Стрим:Мертвый эфир

Максим добавил хэштеги: #паранормальное #загадочное #необъяснимое.

Настроил таймер публикации – через 2 часа.

Переключился на проект для YouTube. Здесь всё серьёзнее. Длительный хронометраж – 40 минут. Структура: вступление, хроника поиска, ключевые моменты, теория, финал с открытым вопросом.

Вступление. Он записал себя перед камерой – усталый, но взволнованный. Свет падал так, чтобы одна половина лица оставалась в тени.

«Привет, ребята. Сегодня я покажу вам то, что не должен был найти. То, во что сложно поверить… но у меня есть доказательства».

Хронология поиска. Чередовал кадры с кладбища: его шаги между надгробий, крупные планы надписей, моменты раздумий.

Добавлял текстовые вставки: «1998 год», «Пропавшая девочка», «Что я ищу?».

Ключевые моменты. Вставил тот самый фрагмент с тенью – трижды, с разных ракурсов и скоростей. Каждый раз – новый эффект: то усиление контраста, то тепловизорный фильтр, то чёрно‑белое изображение с выделением движения.

Между кадрами – его комментарии, записанные позже:

«Смотрите сюда. Вот она останавливается. Почему? Что её привлекло? А теперь… посмотрите на этот поворот головы. Это не случайность».

Теория. Добавил архивные фото кладбища, старые газетные вырезки (нашёл в сети), карту местности. Голос становился тише, почти шёпотом:

«В 1998 году здесь произошло нечто странное. Официальных данных нет, но местные помнят. Говорят, девочка вышла из дома… и не вернулась».

Финал. Последние кадры – он уходит с кладбища, оборачивается, смотрит в камеру. На экране – надпись: «А вы что думаете? Это просто игра света… или что‑то большее?»

Завершил монтаж титрами с призывом подписаться, включить уведомления и оставить комментарий. Нажал кнопку публикации.

«А ведь я сегодня ещё не ел», – вдруг осознал он. Ощущение пустоты в желудке пробилось сквозь пелену эйфории.

Он поднялся, разминая затекшую спину, и направился на кухню. Холодильник распахнулся с тихим скрипом. Взгляд скользнул по скудному содержимому: пара яиц, запотевшая бутылка воды, полупустая банка майонеза и два пластиковых контейнера – один с варениками, второй с пельменями.

– Так, что у нас тут… Вареники или пельмени? – пробормотал он, но тут же замер. – Стоп. Какие пельмени?

В голове словно щёлкнул выключатель. Он выпрямился, глядя на унылый ассортимент холодильника, и рассмеялся – сначала тихо, потом всё громче.

– У меня сегодня первый удачный стрим! – произнёс он вслух, словно проверяя, как звучит эта фраза. – Задонатили несколько косарей. Другие стримеры идут к такому неделями, а то и месяцами. А у меня – на второй трансляции!

Он хлопнул ладонью по дверце холодильника, захлопнув её.

– Нужно что‑то особенное. Приготовить самому? Нет, времени нет. Закажу доставку. Шикарный сет роллов из японского ресторанчика – вот что мне нужно.

Максим достал телефон, открыл приложение доставки. Экран мигнул предупреждением о низком заряде, но он махнул рукой.

– Потом подзаряжу.

Пальцы быстро пробежались по меню. Глаза загорелись при виде роскошных сетов с золотыми надписями: «Император», «Самурай», «Дракон». Он выбрал самый дорогой – будто не для себя одного, а для целой компании.

– Пусть будет «Император». Почему бы и нет? – усмехнулся он, нажимая «Оформить заказ».

Экран погас – телефон окончательно сдался. Максим положил его на стол, подключил к зарядке.

– А пока везут роллы… – он задумался, потирая подбородок. – Схожу в «Алкомир». Вино? Виски? Ещё не решил. Главное – что‑то приличное. Достойное момента.

Через полчаса он вернулся – в пакете уютно позвякивали бутылки. Максим поставил их на стол, разглядывая этикетки с видом коллекционера, выбирающего шедевр. Красное вино с загадочным названием «Тень ночи» и бутылка односолодового виски с цифрой «12» на этикетке.

– Идеально, – прошептал он, ставя бутылки рядом с зарядкой для телефона.

Через несколько минут раздался резкий, будто выстреливший в тишине квартиры звонок в дверь. Максим вздрогнул – звук прорвался сквозь гул мыслей и мерцание экрана, словно кто‑то дёрнул его обратно в реальность.

