Осенние воспоминания

 под пеленою горьких слёз…

 И вот, когда он не узнает…

 Когда, ускорив шаг – уйдёт…

 Я снова превращусь и стану

 Прекрасней самых ярких звёзд.

 И в платье солнечного света,

 И в шляпе синей от небес.

 Я женщиной чужою стану,

 Дождями размывая след.

Что останется?

 Поменять то, что греет и лечит,

 На чужое, пустое враньё…

 Что останется?

 Пасмурный вечер,

 с непрерывным холодным дождём…

 Позабыть растворение в Рае,

 И сменить на поколотый лёд…

 Что останется?

 Право, не знаю…

 Может старой гитары аккорд…

 Зачерпнуть решетом без раздумий,

 И откинуть подальше любовь…

 Что останется?

 Просто – безумье,

 да в кармане поломанный грош…

 Постоять у садовой калитки,

 Помахать на прощанье платком…

 Это значит, на веки проститься?

 Нет…

 На миг…

 Чтоб вернуться потом…

По мотивам письма от преданного читателя о романе «Отель для призраков»

До свиданья, мой призрачный автор.

До свиданья, мой призрачный автор.

Твои истины в сердце запали.

Ни настойка полыни, ни сахар,

А на сердце занозы застряли.

Лист последний и чай недопитый,

На прощание… Взгляд мой унылый.

Вяхирь крикнул на ветке немытой

И взметнулся стрелой пестрокрылой.

Я тебя никогда не забуду…

Мой прекрасный, мой призрачный автор.

Я твой образ в тетради рисую,

Неминуемо, ярко, опасно.

Может, свидимся в жизни, бывает…

Чудеса облетают листвою.

Милый автор, не бойся, я только,

Прикоснусь охладевшей рукою.

Мы похожи, велением сердца

И туманами в тихую осень.

Русский дух, зацепившись за ветки,

Слёзным ливнем всю землю намочит.

До свиданья, мой призрачный автор.

Я надеюсь, ты снова напишешь.

И я в мыслях тебя нарисую,

Как последнюю птицу на крыше.

Тоскую

Опять раскололось небо

на маленькие осколки.

И я закрываю двери

и прячусь в застенках тонких.

Я в этом огромном доме,

всего лишь песчинка мира.

Мне было немного больно,

когда это небо выло.

Мы люди боимся правды

и прячемся от угрозы.

Но то, что является страшным,

гуляет по нашему дому.

Опять раскололось небо

на маленькие осколки.

И я открываю двери,

и в душу впускаю дождик.

Пусть он оголяет нервы,

И мысли мои рисует.

Не страшно, когда я мокну,

Ведь я по тебе тоскую…

Ключи

Я закрываю голову…

От мыслей, что как цикады.

И днём и ночью носятся,

И не дают пощады.

Снотворное выпью, так нет же!

Их так не поймать в наручники.

Лежит моё бедное тело,

А голова – мой труженик.

Твержу я чертогам памяти,

Чтоб двери свои закрыли.

Но разве они послушают?

Годами я их копила.

По тонкому льду шагаю.

Мостки проверяю трухлявые.

И на краю со скалами,

Летаю, опять летаю.

Ну всё, доигралась. Ключики!

Я закрываю голову.

Прощайте, стихи колючие.

И голод по правде – в сторону!

Ключи я отдам прохожему.

Друзьям ведь отдашь – вернут.

И стану на всех похожая.

Вороной не назовут.

Улыбка, как снег

Улыбка мягкая, как снег,

Скомкалась в старую подушку.

Остался очень чёткий след,

Как слепок памяти послушной.

И в этой памяти – года,

Неукротимые, шальные.

И остановки – города,

Души ушедшей, побратимы.

Как удивителен каприз.

В минуту смерти и рожденья.

В конце лишь крашеный карниз,

Для взлёта или для паденья.

Но нам не следует роптать,

Ведь мы придумали всё сами.

Мы жили в разных плоскостях,

Судьбу, рисуя, как орнамент.

Но только разные цвета,

Кто ослепительно и броско,

А кто стеснительно неловко,

Копил прошедшие года.

