Мой любимый враг

Стас поправлялся медленно. Физически — быстрее. Память — нет. Он по-прежнему ничего не помнил. Ни отца, ни мать, ни школу, ни друзей.

Но Настю он запомнил.

— Ты приходишь каждый день, — сказал он однажды. — Почему?

— Не знаю, — честно ответила она. — Просто... хочу.

— Но ты сказала, что мы не друзья.

— Не друзья, — согласилась Настя. — Но... может, можем ими стать?

Стас посмотрел на неё. Долго. Потом улыбнулся — мягко, искренне.

— Можем, — сказал он. — Я бы хотел.

И что-то в сердце Насти дрогнуло.

…

Она не рассказывала Никите о своих визитах. Не потому, что скрывала. Просто... не хотела объяснять. Не хотела слышать его слова о мести. О плане. О том, что Стас «заслужил».

Потому что тот Стас, которого она знала, заслужил. А этот... этот не заслуживал ничего.

Он был просто мальчиком. Потерянным. Одиноким. Который учился заново жить.

И Настя... Настя училась заново его видеть.

…

В пятницу она пришла в больницу с книгой.

— Что это? — спросил Стас, когда она положила её на тумбочку.

— «Мастер и Маргарита». — Настя села на стул. — Ты... ты раньше любил читать. Может, всп