Габриэль

Габриэль

Глава 1

Беатрис

«Надежда — это способность видеть свет, несмотря на всю тьму»

— Десмонд Туту

Я сделала это. Я выжила.

Целый год мне понадобился только на то, чтобы снова переступить порог, пройти мимо людей и не вздрогнуть, когда кто-то оказывался слишком близко.

Если никто не видел, как у тебя подкашиваются колени, значит, этого не было. Правда?

Теперь я наконец понимала ту старую философскую загадку про дерево в лесу: если оно падает, а рядом никого нет, слышен ли звук?

Господи, Беа, ты превращаешься в чёртову философку. Ну и ладно. У каждого свои способы не сойти с ума.

— Пока, Беатрис! — окликает меня Рубен, консьерж, когда я почти успеваю проскользнуть мимо стойки.

Почти.

К счастью, в этот момент он пытается разнять двух жильцов, которые спорят из-за украденной почты с такой страстью, будто речь идёт не о рекламных буклетах и счетах, а о фамильных бриллиантах.

Рубен мне нравится. Но я слишком хорошо знаю его любопытный характер. Сначала он спросит, как я себя чувствую. Потом — почему так долго не появлялась. А потом посмотрит на меня тем самым мягким, сочувственным взглядом, от которого хочется либо разрыдаться, либо бросить в кого-нибудь ключами.

Нет. Только не сегодня.

Сегодня я просто девушка, которая заехала в свою квартиру за почтой. Не девочка, которую жалели. Не жертва. Не ходячее напоминание о том, что иногда даже собственная жизнь перестаёт тебе принадлежать.

Ладно, продолжай себя убеждать. Притворяйся, пока не получится. Работает же.

Я ненавижу своё подсознание. Когда нужно разобраться с настоящим дерьмом, оно молчит, как труп. А в такие дни, как сегодня, его не заткнуть даже мысленно приложенным скотчем.

— Увидимся, Рубен! — бросаю я через плечо.

Я подхватываю стопку писем, накопившихся за неделю и оставленных на столе в холле. Рубен как раз говорит по телефону и обращается к миссис Джонс, моей пожилой соседке напротив, которая обожает раздавать непрошеные советы так щедро, будто получает за это комиссию.

Отлично. Значит, от допроса я спаслась.

Я выхожу на тротуар и глубоко вдыхаю. Воздух пахнет горячим асфальтом, выхлопами, кофе из ближайшей забегаловки и чем-то ещё — шумным, грязным, живым. Нью-Йорком.

Улыбка сама медленно расползается по лицу. Последние лучи дневного тепла ложатся на кожу, закат растекается по небу оранжево-розовыми полосами, и на одну нелепую секунду мне кажется, что всё действительно может стать нормальным.

Не хорошим. До хорошего ещё далеко.

Но хотя бы нормальным.

Моя недавняя жизнь затворницы лишила меня даже этого простого удовольствия — стоять на улице, чувствовать солнце на лице и не искать глазами ближайший выход.

Сжимая пачку писем в руках, я иду по тротуару, задевая плечами прохожих. Они спешат по своим делам и, как положено настоящим ньюйоркцам, совершенно не интересуются моей внутренней драмой.

И, честно говоря, за это я готова их расцеловать.

— Я уже собирался заехать за тобой, но позвонил твой отец и спросил, едем ли мы, — раздаётся рядом голос Карло, главного водителя моих родителей.

Он тушит сигарету о стену здания и небрежно бросает окурок в урну. Карло вообще делает всё так, будто мир создан исключительно для того, чтобы слегка его раздражать.

— Чёрт, Беа, я думал, тебе пересылают письма, пока ты живёшь у родителей, — он косится на неприлично толстую пачку конвертов в моих руках. — Это уже не почта. Это бумажное обвинение.

— Я просто забыла, — пожимаю плечами. — Все счета оплачиваю онлайн, так что в основном это спам, угрозы от магазинов с распродажами и, возможно, три каталога, которые я никогда не просила.

Карло открывает заднюю дверь огромного чёрного внедорожника с тонированными стёклами, и я устраиваюсь в салоне.

— Беа, подожди! — окликает Рубен.

Я едва успеваю повернуться, как он уже несётся к машине с большим конвертом в руках. Для человека, который пробежал от вестибюля до тротуара, он выглядит так, будто только что пересёк финишную черту Нью-Йоркского марафона. Рубен сгибается пополам, упирается руками в колени и несколько секунд пытается договориться со своими лёгкими.

