Рой против роя

Ни-че-го.

Тишина.

И вот, когда он уже собрался заорать что-то очень громкое и матерное на эту пустоту, всё изменилось.

Без предупреждения.

Без звука.

Пространство просто… изменилось перед ним.

Свет стал не просто ярче — он приобрёл глубину. Тени легли чётче, но не резко, а естественно, как будто кто-то подкрутил настройки контраста и насыщенности с «дешёвый монитор» на «реальность». Серые стены перестали быть плоскими текстурами — на них проступила лёгкая, едва заметная фактура, царапины, следы от пальцев.

Воздух — да, чёрт, воздух! — перестал быть нейтральной субстанцией. В нём появилась лёгкая прохлада.

И самое главное — звук вырубился. Не стих, а именно вырубился, как отрубили питание на сервере. Тотальная, абсолютная тишина, в которой сразу стало слышно, как в ушах шумит кровь.

Алекс услышал, как скрипнули зубы, когда он сделал движение челюстью. Как хрустнул позвонок, когда повернул голову, чтобы осмотреться. Шорох комбинезона звучал так, будто он открывал пачку чипсов в библиотеке.

И знаете что? Вот сейчас ему было не страшно. Было наконец-то нормально. Тишина, в которой слышно каждый собственный выдох — это не атмосферно, это функционально.

Как тихий кулер в системном блоке. Значит, система перестала экономить на его ушах.

«Окей! Наконец-то всё прогрузилось».

Как будто до этого он смотрел на мир через замыленное стекло, а теперь его протёрли. Как будто система на стартовой площадке работала в эконом-режиме, а здесь включила все полигоны и шейдеры. Это было… правильно. Так и должно быть. Он даже вздохнул с облегчением. Наконец-то перестало резать глаза.

И в этот момент, плавно, без скачка, словно так и было задумано, восприятие переключилось.

Я перестал смотреть на интерфейс.

Я начал его видеть, осознавать и считывать.

Это сложно объяснить. Он не «висел» помехой в углу глаза. Он был встроен. Строка «подготовка к выдаче снаряжения» была не текстом на экране. Она была фактом. Таким же неоспоримым, как знание, что у меня две руки. Она не перекрывала обзор, не мелькала. Она просто существовала в слое информации, наложенном на реальность.

И это было… чертовски удобно. Никаких лишних движений глаз. Никакой необходимости «открывать» меню. Всё просто есть. Расширение реальности. Нормальный игровой режим.

Наконец-то дали инфу.

А потом интерфейс ожил.

Не музыкальной заставкой. Не голосом диктора. Он просто выдал порцию сухих, рубленых строк, одна за другой, как тикеры биржевых сводок.

класс: оператор роя

основной актив: управляемые юниты (рой)

текущий лимит единиц: 1

канал связи: базовый

задержка управления: 120 мс

рекомендуемый стиль: избегание прямого контакта

статус оператора: не вооружён

Я прочитал это. Мой мозг, всё ещё горящий от предыдущего раздражения, попытался всё это проанализировать и выдал в ответ полную, абсолютную, сферическую в вакууме ахинею протокольную.

«Управляемые юниты». Какие, блин, юниты? Где они? Это что, обещание? «У нас тут есть юниты, но мы вам их не покажем»? Чушь композитная!

«Рой». Один. Один хреновый «воробей» — это, мать вашу, рой? Рой — это когда их как минимум больше одного, желательно много, и они жужжат, кусаются и разносят заразу. Это не рой. Это грустный инвалид в композитном экзоскелете!

«Текущий лимит: 1». О, спасибо, кэп! Я бы не догадался! Значит, сейчас я оператор роя размером ровно в одну единицу. Это как быть дирижёром оркестра, где оркестр — один каратист с ксилофоном. Полный бред сивой формулы…

«Канал связи», «задержка». Отлично. Значит, мой и без того тощий функционал ещё и будет лагать. Прекрасно! Просто фантастически! Я буду отдавать команды, а этот летающий утюг получит их через четверть минуты, когда я уже буду в пыли. Абсурд интерфейсный, м-да…

«Избегание прямого контакта». Это гениально. Мне дали класс, суть которого — НЕ ДЕЛАТЬ ТО, ЧТО ДЕЛАЮТ ВСЕ. Все стреляют, рубят, взрывают. А я что? «Избегаю». Какая тонкая, изящная икебана логики. Значит, мой геймплей — это прятаться и надеяться, что моя единственная в мире летающая палочка для еды не сломается. Шик!

