упал замертво. Дима вскочил и побежал к противоположному борту, надеясь спрятаться за шлюпкой. Споткнулся о что-то и упал.

Это был меч.

Старый абордажный клинок, наверное, висевший в каюте капитана как украшение, теперь валялся на палубе, выбитый из креплений взрывной волной. Дима схватил его, не понимая зачем. Рукоять была холодной, скользкой от дождя. Он никогда не держал настоящего оружия, тем более меча.

Пират, преследовавший его, выскочил из дыма. Он был огромен, в чёрном плаще, с секирой в руке. Увидев Диму с мечом, он рассмеялся и занёс секиру.

— Молись, щенок, — прохрипел он.

В этот миг что-то произошло. Дима не понял, что именно. Внутри него, где-то под рёбрами, словно разжалась пружина. Страх исчез. Осталась пустота, а в ней — ожидание. Он вскочил, поднял меч над головой. Не для удара. Просто поднял, как свечу, глядя на пирата.

Молния ударила в клинок.

Это был не тот небрежный разряд, что мечется между небом и водой. Это был огненный столб, который спустился с рёвом, разорвав тьму. Дима почувствовал, как сквозь пальцы, сквозь каждую клетку тела прошёл ток. Боль была нечеловеческой — будто его сжигали заживо, но в то же время он видел каждую ветку молнии, каждую искру. И слышал крик пирата, который превращался в шипение.

Свет ослепил. Корабль сотрясся, доски под ногами треснули. Дима хотел разжать пальцы, но не мог. Тело больше не слушалось. Последнее, что он увидел — как его собственная рука светится изнутри, а молнии бегут по ней, как змеи, к плечу, к груди.

Потом тьма накрыла его мягко, как одеяло.

Он очнулся уже в больнице. Но это будет позже. А пока — тишина.

1.3 Больница

Сознание возвращалось медленно. Сначала звуки: монотонный писк, где-то далеко шаги, приглушённые голоса. Потом ощущения: простыня, слишком жёсткая, запах лекарств, что-то холодное в руке — капельница. Дмитрий попытался открыть глаза, но веки были тяжёлыми, словно налиты свинцом.

— Он шевелится, — сказал кто-то рядом. Женский голос, спокойный.

Дмитрий наконец разлепил глаза. Белый потолок, белые стены, запах хлорки. Палата небольшая, на две койки, вторая пустует. Рядом стоит медсестра в белом халате, что-то записывает в карту.

— Где я? — голос хриплый, будто он не говорил несколько дней.

— Городская больница, — ответила медсестра, не поднимая головы. — Вас доставили три дня назад. С корабля.

Три дня. Дмитрий попытался сесть, но боль в груди и плече прижала обратно к подушке. Он зашипел и замер, переводя дыхание.

— Не дёргайтесь, — медсестра наконец взглянула на него. — У вас ожоги, сотрясение, несколько переломов. Вам повезло, что выжили. Вас ударила молния.

— Молния, — повторил Дмитрий. В голове мелькнул обрывок: меч, поднятый к небу, вспышка, боль. — Корабль?.. Остальные?

— Ваш корабль потоплен штормом, — медсестра отвечала ровно, будто заученную сводку. — Часть команды спасена. Ваш друг, Лёша, в соседней палате. Жив. Можете радоваться.

Дмитрий выдохнул. Лёшка жив. Это уже что-то.

— А пираты? — спросил он. — Их поймали?

Медсестра удивлённо подняла брови: — Какие пираты? Спасатели нашли только обломки вашего судна. Шторм, обычный шторм. Вы, наверное, бредили.

Дмитрий хотел возразить, но в голове всё смешалось. Может, ему показалось? Или это был бред? Он помнил лица, помнил выстрелы, помнил, как пират заносил секиру. Слишком ярко для бреда.

— Я хочу поговорить с Лёшкой, — сказал он твёрдо.

— Завтра. Сейчас вам нужен покой. — Медсестра поправила капельницу и вышла.

Дмитрий остался один. Он лежал, глядя в потолок, и пытался собрать воспоминания в цепочку. Шторм. Пираты. Выстрелы. Он спрятался, потом нащупал меч… А дальше — свет, огонь, боль. Всё остальное — провал.