— Пока ты была в квартире, тебе доставили это, — наконец выдыхает он и протягивает конверт. — Чуть не забыл! Эти старушки устроили такой скандал, что мне пришлось вмешаться. Ещё немного — и они бы перегрызли друг другу глотки из-за чужого купона на скидку.

Я беру конверт.

Плотная бумага. Ни логотипа, ни обратного адреса.

Пальцы почему-то сжимают край чуть крепче, чем нужно.

Глупо. Это просто конверт, Беа. Не бомба. Не проклятие. Не официальный документ, подтверждающий, что твоя жизнь окончательно решила поиздеваться над тобой. Наверное.

— Это из почтового отделения? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал нормально.

— Курьерская служба, — Рубен вытирает лоб ладонью. — Этот болван ещё хотел, чтобы я дал ему чаевые. Я ему говорю: «О нет, дорогой, так это не работает. Ты отдаёшь мне конверт, а я уж доставлю его сам».

С его ярко выраженным нью-йоркским акцентом это звучит настолько театрально, что я не выдерживаю и смеюсь.

— Спасибо, Рубен.

— Без проблем. — Он вдруг смягчается, и его улыбка становится совсем другой. Тёплой. Почти отеческой. — Долгих три месяца прошло, девочка. Хорошо снова видеть твою улыбку.

И вот оно. То самое выражение лица, от которого внутри что-то неприятно сжимается.

Я улыбаюсь шире. Конечно. Потому что именно так поступают люди, которые делают вид, что у них всё в порядке.

— Увидимся после выходных. Я переезжаю обратно.

Рубен издаёт такой радостный вопль, что я роняю пачку писем и зажимаю уши. Несколько прохожих оборачиваются, но, как и положено настоящим ньюйоркцам, тут же теряют интерес и идут дальше. В этом городе можно закричать от счастья, ужаса или налогового отчаяния — никто не станет вмешиваться, если ты не мешаешь движению.

— Не могу дождаться, девочка! Увидимся, guapa! — Рубен сияет как ребёнок и подмигивает Карло.

Карло, разумеется, выглядит так, будто его лично оскорбили на трёх языках. Он молча наклоняется, собирает рассыпавшиеся письма, протягивает их мне и захлопывает дверцу.

Когда машина трогается, Карло бросает на меня взгляд в зеркало заднего вида:

— Что, чёрт возьми, значит «вапо»?

Я смеюсь.

— Почти. «Guapa» по-испански значит «красивая».

Карло хмурится, будто испанский язык лично его оскорбил.

— Конечно, — бурчит он. — Просто сказать «красивая» было бы слишком легко.

Я собиралась разобрать почту, но взгляд сам прилип к окну. Нью-Йорк за стеклом кипел, шумел, сигналил, ругался чужими голосами и жил так громко, будто просто не умел иначе. И я вдруг поняла, как сильно скучала по этой суете.

За три года город успел стать моим домом. Вой полицейских сирен под окнами, грохот машин по незакреплённым люкам, музыка из проезжающих мимо такси, даже воркование наглых голубей, которые смотрели на людей так, будто мы все арендовали у них тротуары, — всё это складывалось в странную, шумную симфонию.

И, чёрт возьми, она успокаивала.

Для меня не существовало места комфортнее большого города. В нём можно было потеряться среди миллионов людей и наконец-то почувствовать себя в безопасности.

Дом родителей тоже находился в городской черте, но это было совсем другое. Там Нью-Йорк будто оставался за воротами — вместе с шумом, воздухом и возможностью быть собой.

К концу недели я вернусь в свою квартиру, и всё постепенно встанет на свои места.

Ну, не совсем в норму.

До нормы мне ещё как до Луны пешком, желательно в неудобных туфлях и без кофе. Но хотя бы лучше, чем сейчас.

Последние недели, если честно, прошли неплохо. Не то чтобы с родителями было что-то не так. Не совсем. Просто их дом уже давно перестал быть для меня родным.

Слишком много правил. Слишком много тишины. Слишком много взглядов, которые оценивали, как я выгляжу, что говорю и достаточно ли убедительно изображаю человека, у которого всё под контролем.

