Разбойники

Фридрих Шиллер

Разбойники

Действие первое.

Действующие лица:

Максимилиан, правящий граф фон Моор.

Карл Моор и Франц Моор — его сыновья.

Амалия фон Эдельрейх.

Шпигельберг, Швейцер, Гримм, Рацман, Шуфтерле, Роллер, Косинский и Шварц — повесы, впоследствии разбойники.

Герман — внебрачный сын дворянина.

Даниэль — домашний слуга графа фон Моора.

Пастор Мозер.

Патер.

Шайка разбойников.

Второстепенные лица.

Место действия — Германия; события охватывают около двух лет.

Предисловие.

Пусть эту пьесу принимают лишь за драматическую историю. Она пользуется преимуществом драматической формы — возможностью застать душу за самыми тайными её движениями, — но не замыкается в пределах сценической пьесы и не гонится за сомнительным успехом на сцене. Со мной, полагаю, согласятся: нелепо требовать, чтобы за три часа были исчерпаны три незаурядные личности, чьи поступки зависят, быть может, от тысячи колёсиков. Да и самой природе вещей противоречило бы, если бы трое незаурядных людей за двадцать четыре часа раскрылись даже перед самым проницательным знатоком человеческих душ. Здесь было столько тесно переплетённых явлений действительности, что втиснуть их в узкие рамки Аристотеля и Баттё я никак не мог.

Однако изгоняет мою пьесу со сцены не столько её объём, сколько содержание. Само построение пьесы требовало вывести характеры, оскорбляющие тонкое чувство добродетели и возмущающие щепетильность наших нравов. С этим сталкивается всякий, кто изображает людей и хочет показать действительный мир, а не идеализированную выдумку и не людей, скроенных по учебнику. Так уж устроен мир: добрых оттеняют злые, а добродетель рядом с пороком обретает самые яркие краски. Тот, кто поставил себе целью сокрушить порок и отомстить врагам религии, нравственности и гражданских законов, должен обнажить порок во всей его мерзости и поставить перед человечеством во весь его исполинский рост. Ему самому придётся на миг пройти по его тёмным лабиринтам; придётся заставить себя вжиться в чувства, противоестественность которых возмущает его душу.

Порок здесь раскрывается вместе со всем своим внутренним механизмом. Во Франце он превращает смутные содрогания совести в бессильные отвлечённые рассуждения, оставляет от судящего чувства один скелет и шуткой заглушает серьёзный голос религии. Тому, кто дошёл до того, что изощрил ум ценой сердца, — славы, которой мы ему не завидуем, — уже ничто святое не свято. Человечество, Божество — для него ничто; оба мира ничего не значат в его глазах. Я попытался набросать точный, живой портрет такого изверга, разобрать по частям весь механизм его порока и проверить его силу правдой жизни. Читатель увидит дальше, удалось ли мне это. Думаю, я верно изобразил человеческую природу.

Рядом с ним стоит другой человек, который, возможно, поставит в затруднение немало моих читателей. Это дух, которого крайний порок манит лишь таящимся в нём величием, силой, которой он требует, и опасностями, которые ему сопутствуют. Человек примечательный, значительный, наделённый мощью, которая, смотря по своему направлению, неизбежно сделает из него либо Брута, либо Катилину. Злополучные обстоятельства толкают его ко второму, и лишь в конце чудовищных блужданий он приходит к первому. Ложные представления о деятельности и влиянии, избыток сил, переливающихся через край любых законов, не могли не столкнуться с общественным укладом и не разбиться о него. Стоило прибавить к восторженным мечтам о величии и великих делах озлобление на мир, столь далёкий от идеала, — и перед нами тот странный Дон Кихот, которого мы в разбойнике Мооре и ненавидим, и любим, которым восхищаемся и которого жалеем. Надеюсь, мне не нужно пояснять, что этот портрет обращён не к одним только разбойникам, как и сатира испанца бичует не одних только рыцарей.

