Обстоятельства места. Сборник рассказов и эссе

Жизнь вообще печальна. Преодоление всего и всегда – это первый и основной признак, и четкий закон жизни. Никто никогда не видел человека, который не имеет проблем, который не тратит жизнь на преодоление всяких, малых и не малых заковык, загогулин, нестыковок и  неудач.. Если вам встретится некто оптимистично бравый и устремленный к высотам, если скажет вам, что жизнь прекрасна и нет проблем – вы ему не верьте. Он врёт. Может потому, что глупый. Не читал в детстве даже про Му-Му и Каштанку…А, вероятно, он временно перевозбужден на текущий момент. Деньгами. Женщиной. Отсутствием болезней тяжких. Но он врёт!

Проблемы всевозможной сложности, от мельчайших до глобальных – суть любой жизни. Причем всюду. И не у только у давних и недавних поколений или у нас. Жизнь вообще всегда, сколько существует, была наказанием для людского и животного, и растительного рода. Бессмысленность жизни , явная и необъяснимая, заставляет людей , имеющих ум или не имеющих, искать смысл жизни…Зачем? Для чего? Что при этом должно поменяться, если найдут?

Тоже не понятно. Сейчас напишу витиевато, не попросту, и многие меня заругают. За заумь и нефилософскую наглость. Но, тем не менее.

Не только мне одному, наверное, кажется, что земная жизнь людей – это и есть тот самый ад, куда всесильные и всемогущие энергетические силы спускают нас в белковой форме существования, чтобы ответить за что- то нехорошее, сделанное в существовании ином, бесконечном. В другой форме, конечно, бытия. Может в виде сгустка энергии. Или, как его зовут здесь – души… Но не суть это..

Какая разница в том, что там за неведомая форма существования обрекла тебя на такие проступки, за которые Управители энергетической бесконечности перевоплощают тебя в белковое существо и отправляют в "отстойник", в ад! Для искупления какой – то вины. Я не религиозен, я понимаю мир и жизнь до банального реально, без сатанизма или буддизма. Я вижу людей, утопающих в жизни, которая, кстати, миллионы лет всё никак не приводится ни нами , ни силами бесконечности, хоть в какой бы- нибудь порядок… Это печально.. Но никто не убедит меня, что это случайно. Это- закономерность , Или непреложный закон.

–«Mеmento mori». «Помни о смерти» – говорили древние римляне. Причем именно великие полководцы, причем именно в момент триумфа, когда возвращались домой с победой. Потому, что их победа- это убийство, лишение возможности мучиться дальше жизнью сотен и тысяч людей сразу. И надо было понимать и помнить, что скоро или нет, но повезет и им. Мы о ней , к несчастью, не помним. Или не думаем. Или думаем со страхом , с опаской. Надеясь втайне, что еще нескоро…

И, наверное, правильно что молодые смерти своей не чувствуют. Даже чужую не понимают толком.

Это так устроено Всемогущей силой. Молодые должны отмучиться положенное время , натыкаясь на сотни преград, тратя нервы и силы, болея и путаясь между боязнью врагов и любовью к друзьям. Хотя бояться стоит как раз друзей больше, чем врагов. Молодые проходят, если смерть не решит прибрать их пораньше в связи с быстрым искуплением вины, проходят все девять кругов ада, не покидая родного города, где случай повелел явиться на свет. Напомнить про ад Данте?

По мнению Данте Алигьери, перед самым входом в ад можно встретить людей, которые провели скучную жизнь – не делали они ни зла, ни добра.

1 круг

Первый круг ада называется Лимб. Стражем его является  Харон, который перевозит души усопших через реку Стикс. В первом круге ада мучения испытывают младенцы, которых не крестили, и добродетельные нехристиане. Они обречены на вечное страдание безмолвной скорбью.

2 круг

Второй круг ада охраняет  Минос  – несговорчивый судья проклятых. Страстных любовников и прелюбодеев в этом круге ада наказывают кручением и истязанием бурей.