— Кто здесь? — спросила я, заметив у входа незнакомый роскошный автомобиль.

Чёрный, блестящий. Из тех машин, которые не просто подъезжают к дому, а молча сообщают: у владельца либо слишком много денег, либо слишком мало совести.

Иногда и то и другое.

— Наверное, клиент твоего отца, — вздохнул Карло, выходя из машины и помогая мне с пачкой писем.

Клиентура у моего отца всегда была… любопытная. Он представлял в суде несколько известных преступных семей и не раз принимал их прямо у нас дома. Так что дорогие машины у крыльца давно перестали меня удивлять. В нашем мире они были чем-то вроде семейных открыток: «С любовью, ваши потенциальные уголовные дела».

Я вошла в дом и по привычке бросила ключи от квартиры на столик в прихожей, направляясь к кухне.

— Вот ты где, piccola, — воскликнула мама и тут же заключила меня в объятия.

От неё пахло дорогими духами, свежей выпечкой и тем особым материнским беспокойством, которое невозможно смыть даже самой стойкой парфюмерией.

Я обняла её в ответ. На секунду стало почти хорошо. Ровно до того момента, как она отстранилась.

Её взгляд скользнул по моим волосам, потом по футболке и джинсам. Любовь в глазах никуда не исчезла, но к ней мгновенно добавилась оценка. Мама могла осмотреть человека за три секунды и морально переодеть его с ног до головы.

— Почему бы тебе не распускать волосы почаще? — Она провела рукой по моей длинной косе. — Все только и говорят, как завидуют твоим кудрям.

Она улыбнулась, а затем, будто вспомнив, что слишком долго была милой, нахмурилась.

— И тебе стоит внимательнее относиться к тому, что ты носишь, прежде чем выходить из дома. Никогда не знаешь, кого можешь встретить.

Вот оно.

Рекорд побит. Меньше минуты дома, и мой внешний вид уже получил первое официальное замечание.

— Я заехала в квартиру немного прибраться, чтобы потом не волноваться, когда перееду обратно на выходных. Зачем мне наряжаться, ма? — Я положила пачку писем на кухонный остров. — Для пыли? Уверена, она и так была рада меня видеть.

Мама махнула рукой, будто мои аргументы были мелкой мошкарой, залетевшей в безупречно сервированную жизнь.

— Иди, приведи себя в порядок и переоденься. Твой отец ждёт в кабинете с Карлой. И заодно убедись, что сестра тоже готова, ладно?

— Разве ты не хочешь сначала поесть? — спросила я и только потом поняла, что прозвучало это чуть неуверенно.

Мама помогала персоналу расставлять блюда на главном обеденном столе. Серебро, фарфор, льняные салфетки, цветы в низкой вазе — всё выглядело так, будто ужин собирались снимать для журнала о людях, которые никогда не едят в спортивных штанах.

Я стояла, ожидая хоть какого-то ответа.

— У нас гость, так что не заставляй отца ждать, Беатрис, — наконец сказала она, держа в руках столовые приборы.

В её голосе появилась та самая суровость, после которой в нашем доме обычно переставали задавать вопросы.

Я поняла намёк. И, что особенно раздражало, послушалась.

Забрав почту, я направилась в свою старую комнату. Она почти не изменилась с тех пор, как я переехала. Разве что мама убрала постеры бойз-бендов, заявив, что ей не нравится, когда они «смотрят» на неё, пока она меняет постельное бельё.

У нас, конечно, был персонал, который занимался такими вещами. Но мама умела находить благородные причины даже для самых очевидных преступлений против моей подростковой памяти.

На самом деле ей просто хотелось избавиться от всего, что её раздражало. То есть, если подумать, я ещё легко отделалась.

Я переоделась в чёрные леггинсы и свободный джемпер, который Клара подарила мне на прошлое Рождество. На груди красовалась надпись: «День, когда я наряжусь ради мужчины, станет днём, когда меня уложат в гроб на встречу с Иисусом».

Клара тогда заявила, что эта вещь отражает мою душу. Мама заявила, что эта вещь отражает отсутствие воспитания. Обе, надо признать, были по-своему правы.

Мама ненавидела этот джемпер с такой страстью, будто он лично сорвал ей благотворительный вечер. Однажды она даже попыталась тайком отправить его в пакет с «ненужной одеждой» для очередной благотворительной акции.

Я спасла его в последний момент.

