скачать книгу бесплатно
начало двадцатого года…
Мы только с тобой попрощались
и за руки лишь подержались.
Я юнга, веселый, безусый
плыву от тебя своим курсом.
Ты машешь мне шляпкой – таблеткой.
Вчера ты лишь стала студенткой.
И вот отплываешь вроде,
на этом, большом пароходе.
Увозим с собой мы мечту,
что встретимся в этом порту.
И верим, что вновь пароходы,
Вернутся сюда через годы…
…………………………………………………..
В какой – то отыщится книжке
потом, это фото мальчишки,
кому ты глядела вдогонку,
тому, что влюбился в девчонку…
Вздохните, конечно, вздохните
и старое фото порвите!
Закройте свой толстый роман —
ваш юнга, давно – капитан…
Простите, что так случилось
и встречи не получилось…..
Промчались так быстрые годы,
а в порт не пришли пароходы…
«59»
Разлюбил я твои ресницы,
разлюбил я твои глаза…
Мне пожалуй уже не приснится
вдалеке твоих глаз бирюза.
Мир звенит от осеннего гула.
Стало очень просторно лесам…
Не с того ли меня потянуло
ближе, к ветреным небесам.
Не с того ли природой я болен,
не с того ль полюбил я глядеть,
как становится вечером поле
так похожим на красную медь.
Что – то дорого мне в этой меди,
что душе навевает покой.
Не с того ль, что весной я отбредил,
не с того ль, что отбредил тобой?
«60»
Нинке.
А в глаза твои с хитрым прищуром,
я ни капли не верю – ни в жизнь…
Ведь однажды, глаза мои сдуру —
на такой вот уже обожглись…
Только в нашей округе стемнеет…
Станет тихо и глухо вокруг —
знай, – такие глаза завладеют
и замкнут заколдованный круг…
И пойдут бесконечные ночи…
Губы, плечи и шеи изгиб.
И от глаз этих хочешь, не хочешь
для других ты навеки – погиб!
Знаю, встречи с тобой повторятся…
Возле низеньких ваших ворот.
Мне глаза – твои омуты снятся…
И веселый смеющийся рот…
«61»
«Поэзия это ощущение соприсутствия будущего и прошлого.»
Виктор Кривулин.
В любое время быстрых суток
теряли мы с тобой рассудок…
Секрет же был во всем простой —
я был веселый, холостой,
а ты была чужой женой
и очень ласковой со мной…
Я ничего не усложнял,
хотя и очень рисковал.
Любовь как хлеб, я занимал,
и в бабах толк не понимал.
Не верил ни в какой обман…
Писал в стихах я свой роман,
а поезд нес меня в туман…
И не хотелось рвать «стопкран».
«62»
Где ты, рыжая? Где ты? – Мне тебя не найти!
Огонек мой отпетый, посвети, посвети…
Где ты, рыжая, где ты? С шапкой жгучих волос…
Не забыл я то лето и за речкою плес…
Где ты, рыжая, где ты? Ты – счастливою будь!
Поцелуй предрасветный и в веснушках вся грудь.
Где ты, рыжая, где ты. Ты ушла… Как назло…
Но с тобой, с твоим цветом очень мне повезло!
«63»
Что – то слишком часто твое имя
говорю другим я невпопад…
Расцветил словами я твоими
душу всю, как яблоневый сад…
Самому себе еще не веря,
я боюсь признаться невзначай,
что покой теперь уже потерян,
что моя ты радость, и печаль…
«64»
Помучай меня, помучай! Я стану, наверное, лучше.
Пусть будут тревоги и беды, пусть я не узнаю победы.
Помучай меня, помучай! И станешь ты страшно везучей!
И станешь ты всех дороже… Прошу тебя – будь построже!
«65»
Ты моя последняя охота в золотом березовом лесу
где стекает с листьев позолота каплями в осеннюю росу.
На мои виски ложится иней, и себе я в зеркале не рад,
но из всех трофеев твое имя стало лучшей из наград.
И теперь его я повторяю, как мальчишка, на день по сто раз…
И на выстрел я не отпускаю твой заветный профиль с своих глаз.
И во мне меняется вдруг что – то. Становлюсь моложе я душой…
Ты моя последняя охота, мой последний выстрел роковой…
Ты моя желанная отрада. Встречи наши я в душе несу…
Ты моя последняя награда – в золотом, березовом лесу.
«66»
Потом в тебе я не искал твоих заманчивых начал
и дождь проплаканный стекал, и я мрачнел в стекле зеркал…
Потом тебя я провожал…Дождями вымытый причал…
И я – по— прежнему молчал. Нас хмурый день обворовал…
«67»
Эле.
Они прощались у вокзала…И в сутолке людской
она его поцеловала, сказав: «Счастливо! Мой родной!»
И поезда, как караваны, их разлучили в два конца…
Вот так кончаются романы и разлучаются сердца.
«68»
Ноктюрн II
Жанне.
«Жизнь – письмо на песке и от него в любой момент может не остаться и следа.»
В. Конюхов.
Тебе б приливы и отливы, а мне – шторма!
Кто из нас счастливее – не знаешь сама…
Медленно уплываешь…Вернешься опять!
Берег оберегаешь, и дна не видать.
Моря оскал глубинный… Музыка дюн…
Грохот галечный, длинный – рождает ноктюрн.
Чайки кричат надсадно – пена по сторонам…
Нескончаемо, ну и ладно. Так приятнее нам.
Утро – без чувств встречаешь. Штиль за окном настал.
Хорошо ли? Сама не знаешь, и я ничего не сказал!
1977 г.
«69»
«Поэзия – это не поезд туда.
Нет это ветер оттуда!»
А.Платонов.
«Противоположность любви – не отвращение.
И даже не равнодушие. А ложь.»
С. Довлатов.
«…в любви и власти никто охотно не уступит и части!»
(чужая истина)
«Начинать с поэзии, а заканчивать гинекологией, из всех состояний состояние любовника наименее завидно.»
Э. М. Сиоран.
В зеркалах я твоих проявляюсь,
среди многих мужчин толкаюсь…
Не стесняюсь, я не теряюсь
и оттуда тебе улыбаюсь…
Я такой, как они, – не хуже,
и тебе – как они, я нужен —
в ночь, когда собираются лужи
или веет декабрьской стужей.
Пьешь вино с ними ты у камина