3 круг

Цербер  – страж третьего круга, в котором обитают чревоугодники, обжоры и гурманы. Все они наказаны гниением и разложением под палящим солнцем и проливным дождём.

4 круг

Плутос  властвует в четвёртом круге, куда попадают скупцы, жадины и расточительные личности, неспособные совершать разумные траты.

5 круг

Пятый круг представляет мрачное и угрюмое место, охраняемое сыном бога войны Ареса –  Флегием. Чтобы попасть на пятый круг ада, нужно быть очень гневным, ленивым или унылым.

6 круг

Шестой круг – это Стены города  Дита, охраняемого фуриями – сварливыми, жестокими и очень злыми женщинами. Глумятся они над еретиками и лжеучителями, наказание которым – вечное существование в виде призраков в раскалённых могилах.

7 круг

Седьмой круг ада, охраняемый  Минотавром, – для тех, кто совершил насилие.

8 круг

Восьмой круг ада носит название Злые щели, или Злопазухи.

В Злых щелях несут свою нелёгкую судьбу обманщики.

9 круг

В этом круге томятся Иуда,  Брут  и  Кассий. Кроме них также попасть в этот круг обречены всяческие предатели – Родины, родных людей, близких, друзей.

Теперь скажите – разве это не мы? Разве это не с нами творится всё, описанное Алигьери как ад, здесь, в наших родных и дорогих городах и весях? Нет, конечно, ни Цербера видимого глазами, ни Минотавра, ни Плутоса.. Да и Бог с ними. Но мы – то себя узнаём! Это же мы, каждый в своём кругу. Или нас, таких виновных и порочных людей, как просчитал Данте – нет? Или нам очень хочется думать, что, возможно, и есть такие, но это не мы…?

Я помню и думаю о смерти. Смысл жизни этой – в ней одной. Не потому, что я старый и смерть где-то тут уже, наступает на пятки.. Я помню о ней, как будто уже не раз умирал и иногда немного здесь жил. Я понимаю её как единственную бесспорную истину, обязательное великое событие , которое означает, что я искупил вину мучениями и справедливая Высшая сила заберет меня из ада.

И не известно- надолго ли заберет…

Философия одиночества

Идеального одиночества не бывает. Идеальное – оно ведь страшное. Оно по жуткости обгоняет голливудские страшилки с бензопилой и как бы обкуренными зомби. Ужас полноценного одиночества в том, что куда ни плюнь – ни в кого не попадаешь. Нет никого.

Мух нет!!! Повторю для убедительности тем, кто не полностью осознал ужас: НЕТ МУХ!!! Цеце, помойных, зелёных, толстых как вертолет и дрозофил нет. Никаких вообще. Ты есть, а мух нет! Кому рассказать – не поверят ведь. Но рассказывать некому. Нет никого. Одиночество только.

Простых бомжей – как унесенных ветром – нет даже в самых раздолбанных подвалах. Не говоря о заколдованных в камень дикторах ТВ, бесноватых телеведущих и птицах голубях, которые обычно и сами всюду, и в тебя сверху попадут всюду и всегда. Отсутствует всё перечисленное. Ты сам один ходишь по любому запрещенному пространству и руки тебе не вяжут, в обезьянник не несут. Можешь лезть туда, где табличка с траурной каймой « НЕ ВЛЕЗАЙ – УБЬЕТ». Потому, что не убьет. Включать то, что должно умертвить гарантированно наповал – некому. Нет никого нигде.

При полновесном одиночестве нет даже твоего отражения в зеркале, в магазинах нет мерчендайзеров и, самый кошмарный кошмар – кассиров и оловянных солдатиков-охранников нет. Бери сколько войдет запазуху и подмышки, и неси. Но куда? Нигде никого нет и дать кому-нибудь что-нибудь понюхать из взятого даром – не дашь ничего. Некому! Вот оно, хрестоматийное одиночество!!