И тут же, следом, как будто система решила, что этого недостаточно для моего морального уничтожения, появились новые строки. Не объяснения. Не лор о великой силе роя.

Механика.

Сухие, голые цифры и статусы для того, чего у меня ещё даже нет. Это был не гайд. Это было надгробие для моих надежд на пулемёт. Просто подпись в галерею: «Вот правила того дерьма, в которое ты влип. Удачи. Точка».

Внутри всё обрушилось. Ушли и азарт, и интерес. Но вот пришло тяжёлое, свинцовое понимание. Меня не обманули. Меня упаковали. В самую кривую, неочевидную и бесперспективную нишу.

И самое гадкое — выбора не было. Откатить назад нельзя. Интерфейс не спрашивал «вы уверены?». Он просто сообщил. Никакого выбора, даже минимального. Даже цвет портков не дали ткнуть...

обнаружен объект снаряжения

местоположение: прямо, 2 метра

сканирование…

Я поднял взгляд. В двух метрах от меня, там, где секунду назад был только пустой пол, теперь парил… предмет.

Не «лежал». Не «стоял». Именно парил в двадцати сантиметрах от пола, медленно вращаясь вокруг своей оси.

Это был корпус. Нет, даже не корпус. Каркас. Что-то размером с крупную птицу, если у птицы вырвать все перья, мясо и оставить только анатомический скелет из тёмного, матового композита. Форма была странная, обтекаемая, угловатая одновременно. Два тонких «крыла»-стабилизатора сзади, сужающийся «клюв» спереди с крошечной линзой. Ни пропеллеров, ни видимых двигателей.

Он просто парил. Тихим, едва слышным гудением, который теперь, в этой «прогруженной» реальности, я отчётливо слышал.

На него, прямо в воздухе, были спроецированы зелёные контуры и текст:

объект: дракон

модель: «воробей-1»

состояние: не активирован

ожидает привязки к оператору

Дракон. Воробей? Какого хрена вот это – дракон?

Вот и весь мой «рой». Один-единственный, тощий, голый каркас с пафосным названием.

В груди что-то ёкнуло. Но это уже не был страх провала. Это обреченный интерес. Потому что должно же было быть хоть что-то обнадёживающее…

Меж тем, интерфейс, наконец-то начавший работать, выдал следующее:

для активации требуется фокус оператора и мысленная команда: [взять под контроль]

предупреждение: после активации дракон станет персональным. уничтожение приведёт к потере.

Мысленная команда. Фокус.

Я перевёл взгляд на ту хрень. Сосредоточился на нём. Не просто смотрел, а уперся взглядом, мысленно представив, как протягиваю к нему невидимую щупальцу внимания. В интерфейсе тут же отреагировали:

фокус на цели подтверждён

готовность к приёму команды: 100%

«Взять под контроль», — подумал я чётко, без колебаний.

Дракон дрогнул. Его парение стало стабильным. Тусклый синий свет пробежал по каркасу от «носа» к «хвосту». Линза на передней части слабо вспыхнула тем же синим.

команда принята

идёт привязка…

привязка завершена

дракон dr-01 активирован

канал связи: установлен (качество 85%)

управление: ручное

И мир снова заиграл новыми красками.

Нет, физически ничего не изменилось. Но мой интерфейс… расширился. В левой нижней части зрения появилась новая, компактная панель. Минималистичная. Тонкие линии.

рой (1/1)

dr-01 | сост.: 100% | заряд: 100% | сигнал: 85%

А ещё… я его чувствовал.

Не как руку или ногу. А как… ещё одну точку восприятия. Смутное, отдалённое ощущение. Как будто в двух метрах от меня висит ещё один, очень простой и ограниченный, орган чувств. Я не видел глазами дракончика. Нет. Но я знал, где он. Знавал его ориентацию в пространстве. И самое главное — я знал, что могу им двигать.

Я попробовал. Мысленно послать простейший импульс: «Вперёд».

Устройство плавно, почти бесшумно, проплыло метр в сторону дальней стены и замерло.

В интерфейсе обновилась строка: dr-01: ожидание.

Окей, — подумал я. — Работает. Ладно.

Одна примитивная команда.

Назад, — попытался я.

Дракон развернулся на месте — медленно, с едва слышным жужжанием сервоприводов — и снова замер, все так же глядя на меня своей тупой линзой.

dr-01: ожидание.

Вверх. Вниз. Влево. Вправо.