Теперь вошло в большую моду упражнять остроумие за счёт религии: человека едва ли сочтут гением, если он не даст своему безбожному сатиру порезвиться над её святейшими истинами. Благородная простота Писания терпит надругательства от так называемых остряков на обычных светских собраниях: её искажают и выставляют смешной. Ведь что на свете столь свято и серьёзно, что нельзя было бы осмеять, исказив его смысл? Я смею надеяться, что достойно вступился за религию и истинную нравственность, представив самых мерзких из моих разбойников — этих дерзких хулителей Писания — на всеобщее отвращение.

И ещё одно. Те безнравственные характеры, о которых шла речь, должны были в чём-то блистать; более того, умом они нередко должны были приобретать то, что теряют сердцем. Здесь я словно слово в слово списал с натуры. На каждом, даже самом порочном человеке, в какой-то мере лежит печать божественного образа. Быть может, великому злодею до великого праведника не так далеко, как мелкому: нравственность идёт в ногу с человеческими силами. Чем шире способности человека, тем дальше и чудовищнее может завести его заблуждение и тем тяжелее вина за их извращение.

Адрамелех Клопштока пробуждает в нас чувство, в котором восхищение сливается с отвращением. За сатаной Мильтона мы следуем сквозь непроходимый хаос, поражённые и охваченные ужасом. Медея древних драматургов, при всех своих злодеяниях, остаётся великой женщиной, внушающей изумление. И шекспировский Ричард непременно вызовет у читателя восхищение, хотя тот возненавидел бы его, окажись Ричард перед ним во плоти. Раз я хочу изображать людей целиком, я должен показать и их достоинства, которых даже худший человек никогда не бывает лишён полностью. Если я хочу предостеречь от тигра, я не вправе умолчать о его прекрасной, ослепительной пятнистой шкуре: иначе в тигре не узнают тигра. К тому же человек, в котором одна только злоба, вообще не годится для искусства. Вместо того чтобы завладеть вниманием читателя, он отталкивает. Когда он заговорит, страницу перевернут. Благородная душа выносит непрерывный нравственный разлад не лучше, чем ухо — скрежет ножа по стеклу.

Именно поэтому я сам советовал бы не рисковать, ставя мою пьесу на сцене. И поэту, и его читателю нужна известная сила духа: поэту — чтобы не приукрашивать порок, читателю — чтобы не поддаться обаянию его привлекательной стороны и суметь разглядеть отвратительную подоплёку. О том, удалось ли это мне, пусть судит кто-то третий; но в читателях я не вполне уверен. Чернь, под которой я вовсе не подразумеваю одних лишь уличных подметальщиков, расселилась, между нами говоря, весьма широко и, к несчастью, задаёт тон. Слишком близорукая, чтобы охватить целое, слишком мелкая духом, чтобы постичь великое, слишком злая, чтобы пожелать увидеть доброе, она, боюсь, почти сорвёт мой замысел. Возможно, ей вздумается найти здесь защиту порока, который я сокрушаю, и за собственную ограниченность она заставит расплачиваться бедного поэта, которому обыкновенно воздают чем угодно, только не справедливостью.

Вечно одно и то же — Абдера и Демокрит! Нашим добрым Гиппократам пришлось бы извести целые плантации чемерицы, вздумай они лечить это безобразие целебным отваром. Сколько бы друзей истины ни собралось наставлять сограждан с кафедры и со сцены, чернь не перестанет быть чернью, даже если солнце и луна переменятся, а небо и земля обветшают, как платье. Быть может, ради слабых духом мне следовало быть менее верным природе. Но если всем известный жук ухитряется отыскать навоз даже в жемчуге, если огонь, бывало, сжигал людей, а вода топила, — неужели за это нужно конфисковать жемчуг, огонь и воду?

Необычная развязка даёт мне право обещать своему сочинению место среди книг, учащих нравственности: порок получает конец, которого заслуживает. Заблудший возвращается на путь закона. Добродетель выходит победительницей. От того, кто поступит со мной по справедливости — прочтёт всё и постарается понять, — я жду не восхищения поэтом, а уважения к честному человеку во мне.

Написано во время Пасхальной ярмарки. 1781 год.

