скачать книгу бесплатно
Ничего я тебе не сказал…
Мы причалили возле тех скал,
что висят у тебя на стене…
В день ты вспомни хоть раз обо мне!
«42»
Поселилась в душе тревога,
поселился в глазах непокой.
И приснилась мне нынче дорога,
что течет голубою рекой…
И приснились мне милые дали,
у реки берега – камыши…
Здесь дарили, а здесь растеряли
мы частицы своей души…
И как будто – бы в этом просторе
кто – то криком кричит на всю ширь,
что ушел пастухом я на взгорье,
ну а ты подалась в монастырь…
Забывай, что забыть давно надо.
Я ж найду, обрету свой покой
и однажды к тебе свое стадо —
пригоню – в монастырь, под горой.
Будет тихий и ласковый вечер…
Под неясный, неведомый звон
оголишь ты красивые плечи,
бросишь под ноги свой балахон…
Из души вдруг исчезнет тревога
и она обретет вновь покой.
Мы уйдем и по той же дороге,
что бежит рядом с тихой рекой.
«43»
Расскажи, расскажи о с ебе,
о глазах, о губах, о судьбе.
Как в закате весеннего дня —
полюбила когда – то меня…
Расскажи, расскажи – я прошу…
Я ведь тоже давно ношу —
и в глазах, и в губах, и в судьбе —
память светлую о тебе!
«44»[11 - См. Восток:27,28,30,44,88,92.96,113,117,118,124,125,126,127,128, 143,144,151, 161,162,169,171,174,175,176,177,178,179,180,204,205.]
Однокласснице.
«Прошлое это чужая страна и все там по другому.»
(чья – то истина)
А ты уехала давно, из тех заветных мест.
Глядит теперь в твое окно ночами «Южный Крест».
И в город наш я не вернусь. И не приедешь ты…
Увидеть я во сне боюсь твои забытые черты…
И пусть растаяло давно то время, как туман,
обоим дарит за окном одну суру Коран.
«45»
«Говоря о поэзии, я думаю, что во все времена ею интересовалось всего 1 % населения.»
И. Бродский.
«На то и призвание поэта, чтобы из нас же взять нас и нас же возвратить нам в очищенном и лучшем виде.»
Н. Гоголь.
Смеется женщина, с постели ноги свесив,
смеется женщина при мне впервые так.
Смеется женщина и говорит, что я – повеса,
смешной поэт, и чуточку чудак.
Какие плечи! А глаза у ней какие!
Тут можно долго нежным очень быть.
И я рискую, и стихи свои простые —
ночь напролет решаюсь говорить…
Проходит ночь. И за окном уже белесо,
Поют зарю лихие петухи…
Смеется женщина, а я ее повеса —
читаю ей, как девочке, стихи…
«46»
«У поэта должно быть плюшкинское хозяйство. И веревочка пригодится. Все что вы слышали или читали, тащите в стихи. Ничего не должно пропадать даром.»
Н. Гумилев.
А я у тебя не первый
и даже я не второй.
Треплешь волосы мне и нервы
и смеешься: «Ах, ты – герой!»
Ты – знаю – других не хуже.
Обиды снесешь, как крест…
В тебе, как в весенней луже,
живет чистота небес.
«47»
Звенят золотые клены —
трезвоном осенних тревог,
что пламенем вспыхнули кроны,
что вечер вчера их поджег.
Бродяга – шальной, босоногий —
к ним тронулся было дождь…
Но вскоре свернул по дороге —
мол, этих уже не спасешь!
Уже ничего не жалея,
звенят они тише, едва,
что стала уже тяжелее,
что стала дороже листва…
Звенят золотые клены
трезвоном осенних тревог…
И я, молодой и влюбленный —
стою на распутьи дорог…
«48»
Ноктюрн I
«Художнику важно быть интересным самому себе сначала, потом другим.»
Кира Муратова режиссер.
«Творчество – это загадка, которую художник задает сам себе.»
Станислав Лец
«Семейное счастье в рамке на стене.»
испанская поговорка.
«Поэт во мне перетягивает художника.»
Ф. Достоевский.
Рисовал я когда – то картину одну —
воет пес одинокий в ней на луну.
На глубоком снегу, видны чьи – то следы…
Та картина – предчувствие чьей – то беды.
Как— то годы стремительно наши прошли,
что искали тогда – мы, еще не нашли.
Но на чьей – то стене – та картина висит,
и хозяйка порой на картину глядит.
И на ней проступает былая краса,
и она одна знает – судьбу того пса.
И еще она знает про чье – то окно,
что в картине горит, в чьем – то доме давно…
Подарил я когда – то, картину одну
и о ней позабыл. Как про чью – то жену…
«49»
«На каждом жизненном этапе я внутренне менялся и до сих пор не понимаю себя до конца. Я пишу и для того, чтобы понять кто я в данный момент.»
Паоло Коэльо.
Опять в моей деревне горланят петухи,
вернулся я – поверь мне – замаливать грехи.
Ах, – грешен я, так грешен, с седою головой,
а начинал с черешен, что воровал с тобой.
А начинал здесь с драки – у этих вот, ворот.
Где праздные зеваки гадали – чья возьмет?
Вином здесь «причастился» мальчишкой, на току.
А здесь с коня свалился, дурачась на скаку.
Вот тут тебя впервые, волнуясь, целовал.
Стихи потом лихие – ночами сочинял…
Молчишь. И мне внимаешь уже который час.
Грехи мои прощаешь и не отводишь глаз…
Я вновь в своей деревне. И мы с тобой одни.
Я каюсь! Ты поверь мне и руку протяни…
«50»
«Вероятно, боязнь забыть слово и породило поэзию.»
С. Марков.
«Лечат слово, трава и нож.»
Гиппократ.
«Поэту необходима напряженная разнообразная жизнь, полная борьбы, радостей и огорчений, взлетов и падений. Ну и конечно любви. Ведь любовь главный источник стихов. Без любви и стихов не было бы.»
Н. Гумилев.
«… Лишь тот достоин жизни и свободы – кто каждый день идет за них на бой!»
Гете.
«Стихи не пишутся – случаются!»
(чья – то истина)
Разбазарил я светлые дни,
променял их на темные ночи,
ночью светят и греют огни —
днем они же заметны не очень.
Так и ты, коль уже говорить,