Он послушно двигался по этим примитивным осям, как машинка на пульте управления для трёхлетнего ребёнка. Каждое движение — с той проклятой задержкой. Я отдавал мысленный приказ, и лишь через долю секунды, ощутимую, раздражающую, «воробей» его выполнял. Это было похоже на управление через спутник с другой планеты. Каша в голове.

Атака, — попробовал я, глядя на стену.

Дракон продолжал парить. В интерфейсе мигнуло:

команда не распознана.

Стрелять. Огонь. Уничтожить. Удар.

команда не распознана

команда не распознана

команда не распознана

Чушь собачья с гарниром! У него нет оружия! Или есть, но я не знаю команды. Или система требует какой-то отдельный модуль, который у меня сроду не стоял.

Осмотреть. Сканировать. Проанализировать.

команда не распознана

команда не распознана

Я заставил его подлететь вплотную к стене, почти упереться в неё «носом». Никаких данных о материале, прочности, ничего. Только зелёный контур дракончика и матовая поверхность. Он был слепым и глухим, кроме самой базовой способности куда-то лететь.

Мне не дали пулемёт. Не дали броню. Не дали гранату. Мне дали переменную. Да одну-единственную, хрупкую, с задержкой управления в 120 миллисекунд и каналом связи в 85%. Игрушку. Дорогую, высокотехнологичную, но игрушку. Которая умеет только летать от точки А к точке Б с задержкой. Которая не видит, не слышит, не стреляет. Её можно было использовать разве что как летающую мишень или самый дорогой в мире курьерский голубь для записок.

Одна команда «вперёд» на всё про всё. Никаких квестов «уничтожить 10 тараканов» — потому что этому куску пластика нечем их уничтожать. Никакого гайда — потому что и рассказывать-то нечего.

Система меня кинула. Дала класс-пустышку. Самый понятный, примитивный и бесполезный функционал на свете. Просто: вот дракон. Круто назвали да?

Вот интерфейс, который показывает, насколько он бесполезен. Вот параметры его бесполезности. Разбирайся, как выжить с этим в мире, где у всех остальных есть бластеры, гранаты и прочие высокотехнологичные фантастические пушки нереалистичных размеров.

У меня же...

Это было официальное признание меня аутсайдером. Нулем. В прямом и переносном смысле.

И самое главное — выбора не было. Это был мой класс. Моя игрушка. Моя жалкая, одинокая, летающая точка в пространстве.

Интерфейс, словно дождавшись моего внутреннего вердикта, выдал финальную на данный момент порцию информации.

этап инициализации класса завершён

подготовка к переходу в стартовую зону

снаряжение оператора будет выдано по прибытии

время до перехода: 00:00:15

Снаряжение оператора. Какое, к чёрту, снаряжение? Намордник, чтобы не кричал, когда поймёт, в какую жопу попал? Поводок для этого летающего утюга? Или, может, коробочку для его пепла, потому что он сдохнет через пять минут?

Черт. Да какая разница. Какое бы ни было снаряжение — оно не заменит пулемёт. Не залатает дыру в виде этого идиотского класса. Мне выдали не орудие, а… инвалидность. С красивым названием «Оператор Роя».

И одного инвалида для управления.

Я перевёл взгляд на dr-01. Тот парил, бессмысленный и беспомощный, уставившись в меня своей тупой стекляшкой.

Ну что, птичка, — мысленно бросил я ему, без капли энтузиазма. — Пока нас двое. Я — ноль. Ты — летающий ноль.

Реклама сулила деньги и экшен, а я получил роль смотрителя за комнатным квадрокоптером в межгалактическом апокалипсисе. Логический винегрет высшей пробы.

В груди шевельнулось тяжёлое, холодное осознание полной, беспросветной задницы.

Последняя мысль перед тем, как таймер обнулился, была горькой и циничной до мозга костей.

Главное — не забыть покормить. А то сдохнет. Хуже, чем допотопный тамагочи… И это будет единственное стоящее, что он сделает за свою короткую и бесполезную жизнь.

переход

Мир растворился.

Глава 4 Выдача Обмундирования

Интерфейс выдал:

локация: сектор снабжения "Шлюз-7"

процедура: выдача стартового комплекта

статус: в очереди

Очередь.

Великое слово.

Вселенная, которая только что телепортировала меня через реальность, не могла обойтись без очереди. Логично. Просто феерический маразм организационного гения.

Я встал в хвост. Впереди меня уже кипела жизнь. Или что-то очень на неё похожее.

