Полная версия:
Каменные джунгли
– Да есть один. Не вопрос, а скорее замечание…
– Удиви меня, – презрительно бросила девушка, снова ткнув меня в спину, и ударом по ботинкам заставила расставить ноги шире.
– Тщательный обыск на улице – скользкая тема, офицер, – спокойно сказал я. – Поверхностный осмотр – да. Но лезть в карманы без ареста или согласия – это уже перебор, офицер…
– Я сказала – руки на капот! – рявкнула патрульная.
– Я просто поясняю ваши же процедуры, – не повышая голоса, продолжил я, – чтобы потом ни у кого из нас не было проблем.
– Угрожаешь сотруднику полиции? – подозрительным тоном поинтересовалась девушка.
– Информирую вас о ваших же правилах, – я чуть повернул голову вправо, собираясь сделать ещё парочку замечаний – и в этот момент она сорвалась.
Удар дубинкой под рёбра был коротким, злым и точным. Воздух со свистом покинул мои лёгкие, я непроизвольно согнулся, уткнулся лбом в холодный капот полицейского авто и ненадолго затих…
– Я не просила меня информировать, – холодно процедила девушка мне в затылок. – Я отдала приказ!
– Уокер! – резко окликнул её напарник.
– Он не выполнял команды, – злорадно усмехнулась она, не оборачиваясь, – и продолжал сопротивляться.
Усатый на миг замер, оценивая ситуацию, а через секунду коротко кивнул.
– Парень, делай, как тебе говорят! И без тупых комментариев, – бросил коп в мою сторону. – А вы стойте на месте… – указал он пальцем на переминающихся с ноги на ногу парней перед собой.
– Я же говорила, не нужно умничать… – проворчала девушка, обыскивая мои карманы и каждую складку моей одежды. – Вы все – насильники, убийцы и наркоторговцы! Байкеры, – брезгливо процедила она, склонившись у меня над ухом. – Ненавижу вас всех!
– Зато вы все святые, госпожа офицер! – лёжа мордой на холодном капоте, с трудом выдавил я. – Говорят, что проще найти девственницу среди проституток в Южном Централе, чем честного копа в LAPD.
– Не все копы взяточники и коррупционеры, – недовольно прошипела патрульная. – Некоторые просто делают свою работу!
– Согласен. Есть ещё насильники, вымогатели и стукачи…
– Заткнись! Ещё слово, и я упеку тебя за неуважение к полиции!
– Вы же ничуть не лучше тех же байкеров, просто прикрываетесь значком, – всё же не выдержал и выдал я, ожидая очередного удара по рёбрам.
– Чисто… – коротко бросила она, закончив обыск.
– Отпускай его, Уокер…
– Нет, – качнула она головой. – Пусть прокатится с нами в участок, посидит там пару суток…
– На это есть причина?
– Зрачки расширены, – оторвав меня от капота, развернув лицом к себе и посмотрев мне в глаза, мстительно произнесла она. – Речь бессвязная – какой-то бред несёт. Похоже, парень под препаратами…
– Хорошо, пакуй… – секунду посомневавшись, всё же согласился её напарник.
«Пи-и-иу!» – издав очередной противный звук и мигнув сиреной, на парковку вырулила ещё одна патрульная машина. Остановилась в паре футов от нас и через секунду выплюнула наружу полицейского с сержантскими нашивками.
– Уокер, Макгрегор! Что у вас? – хмуро произнёс сержант командным тоном, обведя парковку взглядом и остановившись глазами на моей скромной фигуре.
– Остановили троих для проверки документов, – коротко отчиталась патрульная. – Провели беглый осмотр. Одного из них придётся задержать. Он вёл себя агрессивно, не выполнял команды и, возможно, находится под веществами.
– Отпустить! – бросил сержант.
