Мемуары шаманки

Переход был не падением, не полётом – он был растворением. Пространство стало мягким, как вода, и я скользила сквозь него, будто меня вёл сам ритм бубна. Вокруг – тьма, но не пугающая, а живая. Я чувствовала, как моё тело становится лёгким, как мысли становятся тишиной.

И вдруг – свет. Не яркий, а внутренний. Снег, светящийся изнутри, лежал под моими ногами. Воздух был холодным, но не враждебным. Он пах древностью, как будто здесь хранилась память мира.

Из снега начали выходить силуэты. Сначала – тени, потом – звери, духи, предки. Они не смотрели на меня с удивлением. Они смотрели с радостью. Как на ту, кто вернулась.

– Кельэт, – прозвучало в воздухе. – Ты пришла. Мы ждали.

Олень с глазами, как звёзды, склонил голову. Ворон пролетел надо мной, оставив за собой след света. Шерстистый носорог – мой тотемный зверь – вышел из тумана и встал рядом, как щит, как друг, как часть меня самой.

Я чувствовала, как внутри меня раскрывается что-то древнее. Не страх – трепет. Не гордость – благоговение. Я не просто пришла в Нижний мир. Я как будто вернулась туда, где меня знали. Где меня помнили. Где меня любили.

И тогда я услышала голос – не дедушки, не зверя, а самого мира:

– Ты готова. Слушай. Учись. И не забывай, кто ты.

Я не чувствовала страха. Только восторг. И трепет. Как будто всё, чему меня учили, всё, что я чувствовала, теперь обрело форму. Нижний мир не был чужим.