Он поднялся, на мгновение ощутив лёгкое головокружение от усталости и перевозбуждения. Ноги слегка подкашивались, будто после долгого забега. Сделав пару шагов по полу, который вдруг показался непривычно мягким, он добрался до двери.

Взгляд в глазок – размытая фигура в тёмно‑синей униформе, с объёмным термосумкой за спиной.

Максим повернул замок, распахнул дверь.

– Здравствуйте! Заказ для Максима, – бодро произнёс курьер, сверяясь с планшетом.

– Да, это я, – кивнул Максим, чувствуя, как в животе заурчало в предвкушении.

Курьер достал из сумки увесистый пакет – тот самый, с «Императором». Упаковка блеснула глянцевой поверхностью, на ней красовалась золотая печать ресторана. Пакет ощутимо тянул руку вниз, будто намекая: внутри не просто еда, а целое событие.

– Приятного аппетита! – улыбнулся курьер, передавая заказ.

– Спасибо, – Максим сжал пакет в руках, ощущая сквозь пластик приятное тепло. – Очень вовремя.

Дверь закрылась с тихим щелчком. Он прислонился к ней на секунду, прислушиваясь к собственному дыханию. В воздухе уже витал едва уловимый аромат соевого соуса и свежего риса – будто обещание праздника.

Неторопливо, почти церемониально, он пронёс пакет на кухню. Поставил на стол, осторожно развернул. Крышка коробки приподнялась с лёгким «пш‑ш», выпуская облако ароматного пара.

Перед ним раскинулась картина, достойная названия «Император»: аккуратные роллы с блестящей поверхностью, украшенные икрой тобико. Нежные кусочки суши с лососем, отливающие розовым в свете лампы. Миниатюрные гёдза, выстроенные в ряд, как солдаты на параде. Крошечные чашечки с васаби и маринованным имбирём.

Максим достал палочки, глубоко вдохнул. Запах был почти гипнотическим – сочетание свежести, соли и лёгкой остроты.

– Ну что ж, – прошептал он, беря первый ролл. – За успех.

Он откусил кусочек. Вкус взорвался на языке – насыщенный, многогранный, будто каждая нота была тщательно выверена. В этот момент всё остальное перестало существовать: цифры подписчиков, сообщения зрителей, даже усталость. Остался только этот миг, этот вкус, это ощущение, что он наконец‑то сделал что‑то… настоящее.

Он откинулся на спинку кресла. Глаза горели от усталости, но внутри бушевал ураган эмоций. Экран ноутбука всё ещё светился, отображая статистику просмотров. Он снова посмотрел на цифры: 847. Час назад было 20.

В этот момент пришло уведомление. Максим кликнул по значку мессенджера.

Сообщения:

[GhostHunter]: «Ты обязан сделать ещё один стрим! Мы ждём».

[Тень_в_ночи]: «Я не могу забыть эту тень у могилы… Ты должен вернуться».

[Лена_95]: «Будь осторожен. Это не шутки».

Он улыбнулся. Впервые за долгое время – искренне, без тени напряжения или сомнений.

«Они ждут, – подумал он, чувствуя, как внутри разгорается знакомый огонь. – И я тоже жду. Жду, чтобы снова почувствовать это… напряжение».

За окном сгущались сумерки. Где‑то вдалеке прогудел поезд, а в квартире пахло соевым соусом и предвкушением. Максим налил себе бокал вина, поднял его, словно произнося молчаливый тост.

– За начало, – произнёс он тихо. – Или за продолжение?

Он открыл блокнот, нашёл страницу с планом для часовни. Начал дописывать «Сценарий для часовни:

Вступление (5 мин):

Рассказ о том, что часовня была закрыта после исчезновения Лизы.

Исследование (20 мин):

Осмотр интерьера (разбитые иконы, пыль, следы когтей на стенах). Может «случайные» звуки (капание воды, скрип пола). Компас начинает дёргаться – стрелка крутится без причины.

Кульминация (15 мин):

На стене появляется надпись (мелом? кровью?): «Уходи». Камера ловит движение – кто‑то прячется в темноте. Внезапное отключение света (заранее подготовленный эффект).

Финал (10 мин):

Побег из часовни. Обещание вернуться с «настоящими доказательствами».

Он закрыл блокнот. В голове уже звучали фразы, звуки, образы кружились в голове, словно листья в осеннем вихре.

«Сегодня я сделал все что хотел, – решил он, перечитав наброски сценария. – А завтра… завтра будет новый эфир. А сейчас нужно немного поспать».

