скачать книгу бесплатно
– А ты чего в машине спишь? – вновь вопросил мент. Мент он всегда остается ментом, даже сменившись с дежурства. Даже смуглой наружности.
– Понимаете, – осторожно начал врать англичанин. – Мы с другом решили учиться писать книги. Ему и мне это надо для дела. Нашли Конкурс фантастики, написали по рассказу. Отправили. Чтобы творческие мозги не кисли, пока подводятся итоги, организаторы дали нам работу: написать реалистичный рассказ на тему «Чёрный человек».
– Во …! – восхитился лейтенант. – Пейсатели! Написали?
– Нет, я прочел книгу Владимира Леви «Искусство быть другим» и начал строить стену из прозрачных кирпичей…
– Другим? Так ты этот, как его? – заерзал на сиденье Билялетдинов.
– Нет, ай эм есть не этот, – от волнения сбился разведчик.
– А дальше что было?
– Дальше я понял, что вся эта психология это говно и вся эта философия это говно и что надо поклоняться говну и создать говнософию!
– Ладно, не грузись, вот и клуб.
Они вышли из машины и на удивление легко попали в клуб после того как лейтенант напевая помахал удостоверением перед охраной. Пришлось загнать бармену кулон от Tiffany.
– А закусывать чем? – помотал головой Мун.
– Вопрос правильный, уважаю! – похлопал его по плечу лейтенант. – Правильно, маринованными огурцами. Бармен, дай соленых огурцов!
Бармен сильно удивился, услышав заказ: никаких тебе кубиков пармезана, дор блю или камамбера с чуть островатым грушевым джемом. Даже предложение опробовать лучшие немецкие колбаски не возымело успеха. Клиенты требовали солёных огурцов и подкрепляли свое желание рыжей крупной купюрой. А клиент всегда прав, особенно, когда расшвыривается деньгами.
– Так почем у вас огурцы соленые? – наконец поймал кураж и Джеймс.
– Два двадцать.
– Однако, – протянул Билялетдинов. – Нет, мы лучше в Реутово поедем, там дешевле.
Он потянул за собой упирающегося шпиона.
– А леди? – не желал уходить тот.
– Они там будут, это я тебе обещаю.
Они вышли на улицу под мелкий, моросящий дождь, пришедший сюда из Измайловского парка.
– Я за руль не сяду! – отказался Мун. – Давай поймаем такси.
– А давай! – согласился лейтенант, взмахом дубинки притормозивший «мотор». – Шеф, до Реутово!
– Не поеду, вы блевать будете!
– Шеф, два счетчика!
– Не поеду, вы спать завалитесь на заднем сиденье! Вон, у черного ширинка расстегнута и рубаха в каких-то пятнах.
– Шеф, три счетчика!
– Поехали!
– Я буду тошнить, – признался Мун, влезая в машину.
– За три счетчика можете хоть трахаться, – великодушно разрешил таксист. – Это что. Вот вез как-то директора холодильника. Черный человек, денег не хотел давать. Разделся догола и танцевал на капоте. Кричал, что любой женщине, которая голой станцует вместе с ним, подарит квартиру в предназначенной на снос «хрущевке». Так его потом менты руками уголовников убили прямо в СИЗО, за то, что про реновацию разболтал.
– Это что, – влезший ногами на переднее сиденье, Билялетдинов обернулся к Муну. – Я когда маленький был, так мы из детдома сбежали и два года жили в заброшенной деревне. – Без баб? – уточнил таксист, бешено вращая баранку.
– Нет, была у нас одна девчонка, но ее старший наш, Леха-дезертир любил. Так вот, я за два года троих маньяков убил.
– Это правильно, – согласился таксист, искоса бросая одобрительный взгляд на лейтенанта. – А откуда в заброшенной деревне маньяки?
– А я их на трассе ловил и ножом по горлу.
– А как ты узнавал, что они маньяки? Или тоже с ширинками расстегнутыми были? – не унимался таксист.
– А мне Бог говорил, что это маньяки, – гордо заявил лейтенант-убийца.
– А тачки куда девали? – взял верх профессиональный интерес водилы.
– Тачки на район гоняли, толкали.
– А трупы в колодец бросали?
– Нет, трупы мы ели! – заржал Билялетдинов.
– Остановите! – прокричал Мун и начал блевать в приоткрытое окно.
– Гля, сердце валяется! – проорал остановившийся таксист, тыча пальцем куда-то на проезжую часть.
– Это мое, – прошептал Мун, – не трогайте.