Слева от конвейера получали снаряжение штурмовики. Это было то ещё зрелище. Не выдача, а целый ритуал. Автоматические манипуляторы ловко навешивали на них пластины брони. И не просто пластины — это были целые архитектурные сооружения. Наплечники, которые, кажется, могли самостоятельно принимать тактические решения. Нагрудники с рёбрами жёсткости, в которых можно было хранить недельный запас еды. Всё это лязгало, щёлкало и сияло матовым металлом.

Оружие им выдавали отдельно. Не так, что «вот твой ствол». Нет. Им приносили ящики. Из ящиков они доставали... ну, я не эксперт, но это выглядело, как помесь штурмовой винтовки, гранатомёта и кофемолки премиум-класса.

Светодиоды, тактические рукоятки, прицелы с тремя видами наводки. Они берут это в руки, проверяют вес, переглядываются — и по их лицам расплывается удовлетворённая ухмылка. Улыбка хищника, который только что получил новые когти.

Мой интерфейс, завидев одного такого рядом, услужливо подсветил:

класс: штурмовик

снаряжение: тяжёлый штурмовой комплект Mk1

вооружение: активно

угроза: высокая

«Спасибо, что уточнил», — подумал я. «А то я бы принял его за мирного садовода».

Очередь продвигалась. Теперь у терминалов были биотики. Их выдача была тише и изящнее. Им не вешали броню. Им выдавали... костюмы. Облегающие, с чёрной матовой тканью и синими светящимися линиями вдоль конечностей и позвоночника. Выглядело это, как пижама для киборга-минималиста. Но в этой пижаме читалась мощь другого рода. Не грубая сила, а точность. Они получали перчатки с интерфейсными разъёмами, шлемы с визорами, на которых бежали потоки данных.

Они не ухмылялись. Они оценивающе кивали, проверяли соединения, тестировали связь.

Деловые. Эффективные.Парад павлинов.

Эх.

Их разговоры были тихими, но слышными.

«— Стабилизаторы поля в норме.»

«— Канал связи чистый. Задержка в пределах допуска».

«— С этим набором можно работать».

«Работать»... Ну да. Как топовые менеджеры на корпоративе после слияния галактик. Каждое движение кричало: «Мы — мозги, а вы — расходник». Возомнили себя элитой с первого же дня…

А я всё стоял в очереди. В своём сером комбинезоне. Без блеска. Без светящихся линий. Просто серая ткань, которая уже начинала казаться мне вторым кожным покровом. Кожей неудачника.

Моя очередь подошла. Терминал — просто стойка с голографическим экраном. Никакого NPC с улыбкой. Никакого «добро пожаловать, герой!». Экран мигнул, считал что-то с меня (видимо, мой цифровой профиль) и выдал:

оператор роя. идентификация подтверждена.

выдача базового комплекта.

Слева от терминала открылся небольшой отсек. Из него выдвинулась платформа. На платформе лежало... моё «снаряжение».

Я посмотрел на это. Мозг на секунду отказался обрабатывать информацию.

Это был всё тот же серый комбинезон. Такой же, в котором я пришёл. Но рядом лежало два дополнительных предмета.

Первый — плоская пластина размером с крупный смартфон, толщиной в палец. Матовая, чёрная. К ней шёл тонкий, гибкий кабель с небольшим коннектором на конце.

Второй — пояс. Обычный, тканевый пояс, без пряжки. На нём было несколько пустых петлиц и один маленький карман на липучке.

Всё.

Больше ничего.

Ни блеска. Ни металла. Ни кнопочек.

Я взял пластину. Она была лёгкой, почти невесомой. Перевернул. Никаких инструкций, никаких индикаторов. Просто плитка.

Кабель. Коннектор. Я посмотрел на него, потом на свой комбинезон. Где его подключать? К уху? К затылку? К...

Интерфейс мигнул сухой подсказкой:

модуль связи: разместить на груди.

коннектор: подключить к порту на воротнике.

Я нашёл на воротнике комбинезона почти незаметное углубление. Поднес коннектор — он сам втянулся, тихо щёлкнув. Пластину я приложил к груди — она мгновенно «прилипла», расположившись чуть левее центра. Ни липучек, ни магнитов.

Пояс я пристегнул. В кармашке было пусто.

Я отошёл от терминала. Полный комплект. Готов.

Интерфейс обновился без намёка на иронию:

снаряжение выдано.

класс: оператор роя.

активные модули: канал связи (базовый).

вооружение: отсутствует.

рекомендация: проследовать к выходу в стартовую зону.