Максим откинулся в кресле, устало провёл ладонью по лицу. Глаза слипались, но разум всё ещё бурлил. Он взглянул на часы: 02:47. За окном царила глубокая ночь, лишь редкие фары проезжающих машин на мгновение разрывали тьму.

Он поднялся, выключил лампу. Комната погрузилась в полумрак, где лишь экран ноутбука продолжал излучать тусклый свет, будто далёкий маяк в океане тьмы. Максим закрыл крышку устройства – и мир вокруг стал ещё тише, ещё плотнее.

Пройдя в спальню, он рухнул на кровать. Накрылся одеялом, закрыл глаза. Дыхание постепенно замедлялось, а сознание начало скользить по грани реальности. Звуки города за окном растворились в отдалённом гуле, словно шум прибоя.

И тогда он погрузился в мир Орфея.

Это был не обычный сон. Скорее – странное, почти осязаемое пространство, где время текло иначе, а границы между прошлым и настоящим стирались. Максим шёл по длинному коридору, стены которого были покрыты старинными фресками. Изображения на них двигались, складываясь в истории, которые он не мог до конца понять.

Вдали мерцал свет – мягкий, манящий. Он шёл на него, чувствуя, как ноги становятся невесомыми, будто он плывёт, а не идёт. В воздухе витал запах сырости и леса,смешанный с чем‑то неуловимым, похожим на аромат свежескошенной травы после дождя.

Вдруг он оказался в часовне. Та самая, которую он выбрал для завтрашнего стрима. Но здесь она выглядела иначе – не заброшенной, а живой, будто только что покинутой людьми. Свечи горели в подсвечниках, отбрасывая дрожащие тени на каменные стены. В воздухе плыла мелодия – едва уловимая, похожая на шёпот ветра.

Максим обернулся. В дальнем углу, у алтаря, стояла фигура. Он не мог разглядеть её лица, но чувствовал – она ждёт. Ждёт его.

– Кто ты? – спросил он, но голос прозвучал глухо, будто сквозь толщу воды.

Фигура не ответила. Вместо этого она подняла руку, указывая на дверь.

Максим почувствовал, как его тянет вперёд. Он сделал шаг, другой… и вдруг оказался снаружи. Перед ним простиралось кладбище – то самое, где он провёл вчерашний стрим. Но теперь оно выглядело иначе: могилы были ровными, кресты – новыми, а между ними вилась тропинка, освещённая лунным светом.

Он пошёл по ней, чувствуя, как земля под ногами становится мягче, почти живой. Вдалеке, среди надгробий, мелькнул силуэт. Тот самый. Девочка. Она обернулась, и на мгновение он увидел её лицо – ясное, почти знакомое.

Но прежде чем он успел что‑либо сказать, сон начал рассыпаться. Образы растворялись, звуки стихали, а ощущение невесомости сменилось тяжестью тела.

Максим резко открыл глаза.

За окном уже брезжил рассвет – бледный, серый свет просачивался сквозь шторы, рисуя на полу длинные полосы. Он лежал, тяжело дыша, пытаясь осознать, что это был всего лишь сон. Но в груди всё ещё пульсировало странное чувство – будто он прикоснулся к чему‑то настоящему, к чему‑то, что ждало его за гранью реальности.

Он сел на кровати, провёл рукой по волосам. Часы на тумбочке показывали 06:13.

«Время готовиться», – подумал он.

Тело было тяжёлым, но разум – ясным. Приготовил кофе, сделал зарядку, принял душ , приготовил плотный завтрак и сел на кухне на стол завтракать.

Максим достал телефон, провёл пальцем по экрану и нашёл в контактах «Серёга | Блог». Нажал вызов. Через пару гудков в динамике раздался бодрый голос друга:

– Алло, Макс! Привет, чего звонишь?

– Привет, Серёг. Помнишь, ты обещал помочь с рекламой в блоге?

– Конечно, помню! – в голосе Серёги прозвучала неподдельная радость. – Я вчера твой стрим глянул – просто пушка! Ты был на высоте.

Максим улыбнулся – хороший знак.

– Слушай, у меня идея. Давай запустим совместный стрим? Я буду ходить по заброшке – локация топ, старая часовня. А ты будешь комментировать у себя на трансляции, на всю свою многотысячную аудиторию.

Он сделал небольшую паузу, давая другу осмыслить предложение.

– Я в должниках не останусь, честно. Ты же знаешь – я всегда держу слово.

Серёга на секунду замолчал, потом громко хлопнул ладонью по чему‑то твёрдому – видимо, по столу.