Лейтенант подошел к сердцу, потрогал ногой:
– Это что за тонкая красная нитка, а? Ой, порвалась…
– Помер кореш твой, – мрачно сказал таксист. – Что делать будем?
– Что делать, что делать? Съедим, под соленые огурцы и молоко. В Реутово поехали!
Конец третьей серии.
22 оттенка черного (четвертая серия) – Глаза в деревянной коробке
Олег проснулся с жуткого бодуна от тычка в бок. Над ним стоял молодой киприот с дубинкой и улыбался как умственно отсталый, впервые услышавший слово «патриот».
– Тут спать нельзя, рюсский, – ехидно заметил он, примериваясь для очередного тычка. – Не положено.
– Иди на, обезьяна, – ответил Олег и попытался повернуться на другой бок. – Бой, к восьми утра мне чашку кофе и консула.
– Поговори мне! – в упитанную корму Олега прилетел мощный пинок, впечатавший его в стену. – Консула ему, бомжара позорный!
Взбешенный Олег вскочил на ноги. Подхватив стоящую возле откидных нар пустую пластиковую бутылку из-под минералки обрушил ее на голову обидчика.
– Да я в Афгане кровь проливал, мразь кипрская, пока вы тут задницы свои грели и сало русское жрали!
На шум в камеру заскочили четверо полицейских. Олег наставил на них пластиковую «розочку».
– Подходи по одному, козлы! Русские не сдаются!
– Дед воевал! – поддержал его хриплый крик из соседней камеры. – На Берлин!
Один из полицейских достал из кармана канцелярский ножик и не спеша начал резать «розочку» в руке буяна. Оторопевший Олег сдается на милость иностранных коллег. Его украсили пластиковыми наручниками и провели по коридору.
– Земляк, будешь в Москве, попиши Зинку-билетершу на вокзале. Она меня мусорам сдала, сука! Скажи, это ей за Багета!
Олега приводят в кабинет, где сидит какой-то босс. Олег и Босс долго смотрят друг на друга, пока глаза их не начинают перешептываться.
– Депортируем мы тебя, – шепчут глаза Босса.
– За что? – недоумевают глаза Олега.
– Эх, русский… Только из уважения к твоему горю, смерти матери, отпускаем.
– Мама умерла? – вопрошают глаза россиянина.
– Убили твою старушку. Крепись, она больше не позвонит.
– А как же коза? – слетает с губ Олега беззвучный вопрос.
– Коза нашла себе волка, – отвечают глаза Босса. – Поторопись и это самое… сними обоссанные шорты.
– А куда мне теперь?
– Вымажем мазутом, посадим на состав, доедешь до своего Реутова.
– Какой состав? Разве у Кипра есть ж/д сообщение с Россией?
– Нет и что с того? Будешь ждать, пока Крымский мост построят? Могу камеру обеспечить…
– А может я самолетом?
– Каким самолетом? Паспорта нет, денег нет.
– Я позвоню жене, она привезет.
– Жена твоя уже нашла себе киприота и продала ваши московские квартиры. Крепись, теперь ты the бомж по кличке Черный.
– А почему Черный?
– Так с Кипра же.
– Понятно.
The Бомж Олег товарняками добирается до Москвы, читая в пути найденную книгу Сергея Минаева.
В это время лейтенанта Билялетдинова, движущегося с трупом в багажнике такси в сторону Реутова осеняет.
– Слышь, брат, тебя как зовут?
– Анатолий, но для друзей Дема.
– Демыч, тут такая тема – ВМW Х5. Ничей стоит.
– Гиде?
– Разворачивайся.
Они приезжают на стоянку перед ночным клубом. Так как уже десять часов утра, то клуб закрыт.
– Ключи у трупа, – командует Билялетдинов, привычно помахивая дубинкой. – Достань.
– Твой труп сам и доставай.
– А багажник твой!
– Точно. Сам достану, а то еще огнетушитель сопрешь, – соглашается таксист.
– А я что, помню?
– О, ключи.
– Открывай.
Лейтенант хватает свою фуражку и напяливает на голову.
– Порядок, – кокетливо крутясь перед боковым зеркалом, говорит он. – Тяжела ты, шапка Хезболлаха.
– Давай бардачок прошмонаем, – предлагает прагматичный таксист, – А то евро уже по сто, а мы еще не завтракали.
В бардачке обнаруживается книга и непонятный предмет.
– Это что за фигня? – спрашивает Дема.
– Это гиперболоид инженера Гарина.
– Фигасе! А ты умный.