– Отпустить? – недоумённо нахмурилась патрульная. – Но, сэр…
– Отпустить, я сказал! – рявкнул коп. – Ты что творишь, Уокер?! Я напишу рапорт, и уже завтра ты вылетишь из полиции! Своих дружков будешь задерживать и проводить обыск без оснований, черномазая дура!
– Слышишь, жирдяй. За языком следи! – не выдержал и зачем-то заступился я за девушку, которая пару минут назад прессовала меня дубинкой по рёбрам. Стокгольмский синдром, что ли, прорезался…
– Что?! Как ты меня назвал? – прищурился полицейский, сделав шаг в мою сторону.
– Жирдяй, – произнёс я и тут же захлебнулся от очередного удара дубинкой под дых, для разнообразия, в этот раз уже от сержанта.
Удар у него, конечно, потяжелее, чем у девчонки…
– Ещё раз это сделаешь, – отдышавшись, прохрипел я, – и я засуну твою дубинку тебе в зад, сержант…
– Что?! – снова рявкнул он.
– Тебе до пенсии сколько, сержант? – выдохнул я, заставив себя выпрямиться. – Пять лет? Семь? Очень жаль будет вылететь со службы из-за одного неосторожного слова в адрес коллеги и слишком длинного языка. Особенно если этим заинтересуются Внутренние расследования.
– Самый умный, да? – посопел мой оппонент.
– Вас этим вопросам в академии учат? – вздохнул я. – Одни и те же…
– Пошёл нахёр отсюда, пока я тебе все зубы не пересчитал! – рявкнул сержант, ткнув в мою грудь указательным пальцем. – Уокер, Макгрегор! Хватит здесь прохлаждаться – продолжайте патруль по маршруту, – бросил он, не оборачиваясь и приблизил ко мне вплотную своё лицо. – А ты… Джимми передай, что мой тариф только что вырос в два раза из-за твоего длинного языка, сынок!
Сержант недобро ухмыльнулся, убрал палец, развернулся, запрыгнул в машину, хлопнул дверью и через секунду резво тронулся с места.
– Не нужно было за меня заступаться, – недовольно пробормотала патрульная, косо глянув в мою сторону, – я сама могу за себя постоять.
– Было не очень заметно, – усмехнулся я. – Мы можем быть свободны, офицер Дениз Уокер?
– Да… Но лучше больше не попадайтесь мне!
– Погнали парни, – коротко бросил я, обогнул полицейский автомобиль, глянул на толкущуюся возле фургона троицу парней и запрыгнул на свой байк.
Натянул шлем, завёл двигатель и крутанул ручку газа до упора…
Чёрт! Что же это за парни в фургоне? Точно не копы… И не обычные байкеры… Но тогда кто?
Глава 6. Встреча друзей
Офицер Дениз Уокер вернулась в участок в 23:05… Прошла мимо стойки watch commander’а, коротко кивнула дежурному, сдала ключи от служебного автомобиля и направилась в оружейку. Сдала прикреплённый за экипажем дробовик “Remington 870”, перекинулась в оружейной последними новостями с дежурным сержантом и через пять минут направилась заполнять рапорт и отчёты. После дела Родни Кинга контроль за применением силы сотрудниками усилился, а рапорты патрульных изучали чуть ли не под микроскопом…
За двадцать минут Дениз заполнила бумажки, ещё раз перечитала написанное в рапорте, поставила дату, время, подпись и тяжело вздохнула. В графе «применение силы» она честно отметила однократное применение ударного оружия по корпусу задержанного с целью обеспечения контроля при досмотре, прекрасно понимая, что получит за это очередной выговор от начальства, и мысленно обозвала себя последней дурой.
Ей не следовало этого делать – бить задержанного. Она злилась сама на себя за это и прекрасно понимала, что перегнула. Она знала, что тот удар был лишним, но в ту секунду ей казалось, что ещё слово – и ситуация выйдет из-под контроля. А контроль – это то, за что она держалась зубами последние два года.