– Да конечно, Макс, о чём речь! Я сам хотел тебе предложить коллаборацию. Тема – просто огонь! Представляешь, как чат взорвётся? Люди обожают такие штуки – заброшки, мистика, атмосфера.

– Вот и я думаю, что будет круто, – подхватил Максим. – У часовни своя история, там реально жутковато. Я подготовлю пару сюрпризов по ходу стрима.

– Отлично! Давай тогда так: я анонсирую коллабу сегодня в сторис, а вечером prime‑time запускаем. У меня как раз аудитория самая активная будет.

– Супер, Серёга, спасибо! Я тебе потом отдельно отблагодарю, честно.

– Да брось, Макс. Мы же команда. Давай лучше проработаем детали: во сколько точно стрим запускать, какой у тебя план по локациям, что нужно от меня по технической части…

Они погрузились в обсуждение: Максим описывал планировку часовни, точки с лучшим обзором и самые атмосферные места, а Серёга вносил правки, делился идеями по взаимодействию с аудиторией и продумывал, как лучше подать материал своим зрителям.

Через двадцать минут разговор завершился. Максим убрал телефон в карман, чувствуя приятное волнение. Всё складывалось как надо. И стал дожидаться вечера, что бы оказаться на олимпе хайпа.

Максим провёл весь день в напряжённой работе. Он не просто готовил оборудование – он создавал мир, в который погрузит зрителей. После обеда он отправился на блошиный рынок, что бы найти себе реквизит для следующего стрима.

Блошиный рынок раскинулся под пасмурным небом – лабиринт деревянных прилавков и разномастных палаток, где время словно застряло в вязкой паутине прошлого. Воздух пропитан смесью запахов: старая кожа, затхлая ткань, металл, тронутый ржавчиной, и едва уловимый аромат нафталина. Между рядами снуют люди – кто‑то торопливо, кто‑то, как наш герой, с сосредоточенной медлительностью охотника.

Он двигается вдоль рядов, не спеша, впитывая атмосферу. Взгляд скользит по разложенным сокровищам: потёртые фарфоровые статуэтки с отбитыми носами, стопки пожелтевших открыток с выцветшими надписями, латунные подсвечники, покрытые патиной времени. На одном из прилавков – коллекция старых ключей, словно застывших в ожидании дверей, которые им уже никогда не отпереть.

Он двигался вдоль прилавков, не спеша, внимательно вглядываясь в хаос веще. Его интересовали не просто старые предметы ему нужны были те, что несли в себе тёмный отголосок истории, намёк на чужую боль, страх или тайну. Он искал реквизит, который сам по себе будет рассказывать жуткую историю, даже без слов. Он не просто смотрел – он ощупывал. Холодный металл с неровной патиной, шершавое дерево с трещинами, будто шрамами, ткань, истончившаяся от времени. Чем сильнее вещь «чувствовалась», тем больше она подходила. Ему были нужны не идеальные антикварные вещи, а те, что явно жили. Потёртости, сколы, пятна, неровно заштопанные дыры – всё это добавляло аутентичности. Например, старый кожаный ремень с вмятинами от пряжки или фарфоровая кукла с отколотым пальцем. Каждая из этих вещей не просто «старая» – она незавершённая, с пробелами в истории, которые зритель (или жертва) додумывает сам. Именно эта недосказанность и делает их по‑настоящему устрашающими. Герой не просто собирает хлам – он находит ключи к чужим кошмарам, чтобы потом использовать их как оружие. Спустя два часа поисков, Максим подобрал нужные для него атрибуты:

Потрёпанная тетрадь – с пожелтевшими страницами, пятнами от воды, неразборчивыми каракулями на полях. Продавец уверял, что ей больше 50 лет.

Старинный ключ – похоже от сундука, ржавый, с причудливым узором на дужке.

Выцветшая газета – 1998 года, именно в этот год пропала Лиза по истории.

Мелок – белый, почти прозрачный. Для «надписи на стене» в часовне.

Дома он разложил всё на столе:

Камера с ИК‑подсветкой – проверил работу в полной темноте, убедился, что объектив не запотевает.

Микрофон – записал несколько фраз, прослушал. «Слишком чисто, – подумал он. – Нужно добавить фоновые шумы».

Штатив – протестировал устойчивость на неровной поверхности (использовал старый коврик с буграми).

Фонарик – попробовал разные режимы: узкий луч, рассеянный свет, мигание.

