скачать книгу бесплатно
Сердечные капли уже не помогают. Мне хочется стащить из маминой пачки
сигарету, хотя я не курю вот уже два года, с того момента, когда моя
попытка уйти в запой одержала фиаско. «Успокойся и жди звонка»
убеждает меня здравый смысл. «Может, он в другом отеле, устал с дороги, заснул». Может быть. А может, произошло чтото ужасное и непоправимое.
Не зря же его тяготило это дурное предчувствие. В любом случае по моим
подсчетам там сейчас ночь. Надо постараться сегодня не думать больше об
этом, а завтра я проснусь и увижу на экране телефона сообщение, начинающееся привычным «ca va mon coeur?» Он объяснит мне, что рейс
задержали, что он перепутал отель, что решил, что я сплю, и не стал
беспокоить звонком. Все будет именно так, успокаиваю я себя. «Ни фига
подобного» ухмыляется наверху некто всезнающий, наблюдая за моими
мытарствами. Я не слышу его и весь вечер глушу свою тревогу нервным
чаем.
Ночью меня мучают кошмары. Гигантский жук в униформе клерка
австралийского отеля, шевеля чешуйчатыми лапищами, шипит по
английски: «Нет, у нас никакого Дюссана. Был, да сплыл».
Он поглаживает свой длинный ус, и я с ужасом вижу, что из его пасти
свисает человеческая нога. Я просыпаюсь несколько раз за ночь, пытаясь
мысленно изменить продолжение этого кошмара. Но стоит мне только
заснуть, как передо мной вновь предстает это отвратительное насекомое.
Утро приходит вместе с головной болью и ощущением полной разбитости.
Я первым делом хватаюсь за телефон. Сердце, настроившееся на радостный
скачек, при виде пустого экрана проваливается кудато так глубоко, что я
не уверена, выберется ли оно когданибудь оттуда. Я набираю номер, абонент которого вчера не существовал. Чем черт не шутит. Черт не шутит
ничем. Несуществовавший абонент продолжает не существовать. Мой
почтовый ящик тоже не радует: несколько выгоднейших предложений по
увеличению детородного органа, пара писем от очередных хорошо
сохранившихся дедушек и уведомление о получении нового сообщения от
пользователя «бывалый котяра». Окончательно отчаявшись, я отправляю на
адрес Лорана серию истеричных сообщений напечатанных Caps Lock’ом с
одинаковым криком души «ПОЗВОНИ МНЕ». На этом мои возможности
исчерпываются. Я плетусь на кухню и завариваю себе гигантскую чашку
нервного сбора. Слава Богу, мама ушла по какимто своим школьным
делам (она учительница), и мне не приходится объяснять ей свой
вздрюченный вид.
Весь день я страдаю. Страдать, между прочим, тоже надо уметь. Я умею.
Сижу на диване растрепанная, в халате, хлебаю литрами противнейший на
вкус травяной отвар, который действует скорее не как успокоительное, а
как мочегонное и отказываюсь от еды. Если становится совсем не в моготу, я позволяю себе съесть чтонибудь, только обязательно невкусное.
Недоваренные макароны, холодную кашу, черствый хлеб. Вкусная еда
может доставить удовольствие и отвлечь от депрессии, а этого допускать
нельзя. Я перечитываю в телефоне трогательные сообщения от Лорана, размазывая рукавом халата слезы по щекам, и представляю себе, что скажу, когда он, наконец, позвонит. Я буду кричать на него так, что у него
полопаются барабанные перепонки, а под конец обвинительной тирады
всплакну и велю никогда мне больше не звонить. Или же нет, я отвечу
спокойным и безразличным тоном и заявлю, что он безответственный тип, и
между нами все кончено. Или нет, я не буду кричать, не буду его ни в чем
обвинять и угрожать разрывом отношений, я буду кроткой и понимающей.
Пусть только он позвонит. Ну, пожалуйста! Но, похоже, ни Лорану, ни
Господу Богу не слышны мои мольбы. Во всяком случае, ни один из них не
реагирует.
К вечеру возвращается мама, и мне приходится вылезти из халата и
привести себя в божеский вид. Она рассказывает, что какойто
бессовестный ученик украл кактус из кабинета директора. Я слушаю в пол
уха, ковыряя вилкой тушеное мясо.
– Что ты там ищешь? Все съедобное! – кипятится мама, заметив мои
манипуляции.
– Чтото аппетита нет. Пойду, поделаю перевод.
– Ну, вот на тройку поела! Откуда взяться силам на работу. Посмотри на
себя, зеленая вся!
Мама, учитель со стажем, всегда оценивает мою еду по пятибалльной
шкале. В детстве меня это мотивировало, и я старалась есть на пятерку.
Теперь мне все равно.
Я плетусь в свою комнату. Перевод по понятным причинам не спорится.
Звонок телефона кажется таким громким и неожиданным, что я
подскакиваю на стуле. «Private number» уведомляет меня телефонная
служба. Я хватаю аппарат.
– Лоран, ты где?
Однако, в трубке слышится не знакомый мне голос, а какоето
плохоразличимое хриплое бормотание.
– Алло? Лоран, это ты?
– Это Марина?
– Да, это я. Кто говорит?
– Простите, очень плохая связь.
– Что?
От волнения я выкрикиваю невежливое QUOI вместо полагающегося
COMMENT.
– Я говорю, плохая связь, – повышает голос мой неизвестный собеседник,
– Я должен сообщить вам неприятную новость.
– Кто вы?
– Я … Лорана, – слышимость ужасная, я различаю одно слово из трех, –
Он … в авиакатастрофе… Сидней. Его тело… в Париж… родные…
трагедия… ваш номер…
– Алло! Алло! Я вас не слышу!
Я не хочу его слышать. Мне не хочется признать, что по тем обрывкам, которые всетаки уловило мое ухо все и так предельно ясно.
– Я говорю, Лоран погиб. Простите. Примите соболезнования.
– Когда? Где? Я хочу знать все! Кто вы ему? Как вы узнали обо мне?
– Я… телефон… его родные…
– QUOI?
Голос в трубке поглощает шипение и хрип, я уже не могу различить ни
единого слова.
– Подождите! – кричу я в отчаянии, – Я хочу знать… Я хочу приехать на
похороны.
Он уже не слышит меня. В трубке безразличные гудки. Мой первый порыв –
перезвонить и выяснить все как следует. Но перезвонить куда? Номер не
высветился. Я жду, что может быть неизвестный сам догадается это
сделать. Но нет, незнакомому французу наплевать на незнакомую рижанку.
Он выполнил свой долг, сообщил, и хватит, чего еще деньги на заграничные
звонки тратить. Я зарываюсь лицом в подушку и рыдаю так громко и
отчаянно, как будто ктото умер. Почему как будто? Так и есть. В комнату
врывается обеспокоенная мама.
– Что случилось?