И тихо плакал саксофон,

И удивительная скрипка,

Нас, превращая в чей-то сон,

Осенней ласковой улыбкой.

Три года пустоты

Уже три года пустоты.

Пустые улицы не чистят.

И я иду, забывши шарф.

А впрочем, не имеет смысла.

Дойдя до улицы моей,

До дома старого и злого,

Я вновь молчу и все ключи,

Теряю в сгорбленном сугробе.

Уже три года пустоты,

Но словно музыка играет,

И голоса моих друзей,

Я слышу, пусть не различая.

Я ускользала сотню раз,

Пытаясь сотворить начало,

Но всё, что я могу сейчас,

Молчать, о том, что нечто знала.

И в этом городе пустом,

Стучась в помеченные двери,

И крик – не звук, и вздох – не жизнь,

А просто, крайние пределы.

Уже три года пустоты.

Я забываю ваши лица.

И эти хрупкие мосты,

Лишь то, что мне порою снится.

Прости, Зима, за кутерьму.

Я знаю, что меня ты слышишь.

И снег я подношу к лицу,

Чтоб в зеркале тебя увидеть.

Ты хороша! Метель метёт,

Нарочно прилипая к окнам.

И день, повешенный на гвоздь,

Опять сугробами наполнен.

Возможно, останусь собою

Возможно, останусь собою.

Возможно… Но это не точно.

Ведь день не кончается точкой,

А длинной звенящей строкой.

И всё, что обычно, невзрачно,

Бывает нескучным порой,

Когда протираете рамку,

Картину со стенки долой.

А там – целый мир по секрету.

И цвет у обоев другой,

И каждое жаркое лето,

Живёт паучок домовой.

Возможно, останусь собою.

Возможно… Но это не точно.

Я буду худее или толще,

Но сердцу не будет застой.

Я буду любить, но не так.

Забыла привычные фразы.

Все бабы такие заразы,

Когда не пускают в постель.

И это не значит – мне лень.

Я просто немного другая.

И музыка, и покрывало…

Но запах как раньше – сирень.

Вот так изменяется день.

И годы меняют с изнанки,

Резинки и старые тапки,

И нашу копилку потерь.

Возможно, останусь собою.

Возможно… Но это не точно.

Ведь я написала до точки,

Историю жизни своей.

Наверное, стану мудрей.

И больше смогу улыбаться,

Пусть прошлое будет цепляться,

Ему не открою я дверь.

В последний и радостный день.

Я не буду другой…

Я не буду другой – никогда!

И тебя предпочту – одиночеству.

Я люблю, что весна не пришла,

Это тема для слёз и для творчества.

Я привыкла, что ты не звонишь.

Хоть и пауза слишком затянута.

Ну, подумаешь, ты замолчишь.

Я не буду скучать! Я ведь странная!

Я всё помню, от А и до Я.

В голове всё хранится и требует,

Чтоб вернула я время кайму,

И пришила на место – бессмертие.

Мы так долго мечтали в любви,

И иллюзия строилась странная.

Вот теперь на меня посмотри…

Я холодная и безымянная.

Водопады, лишь брызги воды.

Люди ярче, я в этом уверена.

Я сегодня готова уйти…

Карта жизни частично потеряна.

Я была на минуту – слаба,

В те чудесные дни, что мы встретились.

Столько раз, проклиная себя,

Наконец-то нашла соответствие.

Умножая былое на ноль,

Получала я формулу истины.

Вот состарюсь и вспомню тебя,

Называя то время – бессмысленным.

Понедельники

"Любимые" понедельники,

В отдельном календаре.

Осенние понедельники,

Лежат на моём окне.

И каждый, я помню,

Въедливо…

Люблю и хочу понять,

За что эти дни коварные,

Людей заставляют страдать.

И как кирпичи на голову,

На нас, голубиный помёт.

Растерзаны и закованы,

В недельный круговорот.

Меня забывали многие,

Именно в этот день.

Меня провожали толпами,

До края моих потерь.

Меня предавали…

Плакали, диету начав с нуля.

Меня удивляли красками,

Листочки календаря.

Я падала в понедельники,

Тонула, и вновь плыла,

На острове как отшельники

С другими по капле пила.