Он подключил к ноутбуку внешний жёсткий диск, скачал целую библиотеку звуков: с интернета.

Там было все что ему было нужно для атмосферы хоррора скрип старых досок, капание воды, шёпот на грани слышимости, треск веток.

Затем записал собственный голос, замедлил его, добавил эхо. Получился странный, нечеловеческий тембр. «Идеально для радиопомех», – подумал он.

Около шести вечера тишину квартиры разорвал звонок – на экране высветился контакт «Артём». Максим нажал «принять», и в ушах тут же раздался знакомый насмешливый голос:

– Ну что, герой, – протянул Артём. – Опять будешь пугать бабушек историями про призраков?

Максим невольно улыбнулся, но за улыбкой тут же шевельнулось неприятное ощущение – словно холодный палец коснулся позвоночника.

– Ты тоже смотрел видео? – спросил он, стараясь говорить ровно. – Это не шутки. Люди верят. Они чувствуют.

– Верят, потому что ты мастерски играешь, – парировал Артём без паузы. – Ты же сам всё это придумываешь: следы, тени, фотографии. Монтаж, свет, звук.

Максим сжал телефон в руке. Хотелось возразить, но слова застревали в горле.

– Но реакция зрителей… – начал он.

– Реакция – это психология, – перебил друг, и в его голосе прозвучала та самая уверенность программиста, привыкшего раскладывать мир на алгоритмы. – Ты создаёшь напряжение, они додумывают. Как в кино: показывают угол дома, а зритель уже представляет монстра за ним. Мозг сам заполняет пробелы.

В трубке повисла пауза. За окном медленно сгущались сумерки, фонари бросали на стену дрожащие блики.

Максим посмотрел на стол, где лежали распечатки с картами кладбища, заметки о местной истории, скриншоты самых загадочных кадров из эфира. Всё это вдруг показалось ему… подделкой. Его собственной подделкой.

Но потом он вспомнил те сообщения:

«Я не могу забыть эту тень у могилы…»

«Будь осторожен. Это не шутки».

– А если там что‑то есть? – тихо спросил он, почти шёпотом.

Артём рассмеялся – легко, без тени сомнения.

– Если встретишь призрака, зови меня. Я напишу алгоритм для его распознавания. Нейросеть, классификатор аномалий, всё по науке.

Максим усмехнулся, но внутри всё ещё тлел неясный огонь азарта.

Они поговорили ещё несколько минут – перешли на старые воспоминания, планы на лето. Голос Артёма звучал так привычно, так заземляюще, что на мгновение Максиму показалось: всё это – стримы, тени, слухи – просто игра.

Но когда он положил трубку, тишина в квартире стала другой. Более густой. Более внимательной.

Он поднялся, подошёл к окну. Улица внизу жила своей жизнью: люди спешили домой, машины мигали фарами, в витринах магазинов загорались огни. Всё такое обычное, такое понятное.

А потом он снова взглянул на стол. На распечатки. На ноутбук, где всё ещё был открыт проект видео.

«Второй стрим», – подумал он. – «Часовня, пора ехать».

К восьми вечера небо над заброшенной часовней полностью затянуло плотной пеленой низких облаков – ни единого просвета, ни намёка на закатные краски. Воздух казался тяжёлым и неподвижным, словно накануне грозы.

Максим припарковал машину в полусотне метров от здания. Несколько минут он сидел в тишине, сосредоточенно вслушиваясь в собственное дыхание и мерный стук сердца.

Часовня возвышалась на небольшом холме, словно забытый страж покинутой земли. Её стены из серого кирпича местами покрылись бурыми разводами мха и лишайника. Крыша обвалилась наполовину: чёрные балки торчали, будто сломанные рёбра. Узкие окна без стёкол напоминали пустые глазницы. Над входом ещё сохранялась выцветшая фреска с ликом святого – время почти стёрло изображение.

Максим вышел из машины, закинул за спину рюкзак с оборудованием и не спеша направился к зданию. Под ногами хрустели сухие ветки и мелкий щебень. У входа он остановился, провёл ладонью по шершавому косяку и ощутил пронизывающий холод камня.

Затем Максим обошёл здание по периметру. Он внимательно выбирал места для размещения оборудования и продумывал кадры для начала эфира.

Максим шёл вдоль стены, внимательно осматривая каждый угол. Ветер, до этого едва ощутимый, вдруг усилился – зашелестели сухие листья, заскрипели остатки стропил наверху. Он невольно поднял голову: небо стало ещё темнее, почти чернильным.