Но это ещё можно пережить, хотя будешь попутно болеть оспой, чумой и холерой, которые хоть и не так страшны, как одиночество, но зато безопасны. Потому как никого нет кругом и заразить хочется хоть одного, но некого, да и как их лечить – всё равно никто не помнил бы, если бы вообще был. Но нет никого.

Пережить невозможно то, что некому дать в морду. Одинокий бродишь ты по закоулкам, чтобы встретить поперек дороги негодяя, который прикажет нагло:– Эй, ты, доходяга, закурить дай! И ты вместо закурить, потому, что бросил, даёшь ему быстро в морду, чтобы он не успел дать тебе раньше. Но нет никого в закоулках. Полицейские под заборами не сторожат преступников. Потому, что никого нет. Преступников тоже унесло ветром перемен и одиночества. И полицейским нефиг торчать в подворотнях, хотя бы потому, что их самих тоже нет.

Пережить невозможно и отсутствие женщин. Любых. Уборщиц, бизнес-леди, сиделок у платных туалетов, злобных медсестер со шприцами наперевес, тёток, продающих на базаре пончики в огромных полиэтиленовых пакетах, юных дурёх, изуродованных татуированными бабочками, змейками и китайским иероглифами, которые они не смогли выколоть только на зрачках глаз, воспитательниц маленьких мерзавцев, чьих-то несуществующих маленьких злодеев, которых не произвели на свет те, кто должен был произвести, но не смог, потому что его нет. И женщины нет. Можно, конечно, порыться, поискать в капусте, но кому это надо? Тем более, что – где? И кто рыться будет? Нигде никого!! Одинокий ты идешь в дамскую святую-святых – в солярий, потом в тайскую массажную, в контору по выращиванию когтей, ресниц, грудей и сбриванию не с головы волос. Но ужас: пусто и там. И мух тоже нет!! Нет мух – нет жизни! Потому как одиночество, да без мух и женщин – это совсем уж и не жизнь.

А куда деваться? Где быть не одиноким?

И тут тебя озаряет внутренняя заря! Осеняет тебя скрытое временно в глубине головы спасение! Есть же пока не идеальное, можно даже сказать банальное и тривиальное, совсем не страшное одиночество. Оно не настоящее, оно придуманное, чтобы только напоказ страдать понарошку в жизни прекрасной и удивительной, где кругом сплошной восторг, веселье, гульба с балалайками да гармошками, девчонки с айфонами, юноши в прыщах, но на папиных «тойотах» и с «парламентом» в еще молочных зубах. Где всюду, куда ни плюнь, мухи на выбор. зеленые, серые, полосатые, даже тараканов тьма – хоть продавай, причем в любом месте, достойном жизнедеятельности граждан. А страдать – лицедействовать притворно прямо-таки надо. Иначе будешь недооценен приличным обществом, которое видит в страданиях от одиночества всё самое человечное в самом человеке. И душу трепетную чуют, и аристократизм, и даже каким-то образом видят в тебе интеллигентность и внутренний надрыв, что возвышает и приносит социальную пользу.

И ты тогда идешь куда? Правильно идешь. Домой. К жене. Ей тоже одиноко, бедняге. Вот пьёте вы на кухне вечером какао с печеньем, отгоняя от стаканов зеленых мух и заедая какао сыром «пошехонский», и хорошо вам, потому, что ждете – кто первым застрадает одиночеством. Минут через десять после окончания сыра и печенек она тихо говорит, глядя в пустой стакан как в могилу: – «Боже, как мне одиноко!». И, нервно заламывая ручки с крошками печенек на пальцах, усилием мощной воли выдавливает из одного глаза сразу две слезы, что не любой сумеет. «Боже, как одиноко мне в этом мире!!»

Вот в этом месте ты гладишь её по спине, по шерстяной кофте, и утешаешь:

– Ну, успокойся, дорогая. Ты же веришь в бога, раз уж с ним разговариваешь?

