Союз души с душой родной. Пять лет вместе… Сборник современной поэзии и прозы

О нашем Союзе

В плаванье ушёл фрегатНаш Союзный год назад.Курсом творческим идя,Скалы, рифы обходя,Обретя надёжный порт,Собирал друзей на борт,Что делились с ним добромИ словами, и пером!Всех талантливых приняв,Парус творчества подняв,Плыл идеями богатБез крушений наугад,Но узрел издалекаСвет надёжный маяка,Что зажёг союз роднойНа тропе береговой,С графоманством смело споря,Указав дорогу в мореПрозаическом и бурном,Поэтическом лазурном!И с тех пор маяк наш светитВсем, кто свет его заметит,От штормов оберегаяИ талантам помогая!Чтоб в волнах не заблудитьсяНе пора ль вам к нам прибиться?

Гимн Международного Союза русскоязычных писателей

Он творчески родился,Став сыном первородным,Подрос и превратилсяВ Союз международный —Союз сердец горячих,Объединенных новымСоюзом настоящимДобром и русским словом!Припев:Прозаиков, поэтовПризвав пером и лирой,Зажжённых Божьим светом,Добром делиться с Миром!С русскоязычным словомОн стал для всех входящихЛитературным кровомИ Домом настоящим!Он творчески родился,Став сыном первородным,Подрос и превратилсяВ Союз международный!Всем, кто с добром приходит,Он двери открываетИ всем приют находитИ сердцем согревает!Припев:Прозаиков, поэтовПризвав пером и лирой,Зажжённых Божьим светом,Добром делиться с Миром!С русскоязычным словомОн стал для всех входящихЛитературным кровомИ Домом настоящим!

Алла Кречмер

Израиль

Дом Паганини

Дом Паганини находится в Ницце,В нём скрипача обитала душа.Прятали люди смущённые лица,Слушали музыку еле дыша.Где находил он огонь неуёмный,Испепелявший людские сердца?Может быть, знался он с силою тёмной,Тайны скрывая от лика Творца?Или печатью помеченный Божьей,Радость дарил от волшебной игры?Косо глядели на окна святоши,Кары сулили ему до поры.Зависть становится страшною силой:Струны разорваны, кроме одной.А на прощанье лишенье могилы,Чтоб не обрёл долгожданный покой.Не упокоен в посмертии странник,Годы блуждал между разных миров.То ли отверженный, то ли избранник —Гений среди равнодушных веков.

Танго

Веселье с грустью без причиныПереплелись в душе моей:Звучит мотив ушедших дней:«Под знойным небом Аргентины»В твоих объятьях жарких сноваКружусь, не помня о былом.В движенье танца роковомСомкнулись наших рук оковы.Таится гибельное что-тоВ полёте нашем в унисон.Желаний тайных дивный сонИ рваный ритм, и грусти нотыСплелись в одно. Твоё дыханьеРумяной чувствую щекой.Я слышу данное тобойЛюбви и счастья обещанье.Взмах рук – ещё одно движенье,Быстрее ритм и твёрже шаг.И рвётся ввысь моя душа,А в ней восторг и вдохновенье.

Горчит сентября теплынь

Горчит сентября теплынь,Тоскуем по летним дням.Вокруг только неба синьИ птичий прощальный гам.Последней малины сок —Пьянит его сладкий вкус.И, словно лесной божок,Осенний багровый куст.Багульника яркий цвет,Брусника видна в траве.Ушедшего лета след —Лишь облачко в синеве.Досада в душе растёт:От ветра по телу дрожь.Прохладой сентябрь дохнёт,И хлынет осенний дождь.Несказанные слова,Касанье твоей руки.До лета дойдём едва льПод зимнюю песнь пурги.

Небо Парижа. Памяти Марины Цветаевой

Небо Парижа красно, как рябина,Сердце трепещет и плачет без слёз.Смотрит в окно на прохожих Марина,Вдаль разлетается дым папирос.Годы проходят, и счёт испытаньямВ сердце ведёт, видя мир в мятеже.В стенах чужих, в дни тоски, дни изгнаньяКаплями копится горечь в душе.Юность спокойно текла и беспечно,Эти назад не вернуть времена.Ляжет морщинка на лоб безупречныйПосле тяжёлых раздумий без сна.Ночью стихи набегают потоком.В сердце тревожно, а совесть чиста.Снова поэт, в мир пришедший до срока,Душу откроет бумажным листам.Небо Парижа – восходы, закаты,Словно в Тарусе над светлой Окой.Юность и счастье ушли безвозвратно —Жизнь промелькнула бегущей строкой.