И улыбалась нечаянно,

Когда повстречав любовь,

Думала, что в понедельники,

Она возьмёт и уйдёт.

И вот, оказавшись в центре,

На половине пути.

Я поняла, что понедельник,

Седьмая часть от судьбы.

И стала она дороже,

Эта седьмая часть.

Любите свои понедельники,

Любовь не боясь повстречать!

В земле

Я люблю холодную землю, и не тает она, и не стонет.

И одежда её бесцветна, как большое снежное поле.

Там в глубинах мы прячем тайны, прячем кости родных и любимых.

На могилах кресты да камни, и молитвы за них – едины.

Я люблю голубое небо, и туманное, и любое.

В том бескрайнем небесном прибое, тоже белое снежное поле.

В высоте, где возможно звёзды, мы рисуем иные картины.

Уничтожить их невозможно, там любимые и родные.

Я стираю пыль с фотографий, что как фрески горят на стенах.

Наше сердце умеет прятать и лелеять всех тех, кто в небе.

И надежда, она без плоти, и в пространстве почти как воздух.

Даже если сгорели кости, наше сердце их помнить хочет.

Суть

На цыпочках войду в твою печаль,

Ничем иным тебя не потревожу.

Пусть дождь упрямый размывает проседь,

В последней книге мне себя не жаль.

Я в эту осень завершаю путь.

У творчества нет смерти, только мера,

Когда жива в тебе частичка гнева,

Ты будишь жить впотьмах и шепотом творить.

Без гнева. Другим, не раскрывая суть!

Визит

Я к вам приходила, почти каждый день.

Болела, цеплялась за жизнь, умирала,

Но очень старалась я к вам возвращаться,

Иное, считая, как пагубность или как лень.

И вот, постепенно, мерцая как звёзды,

Вы с горизонта ушли навсегда…

Оставшись одна, я словно разбитая чашка,

Стонала, мерцала, лежала в пыли у окна.

Но луч уходящего солнца прислал мне посылку.

Осеннюю слякоть и дождь без причин, в унисон.

Листвы разноцветной большую охапку.

И шум улетающих птиц на рингтон.

Клетка

Оставьте мне цвет мандариновой корки,

Такой восхитительный, яркий и стойкий.

И томик Есенина, старый и рваный,

Его подарила в четырнадцать мама.

Пожалуй, мне хватит, тут всё, что любила.

Останется в памяти. Там всё хранила.

И небо, и звёзды, и белый песок.

Глоточек вина, да и чистый листок.

Иконка на сердце приклеена крепко.

А Бог, он в душе, его чистая метка.

Ну, всё собрала, детский смех в Рождество,

Пора уезжать, в этот раз не в метро.

Ни сумок не будет, и тёплой одежды.

Останутся в детях мечты и надежды.

Останется сад на поклон буйных трав,

И небо как клетка для многих из нас.

На дне…

Лежу на дне…

Холодный склизкий пол.

И пахнет плесенью,

А может кровью…

И мысли расползлись…

Ну что ж! Забыть себя!

Не помнить…

Не знать, кем ты была,

До этой пустоты. Замолкнуть.

Разбить осколки чистого в себе,

И притвориться мёртвой…

И кто из вас останется довольным?

А, впрочем, всё равно…

В той темноте, где многие из нас,

Кто верил в честь, в закон, в добро и веру,

Считающие каждой сабли взмах,

Над головами тех, кто славен делом.

Лежу на дне…

Дышу под стать телам.

А где-то наверху уж стаи воют.

Прощайте люди. Мыслить уже стоит!

Невесомость

Вам нравится моя невесомость?

Такая лёгкая и искренняя вслух.

Такая дерзкая, как будто несмышленыш,

Свою надежду пробует на вкус.

Какое удивление, ей Богу…

Сама гадаю, как понять себя.

Убить талант, иль умереть со скуки,

И уползти под плинтус, не дыша.

Всё решено! Оставим эти титры.

Пусть все прочтут, съедая эскимо,

А я уйду… То вздорно, безрассудно,

Но вам оставлю старое кино

Вглядитесь, тот ещё сюжет… Но толку?

Вы даже не платили за билет.