Да, формально она была права – подозреваемый начал спорить во время досмотра, упоминал процедуры и чуть ли не прямым текстом говорил, где она была неправа. В академии учат – если подозреваемый отвлекает, значит готовит нападение или попытается сбежать. Она пресекла это. Но легче ей от этого не было. Она не должна была этого делать… И если начальство решит сделать из неё козу отпущения за это и с позором уволить со службы – пусть так и будет…
Писать в рапорте про оскорбительные и расистские слова сержанта пляжного подразделения Дениз не стала. Это всё равно ничего не даст, в отчёте это просто подотрут или вовсе заставят переписывать. Да и привыкла она уже к тому, что к ней обращались как к человеку второго сорта – что в академии, что в департаменте… Привыкла, но каждый раз, где-то глубоко внутри себя, всё равно кипела от гнева…
Дениз сдала заполненный рапорт watch commander’у и направилась в раздевалку. Сняла форму, аккуратно сложила её в шкафчик и пошла в душевую. Постояла несколько минут под тёплыми струями воды, смывая с себя запах улицы и длинной двенадцатичасовой смены и вернулась в раздевалку. Переоделась в лёгкое летнее платье, повесила полицейский жетон на шею, сунула пистолет в кобуре в сумочку, захлопнула шкафчик, вышла из раздевалки и направилась по длинному, уже совсем пустынному в это время коридору в сторону выхода…
– О! Детектив… – столкнулась она практически лоб в лоб на очередном повороте с детективом О’Коннором, идущим по коридору с задумчивым видом и стаканчиком горячего кофе в руке.
– Уокер, – непроизвольно поморщился ирландец.
– Что-то вы задержались сегодня…
– Ещё даже не полночь, – усмехнулся детектив. – Детское время… Ладно, пойду я… – О’Коннор демонстративно постучал ногтем указательного пальца по папке, зажатой подмышкой и сделал шаг в сторону, пытаясь обогнуть перегородившую ему дорогу девушку. – Мне ещё отчёты заполнять…
– Да, конечно, – кивнула Дениз, пропуская мужчину мимо себя и тут же окликнула его в спину, словно вспомнив о чём-то. – Детектив!
– Да?
– А помните того парня? Стоуна, кажется.
– Стоуна? – задумчиво наморщил лоб О’Коннор.
– Его задерживали неделю назад по подозрению в серии убийств… Он ещё отказывался сдавать отпечатки пальцев…
– А! Тот умник… – усмехнулся детектив. – Ну да, помню… Хотя, скорее не его, а его адвоката… – честно признался О’Коннор.
– А что с его делом?
– Да ничего, – ирландец пожал плечами. – Умник ни при чём. Мы взяли настоящего убийцу буквально на следующий день. Ты разве в новостях не слышала? Да и весь отдел об этом только и говорил…
– Слышала… – растерянно кивнула патрульная. – Но я думала, это другое дело…
– То же самое! Убийцей оказался медиамагнат, уважаемый человек. Кажется, у него крыша потекла на почве измены жены…
– А это точно он?
– Угу… – подтвердил О’Коннор. – Его взяли на горячем, как раз в тот момент, когда он хотел разделать очередную жертву у себя в подвале. А при обыске нашли не только улики, но ещё и трофеи за последние двенадцать лет… Так что Стоун там точно ни при чём – на момент первого убийства парню было лет восемь, наверное.
– Хм… А могу я посмотреть досье Стоуна?
– Досье? – нахмурился детектив. – Да нет никакого досье. Парень чист, как младенец. Ни приводов, ни задержаний. Работает в юридической фирме, помощником юриста, кажется, ещё и учится.
– Золотой мальчик… – презрительно хмыкнула девушка.
– Да нет, обычный. Из пригорода, кажется. Отец военный, мать умерла…
– Как он тогда очутился в юридической фирме?
– Да я откуда знаю?! Судя по его острому языку, наверняка благодаря ему. Ну или правда голова соображает. А ты почему им интересуешься?