Я стоял посреди зала. Вокруг кипела жизнь. Шли, звенели, обсуждали полученное штурмовики. Мерцали, проверяли интерфейсы биотики. Все были при деле. Все были... экипированы.

А я был человеком с пластинкой на груди и пустым поясом.

Поначалу меня никто и не замечал. Все увлечённо смотрели на свое новёхонькое оборудование. Или оборудование приятеля. Но эта блаженная невидимость не могла оставаться таковой вечно…

Сначала это были взгляды. Не пристальные. А так, как бы мельком. Проходя мимо.

Пара штурмовиков, неся свои кофемолки-гранатомёты, бросила на меня беглый взгляд.

Один, здоровенный, с ником «Дробовик_в_Лицо», фыркнул своему напарнику, «Стенке_на_Колёсиках»:

— Оп-па, Оператор… Смекаешь, зачем ему эта таблетка? Чтобы, если что, симптомы гуглить?

— Ага, — хрипел второй. — «Первая помощь при отрыве конечностей». Полезный модуль, ёптеть. Прям стратегический.

Они прошли мимо, даже не дожидаясь моей реакции. Я для них был не человек, а элемент интерьера. Курьёз.

Потом потянулись биотики. Двое — «Пушистик_Мечты» и «Звездочка_Грез» — шли, уткнувшись в свои интерфейсы. Не ну, серьезно? «Пушистик»? У парня под два метра, квадратная челюсть, а над головой — «Пушистик_Мечты»? Я еле сдержал хохот. Он поднял взгляд, скользнул им по мне, как сканером по бракованному товару.

— Операторский маячок, — бухнул он басом, несоразмерным его нику. — Связь. Базовая.

— Техподдержка поля боя, — кивнула «Звездочка», девушка с острым взглядом и ироничной ухмылкой. — Не в нашей лиге. Пусть с железяками возится.

Они прошли мимо, даже не сбив шага. Они даже презрение на него тратить не стали, просто отсекли... Как отрезают ненужную ветку.

А следом шли девушки. Нет, не девушки. Они очень отдалённо вписывались в это понятие. Первая — «Дробитель_Черепов» — в рваной кожанке, с двустволкой за спиной, лицо в шрамах, которые явно не для красоты. Вторая — «Танк_в_Юбке» — здоровенная, в бронежилете поверх камуфляжа, с пулемётом в руках, который она держала, как пистолет.

Их ники резали глаза сильнее любой брони. Они шли, громко споря о чём-то, и почти врезались в меня.

«Дробитель» — рыжая, со взглядом выгоревшей от взрывов стали — резко остановилась, уставившись на мою грудную пластину. Её лицо исказилось в гримасе чистого, неподдельного «чё за хрень-дребедень?».

— Ты это… что? — просипела она, тыча пальцем в мою пластину. — Это твоя броня? Скажи, что это розыгрыш.

«Танк_в_Юбке», её напарница, хмыкнула, перекладывая пулемёт с руки на руку.

— Да это же метка службы доставки, — фыркнула она. — Видишь, он без оружия. Это, чтоб свои по ошибке не прибили. Умная система, чё.

— Серьёзно? — «Дробитель» недоверчиво покачала головой, её взгляд пробежал по моему пустому поясу, комбинезону. — То есть ты вообще не стреляешь? Вообще? Ты чё, будешь им письма любовные по полю носить?

— Ага, — «Танк» зевнула. — Или санкционные листовки. Не наш профиль. Даже не смежный. Пошёл бы ты, дружок, отсюда. А то неловко как-то. Стоишь тут, как… — она поискала слово.

— Как интерфейсная ошибка, — закончила за неё «Дробитель». И они развернулись, пошли дальше, уже забыв про меня, продолжая свой спор.

Они не орали и не матерились на меня. Они просто… мгновенно определяли статус моего ничтожества. И шли дальше, потому что я не стоил даже полноценного издевательства. Я был сбоем. Человеком с ником «КрутойНоль» и грудной пластиной, на которую только что указали пальцем, как на диковинную, но бесполезную хрень.

Вокруг всё так же стоял гул голосов, лязг брони, смешки. Кто-то с ником «Милашка_С_Гранатомётом» громко рассказывал анекдот про то, как штурмовик застрял в люке. Кто-то «Нежный_Убийца» увлечённо поправлял прицел на своей винтовке, целился в потолок.

А я стоял. С пластиной. И, очевидно… поясом.

И меня видели. Вот в том-то и дело. Видели — и сразу классифицировали. Считывали с первого взгляда, как дешёвый штрих-код.