Он тебя тоже любит. И он всегда с тобой!

– Всегда со мной, – эхом повторяет она, отрывая взгляд от дна стакана.

– Значит ты уже не одна и не одинока!

– Не одинока, – повторяет она монотонно, как сомнамбула.

– Ну, вот и славненько, – говоришь ты и глядишь за окно. А там, конечно – пустота. Ни машин, ни шагов, ни тёток с пончиками, ни девчонок с кольцом в пупке. Никого. И мух не видно. Нет мух! Никаких. Ни цеце, ни толстых зеленых. Как положено в идеальном одиночестве.

И ты идешь к зеркалу, чтобы убедиться, что и в зеркале – тоже никого…

Хохма

Жена сантехника Забодаева Люся пришла с работы весёлая и принесла ему

бутылку розового крепкого.

«Завтра, значит, купит себе сапоги с переплатой», – ужаснулся Забодаев, хотя подарка не отверг.

– Импортные, что ли, сапожищи? – спросил он робко, наливая себе в фужер.

Супруга молча заглянула под кухонный шкаф, но пустой бутылки не нашла и поэтому сильно удивилась:

– Ты чего это, Вась, портвейн с сапогом спутал? А я, ненормальная, старалась… Первый апрель, как никак, день смеха, а ты, я же знаю, без этого дела даже не улыбнёшься. Пусть, думаю, праздник как у людей будет. Эх, Вася…

– Гы-гы-гы, – искренне обрадовался Забодаев тому, что сапоги с переплатой отменяются. – ну ты, мать, даёшь! Во, разыграла! Один – ноль! Давай, садись, анекдот расскажу, раз день смеха…

Но не успели Забодаевы зажевать анекдот консервами «Скумбрия с добавлением масла», как в дверь позвонили.

– Если Витька Хребетюк – не пускай, – сказала жена Люся. – Пусть сначала обои шахматные достанет, если пообещал.

Забодаев открыл дверь и почесал затылок. У порога стояла толстенькая волосатая собака ситцевой расцветки и что-то жевала. Он выглянул на площадку, но больше никого не увидел.

– Брысь, Жучка, – пугнул Забодаев друга человека и собрался захлопнуть дверь, но тут собака перестала жевать и внятно, без всякого акцента сказала:

– Кстати, относительно Жучки… Зовут меня в действительности Бобик Барбосович, тем более, что я к вам по делу. Извините, что поздновато…

Забодаев прижал ладонью зашевелившийся чубчик и ощутил жгучее желание перекреститься. Собака понимающе вздохнула, вытерла лапы о половик и вошла в прихожую.

– Собачья сырость на улице, – сказала она, покашливая. – Третий день насморк мучает, сил нет… Ну, так чего мы стоим?

Забодаев, не двигаясь, ещё раз усиленно почесал затылок и натужно хихикнул.

– Всё ясно, – сказа Бобик Барбосович и сочувственно помолчал, – психологический барьер. А вы представьте себе, что вы тоже собака, так нам обоим будет легче…

Забодаев сразу послушался, пошевелил воображаемым хвостом и, действительно, почувствовал, что уже может говорить.

– А ты это, не транзисторный? – спросил он шёпотом. – Не синтетика какая-нибудь, не со станции юных техников?

– Обижаете, Василий Петрович, – скривился Бобик Барбосович. – Да нешто я так неважно выгляжу в связи с насморком? Вот, глядите, натуральная шерсть, зубы, вот…

– Одно плохо, – продолжал Бобик невесело, – с родословной у меня совсем собачья история вышла… Дед, говорят, был у меня пудель, отец мой, Барбос, тоже, а я вот… В общем, пришлось взять фамилию хозяина. Так что теперь я – Хребетюк Бобик Барбосович…

– Ё-моё! – радостно взвыл Забодаев. – Так ты, выходит, Витюши Хребетюка пёс! Ну, хохма! Ай да Витька, ай юморист! Вот это я понимаю – первое апреля. Так разыграть!