– Да встретила его сегодня во время патруля в районе Вениса, в компании парочки байкеров из мелкой банды.
– Байкеров? Хм… – задумчиво хмыкнул О’Коннор. – Ну может и прибился к ним. Сейчас у молодёжи в голове одна романтика – или в байкеры идут, или в сёрферы, лишь бы не работать… А потом уже катятся по наклонной – наркотики, грабежи, лёгкие деньги…
– Но он же работает, вы сами сказали. И учится…
– Ну да… – растерянно почесал затылок детектив, едва не выронив папку. – Ну может ему просто байки нравятся, или суровые вонючие мужики на байках. Ты ещё что-то хотела спросить, Уокер? У меня отчёты, – напомнил он, снова нетерпеливо постучав пальцем по папке.
– Простите, детектив, – смутилась девушка. – Доброй ночи, сэр!
– Ночи, Уокер… – О’Коннор отрешённо кивнул, развернулся и через секунду скрылся за поворотом коридора…
* * *
Домой я вернулся поздно… Сначала включил свою паранойю, вернее, она и без моего прямого вмешательства отлично включилась, а я просто колесил по городу, внимательно рассматривая в боковом зеркале следующие за мной машины и ожидая обнаружить слежку. А потом слегка увлёкся, выехал на автостраду, крутанул рукоять газа до упора и понёсся на своём байке вперёд, презирая все знаки и ограничения, выжимая из двигателя все заложенные в него 80 лошадок и глядя на стрелку спидометра на отметке 120 mph. Почти две сотни кэ-мэ в час…
Да, старичок Harley-Davidson Ironhead – не про комфорт и скорость. Он жёсткий и вибрирующий, на нём не выжать 300 км/ч. Но мне он всё равно нравился…
Домой я вернулся почти к полуночи. Принял душ, выпил чашку кофе, стоя на балконе и глядя на тёмный океан, и завалился спать…
Проснулся рано, около пяти… Последнее время мне нравилось вставать с утренним солнцем, дышать ещё не раскалённым, прохладным и слегка влажным океанским воздухом и слушать звуки просыпающегося города, ещё не заполнившегося гомоном тысячи голосов и рёвом моторов…
Я пробежался по набережной, на полчаса заскочил на спортивную площадку, повисел немного на брусьях, потягал железо и двинулся в сторону дома. По дороге купил хот-дог и стаканчик кофе в только что открывшейся закусочной на колёсах, перекусил, вернулся к себе, принял душ, переоделся и поехал в офис юрфирмы, в которой мне оставалось работать чуть меньше месяца, если Мишель, конечно, не передумает, не помирится с дядей и не останется в конторе своего родственника… Хотя, зная принципиальность и неуступчивость блондинки, вряд ли это произойдёт…
День в офисе пролетел, как обычно быстро, монотонно и до одури скучно. За первые пару часов я перебрал стопку договоров, сверил пару исковых заявлений и сел за толстенный фолиант “Prosser and Keeton on Torts”, шестьсот с лишним страниц по деликтному праву, который подогнала мне Мишель, велев зубрить его от корки до корки.
Было у меня подозрение, что этот учебник дают студентам где-нибудь на втором или третьем году обучения, а не новичкам вроде меня, и что Мишель попросту издевается или проверяет пределы моих возможностей, слишком уж сложные и объёмные темы поднимались в этом монументальном фолианте. Но доказать этого я не мог…
Время за изучением деликтного права пролетело незаметно, и когда я опомнился, мой простенький Rolex показывал почти семь вечера. Я потряс головой, с каким-то мстительным удовлетворением захлопнул книгу, добив очередную главу, и поднялся из-за стола. Попрощался с миссис Гарфилд и двинулся из архива в сторону выхода…
Домой я приехал уставший, как собака… Принял душ, долго стоя под горячими струями и подставив затылок под тяжёлый поток воды, пока не ощутил, как смыл, наконец, с себя всю дневную усталость, вернулся к себе, переоделся, услышал голодное ворчание своего желудка, вздохнул и решительно двинулся к выходу. Нужно наведаться к Джимми, узнать, как у него дела, а заодно и перекусить…
«Чем не план?» – решил я и с чистой совестью вышел из своей квартирки.