Он поднял левую руку, ту, которая держала клинок. Она была перебинтована, под бинтами чувствовалось жжение. Но когда Дмитрий пошевелил пальцами, ему показалось, что кончики пальцев слегка светятся, будто под кожей пробежала искра. Он зажмурился и снова открыл глаза. Нормально. Показалось.

Ночью ему снился шторм. Он стоял на палубе, один, вокруг бушевало море, а над головой клубились тучи, пронизанные молниями. Одна из них ударила прямо в него, и он проснулся в холодном поту, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле. Но боли не было. Было странное спокойствие, как будто внутри поселилось что-то, что ждало своего часа.

Утром пришёл врач — пожилой, с усталыми глазами, в накрахмаленном белом халате. Он осмотрел Дмитрия, послушал лёгкие, задал стандартные вопросы: как зовут, сколько пальцев видит, помнит ли, что случилось.

— Молния, — повторил Дмитрий. — Меня ударила молния.

— По данным спасателей, разряд попал в мачту. Вас отбросило взрывной волной. Вы получили сильные ожоги, сотрясение и несколько переломов, но, к счастью, сердце не остановилось, — врач говорил ровно, будто перечислял пункты инструкции. — Удивительно, что вы вообще выжили. Можете считать это чудом.

Чудом. Дмитрий невесело усмехнулся. Он вспомнил тот миг, когда поднял меч. Это было не чудо. Это было что-то другое. Что-то, что до сих пор жгло пальцы изнутри.

— Можно мне повидать Лёшу? — спросил он.

— Через час, — врач кивнул. — Но не утомляйтесь. И не вздумайте вставать.

Через час медсестра в белом халате — молодая, с усталым лицом — помогла Дмитрию пересесть на инвалидное кресло. Он чувствовал себя беспомощным, но любопытство было сильнее.

Лёшка лежал в соседней палате. Его лицо было исцарапано, одна рука загипсована, но глаза смотрели живо и даже весело.

— Вечерский! — обрадовался он. — А я думал, тебя конец. Говорят, тебя молнией шарахнуло. Теперь ты главная легенда корабля.

— Корабль… — Дмитрий поморщился. — Что с ним? — Потоплен, — Лёшка помрачнел. — Шторм добил. Спасатели нашли нас в шлюпках. Дед Степаныч… — он замолчал, отвёл взгляд. — Не выжил.

Дмитрий сжал подлокотники кресла. Перед глазами на миг встало лицо старого канонира, протягивающего саблю.

— А пиратов не нашли? — спросил Дмитрий, надеясь услышать хоть что-то, что подтвердит его память.

Лёшка удивлённо взглянул на него: — Дим, какие пираты? Там был шторм. Самый обычный шторм. Ты ударился головой, вот тебе и мерещится. Врачи сказали, галлюцинации бывают.

— Но я помню! — голос Дмитрия сорвался. — Они были на палубе, выстрелы… я видел пирата, он занёс надо мной секиру!

— Дим, — Лёшка вздохнул. — Мы просто попали в шторм. Никаких пиратов. Спасатели никого не нашли. Ни одного чужого следа. Тебе показалось.

Дмитрий хотел спорить, но осекся. В словах Лёшки была своя правда: если бы были пираты, их бы нашли. Или они ушли. Или… Или то, что он видел, было не сражением, а чем-то другим. Чем-то, что никто больше не заметил.

— Ладно, — выдавил он. — Наверное, показалось.

В палату вошла медсестра — уже другая, тоже в белом халате, с русой косой.

— Больным пора отдыхать, — сказала она твёрдо. — Вечерский, я отвезу вас обратно.

Лёшка успел шепнуть перед уходом: — Ты главное не парься. Выжили — уже хорошо. А всё остальное… может, и правда было. Но сейчас это уже не важно.

Дмитрий кивнул, но внутри всё сжималось. Он знал, что не ошибся. И это знание росло в нём, пульсировало под бинтами, жгло пальцы.

Ночью, когда в палате погас свет, он долго лежал с открытыми глазами.

Потом медленно, стараясь не шуметь, высвободил левую руку из-под одеяла. В темноте больничной палаты ему показалось, что пальцы действительно светятся — слабым голубоватым свечением. Он замер, боясь дышать. Свечение погасло.

«Показалось», — подумал он. Но тепло внутри не уходило. Оно ждало.