Некоторые люди спасают семейные реликвии. Я спасла саркастичный трикотаж. У каждого свои приоритеты.

Я собрала волосы в пучок, заранее зная, что мама снова скажет, будто мне больше идут распущенные локоны, и направилась к Карле — проверить, готова ли она.

— Входи, — отозвалась Карла, когда я постучала.

Она стояла перед зеркалом и аккуратно поправляла волосы. На ней была элегантная бордовая шёлковая блузка и чёрные брюки палаццо — сдержанно, дорого и настолько безупречно, что мамина душа наверняка где-то внизу тихо пела арию.

По крайней мере, у родителей была одна дочь, которая всегда соответствовала их ожиданиям.

Ладно, возможно, я драматизирую.

У них ещё трое таких.

— Ты готова идти к отцу? — спросила я, стараясь скрыть зависть к её безупречному виду.

Карла бросила взгляд на мой джемпер и рассмеялась:

— У мамы будет сердечный приступ, когда она тебя увидит.

— Очень сомневаюсь. — Я фыркнула. — Женщина, которая пережила четырёх дочерей, итальянскую родню и благотворительные комитеты, не сдастся из-за хлопкового джемпера.

Я подняла с её туалетного столика фотографию, где мы стояли вдвоём, и невольно задержалась на ней взглядом.

На снимке мы смеялись. Без осторожности, без напряжения, без этой странной привычки заранее оценивать, кто в комнате может причинить тебе боль.

Чёрт.

Иногда фотографии были хуже зеркал.

— В любом случае, — сказала я, ставя рамку обратно, — мама посмотрит на меня как всегда. Тем самым взглядом, в котором уже составлена нотация, подобраны аргументы и мысленно вызван священник для отпевания моего чувства стиля. Но ты же знаешь, к концу вечера она наверняка найдёт другую мелочь, на которую сможет переключиться.

— Может, на этот раз она и сдержится, — заметила Карла, поправляя волосы.

— Ты сейчас сама себя слышала?

Она бросила на меня взгляд через зеркало, и её улыбка стала чуть напряжённее.

— Кажется, папин гость останется на ужин.

Я остановилась у двери.

— Совпадение. Папины клиенты редко остаются на ужин.

— Я не думаю, что он клиент, — ответила Карла, пожав плечами.

Сказала она это спокойно. Почти небрежно. Но я слишком хорошо знала сестру: когда Карла делала вид, что всё нормально, значит, нормально не было вообще ничего.

Отлично. Просто великолепно.

Идеальный вечер для семейного ужина, загадочного гостя и моего джемпера про гроб и Иисуса.

Когда мы подошли к кабинету, из-за закрытой двери донёсся взволнованный голос отца:

— Я не уверен, что она к этому готова.

Мы с Карлой одновременно замерли.

— Тициано, ты слишком мягок с ней. Она не чёртов ребёнок! — голос дедушки дрожал от раздражения.

Сердце неприятно ударило о рёбра.

— Я думала, дедушка не вернётся домой до конца месяца, — прошептала я, стараясь не обращать внимания на то, как быстро забилось сердце.

Я знала, что встреча с ним неизбежна. Просто надеялась, что «неизбежна» окажется словом из далёкого будущего. Например, из прекрасного времени, когда я буду на другом континенте, под чужим именем и с новым цветом волос.

— Я тоже так думала, — тихо ответила Карла.

Она постучала и, услышав голос отца, приоткрыла дверь. Папа стоял у письменного стола. Он попытался улыбнуться, но улыбка тут же сползла с лица, стоило ему заметить мою одежду. Его взгляд скользнул по надписи на джемпере, глаза сузились, губы сжались в тонкую линию.

Да. Привет, папа. Я тоже рада тебя видеть.

Через секунду он взял себя в руки, вернул привычное самообладание и перевёл взгляд на пожилого мужчину в кресле. Дедушка, в отличие от него, даже не пытался скрыть раздражение. Его взгляд медленно прошёлся по моему наряду, и выражение лица сразу напомнило мне кадр из мультфильма, где герой краснеет до ярко-алого, а из ушей валит дым.

Густые белые усы подрагивали. Суровые черты лица говорили одно: если бы мой джемпер был человеком, дедушка уже внёс бы его в завещание в раздел «позор семьи».

