скачать книгу бесплатно
«Вся жизнь – божественный заказ, для добрых дел, Бог выбрал Вас!»
(посвящение своим родителям)
«Писать – это особый способ разговаривать: говоришь и тебя не перебивают.»
Жюль Ренар.
«Это хорошо что сегодня поэт представлен самому себе. У него меньше сооблазна потакать публике.»
Е. Чигрин.
«Пишу для себя, печатаю для денег.»
А. С. Пушкин.
Поэты говорят стихами
и кодом шлют нам свой привет,
простыми, ясными словами
дают во времени совет.
Какой идти тебе дорогой
и как историю понять,
и разговаривать как с Богом —
как жить, сражаться, умирать.
Как, не гонясь за глупой модой,
познать природы красоту,
и жизнь прожить с простым народом,
и верить в женщину – мечту,
Недаром ведь дают советы
давно ушедшие поэты.
Я вторя им, стихи пишу,
страдаю, радуюсь, грешу…
«7»
Родина
«Материальный мир ничто, вещи ничто, есть только эмоции и лучше если они положительные.»
Сюзанна Уайт. Режиссер.
«…На распутьи дорог – старый колодец – милая отдушина моего детства…»
«Как мышьяк Родина оседает в клетках, тканях организма обрекая на чувство физической привязанности к определенной широте, долготе, климатическому поясу.»
«Каждый человек – отражение своего внутреннего мира. Как человек мыслит такой он и есть в жизни.»
Цицерон.
Мне памятны эти дороги,
на них непросохшая грязь
и бабочки с них недотроги,
уносятся ввысь, торопясь…
Мне дороги эти дороги,
курганы покой берегут.
И в «цыпках» разбитые ноги
все дальше и дальше ведут…
Полянами ягод отмечен
рискованный, смелый побег…
И дуб у дороги – он вечен,
во все времена и для всех!
Холодной водою колодца
и эхом его насладясь,
домой мое детство вернется.
И все повторится не раз…..
«8»[4 - См. Детство: 7,8,9,10,99,100,103,110,185,186.]
«Только в старости мы понимаем, с чем столкнулись в детстве»
Гете
«Жизнь – прилагательное к искусству»
Фрейд
Жизнь незаметно превратилась для меня в мое хобби.»
Владимир Федоров. Физик
Сопливый, маленький в шинели
в больших кирзовых сапогах..
Я на крыльце стою в апреле
и небо – плавает в слезах…
Сквозит ветрами день недужно,
и голубеет мокрый снег.
И, как котенок, всем ненужный
достал наверное, я всех.
В колхозном стаде, на задворках
отчаянно, ловлю коня
И сонный сторож, что в опорках,
в упор не замечал меня…
Со мною ладил старый мерин
и на его большой спине —
для мира был я не потерян…
Хоть не нуждался мир во мне!
«9»[5 - См. Кони: 8,9,22,30,37,38,40,49,90,100,102,103, 106,109,110,113,114.]
В ночном
«Природа являет себя через нас»
М. Цветаева
Звезда, окурком в небо брошенным
горит над лесом…
Костер потухший в поле скошенном —
дымит завесой…
Травой хрустит табун стреноженный
и пахнет потом…
И крик совы в лесу встревоженном
зовет кого – то…
В костре лежит картошка, томится…
Пора бы, с солью…
Как хорошо все зто помнится
всем сердцем, с болью…
Росою утром травы умываются…
Блестят копыта…
И рысью легкой кони возвращаются:
«Встречай! Никита!»
«10»
Моей маме
«…Где сокровища ваши, там пребудет и ваше сердце»
Евангелие от Матфея
«Всякий может дать столько, сколько имеет.»
(библейская истина)
Меня утрами мать будила,
чтоб шел корову проводить.
«Сережа!» – тихо говорила
и коровенку шла доить…
Кончался сон на сеновале…
Сквозь дрему слышал я слегка:
вот струи звонко застучали
в ведре парного молока.
Корова шумно вот вздохнула,
аккорд высокий взял петух…
И молоком парным пахнуло,
и щелкнул батогом пастух.
Потом в росе ночной купаясь,
на реку гнали мы коров —
и там, в тумане проявлялись
фигуры вечных рыбаков…
Все это было, это было
и ничего не повторить…
Меня давно мать не будила,
чтоб шел корову проводить…
Но иногда я утром ранним
вдруг просыпаюсь оттого,
что будто слышу голос мамин,
что будит сына своего…
… Меня давно мать не будила,
чтоб шел корову проводить…
«11»
«Одна из целей поэзии – создать атмосферунеизбежности того, что сказано»
И. Бродский
«Из общения с природой вы вынесете столько света сколько вы захотите и столько мужества и силы сколько вам надо»
Зейме
«Поэзия по своей природе загадочна и не раскрывается первому же встречному»
Сократ
Как от кленов по рощам светло,
как от кленов по рощам сиянье!
Знать недаром меня завело
в их звенящее опаданье…
Опадают листвой дорогой
и не весело им и не грустно.
Так стихи опадают порой,
и вот также звенят от чувства.
И вот также другим отдаешь,
и не можешь никак иначе.
Весь стихами, как клен опадешь,
а становишься лишь богаче.
Ухожу по тропинке в село
и читаю стихи на прощанье —
как от кленов по рощам светло,
как от кленов по рощам сиянье…
«12»
И. Б.
«Чтоб подыскать нужное слово, бывает мало вечности!»