Издатель.

Действие первое.

Сцена первая.

Франкония.

Зал в замке Мооров.

Франц. Старик Моор.

ФРАНЦ. Но хорошо ли вам, отец? Вы так бледны.

СТАРИК МООР. Совсем хорошо, сын мой. Что ты хотел мне сказать?

ФРАНЦ. Пришла почта. Письмо от нашего корреспондента в Лейпциге…

СТАРИК МООР. С нетерпением. Известия о моём сыне Карле?

ФРАНЦ. Гм… гм… Да. Но я боюсь… Не знаю, можно ли вам… Как ваше здоровье? Вам и вправду совсем хорошо, отец?

СТАРИК МООР. Как рыбе в воде! Он пишет о моём сыне? Откуда эта тревога? Ты уже дважды спросил меня.

ФРАНЦ. Если вы больны или хотя бы чувствуете, что можете заболеть, позвольте мне… Я поговорю с вами в другой раз. Вполголоса, про себя. Такие вести не для хрупкого тела.

СТАРИК МООР. Боже! Боже! Что же я услышу?

ФРАНЦ. Дайте мне сперва отойти в сторону и пролить слезу жалости по моему пропащему брату. Мне следовало бы молчать вечно — ведь он ваш сын. Мне следовало бы вечно скрывать его позор — ведь он мой брат. Но послушаться вас — мой первый, скорбный долг. Простите меня.

СТАРИК МООР. О Карл! Карл! Знал бы ты, как твоё поведение терзает отцовское сердце! Одна радостная весть от тебя прибавила бы мне десять лет жизни, вновь сделала бы юношей. А теперь каждая весть — ах! — подвигает меня на шаг ближе к могиле!

ФРАНЦ. Если так, старик, прощайте. Уже сегодня нам всем пришлось бы рвать на себе волосы над вашим гробом.

СТАРИК МООР. Останься! Остался всего один короткий шаг — пусть будет по его воле. Садится. За грехи отцов воздаётся в третьем и четвёртом колене. Пусть он довершит начатое.

ФРАНЦ. Вынимает письмо из кармана. Вы знаете нашего корреспондента! Смотрите: я отдал бы палец правой руки, лишь бы иметь право сказать, что он лжец, подлый, ядовитый лжец… Крепитесь! Простите, что я не даю вам самому прочесть письмо. Всего вам пока слышать нельзя.

СТАРИК МООР. Всё, всё, сын мой. Ты избавишь меня от костыля.

ФРАНЦ. Читает. «Лейпциг, первое мая. Если бы я не дал тебе нерушимого обещания не скрывать ни малейшей вести о судьбе твоего брата, дорогой друг, моё ни в чём не повинное перо никогда не стало бы твоим мучителем. По сотне твоих писем я знаю, как глубоко подобные известия ранят твоё братское сердце. Будто вижу, как ты льёшь слёзы из-за этого негодяя, этого мерзавца…» Старик Моор закрывает лицо. Видите, отец! Я читаю вам только самое мягкое… «…из-за этого мерзавца ты весь в слезах…» Ах, они текли, потоками лились по этой сострадательной щеке! «Будто вижу твоего старого, благочестивого отца, бледного как мертвец…» Иисусе, Мария! Вы уже побледнели, а ведь ещё почти ничего не узнали!

СТАРИК МООР. Дальше! Дальше!

ФРАНЦ. «…бледного как мертвец, падающего обратно в кресло и проклинающего день, когда ребёнок впервые пролепетал ему: „Отец“. Мне не захотели открыть всего, а из того немногого, что я знаю, ты узнаешь ещё меньше. Твой брат, кажется, уже наполнил чашу своего позора до краёв. Во всяком случае, я не могу вообразить ничего хуже того, что он совершил, — разве только его дарование в подобных делах превосходит моё воображение. Вчера в полночь он принял великое решение: наделав долгов на сорок тысяч дукатов…» Недурные карманные деньги, отец! «…предварительно лишив девственности дочь здешнего богатого банкира и смертельно ранив на дуэли её поклонника, достойного молодого человека из знатной семьи, он вместе с семерыми приятелями, которых втянул в свою распутную жизнь, решил ускользнуть от правосудия». Отец! Ради бога, отец! Что с вами?