– Слышь, мать! – крикнул он на кухню, – иди бегом сюда! Тут Хребетюк собаку говорящую прислал!

– Ну, и чего она тебе наговорила? – выглянула супруга Люся. – В чём дело?

– Действительно, – засмеялся Забодаев, – что там случилось у Хребетюка?

– Да он, собственно, попросил меня занять у вас пять рублей до вторника, – сказал Бобик, глядя в пол, – не хватило ему, говорит, на кефир…

– Нет, ну я потрясена, я просто поражаюсь! – очень взволновалась супруга. – Это же просто феноменально! Он, видите ли, уже даже за деньгами ленится прийти, нахал!

– Твой Хребетюк, – сказала жена Люся презрительно, – чтобы с друзей безвозвратно деньги слупить – шифоньер говорить заставит! А ну-ка, давай отсюда, лохматый!

Она открыла дверь, вытолкала смущённого Бобика Барбосовича из квартиры и, обиженная, удалилась на кухню.

Забодаев тоже сел за стол, налил себе розового, вспомнил про собаку и улыбнулся:

– Нет, ну это надо же! Феноменально! Ай да Хребетюк…

– Во-во, – горячо подхватила супруга Люся, – И я удивляюсь. Неделю назад зарплата была, а ему уже пятёрку подавай!

Феномен

Теперь простейший обвес облагородился импортным словом даунсайзинг. Уже как -то спокойнЕЕ, Легче.

В пятницу директор гастронома собрал весь коллектив.– Орлы мои, сказал он сурово, – впервые за пять лет нас будут проверять. За бухгалтерию, родные, я не боюсь. Там у нас Софья Петровна, которую я попутно поздравляю с юбилеем – двадцатой ревизией, – и которой по-прежнему желаю непрерывного трудового стажа. Но проверка, незаменимые вы мои, предстоит комплексная. Грубо говоря, целых три дня за нами будут незаметно наблюдать двое из горпищеторга и один из министерства. Наша задача – работать в эти мрачные дни как никогда. Точнее – как никогда ещё не работали, и уверяю, никогда не будем. Условия уникально трудные. Нам, золотые мои, нельзя в эти дни обвешивать, обсчитывать, гнать товар из-под прилавка и, что ужасно, даже ругнуть покупателя, не дай бог.

Коллектив содрогнулся, и на этом фоне Гога Марцепьян, из мясного, здоровый мужик, рухнул в обморок.

– Вот поэтому мы должны срочно перестроиться на действия в экстремальных условиях, – сказал директор, поливая Гогу из сифона, – а времени мало. Но, как вы сами видите, без тренировки ничего не выйдет. Значит – будем тренироваться сейчас и начнём с самых ранимых.

Гогу Марцепьяна постучали по щекам, растёрли махровым полотенцем и отнесли за прилавок.

– Ну, Гогусик, – сказал директор ласково, – ну, давай. Ты, как есть, – продавец Марцепьян, а я – рядовой покупатель. Мне надо полкило колбасы. Вот я подхожу к тебе и говорю: «Будьте добры, взвесьте, пожалуйста, 500 граммов любительской». А ты отвечай: сию, мол, секунду. Один, мол, момент. И бегом к колбасе. Так. Теперь режь.

Гога прицелился, отрезал и бросил колбасу на весы.

– Вот, – выдохнул он, – вот тебе твои полкило.

– Руку, руку убери, – шёпотом закричал ему грузчик Дусин.

– Да, товарищ продавец, – заметил директор. – Рука на весах не должна лежать. Вы меня обвешиваете.

– А что мне, понимаешь, в камеру хранения её сдавать, пока ты здесь торчишь? – сказал Гога выразительно. – На тебе мою руку, забери, если нравится. Думаешь, колбаса потяжелеет?

Гога презрительно глянул на директора и убрал руку. Весы показывали 500 граммов.