Постучался к своему соседа, собираясь позвать Андрея прогуляться вместе со мной по злачным заведениям Вениса, постоял немного перед его дверью, повторил стук с тем же результатом, вздохнул и двинулся к лестнице…
– Алекс! – перехватила меня в районе третьего этажа бывшая основательница культа. – Ты меня избегаешь?
– Почему ты так решила? – замедлил я шаг, поравнялся с Сарой, опёрся плечом о стену и оглядел перегородившую мне путь брюнетку, одетую в простенькие, облегающие стройную фигурку синие джинсы и чёрную свободную футболку с бурым медведем, олимпийскими кольцами и цифрами, складывающимися в число «1980».
– Я тебя уже пару дней не могу поймать, – пояснила Сара.
– Дела, – вздохнул я и неопределённо пожал плечами. – А у тебя что-то срочное? Что-то случилось?
– Ничего не случилось. Просто хотела поговорить, пообщаться… Последнее время мой круг общения сузился до хамоватых строителей и ремонтников. Хочется немного разнообразия.
– Хм… – задумчиво глянул я на часы на своём запястье. – Давай в другой раз? Лады?
– А ты куда-то спешишь? – нахмурилась брюнетка, не торопясь освобождать мне перекрытый ею путь.
– Да так… В бар хотел зайти, перекусить и выпить бутылочку пива перед сном… – честно признался я.
– В бар твоего дружка Джимми Санчеса? – хитро усмехнулась Сара.
– Откуда ты… Хотя, ладно… – обречённо вздохнул я, перестав уже удивляться тому, что Сара знает обо мне чуть ли не больше, чем я сам.
– Не понимаю, зачем ты с ними нянькаешься… – недовольно проворчала бывшая Матушка.
– С ними?
– С этой мелкой бандой байкеров. От них же одни неприятности, – брезгливо поморщилась она.
– Я не нянькаюсь. Просто Джимми как-то помог мне, я помог ему.
– Ну да, конечно, – недоверчиво хмыкнула Сара. – Ладно, не хочешь – не говори… Я иду с тобой!
– В бар? – удивлённо уточнил я.
– В бар! – уверенно заявила Сара.
– Там грубые мужики, вонь, крики… – сделал я последнюю отчаянную попытку отговорить её от этой затеи.
– О! Люблю грубых мужиков, вонь и крики, – улыбнулась брюнетка, взяла меня под руку и уверенным шагом повела по лестнице вниз.
– Ну ладно… – согласился я, смирившись с неизбежным.
Мы спустились на первый этаж, вышли на улицу и замерли у ступеней, глядя на дерзко выруливший со второй полосы и резко притормозивший у входа чёрный Porsche 911…
– Алекс, добрый вечер, – сдержанно поздоровалась со мной вышедшая из автомобиля сексапильная блондинка в джинсах, почти идентичных джинсам Сары, коротких ботильонах, белой футболке с глубоким вырезом, небрежно накинутой на плечи чёрной кожаной куртке и накрашенными алой помадой губами, ярко выделяющимися даже в темноте на бледном лице.
– Добрый вечер, миссис Хадсон. Вы ко мне? – слегка удивившись неожиданному визиту Микки, произнёс я.
– Прости, – виновато смутилась она, – я не знала, что ты с… дамой… Да ещё такой красивой… – усмехнулась блондинка, оценив стоящую рядом со мной и крепко держащую меня под руку брюнетку.
– Спасибо! – улыбнулась Сара, успев рассмотреть незнакомку и пробежаться по её фигуре заинтересованным взглядом. – Я Сара, тётушка Алекса…
– Тётушка? – нахмурилась Микки, переведя вопросительный взгляд сначала на меня, а затем обратно на Сару. – То есть, вы не вместе?