СТАРИК МООР. Довольно. Перестань, сын мой!

ФРАНЦ. Я щажу вас… «Вслед за ним разослали розыскные листы. Оскорблённые громко требуют удовлетворения. За его голову назначена награда. Имя Моор…» Нет! Пусть мои несчастные губы никогда не станут убийцами отца! Разрывает письмо. Не верьте этому, отец! Не верьте ни единому слову!

СТАРИК МООР. Горько плачет. Моё имя! Моё честное имя!

ФРАНЦ. Бросается ему на шею. Бесчестный, трижды бесчестный Карл! Разве я не предчувствовал этого ещё тогда, когда он мальчишкой увивался за девчонками, носился по лугам и горам с уличными сорванцами и всяким сбродом, бежал от церкви, как преступник от тюрьмы, а монеты, которые вымучивал у вас, бросал в шапку первому попавшемуся нищему, пока мы дома укрепляли душу благочестивыми молитвами и святыми книгами проповедей? Разве я не предчувствовал этого, когда он предпочитал читать о приключениях Юлия Цезаря, Александра Великого и других дремучих язычников, а не историю раскаявшегося Товии? Сотню раз я вам предсказывал — ведь моя любовь к нему всегда оставалась в границах сыновнего долга: этот мальчик ещё всех нас ввергнет в беду и позор! О, если бы он не носил имени Моор! Если бы сердце моё не билось за него так горячо! Эта нечестивая любовь, которую я не могу искоренить, однажды ещё обвинит меня перед судом Божьим.

СТАРИК МООР. О мои надежды! Мои золотые мечты!

ФРАНЦ. Знаю, знаю. Об этом я и говорю. «Пламенный дух, что пылает в мальчике, — всегда говорили вы, — делает его таким чутким ко всему великому и прекрасному. Эта открытость, с которой душа отражается в его глазах; эта мягкость сердца, от которой при виде чужого страдания он тает в слезах сочувствия; это мужество, что гонит его на верхушки столетних дубов, через рвы и частоколы, сквозь бурные реки; это мальчишеское честолюбие, это несокрушимое упрямство и все прочие прекрасные, блистательные добродетели, что прорастают в отцовском любимце, — всё это однажды сделает его верным другом, превосходным гражданином, героем, великим, великим человеком». Теперь видите, отец? Пламенный дух развернулся во всю силу и принёс замечательные плоды. Поглядите, как мило открытость обернулась наглостью; как нежно эта мягкость воркует с кокетками, как тонко чувствует прелести Фрины! Поглядите, как этот пламенный гений за какие-то шесть лет дочиста выжег масло своей жизни и теперь бродит по свету живым мертвецом, — а люди ещё имеют дерзость говорить: «Это любовь его таким сделала!» Ах, полюбуйтесь на эту отважную, предприимчивую голову: она задумывает и осуществляет планы, перед которыми меркнут подвиги Картуша и Говарда! А когда эти великолепные задатки созреют окончательно — ведь разве можно ждать совершенства в столь нежном возрасте? — быть может, отец, вам ещё выпадет радость увидеть его во главе войска, расположившегося в священной тишине лесов и облегчающего усталому путнику поклажу наполовину. Быть может, прежде чем сойти в могилу, вы ещё совершите паломничество к памятнику, который он воздвигнет себе между небом и землёй. Быть может… Отец, отец, отец! Подыщите себе другую фамилию, иначе торговцы и уличные мальчишки, видевшие портрет вашего господина сына на рыночной площади Лейпцига, станут показывать на вас пальцами.

СТАРИК МООР. И ты, мой Франц, и ты тоже? О дети мои! Как вы метите мне в сердце!

