скачать книгу бесплатно
что огнем ты бывала со мною,
днем ничем не могла удивить —
ночью ж ты становилась иною.
И когда я присев у огня,
загорался неведомой силой —
лучше всех ты была для меня,
становилась ты самой красивой.
Рассыпался по ночи твой смех
и горели глаза угольками.
Ты меня целовала наспех,
ты меня обжигала руками.
После я не старался считать
те часы, что стучали над нами,
после я не старался унять —
охватившее сердце пламя.
Как расстались, мы знаем одни…
Уходящим, расплавленным летом
разбазарил я светлые дни,
но ничуть не жалею об этом!
«51»
«Всякая надежда написать стихотворение или рассказ включает надежду на чудо.»
О. Славников.
«Поэзия вообще дело одинокое, волчье, но хочется иногда выйти пообщаться.»
Евг. Бунимович.
«Мне все хочется, чтоб ты у меня был поэтом, музыкантом. Тебе всего лучше стихи писать, музыку делать, картины. Надо кем – нибудь быть, а то очень скучно и утомительно на сей земле.»
М. Горький сыну.
«Единственный рецепт для любого дела – быть искренним. Когда ты увлечен, делаешь что – то искренне, тогда все получается.»
Сергей Бодров. Режиссер.
«Словами своими оправдаешься и словами своими накажешься.»
Евангелие.
С собакой девушка гуляла у реки.
Был у собаки той прескверный нрав.
Она влезала надолго в глухие ивняки,
почуяв дичь, ее облаяв, распугав.
Лягушки шустро прыгали с корней
и кулики слетали стаей вперегонку…
Краснело густо так лицо у ней,
она кричала что – то псу вдогонку.
И голос звонкий плыл среди реки,
и отражался эхом гулко от обрыва,
и на нее глядели удивленно рыбаки…
Она ж опять краснела так красиво…
И был тогда я в роли пастуха,
и верил, лето – кончится не скоро.
Мне нравилась мелодия стиха
и лихость молодого матадора.
Она пугалась засыпающих коров
и потому все подходила ближе— ближе
к листкам моих лирических стихов,
и к картузу ворованных мной вишен.
Терялся пес надолго средь кустов
и уходило стадо все в потраву…
Но было сладко нам от вишен и стихов.
Мы лето это прожили на славу!
Ах, и потом она красиво так краснела,
когда украдкой на меня глядела…
«52»
Между бытом сытым – как сквозь туч просвет,
среди слов избитых, жил во мне поэт…
День деньской от скуки зеленел причал,
но из моря звуки я в стихи вставлял.
Тот прибой соленый губы мне ожег.
Те стихи влюбленный я тебе сберег…
Будет эта радость – как сквозь туч просвет —
вспомни, как – то в старость – жил во мне поэт…
Молодой не старенький – надарил янтаринки…..
«53»
А письма твои – как фонари,
мое освещают жилище…
И ты мне в казарме – до самой зари
снишься, любимая, снишься!
«54»
И отзовешься тихо, взглядом…
Среди толпы, среди зыби…
Впервые в жизни, стоя рядом —
у этой сказочной любви.
И не сказать и слова даже.
Слова придут уже потом,
когда как отблеск счастье ляжет
на лица радостным огнем…
«55»
Закат весь выгорел в ночи. Ты говорила: «Не молчи!
Душа озябнет насовсем и не согреешь ты ничем!»
И я о чем – то говорил. И сам все стыл, и сам все стыл…
Согрел тебя своим теплом, а сам замерз… И – поделом!
«56»
Танго «Серебряная гитара»
Алле.
«Поэзия приятна нам тем, что заставляет нас тоже быть немножко поэтами и тем разнообразить наше существование.»
Иннокентий Анненский.
Как танцевали мы с тобой!
По лезвию ножа ходили…
Тела так долго меж собой —
о чем – то тайном говорили.
Смеялись губы твои зло…
Глаза метали так угрозы,
но тело звало, как назло,
сооблазняя, смелой позой…
Всего хватало нам с тобой —
веселья, молодости, пыла.
И кровь цыганки молодой —
в тебе кипела и бурлила…
Шел за спиною разговор:
«А этот – в танце только смелый!»
Твоим подарком до сих пор —
остался танец лучший, белый…
Берег тебя весь белый свет.
Я снился матери в побоях…
И стер так много я штиблет,
чтоб было хорошо обоим…
Вчера мы встретились в пути…
И каждый со своею ношею…
За позднее признание – прости!
Благодарю тебя – за все хорошее!
«57»
Гитара
А.
«Жизнь – это дар немногих многим, тех кто знает и умеет тем, кто не знает и не умеет…»
Амадео Модильяни.
«Наследственность, окружение, случайность – вот три вещи, управляющие нашей судьбой»
Акутагава Рюноскэ.
«У человека в жизни есть три несчастья: богатство, власть и красота.»
(тибетская истина)
Оборвалась одна вдруг струна…
Ты совсем мне еще не жена,
но как просто, легко рукой
охлаждаешь мой лоб крутой…
Оборвалась вторая струна…
Не душа – будто рана одна.
Нету дел до других нам судеб…
Берегу твое имя как хлеб.
Но забили тревогу басы,
пролетели мгновенья, часы…
Мимо я прохожу с другой —
эх, гитара, – цыганка – спой!
Развеселый пошел перебор…
И не смотрит, не смотрит – в упор!
Протрубили в пути поезда…
Не слезинки в лице… Так горда!.
«58»
Старая фотография
«Наш инструмент – это язык, а наш материал – сама жизнь!»
Хосе Иеффо.
На той фотографии старой
в тельняшке я, – малый, бравый.
Смеюсь на борту парохода —