– А другую зачем кладёте? – закричал директор голосом покупателя. – Я ведь вижу! Он другую руку на весы кладёт!

– Послушай, дорогой, – обиделся Гога. – Ты что, мою руку пришёл покупать, да? Тебе больше глядеть некуда, да? На тебе её, унеси, куда хочешь, в музей сдашь, родственникам на Новый год пошлёшь… Я тебе дарю, забери и уходи, не мешай план делать.

Гога убрал другую руку. Весы показывали 500 граммов…

– Нет, – закричал директор уже своим, директорским голосом, – всё равно что-то не то! Что ты сейчас сделал, Гога? Почему полкило? Колбасы-то на весах граммов триста от силы. Как директору расскажи, что ты сделал… Не буду ругать, расскажи…

– Я гирьку положил. Сто граммов, – сказал Гога устало и утёр пот со лба.

– А где она, где? Нет ведь никакой гирьки. Куда ты её сунул, Гогочка? Почему полкило? – засуетился директор.

– В колбасу поместил, – так же устало поведал Марцепьян. – Ещё когда отрезал. Вы только не волнуйтесь, я с гирькой колбасу не отдаю. Я её потом вытряхиваю, даже сам не замечаю как…

Он вытряхнул гирьку и снова бросил колбасу на весы. Стрелка остановилась на делении 500 граммов.

Директор вспотел. Он повернулся к коллективу и почти испуганно сказал:

– Ну, а сейчас что? Ни руки, ни гирьки, и колбасы на весах граммов триста всего, и Гога наш на полметра от весов стоит, и весы, я знаю, исправные… Почему они полкилограмма показывают, почему?

Тогда подошёл к нему грузчик Дусин, дыхнул легонько «тремя семёрками» и объяснил:

– Вы за него не бойтесь, Михаил Сергеевич. Гога не влипнет. Это он от волнения ручищи-то на весы складывал да гирьки в колбасу совал… А вот сейчас он успокоился, в форму вошёл… Он же, Гога, – феномен. У него взгляд тяжёлый. Бывает же у людей тяжёлый взгляд? Так вот у Гоги он на три кило тянет. На этих же весах и меряли. А сейчас он, видите? – на весы глядит… Ровно на сто граммов. Пустячок.

– Кстати, – сказал Дусин совсем тихо, – учился Гога у Люси Цаплиной из бакалеи. Люсю научила тётя Зина из молочного, а тётя Зина с тетей Катей из кондитерского у нас самый тяжёлый взгляд имеют. Килограммов на шесть. Так что – зря вы волнуетесь.

– Ну, хорошо, хорошо, я не возражаю, – сказал директор, чувствуя, что весь коллектив глядит на него во все глаза.

Художественное пространство

В субботу Прохоров Борис Васильевич как всегда пошел в баню. Жена на это святое дело дала аж трояк. Утро октябрьское было кислое как лицо супруги за неделю до его получки, грязь и сырость за ночь не подсохли, а потому после скучной дороги парился Борис Васильевич долго. В парной он не лез как молодые мужички на последнюю полку, где скручивались уши, и на самой верхней скоблёной серой доске можно было запросто поджарить яичницу-глазунью. Борис Васильевич соблюдал здоровье своё отменное для пятидесятилетнего человека, просидевшего двадцать пять лет в нарукавниках на стуле бухгалтера крупного завода. Он во всем, всегда и везде выбирал серединку. Чтобы ни в верх его не тянуло к недоступному, ни вниз не опускало до неприличия. Сидел он на среднем снизу полочке, где хорошо было как на пляже в Сочи при добром солнце и ворковании прибрежных солёных волн. В Сочи Прохорова Бориса Васильевича аж трижды засылал на двенадцать дней родимый профком. Потому, что он был очень хорошим, внимательным, вдумчивым бухгалтером и всегда сам угадывал, как округлять цифирь, чтобы начальству жилось без нервотрёпки и боязни неприятных разборок в главке.