ФРАНЦ. Видите, я тоже умею острить. Только мои остроты жалят, как скорпион. А этот сухой обыватель, холодный, деревянный Франц — какими ещё прозвищами вы меня награждали, сравнивая с ним, когда он сидел у вас на коленях или щипал вас за щёки? — однажды умрёт среди межевых камней своих владений, истлеет и будет забыт. А слава этого всеобъемлющего ума полетит от полюса до полюса! О, сложив руки в молитве, благодарит тебя, небо, холодный, сухой, деревянный Франц — за то, что он не такой, как этот!

СТАРИК МООР. Прости меня, сын мой. Не сердись на отца, обманувшегося в своих надеждах. Бог, посылающий мне слёзы из-за Карла, твоей рукой осушит их, мой Франц.

ФРАНЦ. Да, отец, он осушит их. Ваш Франц отдаст жизнь, лишь бы продлить вашу. Ваша жизнь для меня — оракул, у которого я прежде всего ищу совета, когда решаю, как поступить; зеркало, в котором я вижу всё на свете. Нет для меня долга столь священного, чтобы я не нарушил его ради вашей драгоценной жизни. Вы мне верите?

СТАРИК МООР. На тебе ещё лежат великие обязанности, сын мой. Да благословит тебя Бог за всё, чем ты был для меня и чем ещё будешь!

ФРАНЦ. А теперь скажите: если бы вам не приходилось называть этого сына своим, вы были бы счастливы?

СТАРИК МООР. Тише, о, тише! Когда повитуха подала мне его, я поднял его к небу и воскликнул: «Разве я не счастливый человек?»

ФРАНЦ. Так вы сказали. А теперь убедились? Вы завидуете самому последнему из своих крестьян: ему не приходится быть отцом такого сына. Пока он у вас есть, вам не избавиться от горя. Это горе будет расти вместе с Карлом и подточит вашу жизнь.

СТАРИК МООР. О, из-за него я уже стал восьмидесятилетним стариком.

ФРАНЦ. Так что же, если бы вы отказались от этого сына?

СТАРИК МООР (вскинувшись). Франц! Франц! Что ты говоришь?

ФРАНЦ. Разве не любовь к нему причиняет вам столько мук? Без этой любви его для вас нет. Без этой греховной, этой проклятой любви он для вас умер — он для вас никогда не рождался. Отцами и сыновьями нас делают не плоть и кровь, а сердце. Перестаньте его любить — и этот выродок больше не ваш сын, пусть даже он вырезан из вашей собственной плоти. Прежде вы берегли его как зеницу ока. Но если глаз твой соблазняет тебя, сказано в Писании, вырви его. Лучше войти в рай с одним глазом, чем с двумя попасть в ад. Лучше войти в рай без сына, чем обоим — и отцу, и сыну — низвергнуться в ад. Так говорит Бог!

СТАРИК МООР. Ты хочешь, чтобы я проклял сына?

ФРАНЦ. Нет, что вы! Нет! Своего сына проклинать не надо. Но кого вы зовёте сыном? Того, кому вы дали жизнь, а он изо всех сил старается укоротить вашу?

СТАРИК МООР. О, это слишком верно! Это мне наказание. Господь велел ему так поступить!

ФРАНЦ. Вот видите, с какой сыновней нежностью обращается с вами ваше любимое дитя. Он душит вас, пользуясь вашей отцовской заботой, убивает вас вашей же любовью; он подкупил ваше отцовское сердце, чтобы с вами покончить. Не станет вас — и он хозяин ваших владений, властелин своих страстей. Плотина рухнет, и поток его желаний хлынет без удержу. Представьте себя на его месте! Как часто он, должно быть, желает увидеть в могиле отца — и брата: ведь они так безжалостно стоят на пути его бесчинств. Так ли отвечают любовью на любовь? Такова ли сыновняя благодарность за отцовскую доброту? Ради сладострастной прихоти, длящейся миг, он жертвует десятью годами вашей жизни! Ради минутного наслаждения ставит на карту добрую славу предков, которую они хранили незапятнанной семь столетий! И его вы называете сыном? Отвечайте! Такого человека вы называете сыном?

СТАРИК МООР. Неласковое дитя! Ах, но всё же моё дитя! Моё дитя!

