Рассказы о любви и смерти

«Здесь, соблюдая свой обет

Дарую просвещение сброду.

Лишь осознав, что тебя нет

Поймут, души моей природу.

Своим карающим мечем

Разрушу я твои оковы.

Вскрыв клетку золотым ключом

Сорву я тайные покровы.»

Он перечитывал его шепотом. Его лицо оставалось невозмутимым. Не было ни раскаяния, ни триумфа. Было только удовлетворение ремесленника, идеально выполнившего свою работу. Он был Творцом. Он освободил их. А сам остался в тишине своей совершенной, вечной клетки, единственным стражем и единственным пленником своего музея ужасной красоты.

А в далеком Дублине новый детектив, молодой и полный рвения, иногда листал старые папки, и его взгляд задерживался на фотографии Кирана Дойла. И ему казалось, что в глазах старого сержанта таится какая-то бездонная, невысказанная тайна. Но это было уже никому не интересно. Легенда умерла, а город, как всегда, жил дальше.