Конфетка

Он придвигается ближе. Одна его рука ложится на мою талию, другой он накрывает мою ладонь. Я не отдёргиваю. От него пахнет морем, ветром и чем-то тёплым, родным.

– Там, в самолёте, – начинаю я. – И до этого. На дне рождения. На кухне. Для тебя это всё серьёзно?

Марк молчит несколько секунд. Потом улыбается – не своей обычной ухмылкой, а как-то мягче.

– Честно? Я сам не знаю, – говорит он. – Но меня к тебе тянет. Сильно. Как магнитом. Я рад, что ты сюда забрела. Рядом с тобой я перестаю нормально соображать. Голова пустеет. И я ничего не могу с собой сделать.