После заключительного омовения здорового тела, а в нём – здорового духа, пошел Прохоров в буфет и с наслаждением употребил часа за полтора три бутылки «ситро» и штук шесть эклеров, что подняло эффект удовольствия от похода в городскую баню на уровень счастья от сочинского пляжа и солоноватого ветерка с Черного моря.

Он медленно, упиваясь ароматом «Шипки», покурил на лавочке возле бани и пошел по магазинам. Это тоже входило в ритуал, потому, что в самых разных торговых точках Борис Васильевич был рад тому, что ему ничего не хотелось купить. У него было всё. Любимая работа, привычная жена и замечательная двухкомнатная квартира от завода, в которой кроме супруги он имел аккордеон, на котором с упоением учился играть много лет, и фанеру с электролобзиком, из которой он выпиливал несказанной красоты вензеля. Ими жена украсила всё в квартире. От подоконников до смывного бачка в туалете. Потому магазины он посещал как музеи, где любой наслаждается увиденным, но не имеет цели выпросить домой даже расписное китайскими каллиграфами блюдо для рыбы. Да, собственно, и денег-то Борис Васильевич не так уж много и зарабатывал. Все двадцать пять лет на одном месте в бухгалтерии. Два раза за все годы на червонец зарплату поднимали. И в карманах у него был каждый день законно выданный супругой рубль, из которого он выгадывал почти незаметный остаток. А он, остаток, со временем сбивался в очень приличную заначку, которую Борис Васильевич надёжно скрывал от жены в пустом чехле от фотоаппарата «ФЭД».

Обычно после экскурсий по магазинам Борис Васильевич домой приходил насупленный и мрачный, оседал на кухне, пил чай с сушками и с женой Галиной Анатольевной не разговаривал. А больше и не с кем было. Детей Прохоровы не любили вообще. Чужих, естественно. А потому и своих не завели, опасались их тоже не полюбить.

– Вот ведь парадокс, – мрачно думал он, хрустя сушками. – По телевизору смотришь – везде передовики. Там план перевыполнил, здесь и тут. А я вон летом пилки для лобзика неделю искал по городу. Но купил у спекулянта на толкучке. Срамота.

Сильно переживал человек. Не за себя. У него-то вровень всё. За страну обидно было. Огромная махина. Всех победила и уже к коммунизму подкрадывается. Через десять лет на всех великое счастье прольётся. Каждому по потребностям, а от него – сколько дать сможет. Праздник вечный. А ходили они с супругой недавно, галстук искали бордовый в мелкую полосочку под тёмно-синий костюм в мелкую крапинку. Так вот, нет таких галстуков. Даже в ЦУМе.

И вот этот тур по магазинам совершал он годами именно после бани. Нет, чтобы помыться и сразу домой. Так не мог он. Не хватало для равновесия души именно разочарования после большой дозы удовольствия. Равновесия не хватало. В общем, обошел он плавно универмаг, ювелирный «Агат», гастроном «Север» и уже на повороте к дому своему как всегда спустился в полуподвал. В книжный магазин «Художественная и документальная литература». Здесь было безлюдно и тихо как в аптеке, когда на грипп не сезон. Продавщицы по незанятости болтали в уголке о девичьих своих радостях и горестях. А одна, на выдаче возле кассы, перехихикивалась с толстым парнем в очках и при кожаном портфеле «дипломат», редкой в маленьком городе штуковиной.

Прохоров Борис Васильевич потоптался у стенда новинки, полистал «Справочник физики твёрдых тел при низких температурах» в новом издании, да пошел уже к двери. Но вот как раз в этот момент та, которая хихикала с толстым, имеющим «дипломат», нырнула под прилавок и книжку вытащила. Желтый перепёт и буквы с позолотой. Дорогая, ясное дело. А сама хи-хи да ха-ха и отдает книжку очкарику. Тот её мигом – в «дипломат», чмокнул девку в щёчку и вроде как собрался покинуть помещение.