ФРАНЦ. Милое, драгоценное дитя, которое только и думает о том, как бы остаться без отца. О, если бы вы наконец поняли! Если бы с ваших глаз спала пелена! Но своей снисходительностью вы лишь укрепляете его в распутстве, а своим покровительством словно даёте ему на это право. Вы снимете проклятие с его головы и примете его на свою. На вас, отец, на вас падёт проклятие вечной погибели.

СТАРИК МООР. Справедливо! Совершенно справедливо! Во всём виноват я, один я!

ФРАНЦ. Сколько тысяч людей, упившихся из чаши сладострастия, исправились благодаря страданию! Разве телесная боль, сопровождающая всякое излишество, не указывает на волю Божью? Неужели человек должен своей жестокой нежностью идти против неё? Неужели отец должен навеки погубить то, что ему доверено? Подумайте, отец: если вы на время предоставите его собственным бедам, ему придётся либо одуматься и исправиться, либо и в великой школе страдания остаться негодяем. И тогда — горе отцу, который своим потаканием разрушил замысел высшей мудрости! Ну что, отец?

СТАРИК МООР. Я напишу ему, что больше не протяну ему руки.

ФРАНЦ. Вы поступите правильно и разумно.

СТАРИК МООР. И что он больше не должен показываться мне на глаза.

ФРАНЦ. Это пойдёт ему на пользу.

СТАРИК МООР (с нежностью). Пока он не станет другим!

ФРАНЦ. Конечно, конечно. Но что, если он явится под маской лицемера, слезами выпросит ваше сострадание, лестью добьётся прощения, а назавтра будет смеяться над вашей слабостью в объятиях своих шлюх? Нет, отец! Он вернётся по собственной воле, когда совесть скажет ему, что он исправился.

СТАРИК МООР. Тогда я сейчас же ему напишу.

ФРАНЦ. Постойте! Ещё одно слово, отец. Боюсь, в негодовании вы напишете ему что-нибудь слишком суровое и разобьёте ему сердце. И потом… Не думаете ли вы, что он уже сочтёт себя прощённым, если вы удостоите его письма, написанного собственной рукой? Лучше предоставьте это мне.

СТАРИК МООР. Сделай это, сын мой. Ах, у меня самого сердце бы разорвалось! Напиши ему…

ФРАНЦ (быстро). Значит, вы решили?

СТАРИК МООР. Напиши ему, что я пролил тысячу кровавых слёз, провёл тысячу бессонных ночей… Только не доводи моего сына до отчаяния.

ФРАНЦ. Не хотите ли лечь, отец? Вас это тяжело потрясло.

СТАРИК МООР. Напиши ему, что отцовская грудь… Я тебе говорю: не доводи моего сына до отчаяния.

Печально уходит.

ФРАНЦ (глядя ему вслед и смеясь). Утешься, старик: больше ты никогда не прижмёшь его к этой груди. Дорога к ней для него закрыта так же наглухо, как небеса для ада. Его вырвали из твоих объятий прежде, чем ты успел понять, что сам мог бы этого захотеть. Я был бы жалким неумехой, если бы не сумел оторвать сына от отцовского сердца, пусть даже он прикован к нему железными цепями. Я окружил тебя заколдованным кругом проклятий, и ему через этот круг не переступить. Поздравляю, Франц! Любимчика больше нет. В лесу стало светлее. Надо подобрать остальные бумаги: кто-нибудь ещё узнает мой почерк. Собирает обрывки разорванного письма. А горе скоро сведёт в могилу и старика. И из её сердца мне придётся вырвать этого Карла, пусть даже вместе с ним уйдёт половина её жизни.

Я имею полное право негодовать на природу и, клянусь честью, предъявлю ей счёт. Почему я не вылез из материнского чрева первым? Почему не родился единственным? Зачем она навьючила на меня эту ношу уродства? Именно на меня? Будто при моём рождении пустила в дело всё, что у неё осталось! Почему именно мне достался лапландский нос? Именно мне — маврская пасть? Эти готтентотские глаза? Право, кажется, она свалила в одну кучу всё безобразное, какое нашла у разных народов, и вылепила из этой кучи меня. Проклятье! Кто дал ей право одарить другого тем, в чём она отказала мне? Разве мог кто-нибудь ухаживать за ней ещё до своего рождения? Или обидеть её, ещё не появившись на свет? Почему она оказалась так пристрастна?