Памяти Бориса Чичибабина

9. 01. 1923—15. 12. 1994

Поэт приходит в январе,Вокруг лежат снега.Мороз сильнее на заре,Дорога далека.Идти по жизни от и до,Не тратя силы зря.Одет он в старое пальто,А путь – до декабря.Отрезок тот всего лишь частьОт ленты временной.Что за страна и что за властьДаны ему судьбой?Опричнина и нищета,И каждый третий вор.Для выживания всегдаОтыщется зазор.Молчать, швыряя строчки в стол,В бессрочную тюрьму,Из меньших выбирая золИ горе по уму.Бояться, что бессмертный дар:Он избранным был дан,Не вынесет хулы и кар,Его убьёт обман.И непонятная винаПрольётся вдруг слезой,Когда родная сторонаПокажется чужой.Мелькнёт вдруг мысль: была ли зряОткрытость честных строк?И жаль, что лишь до декабряЕму отмерен срок.

Осенний этюд

Осенняя сырость и шёпот дождяСменяет вечерняя стужа.Ноябрь на пороге, и чуть погодяОхватит смятение душу.Пора увяданья. Уйдут в пустотуНа случай счастливый надежды.Шуршание листьев в осеннем садуМеня очарует, как прежде.Темнее и чётче лесов полосаНа фоне огня зорь закатных.Последняя эта заставит красаПодумать о прошлых утратах.Прозрачная грусть этих дней и ночейОстанется в памяти с намиДымами костров и сиротством полей,И шелестом трав под ногами.

Ксения Некрасова

С ней говорила каждая былинка.Как ей живётся, в чём её тоска.Вела вперёд заросшая тропинка,В конце которой чудилась строка.Перебивая птичье щебетанье,Журчал ручей – прозрачный, как слеза.Дул ветерок, и тихо утром раннимСпадала с веток светлая роса.Кто чист душой, довольствуется малым.Хотя для многих вид его нелеп.Найдёт ночлег под крышей обветшалой,В колодце воду и в котомке хлеб.Даёт судьба извивы на юдоли:Не мелколесье, сёла и луга,А светлый мир, нехоженое поле,Где ширь небес вольна и высока.

Мой Гамлет

Пропитан кровью воздух Эльсинора,Повсюду яд – в напитках и в словах.Мне остаётся схватка до упора,Переборов в душе тяжёлый страх.Я всё приму, моим решеньем твёрдымНе изменю ни чести, ни себе.Уже звучат последние аккорды,Как поминальный марш моей судьбе.Где человечье в людях? Лишь притворство —Улыбок яд, отрава нежных слов.Страстям глубинным низкое потворствоИ вниз паденье чести и основ.Здесь нет друзей, одни интересанты,Любовь слепа и гибельна порой.Ну вот опять фальшивят музыкантыНа флейте сердца и душе живой.И словно струны, родственные узы:Натянешь туже – разорвутся вмиг.Здесь даже верность кажется обузой,И толку нет от самых умных книг.Пора торжеств, парадов, пышных шествий,Ниспроверженья истин прописных.«Неладно что-то в датском королевстве» —Неладно что-то прежде в нас самих.

Анне Ахматовой

Вас поезд увозил домой.Растаял в дымке утром раннимПариж, но образ МодильяниНе гас с последнею звездой.На Сен-Мишель ряды домов;Снуют авто, пролётки, люди,Погрязли в паутине буден,Беспечных шумных вечеров.И кажется, сплошной канканНа улицах и на бульварах,И встреча с ним среди угара,Где слов и чувств самообман.Моделью, музой – всё равно,Явившейся ему случайно;Останетесь Вы жгучей тайной,Что разгадать нам не дано.Едва заметный взмах руки,Забытый роз букет у двери…Смягчат предчувствие потериОборванные лепестки.

Мария Камушкова

Россия

Не выбрасывайте книги!

Когда нахлынут слёзы от обиды,И сердцу станет холодно в груди,Вы просто так возьмите в руки книгу,В которой есть хорошие стихи.Накрывшись пледом, осень проводите,Махните вслед туману у рекиИ солнцу уходящему прочтитеС мечтой о лете тёплые стихи.Вы горсть тепла в камине разожгитеИ, сидя у огня в ночной тиши,На белый лист украдкой положитеСтихи, что сочинили от души.Вы жизнь свою назад перелистните,Легко слезу смахните со щеки.Но только не выбрасывайте книги,В которых есть любимые стихи.И если сердце вырвется наружу,И сделать вдох уже не будет сил,Вы тихо отпустите в небо душу,А для сердец останутся стихи.