1.4 1480 год. Война между людьми и магами

Дом стоял на отшибе, в глухом лесу, сам казался живым. Стены из грубого камня давно почернели от времени и копоти, окна затянула паутина, но внутри ещё теплился огонь. Последний очаг в мире, где магов выжигали калёным железом.

Внутри пахло сыростью, старой древесиной и чем-то сладковатым — травами, которые Рита развешивала у печи. Мебель была простая: грубый стол, пара лавок, люлька для младшего. На стене висела карта, испещрённая знаками, которые обычный человек не смог бы прочесть. Свечи оплывали, бросая танцующие тени на лица.

Максим стоял у окна, вглядываясь в темноту. Его правая рука висела плетью — старая рана, полученная в прошлом бою, не заживала до конца. Он прикрывал её полой плаща, стараясь не показывать боли.

— Быстрей забирай детей и уходим отсюда, они уже идут, — сказал он не оборачиваясь. Голос был спокойным, но Рита знала эту интонацию. Так говорят, когда боятся не за себя.

— Максим, я так не могу, — она подошла к нему, положила ладонь на плечо. — Вечно бегать, они постоянно нас находят. Я устала.

Он резко обернулся, схватил её за руку. В глазах — отчаяние и что-то ещё, что она не решалась назвать надеждой.

— Рита, успокойся. Всё наладится. В этот раз мы уйдём туда, где нас никто не найдёт. Собирай вещи.

Свечи мигнули. Пламя дрогнуло, вытянулось, словно кто-то сделал вдох, и погасло. В комнате повисла пугающая тишина — даже сверчки за окном умолкли. Тьма стала плотной, липкой, и в ней почудилось движение.

— Они уже здесь… — прошептал Максим. — Бери детей и уходи скорее. Я их задержу.

— Ты ещё не восстановился с прошлого раза, — Рита не отпускала его руку. — Давай уйдём все вместе, подадим сигнал о помощи нашим.

— Нет. Наших осталось совсем немного. Подав сигнал, мы только дадим «им» информацию о них.

Входная дверь начала медленно открываться. Из образовавшейся щели потянулся густой чёрный туман. Он не клубился, как дым, а стелился по полу, словно живое существо, ощупывающее пространство. В нём угадывались очертания — пальцы, лица, которые нельзя было разглядеть, но чувствовалось их присутствие.

— БЕГИ! — Максим вскрикнул и принял боевую стойку. Он выбросил вперёд здоровую руку, и между его пальцами вспыхнул слабый голубоватый свет. Он бил не в туман, а в пол перед собой, чертя линию, которую тьма не могла пересечь. Но свет угасал слишком быстро — рана давала о себе знать, силы уходили.

Рита, не оглядываясь, побежала в комнату, где спали дети. Два мальчика.

Старший, Тимофей, пяти лет, спал на узкой лавке, укрытый старым одеялом.

Младший, которому не было и года, лежал в люльке, подвешенной к потолку. Рита схватила Тимофея за плечо:

— Тимофей, вставай. Бери брата и уходим.

Мальчик открыл глаза. Зелёные, яркие, в темноте они светились собственным светом — как у отца. Он не заплакал, не закричал, только молча кивнул и спрыгнул с лавки. Мать сунула ему в руки младшего, закутанного в тряпьё.

— Мама, где папа? — спросил Тимофей, прижимая брата к груди.

— С ним всё будет хорошо, милый. Сейчас нам нужно думать о се…

Чёрный туман, появившийся резко из ниоткуда, обогнул её тонкую шею. Он сгустился, принял форму руки, сжимающей горло. Из тьмы проступила фигура — высокая, бестелесная, с лицом, которое невозможно было запомнить. Голос звучал отовсюду, проникая в голову, в самые глубины.

— Себе? Вы теперь не сбежите от меня.

Рита рванулась, но хватка была мёртвой. Она смотрела на сына, и в её глазах стоял такой страх, какого Тимофей не видел никогда. Мальчик попятился, прижимая брата.

В этот момент дверь комнаты вылетела с треском. Максим ворвался внутрь, с разбегу ударив здоровой рукой по сгустку тумана. Свет вспыхнул ослепительно — фигура на миг отпустила Риту, взвыла, разлетаясь клочьями. — Беги! — закричал Максим, хватая жену за руку. — Беги, я прикрою!