Нет! Нет! Я несправедлив к природе. Она ведь дала нам изобретательный ум, поставила нас нагими и нищими на берег этого великого океана — мира. Плыви, кто умеет плавать, а неуклюжий пойдёт ко дну! Мне она ничего не дала. Кем я захочу стать — теперь моё дело. У каждого равное право и на великое, и на малое: притязание сталкивается с притязанием, стремление — со стремлением, сила — с силой. Право на стороне того, кто одолел; пределы нашей силы — вот наши законы.

Правда, люди заключили кое-какие общие договоры, чтобы двигать мировой круг. Честное имя! Ценная монета: кто умеет пустить её в ход, тот ловко ею торгует. Совесть — о да, конечно! Отличное пугало, чтобы отгонять воробьёв от вишен! А ещё — исправно выписанный вексель: с ним при нужде даже банкрот сумеет выкрутиться.

И в самом деле, весьма похвальные установления: держать глупцов в почтении, а чернь — под башмаком, чтобы умным жилось вольготнее. Ничего не скажешь, презабавные установления! Напоминают мне изгороди, которыми мои крестьяне так хитро обносят поля: только бы заяц не перепрыгнул, упаси бог, ни один заяц! А милостивый господин пришпорит вороного и легко проскачет по полю, где ещё недавно зрел урожай.

Бедный заяц! Жалкая всё-таки роль — быть зайцем на этом свете. Но милостивому господину нужны зайцы!

Так смелее — через все преграды! Кто ничего не боится, не менее могуществен, чем тот, кого боятся все. Нынче модно носить на штанах пряжки: захочешь — затянешь потуже, захочешь — распустишь. Закажем себе совесть по последней моде и будем отпускать пряжки по мере того, как станем толстеть. Что тут поделаешь? Ступайте к портному! Я вдоволь наслушался болтовни о так называемой кровной любви — от неё у добропорядочного хозяина кровь закипит. «Это твой брат!» В переводе значит: он выскочил из той же печи, что и ты, — стало быть, почитай его как святыню! Взгляните только на этот мудрёный вывод, на этот потешный переход от близости тел к согласию душ, от общего происхождения — к общим чувствам, от одинаковой пищи — к одинаковым склонностям. Но дальше: «Это твой отец! Он дал тебе жизнь, ты — его плоть и кровь, стало быть, почитай его как святыню». Опять ловкий вывод! Хотел бы я спросить: почему он произвёл меня на свет? Уж не из любви же ко мне, которому ещё только предстояло стать собой? Знал ли он меня прежде, чем произвёл на свет? Думал ли обо мне, когда производил? Желал ли именно меня? Знал ли, кем я стану? Не советовал бы ему отвечать утвердительно: я ещё взыщу с него за то, что он всё-таки произвёл меня на свет. Могу ли я благодарить его за то, что стал мужчиной? С тем же правом я мог бы обвинить его, если бы он сделал из меня женщину. Могу ли я признать любовь, которая не основана на уважении к моему «я»? Но как можно было уважать моё «я», если оно ещё только должно было возникнуть, а уважение будто бы должно было предшествовать ему? Так в чём же тут святость? Может быть, в самом действии, от которого я произошёл? Словно оно не обычный животный способ утолить животную похоть! Или, быть может, в результате этого действия? Но результат — лишь железная необходимость, от которой с радостью избавились бы, не приходись платить за это плотью и кровью. Мне ещё благодарить его за то, что он меня любит? Это его тщеславие, любимый грех всех творцов: они любуются своим творением, будь оно хоть самым уродливым. Вот и всё колдовство, которое вы окутали священным туманом, чтобы воспользоваться нашей робостью. Неужели и я позволю водить себя на помочах, как мальчишку?