Прямо передо мной остановился парень с иконкой снайпера над головой и диким ником «Розовый_Единорог». Он посмотрел на меня, потом на пластину, потом снова на меня.

— Эй, — сказал он без предисловий. — Ты техник? У меня в прицеле глючит подсветка, посмотришь?

Он даже не дождался ответа. Уже отвернулся, показывая на свой оптический прицел, будто я обязан был знать, как его чинить. Потому что я с пластиной. Потому что без оружия. Значит — техник. Обслуга.

Сбоку пробегала девчонка с ником «Смерть_в_Кружевах», таща за собой ящик с патронами. Она споткнулась, ящик грохнулся, несколько обойм вывалилось на пол. Она посмотрела на них, потом на меня.

— Эй, ты! — крикнула она. — Помоги собрать! Что стоишь?

Я не двинулся с места. Она фыркнула, плюнула (буквально, плевок лег рядом с моим ботинком) и стала собирать сама, громко матерись. Я для неё был не человеком, а хрен пойми чем. НПС «помощник»? Который не сработал?

Даже парень с ником «Плюшевый_Кошмар», здоровенный, с мордой боксёра-тяжеловеса, проходя мимо, бросил:

— Ты к какой группе приписан? К логистам? Скажи своему старшему, чтоб к шестнадцатым воротам подогнали ящики с пайками. Заждались уже.

Он даже не слушал, был ли ответ. Отдал распоряжение в пространство и пошёл дальше. Меня видели, как обслуживающий персонал. Как живую метку «здесь находится тот, кто должен выполнять мелкие поручения». Как пустоту в форме человека, которую можно заполнить своим запросом.

Как бойца — ноль. Как угрозу — ноль. Как человека — почти ноль. Как, видимо, функциональную единицу низшего порядка.

И все, абсолютно все, даже эти недоделки с никами из детских кошмаров, считывали это с первого взгляда.

И знаете что? Внутри у меня сначала было пусто. Потом стало холодно от этой простой, беспощадной логики системы.

А потом... потом это холодное начало закипать...

Я стоял. Смотрел им вслед. На спины «Дробителя_Черепов» и «Танка_в_Юбке». На их рваную кожу и пулемёт, на их уверенную, размашистую походку. Я слышал, как где-то справа хохотал «Плюшевый_Кошмар», обсуждая с кем-то калибровку гранат. Слышал, как слева «Звездочка_Грез» ровным, деловым тоном диктовала «Пушистику_Мечты» показатели какого-то энергетического контура. На их броню, их оружие, их уверенную походку.

И внутри меня что-то щёлкнуло.

В диком замесе из злости, обиды и ярости, проступило осознание полного, абсолютного, галактического абсурда.

Мне в голову полезли фразы. Они лезли сами, как вирус, взламывая моё спокойствие.

«Чушь собачья с гарниром! — прошипел я мысленно, глядя на свою пластину. — Мне дали гаджет для видеозвонков и отправили на войну! Это какой-то логический винегрет! Икебана идиотизма!»

«Бред космического масштаба!» — мозг выдал следующую порцию. — «Все получают пушки, броню, гранаты! А мне — грёбанный модем на грудь! Это за гранью здравого смысла! Абсолютная ахинея в пробирке!»

Я видел, как мимо проходит группа новичков. Им выдают лёгкие бронежилеты, пистолеты. Они смотрят на свои стволы с благоговением. А потом их взгляды падают на меня. И в этих… жалость? «Бедняга», — читалось в их глазах. «не свезло, так не свезло».

«Не повезло…» — я чуть не рассмеялся вслух, но сдержался. — «Это когда рояль на голову падает… А это — феерический маразм всей системы!»

Я посмотрел на свой интерфейс. Там тихо висело: рой (1/1).

Из одного, Карл!

Пустота. Обещание.

«Вот же ж несусветица! — мысленно заорал я. — Мне продали квест «стань богом войны», а выдали стартовый набор «стань дворником виртуального пространства»! Это ненаучная ерунда! Космическая чепуха! Бред алгоритмический!»

Ко мне подошёл ещё один игрок. Не штурмовик, не биотик. Какой-то «Тактик» суда по интерфейсу. У него на груди тоже была пластина, но больше, сложнее, с индикаторами. И оружие — небольшой, но явно не декоративный пистолет. Он оценивающе посмотрел на меня, кивнул самому себе, как бы ставя галочку «видел», и пошёл дальше.