«Идеально», – подумал он, и по спине пробежала лёгкая дрожь – не от холода, а от нарастающего возбуждения.

Он достал из рюкзака штатив, камеру, ИК‑подсветку. Руки работали чётко, почти машинально – за последние дни он проделывал это десятки раз. Но сейчас всё ощущалось иначе. Не репетиция. Не проба. Всё по‑настоящему.

Первая точка съёмки – у главного входа. Он установил штатив так, чтобы в кадр попали:

Выцветшая фреска над дверью (тот самый лик святого, будто пытающийся что‑то сказать сквозь века). Проём входа (тёмный, глубокий, обещающий тайны). Часть стены с разросшимся мхом (его бурые пятна напоминали карту неведомых земель).

Максим проверил фокус, экспозицию, баланс белого. Экран камеры показал идеальную картинку – мрачную, но чёткую. Он сделал пробный снимок, затем ещё один – с ИК‑режимом. В темноте фреска вдруг приобрела новые очертания: тени легли иначе, и на мгновение ему показалось, что глаза святого… следят за ним.

Он тряхнул головой. «Монтаж, – напомнил себе. – Игра света. Ничего больше».

Вторая точка – с тыльной стороны часовни. Здесь стены были ещё более разрушены: в одном месте кирпич осыпался, обнажив внутренние слои кладки. Максим присел, разглядывая отверстие. Внутри – кромешная тьма, но если направить туда ИК‑камеру…

Он установил оборудование, включил подсветку. На экране возникло изображение: грубые кирпичи, паутина, какой‑то мелкий мусор. И – что‑то ещё. Что‑то, похожее на…

«Нет, – оборвал он себя. – Не сейчас. Сначала настройка».

Третья точка – у старого дерева неподалёку. Отсюда открывался вид на часовню целиком: её силуэт на фоне тёмного неба выглядел почти зловеще. Максим закрепил камеру на штативе, добавил в кадр несколько сухих веток для глубины. Проверил звук – микрофон уловил отдалённый крик птицы, резкий, будто предупреждение.

Он сделал несколько шагов назад, оценивая композицию. Всё складывалось:

Свет (естественный сумрак плюс ИК‑подсветка);

Звук (природные шумы, но без лишних помех);

Атмосфера (разруха, одиночество, намёк на тайну).

Оставалось последнее – проверить связь. Максим достал телефон, открыл приложение для стрима. Интернет был нестабильным – шкала прыгала между двумя и тремя делениями. Он обошёл вокруг часовни, выискивая место с лучшим сигналом. У входа – чуть лучше. У дерева – почти ноль.

«Придётся держаться ближе к входу», – решил он, записывая заметку в блокнот. И нужно погуглить есть ли какие усилители сигнала интернета.

Солнце окончательно скрылось. Темнота наступала быстро, словно кто‑то тянул на землю чёрное одеяло. Максим посмотрел на часы: 20:47. Через тринадцать минут – старт.

Он вернулся к первой точке съёмки, ещё раз проверил все соединения, батарейки, павербанка, работу стабилизатора. Руки слегка дрожали, но не от страха – от предвкушения. Где‑то внутри зрела уверенность: сегодня произойдёт что‑то… особенное.

Ветер снова усилился. На этот раз он принёс с собой первые капли дождя – холодные, резкие, как иголки. Максим поднял лицо к небу, закрыл глаза на секунду.

«Начало», – прошептал он.

К 21:00 Максим сделал последний круг вокруг часовни – проверил, всё ли оборудование на местах, не сбились ли настройки. Ветер усиливался, первые тяжёлые капли дождя застучали по кирпичам. Он достал телефон, быстро набрал сообщение Сергею – тому самому блогеру, с которым договорился о взаимной поддержке:

– Я готов! Как у тебя там дела?

Через пару секунд пришёл ответ:

– Всё ок! Запускай!

Максим глубоко вдохнул, чувствуя, как холодный воздух наполняет лёгкие, как учащается пульс. Это был момент, которого он ждал – и боялся.

Он взял телефон со стабилизатором, убедился, что уровень заряда в норме, а соединение стабильно. Экран светился мягким голубым светом, контрастируя с окружающей тьмой. Максим навёл камеру на себя – крупный план. В объективе отразились его глаза, напряжённые, горящие странным огнём.

– Привет, ребята, – произнёс он тихо, почти шёпотом, но микрофон уловил каждое слово. – Сегодня мы с вами в одном из самых загадочных мест этого города. Заброшенная часовня, о которой ходят… не самые приятные слухи.