И очень много, ярких, дивных лет,

Меня съедали, как попкорн, как корку,

Пустую тару, выкинув в кювет.

Друг мой…

Готова я для друга умереть.

Собой закрыть летящую машину.

И нож убийцы на себя принять,

Чтоб окропить кровавую картину.

Болезнь любую разделить до дна,

Принять как должное без страха и упрёка.

И пусть покроет нас однажды поволока,

Седой туман и капельки дождя.

Я принимаю все его мечты,

И смелость яркую, и лёгкое смиренье.

Я уважаю все его творенья.

Таланты чистые, и все его стихи.

Часы идут, но в тиканье напрасном,

Я осмотрелась вдруг по сторонам.

И пустота… Ведь умирает вечность,

Когда спасённым ты не будешь сам.

Нечеловечья

Я опускаю дрожащие руки.

Можно ли крикнуть о грустной судьбе?

Можно, конечно. И будет приятно,

Тем, кто сегодня сидит на коне.

Правда бывает одна и тревожит,

Мучает сердце – сказать, не сказать…

Вечность, такая далёкая вечность,

Важно ли ей эту правду узнать?

Важно, конечно! Я знаю, поверьте.

Многие мимо проходят, солгав.

И остаётся – нечеловечья,

Подлость и гадость, что сложно убрать.

Можно писать имена на асфальте.

Дождик их смоет, но боль не пройдёт.

Те, кто нещадно меня предавали,

Я отпускаю! Всех слёз не прольёшь.

Всё, что останется – поле ромашек…

Больно ли мне? Ну конечно, а вам?

Всё, что прошу у друзей, кто остался,

Память и сердце напополам.

Годы теряются, буква за буквой…

Тают стихи, как поколотый лёд.

Книги остались, подписаны будто…

Только дарить кому, ты не найдёшь.

Любить…

Любить…

С влюблённостью не путать.

Любить, чтоб таяла душа,

Чтоб мягче сливочного масла,

И ненасытней чем роса.

Любить…

Ведь многие не верят,

Что существует волшебство.

И отвернувшись от бесчестья,

Ты сразу получаешь всё.

Но только, говори им правду.

Кричи им о своей любви.

Пусть не настигнет тебя слава,

Зато познаешь вкус мечты.

Молчи…

Сказала ты – молчи.

Не говори, что всё нарушив,

Мы чувства эти предпочли.

И я молчал…

И тихий дождь, украдкой,

Мою надежду изменил на быт.

Я трусость перепутал с честью,

И вот тобою я забыт…

На асфальте… (Отчаявшимся писателям, поэтам и музыкантам)

На асфальте, где с тихим рассветом,

Ты растерзанный, руки вразлёт.

Сердце бьётся… Но знаю, как больно,

Даже если согреет восход…

Поднимайся, неспешно и робко…

Я пока посижу в стороне.

Ты вчера ведь летал, но недолго,

Прикоснувшись к холодной луне…

Посмотри, ведь никто не заметил,

Как ты Был или, может, Не Был…

Я пока послежу, чтобы мимо,

Было меньше проезжих машин.

Не смотри в потолок, это звёзды…

Они манят тебя сквозь бетон.

В это небо мы кинемся позже,

Дай с асфальта тебя отскребём.

Только тот, кто творит без оглядки,

Знает, небо с землёй – пополам,

Прячет крылья свои за подкладкой,

Чтобы падать вдогон – кирпичам.

Бывает…

Разве ты бываешь нежным? Ласковым? Неторопливым?

Разве ты теряешь мысли, зная, как она красива?

И в твоей улыбке – дерзость, разноликая с любовью.

И в любой момент ты можешь… тоже самое… с другою.

Так зачем, когда метели, ты в ладонях греешь руки,

Чтоб щеки её коснувшись, не обжечь калёной стужей?

Так зачем, когда рассветы, в окна спальни первый лучик,

Ты зашториваешь утро, чтоб глаза её не мучить?

Разве ты бываешь добрым? Щедрым? И нетерпеливым?

Разве ты считаешь звёзды, видя, как они красивы?

И в твоей улыбке… Странно! Уже нет того бахвальства.

И свою лихую гордость, сменишь на её пространство.