О дружбе

Когда виноватое летоСмущённо играет дождями,Мы песни любимой куплетыПоём под гитару с друзьями.А там, на зелёной опушке,Охапкой цветёт земляника,И волос на рыжей макушкеВ венок завивается лихо.Покуда волшебная осеньРаскрасила жёлтым наряды,Гитары неспешная россыпьНад лесом кружит листопадом.На той пожелтевшей опушкеСгорает ушедшее лето,А волос на рыжей макушкеПрикрыт аккуратно беретом.И в лютую зимнюю стужу,Когда замирает природа,И голос немного простужен,И в лад не ложатся аккорды,Мы вновь соберёмся с друзьямиНа той земляничной опушке…Но что же случилось с кудрямиНа огненно-рыжей макушке?Неистово катится время,Легко календарь обрывая,И, струн для весны не жалея,Гитара поёт золотая.Согреется солнцем опушка,И вновь расцветёт земляника.А волос на рыжей макушкеСеребряной тянется ниткой.Когда виноватое летоСмущённо играет дождями…

Не грустно

Не грустно, что жизнь тебя в омут бросает,Что к югу летят журавлиные стаи,Что осень тоскливо шуршит листопадом,И шапку уже приготовить бы надо.Не грустно, что ночью мороз обещают,Что выпадет снег и уже не растает,Что нынче была слишком слякотна осень,А впрочем, и лето-то было «не очень».Не грустно, что ёлка шарами сверкает,Что полночь волшебная будет такая,Что год неустанно идёт по планете,И празднику взрослые рады как дети.А грустно лишь то, что стремительно время,Что жизнь поменяла привычную схему,Что снова друзья, не прощаясь, уходят,И ломит колени – видать, к непогоде.И грустно, что с кем-то уже мы не вместе,Что мамина сказка останется в детстве…Не грустно, что жизнь продолжается всё жеИ повод для грусти, поверьте, ничтожен.Не грустно…

Друзьям

Друзья, не расходитесь, вас прошу,Останьтесь ненадолго, лет на тридцать!Сейчас вас всех к столу я приглашу,Ну так, без всяких планов и традиций.Заварим ароматный мятный чай,/Но есть ещё с лимоном, между прочим/,Ах, нам сегодня Новый год встречать?Тогда сейчас позиции упрочим!Нальём в бокалы прошлого главу,Возьмём гитару, что в углу пылится.Мы все ещё сегодня «на плаву»,И не меняет время наши лица.Мы снова здесь, как тридцать лет назад,Поём всё те же радостные песни,И рассыпает звёзды снегопад,Нас ненадолго возвращая в детство…Друзья, не торопитесь уходить!Ещё чуть-чуть, и Новый год настанет.Мы с вами только начинаем жить…Пусть каждый в этот год счастливей станет!

Моя Россия

Июньский день и солнцем утро радует,И свежестью наполнен летний лес.И хочется подняться выше радуги,Чтоб посмотреть на Родину с небес.А там, внизу, поля коврами стелятся,Блестят на солнце храмов купола.И сквозь туман маяк огнями светится,И смотрит вдаль безмолвная скала.А там снега накрыли город северный,А здесь туман и первая гроза.А где-то ветерок парит умеренный,И с неба тихо падает звезда.А я плыву на мягком белом облаке,Меняя дождь на бурю, ночь на день.А здесь сейчас весна такая тёплая,И нежно, как хрусталь, звенит капель!Моя Россия, Родина любимая!Тебя писали краской на холстах!И песни о тебе слагали дивные,И восхваляли в гимнах и стихах!И каждым днём моя Россия славится,И, вечный подвиг в памяти храня,Всегда любимой для меня останетсяМоя Россия, Родина моя!

Макушка лета

Эх, почесать бы лета макушку,Чтоб тепла скопилось побольше,С земляникой найти опушкуИ собрать аромат в лукошко.Полежать под солнышком вдоволь,Протоптать тропинками ветер,А потом водой родниковойРасплескать росу на рассвете.Полетать на облаке мягком,Посмотреть на белые горы,На лесную присесть полянкуИ малины наесться вдоволь.Помечтать с багряным закатом,Полистать прошедшие ливни.И собрать цветов ароматыВ тихий вечер с прохладой дивной.А наутро, в тиши рассвета,Прибежать тайком на опушку,Где в росе купается лето…И потрепать июль за макушку.

Объявление

Висит на доске объявленийПочти неприметный листок.Набросаны в спешке, наверно,Лишь пара коротеньких строк.Все мимо проходят угрюмо,Махнув безнадёжно рукой.Никто посмотреть и не думал,Что ж там за листочек такой!Изрядно потрёпанный ветром,Промочен холодным дождём…«Ищу для кота человека!» —Написано кем-то на нём.И как-то не верится сразу,Что в жизни бывает и так.Но людям привычнее фраза:«Ищу человеку кота!»Но очень, поверьте, нередкоСлучается именно так,Что просто душа человекаЗапрятана в теле кота.А тот, кто не знает про это,Не сразу, конечно, поймёт,Что ищут коту человека,Как ищет хозяина кот.