– Нет! Конечно, нет… – ещё шире улыбнулась брюнетка. – А вы, простите? – с намёком замолчала она.
– А я Микаэла, для друзей – Микки. Я… – блондинка на секунду замялась. – Я мама босса Алекса…
– Босса? – нахмурилась Сара. – Вы мама Мишель?
– Вы знаете Мишель? – вопросом на вопрос ответила Микки, а у меня в голове почему-то заиграла индийская музыка.
– О! Конечно, знаю! Прекрасная девушка! Милая, умная… – расщедрилась Сара на комплименты. – Красивая. Теперь я понимаю, в кого… Погодите… Но вы не можете быть её мамой! – уверенно заявила моя спутница.
– Почему? – недоумённо нахмурилась блондинка.
– Вы слишком молоды. Скорее, старшая сестра, да и то, не сильно старшая.
– Вы мне льстите, Сара, – скромно улыбнулась Микки.
– Ничуть!
– Но я и правда мама Мишель.
– Чёрт! – восторженно покачала Сара головой. – Никогда бы так не подумала. Не хотите поужинать с нами? Мы как раз шли в классическое кафе на берегу океана, с брутальными байкерами, шумом и тёплым пивом.
– О! Звучит восхитительно! Если Алекс не против, конечно…
– Алекс? – вопросительно впились в меня две пары женских глаз.
– Если Мишель узнает, что я ужинаю хотя бы с одной из вас, она меня пристрелит, расчленит, закопает где-то в лесочке по кусочкам и скажет, что так и было! Боюсь даже представить, что будет, если я рискну и соглашусь поужинать сразу с вами двумя… – обречённо вздохнул я.
– Алекс не против, – усмехнулась Сара, сделав из моих слов какой-то свой, совсем неправильный вывод. – Идём, Микки!
Две женские фигурки решительно прижались ко мне с обеих сторон, взяли под руки и защебетали о чём-то своём, женском, словно две старые подруги, не видевшие друг друга сто лет. Я вздохнул, мысленно прикинул, где я так накосячил в этой или прошлой жизни, не пришёл ни к какому выводу и повёл двух своих спутниц по шумной вечерней набережной в сторону бара на пляже…
В заведение Джимми мы пришли через четверть часа. Заняли свободный столик у стены, сделали заказ, откупорили по бутылочке пива и продолжили нашу непринуждённую болтовню…
– А здесь круто! – покрутив головой по сторонам, восторженно произнесла Микки. – Прямо как во времена моей молодости…
– И не говори! – подтвердила Сара. – Шум, гам, запах… Я будто снова оказалась у себя в Уэйко, в Техасе.
– Ты из Уэйко? – удивилась Микки.
– Угу! Родилась и прожила там первые двадцать лет своей жизни!
– А я пять лет прожила в Остине!
– Как тесен мир, – покачала Сара головой.
– Я несколько раз бывала у вас в Уэйко на ярмарке… Может мы даже встречались, – улыбнулась блондинка.
– Может, – улыбнулась брюнетка в ответ, на несколько секунд приложившись губами к горлышку бутылки.
– Ого! Какие дамы! – подсела за наш столик парочка бородатых брутальных байкеров.
– Эй, придурок! – ощетинилась Микки, будто готовясь кинуться в драку в любой момент. – Ты не видишь, мы с мужчиной пришли?! А значит, точно не собираемся ни с кем знакомиться. Валите отсюда!
– Чёрт, Алекс! Ты умеешь выбирать женщин. Я даже завидую тебе… – восхищённо пробормотал один из байкеров.
– Алекс? – недоумённо нахмурилась блондинка. – Вы знакомы?
– Мы друзья Алекса, – подтвердил второй.
– Это Бак и Джо… – вздохнул я, сделав глоток пива из бутылки. – А это Микки и Сара, парни.