Разве ты ещё не понял, что любовь, увы, бывает?

Даже в сердце словно камень, чувство это проникает!

И ликует, и смеётся, видя… зная перемены…

Посмотри, как ты прекрасен, и в любви её потерян.

До остановки сердца – час… (Посвящается людям, больным раком)

До остановки сердца – час.

Возможно, я успею…

Всё то, что за сто лет,

другим не совершить.

Успею, как в блокнот,

вписать свои потери,

и боль своих утрат

слезами заглушить.

Успею полюбить…

Пусть даже безответно.

Когда настанет срок…

Ну, что ему страдать…

Успею нагрешить,

Покаявшись внезапно,

Успею не успеть,

дурное совершить.

До остановки сердца – час.

Возможно, я успею…

Всем тем, кого люблю,

сказать, что их люблю.

И ненавидя тех, кого я ненавижу,

Забыть свою вражду,

и разом всех – простить.

Но не успеть за час,

за год, за два, за вечность,

Понять, зачем лишь час,

мне дан…

А дальше – смерть…

Я знаю – для души,

Всё это безопасно,

Но очень жаль, сейчас

мне очи потушить.

Уже остыла боль,

Ушла… Не надо плакать.

И руки как во льду,

И дышится с трудом.

И час почти, прошёл,

Теперь пора прощаться…

Ах, не успела я…

Скажу вам всё, потом…

Рай в Раю

Я встречу подарю тебе, одну и навсегда.

Когда из жизни мы уйдём в цветущие луга.

И в тихом домике из роз, прижмусь к тебе щекой.

И счастьем будем мы пьяны и обретём покой.

Нам просто нужно подождать на берегу реки.

Подобно песни льётся гладь, звенит капель весны.

Из Рая в Рай, души полёт, не стоит торопить,

Ещё могу своих друзей стихами угостить.

А ты, мой друг, в последний раз, взметнись с отвагой в бой,

И шашка налету блестит, и враг в траве густой.

И на лице твоём, едва, победы тихий звон,

Твой пот со лба, слезой стечёт, и ты пойдёшь домой.

Ты знаешь, где найти меня в том домике из роз.

И тихий, вечный разговор без выдумок и грёз.

Таков наш путь, из года в год, к подножию небес,

Чтоб мы могли сказать себе, что счастье всё же есть.

И проживая жизнь в других, мы цель свою храня,

Мечтали реку перейти, вдвоём и навсегда.

Бывает так, что у судьбы нет выбора и сил.

И мы должны в себе нести, чужой, пустой посыл.

Но если сердцу повезёт и встретится любовь,

Она в конце концов найдёт свой райский уголок.

Никто не запретит мечтать…

 Никто не запретит мечтать…

 На кромке ледяной стоять. И ждать!

 Когда в хрусталь, затем в стекло,

 И вот туманно и легко, и потекла река,

 К моим ногам…

 Мечта, подобно башмакам,

 Промокшая… до краешка небес.

 И рядом, потемневший лес,

 Что стал зелёным, с бирюзой,

 За ночь, что провели с тобой,

 Гадая, будет ли весна…

 А та весна, уже пришла!

 И будет так с любой мечтой!

 Не бойтесь, это славный бой!

 Он в мыслях, в сердце и в делах…

 Он часть того, что живо в нас,

 В минуту каждую судьбы…

 Мечтайте, не боясь мечты!

 А коль свершится…

 Новый старт!

 Ведь реку не направить вспять?

 Хотя, возможно разное мечтать!)))

Когда я устану ждать

 Когда я устану ждать и уйду,

 По белому, белому полю…

 Вы крикните мне – Ты забыла Весну!

 Забыла шкатулку с мечтою!

 И я оглянусь…

 А кругом – благодать!

 Такая цветная планета!

 И небо, хоть жмурься, синее, чем гладь,

 Любого морского разбега.

 И птицы, как точки, поют на крыле.

 Леса наполняются соком.

 И мир, что уснул на озябшей руке,

 Очнулся, слегка не по срокам.

 И я благодарна и Вам, и Весне,

 За белое, белое поле…

 Да только в ромашках в зелёной кайме,

 Где ветер поёт на просторе.