Международному Союзу русскоязычных писателей посвящается

Мы в нашем Союзе вместеНе год, не два и не три!В стихах мы друг с другом делимсяВсем тем, что у нас внутри!Всегда и во всём мы первые,Дипломов не перечесть,Стихи здесь звучат отменные,И прозе местечко есть.Мы разные, все мы разные,Но всех нас сплотила вновьК душевному и прекрасномуНегаснущая любовь.И если настигнут сложности,Несчастье заглянет в дом,Их, встретив без дрожи в голосе,На помощь друзьям придём.А может, мы даже встретимся,Продолжим наш светлый путь.Я вам обещаю, верьте мне,Мы встретимся как-нибудь!Мы снова сегодня вместе,Пять лет разменяв в пути,И радостно с новой песнейМы будем вперёд идти.

«Есть на свете Союзов немало…»

Есть на свете Союзов немало,О которых не знают порой,Но однажды я здесь повстречалаСтихотворный Союз молодой.Он недавно на свет появился,Но уже стал известен и крут,Здесь стихи сочиняют со смысломИ прекрасные песни поют.Много в нём именитых поэтов,И прозаиков тоже не счесть,Пусть он юн, не смотрите на это,Но успех и признание есть.Люди трудятся здесь неустанно:Пишут к конкурсам много стихов,Здесь участвуют разные страны,И к содружеству каждый готов!Кто об этом Союзе узнает,Тот узнает о дружбе большой,Здесь поэтов с улыбкой встречаютИ прозаиков видят душой.Есть на свете Союзов немало,О которых напишут ещё…Я недавно Союз повстречалаИ прониклась у нему всей душой!

Ирина Шевчук

Россия

Международному Союзу русскоязычных писателей посвящается

В Союзе нашем – свет, любовь, покой,Здесь царство книг, поэзии обитель,Здесь мир волшебный, сказочный – иной,Здесь каждый гость – прекрасного ценитель!Сюда случайный путник не зайдёт,Не встретишь тут людей с душой убогой,Но радость и восторг средь книг найдётИдущий светлой чистою дорогой!Эпохи, люди, судьбы, города,Победы, войны, гении, бандиты,Лихих времён тревожные года,В твореньях наших тайны мира скрыты!Любимцы Муз, которым нет цены,И этот дар валютным курсом не измерить.Перо и рифмы свыше нам даны,Чтоб человек умел любить и верить!Для нас Союз – наш добрый, мудрый мир,Наш оберег от суеты греховной!Пусть муз словесных будет вечен пир,И станет жизнь возвышенно-духовной!

Мой добрый Ангел

Пути Господни неисповедимы! Что мы, грешные, можем знать о своём завтрашнем дне? Каким планам и мечтам суждено воплотиться в жизнь, а чему не сбыться никогда? С годами я приобрела ясное понимание того, что на всё, происходящее с нами, есть у Неба свой чёткий план! Именно Свыше посылаются нам беды и радости, испытания и награды, встречи и расставания, и даже люди, с которыми сводит судьба, не просто так возникают на дороге нашей жизни. Кто-то из них проходит мимо как случайный торопливый встречный, кто-то долго и нудно плетётся рядом, изводя своим непрекращающимся депрессивным нытьём, кто-то пролетает стремительной кометой, не оставив после себя даже пыльного облачка…

Но бывает, что как бесценный подарок, появляется на твоём пути человек, который становится для тебя настолько дорогим, родным и значимым, что с его внезапным уходом, ты теряешь жизненный ориентир, сиротеешь и живёшь с ощущением сквозного пулевого ранения в сердце, сквозь которое дует студёный северный ветер…

16 ноября 2020 года осиротела не я одна… Нас очень много, тех, кто потерял в этот день свою духовную маму, учителя, друга, соратника по творчеству, мудрую, красивую, добрую, благородную, простую, трогательную и такую родную – нашу Евгению Ивановну Лукашевич! В безгранично большом и любящем сердце этой женщины чудным образом находилось место одновременно для сотен самых разных людей, которых она помнила со времён своей далёкой молодости, о которых всё знала и понимала, которым могла дать совет, обогреть теплом своей души, дружески пожурить, выслушать и утешить. Замечательный педагог с огромным стажем работы, всю свою жизнь посвятившая школе и детям, она умела слушать и слышать! Она любила людей так, что каждому казалось, будто именно он – самый дорогой и близкий для неё человек! Эта удивительная способность Евгении Ивановны одаривать всех своей искренней любовью всегда восхищала меня!