Мы никогда не были близки. Иногда мне казалось, что он вообще не считает меня своей внучкой. Скорее временным неудобством, которое по какой-то бюрократической ошибке носит фамилию Бьянки. А иногда — что само моё присутствие раздражает его настолько, будто ему физически трудно дышать со мной одним воздухом.

Я глубоко вдохнула и первой подошла к нему, формально поприветствовав лёгким поцелуем в обе щеки.

Семейные традиции — удивительная вещь. Можно не любить человека, можно годами давить на него взглядом, можно считать его ходячим разочарованием, но поцелуй в щёку всё равно обязателен. Иначе мы же дикари.

Карла последовала моему примеру.

Затем я обняла отца.

— Miei cari! — торжественно произнёс отец. — Хочу представить вам Паоло Клеменца.

Я перевела взгляд на мужчину, сидевшего в кресле у массивного письменного стола. Он был невысок — примерно на десять сантиметров ниже меня, а мой рост, между прочим, сто семьдесят пять. Не то чтобы я осуждала мужчин за рост. Я выше половины мужчин, которых встречала, и давно научилась не превращать это в личную трагедию. Но Паоло держался так, будто пытался компенсировать каждый недостающий сантиметр выражением лица, дорогим костюмом и усами.

Особенно усами.

Чёрные волосы были аккуратно зачёсаны назад, костюм сидел безупречно, а густые усы придавали ему вид человека, который либо владеет винодельней, либо искренне считает, что мир стал хуже после того, как женщины получили право голоса. Казалось, он нарочно пытался выглядеть старше, хотя был примерно нашего возраста.

Паоло поднялся, вежливо поклонился, взял руку Карлы и поцеловал её.

Мы с Карлой переглянулись.

Мне едва удалось не рассмеяться. Не потому что жест был смешным сам по себе. Скорее потому, что в нашей жизни рукопожатия, поклоны и поцелуи рук обычно означали одно: кто-то собирается вести себя так старомодно, что от этого захочется открыть окно и выпустить из комнаты XIX век.

Когда Паоло взял мою руку и легко коснулся её губами, я всё-таки решила сохранить серьёзный вид.

Почти героический поступок с моей стороны.

— Buonasera, signore. Piacere di conoscervi, — произнёс он с улыбкой.

Мы с Карлой пробормотали что-то в ответ, чувствуя себя неловко и не совсем понимая, зачем нас вообще сюда позвали.

Отец жестом пригласил нас сесть на один из диванов в кабинете. Стулья уже были расставлены так, чтобы мы оказались напротив Паоло. Это я заметила сразу.

Не «садитесь, где удобно». Не семейный разговор. Постановка.

Паоло и отец устроились напротив, а дедушка поставил свой стул рядом со мной. Слишком близко, чтобы это казалось случайностью.

Я заметила, насколько спокойно и официально держится сегодня отец. Слишком спокойно. Слишком официально. Так он вёл себя в суде, когда заранее знал, что сейчас произнесёт фразу, после которой у кого-то резко испортится день.

— Паоло приехал из Флоренции и поживёт у нас некоторое время, — произнёс он.

Я внутренне порадовалась, что скоро вернусь в свою квартиру. Если у нас дома начал гостить мужчина с усами, поклонами и аурой семейного решения, о котором мне никто не сообщил, я предпочитала наблюдать за этим с безопасного расстояния. Например, из другого района. Или страны.

Отец перевёл взгляд с нас на Паоло, потом снова на нас и слегка откинулся в кресле, будто собирался сказать что-то важное.

В этот момент в комнату вошла мама с подносом. На нём стояли чашки кофе и тарелка с печеньем. Конечно. В нашей семье можно было объявить войну, похороны или государственный переворот, но кофе всё равно должен был быть подан в правильных чашках.

Мама разлила кофе — отцу, дедушке, Паоло и себе, — прежде чем опуститься на подлокотник отцовского кресла. Она мило улыбнулась и окинула всех внимательным взглядом. Мгновение её спокойствия оказалось недолгим.

Когда взгляд мамы остановился на мне, её глаза сначала комично расширились, потом сузились от возмущения. Она увидела надпись на моём джемпере.

И поперхнулась кофе.

Отец тут же вскочил и принялся хлопать её по спине, создавая лёгкую панику. Карла прикусила губу. Паоло замер с чашкой в руке, явно не понимая, должен ли он помочь, отвернуться или сделать вид, что в его культуре женщины регулярно давятся кофе от вида одежды собственных дочерей.