 Вот так и мечты превращаются в явь,

 Слияньем надежды и веры.

 Спасибо друзьям, что просили лишь ждать,

 Другим, подавая примеры.

От меня до тебя…

От меня до тебя – пропасти…

Горы снежные, мысли томные.

От меня до тебя, новости,

Больше – грустные, тихие, скромные.

От тебя до меня – радости,

По началу, почти незаметные.

Но осмыслив, выходят сладости,

От любви на огне раскаленные.

А планета, она вертится,

Но, увы, расстояние это же…

Как же нам научиться, пусть временно,

Жить, слегка нарушая течения.

Чашечка кофе для тебя!

Что проще, чем чашечка кофе,

Когда за витриной – дождь,

Нещадно в стекло колотит,

Пугает и нас с тобой ждёт.

Но чашечка кофе согреет,

Своим ароматом тепла.

Как комнатная батарея…

Как крошечная свеча…

Ты выберешь – то, что лучше,

Касаясь лишь пальцев моих.

Даже в немом беззвучье,

Можно услышать мотив.

И бархатный, и волшебный,

Милее туманных грёз,

Напиток в твоём бокале,

Чуть меньше моих стихов.

Когда разделяешь тени,

Когда будоражишь кровь,

Обычно в иное веришь,

В то, что, увы, не придёт…

Но радостные мгновенья,

Что помнят тепло в руках:

Кофейное настроенье,

Кофейный ночной полумрак.

Что проще, чем чашечка кофе,

Когда за витриной – дождь?

Что слаще, чем то, что хочешь,

Когда наступает ночь?

Их мало

Их очень, очень мало,

кто дорог тебе до боли.

Их очень, очень мало,

кто близок тебе по крови.

Чьи мысли, твоим созвучны,

и крылья знакомы с небом.

Ты слышишь их,

но беззвучно, губы молчал без дела.

Ты слышишь, как бьётся сердце,

внимая его удары,

И каждая капля крови,

проходит по капиллярам.

Ты слышишь…

Ты точно знаешь,

все мысли, что их тревожат.

Ты видишь…

Ты помогаешь… Себя, не жалея боле…

Без них…

Ты один… ты ветер…

Ты лёгок и всем мешаешь…

Без них, ты пустая песня, слов которой – не знаешь.

И те, их совсем немного, тебя даже ночью слышат…

И если ты просто ветер, гуляют с тобою по крышам…

Годы, как птицы

Годы, как птицы, в дороге на юг.

Бывает, что крылья в пути устают.

Бывает, что буря ослепит глаза.

Палящее солнце, и душит жара.

Но с лёгкой прохладой,

В туманной заре.

Бывает, что счастье, несём на крыле.

И эти минуты, важней всех других.

И ради одной, всё же следует жить.

И годы считая, всё чаще, не вслух.

И с другом прощаясь, закончившим путь.

И пряча любовь под крылом, для тепла.

Мудреем, когда наступает вчера.

Чертоги памяти

Как тихо…

Чертоги памяти пусты.

Забелены, чтоб не увидеть меток,

Всех дней волнующих, и важных для души,

Распятых на кресте моих пометок.

Теперь молчу и я…

Весна даёт простор.

Дыханье частое, листвы узоры,

На первый взгляд, пустые разговоры,

И всё ж приятнее, чем тишины укор.

Я утомила вас? Прощайте!

Вы вовремя ушли! Теперь я знаю вас!

Иллюзии достану из кармана

И выпущу по ветру, на мостках.

И полетят над талою водою,

Чужие люди, что ушли тогда,

Когда ослаб мой голос, и затихла воля,

Когда горели слёзы на щеках.

Звенит поток…

Таких приятных, чистых…

Совсем иных, что собираю вновь.

Не возвращаетесь! Я уже забыла…

Меняю мир при помощи стихов.

И новая вселенная в начале,

На старую похожа лишь слегка.

Хотите странный мир? Я приглашаю…

В сиренево-малиновый закат.

Опустите свои бокалы

Опустите свои бокалы,

Мы не будем сегодня пить.

Это море не знает слабых,

И не будет хмельных любить.

Оставаясь за поворотом,