– Чёрт! Ну где ты вечно берёшь таких красоток?! – возмутился Бак, с щенячьим восторгом в глазах глядя на моих спутниц. – Да ещё каждую неделю новую…
– Я лучше твоей жене расскажу, что ты интересуешься, где находить красоток, она тебе быстро всё расскажет и покажет! – уколол я здоровяка.
– Э! Зачем сразу по больному бьёшь, малой?! Так не честно!
– Вы реально друзья? – удивлённо глядя на нашу дружескую перепалку, пробормотала Микки.
– А что не так? – нахмурился Бак.
– Два здоровых взрослых мужика, пропахших дизелем и потом, и наивный молодой юноша? – пояснила блондинка. – В каком параллельном мире вы друзья?!
– Да мы и правда друзья, – обиженно посопел Бак и повернулся ко мне в поисках поддержки. – Алекс, скажи ей!
– Что у вас вообще может быть общего? – не сдавалась Микки.
– Мотоциклы, – пожал здоровяк плечами.
– Мотоциклы, – хмыкнула блондинка. – А как вы познакомились?
– Познакомились... – нахмурился Бак. – На парковке позади бара, если это можно назвать знакомством… Малой избил нас, – обвиняюще ткнул он в меня указательным пальцем.
– Прям вот так взял и избил? – скептически хмыкнула моя спутница. – Какой негодяй!
– Да не, – отмахнулся Бак, приняв издёвку Микки за реальное сочувствие. – Алекс нормальный. Это мы хотели подрезать его на парковке за длинный язык… Ну и получили по заслугам.
– Подрезать? – нахмурилась Микки. – В смысле, ножом?
– Ну… Не… – забормотал Бак, поняв, что сболтнул лишнего. – Просто попугать хотели… Ну, может побили бы немного…
– И как это всё переросло в дружбу?
– Да как… – Бак задумчиво почесал затылок. – То мы ему помогли, то он нам, то опять мы… Вот так и сдружились…
– Захватывающая история, – усмехнулась Микки.
– А я о чём! – хмыкнул Бак, довольный тем, что так легко выкрутился и прошёл по краю острого лезвия. – О, кстати! А вы слышали о культе “Дети бога”? – с хитринкой в глазах глянул он на моих спутниц.
– Читала в газетах… – осторожно кивнула Микки, ещё не до конца понимая, к чему здоровяк задал этот вопрос, а Сара незаметно обменялась со мной красноречивым взглядом, с опаской посмотрев в сторону выхода и наверняка мысленно приготовившись к побегу, на случай, если байкеры как-то узнали, кто она такая на самом деле.
– Ну вот! Это наш парень закрыл её! – с гордостью в голосе произнёс Бак. – Сжёг дотла! Ну мы тоже помогли ему, конечно… Подготовили пути отхода, прикрытие… Да, Джо?
– Угу… – буркнул тот.
– Было круто! Особенно то, как мы уходили в закат, а за нашими спинами пылало ранчо. Чёрт! – Бак восторженно покачал головой. – Я когда-нибудь сяду за мемуары, напишу сценарий к крутому боевику и продам его за миллион. О! Точно! У меня как раз есть один знакомый продюсер. Он у меня травку иногда покупает. Нужно будет спросить у него по поводу сценария…
– Это середина ночи была. Закатом там даже и не пахло, – усмехнулся я.
– Да? – нахмурился Бак. – Ну и какая разница? С закатом более кинематографично.
– Не поспоришь, – подтвердил я.
– А основательница культа была та ещё маньячка! – продолжил Бак свою историю. – Матушка Сара… Я слышал, на ней как минимум два десятка убийств висело. И это ещё цветочки! Говорят, она была сумасшедшей извращенкой, помешанной на сексе, и часто использовала последователей в своих сексуальных ритуалах. Она такие оргии устраивала, что сам император Калигула на её фоне казался бы неопытным щенком!