— Серьёзно, Беа? — прошипела мама, наконец отдышавшись, и метнула в меня взгляд, способный расплавить ледник.

Я спокойно взяла с подноса печенье и откусила кусочек.

Да, момент был неподходящий. Но сцена выглядела настолько абсурдно, что не рассмеяться было почти невозможно. Особенно когда ты сидишь напротив мужчины с флорентийскими усами, рядом с дедушкой, который морально уже вычеркнул тебя из семьи, и в джемпере, обещающем, что ради мужчины ты нарядишься только в гроб.

Иногда жизнь сама пишет комедию. Жаль только, что обычно в жанре трагикомедии.

— Итак, — произнёс отец после короткой паузы, возвращая разговор в нужное русло, — прежде чем мы перейдём к основному, мы с мамой хотим кое-что вам рассказать.

Мне сразу не понравилось слово «основному». В нашей семье за такими формулировками обычно скрывалось что-то неприятное, тщательно отполированное, поданное в красивой обёртке и произнесённое таким тоном, будто у тебя есть выбор. Хотя выбора, разумеется, чаще всего не было. Просто всем нравилось делать вид, что приличные люди так не поступают.

— Вы уже достаточно взрослые, чтобы понять это, — продолжил отец. — Речь пойдёт о правде. О том, как мы с вашей матерью познакомились.

Я переглянулась с Карлой, затем снова посмотрела на родителей. Мама явно нервничала: избегала наших взглядов, сделала ещё один глоток кофе и переменила позу, словно пыталась найти удобство не только телу, но и мыслям. Отец, напротив, держался слишком спокойно. Именно это и настораживало сильнее всего: он всегда становился таким, когда заранее знал, что собирается произнести фразу, после которой у кого-то резко испортится день.

— Как вы знаете, в нашей культуре существовала традиция matrimonio combinato, — сказал он, прочистив горло. — Брака по договорённости. Союза, который заключали семьи по соображениям статуса, безопасности, выгоды или будущего. Не всегда по любви.

Я медленно положила печенье обратно на тарелку, потому что аппетит умер мгновенно и, кажется, даже без мучений. Фраза «не всегда по любви» прозвучала так аккуратно, так прилично, что почти не было слышно главного: иногда женщину просто передавали из одной семьи в другую, если мужчины за столом решали, что так будет удобнее.

По спине пробежал неприятный холодок. Мы с Карлой вновь обменялись взглядами, и в её глазах отражалось то же тревожное предчувствие, которое уже расползалось у меня под рёбрами. Я ещё не понимала, к чему именно ведёт отец, но тело почему-то поняло раньше головы и включило все внутренние сирены.

— Вы хотите сказать, что… — начала Карла, но отец мягко поднял руку, останавливая её.

— Мы с вашей матерью не знали друг друга до свадьбы.

Несколько секунд я просто смотрела на него, пытаясь обработать услышанное. Мой разум словно завис, как старый компьютер, на котором одновременно открыли слишком много вкладок и одну из них — с семейной тайной, которую никто не просил.

Родители не знали друг друга до свадьбы. Серьёзно? Как это вообще возможно в наше время? Я перевела взгляд на маму, но она смотрела в чашку так пристально, будто на дне кофе можно было найти оправдание тридцати годам молчания.

— Но мы научились уважать друг друга, — продолжил отец. — Потом пришла любовь. Семья. Вы.

Я не знала, что сказать. Карла тоже молчала, и это было редкостью: обычно она хотя бы пыталась смягчить неловкость, задать вопрос, найти безопасный путь через минное поле семейного разговора. Но сейчас даже она сидела неподвижно, глядя на родителей так, будто они внезапно признались не в истории знакомства, а в участии в каком-то закрытом средневековом клубе.

— Хорошо, — медленно произнесла я, стараясь держать голос ровным. — Очень… познавательно. Спасибо за семейный урок истории. Но при чём здесь Паоло?

Отец посмотрел на меня, и в этом взгляде было достаточно, чтобы неприятное предчувствие превратилось во что-то тяжёлое и холодное.

— Паоло приехал, чтобы начать ухаживать за тобой, Беатрис, — сказал он спокойно, почти мягко. — С намерением в будущем заключить союз между нашими семьями.