Этому городу нужен новый мэр

Андрей Степанов

Этому городу нужен новый мэр

1

Город просыпался медленно, будто тяжелый подросток, которого будят третий раз подряд, и он всё ещё делает вид, что спит. Кирилл ехал по улице Лесотехнической, щурясь от яркого солнца – оно висело над крышами, как стоваттная лампа в комнате, где забыли заменить проводку. И светит, и греет. Точнее – жарит.

Скутер тарахтел под ним, как старый пес, который давно смирился со своей участью – возить хозяина куда угодно и не задавать вопросов. Кирилл любил этот звук: он перебивал мысли, особенно утренние. А утренние мысли у него, как правило, были одинаковые: «Надо бы купить новые перчатки», «Сейчас бы кофе, только нормальный, не ту заварку, от которой зубы желтеют», «Куда я вообще еду?». И последняя мысль была, пожалуй, самой правильной. Потому что Кирилл и правда ехал куда-то. Всегда куда-то.

Но никогда – зачем.

Первый заказ – доставить коробку с китайским блендером женщине из дома на Комсомольской. Дом был старый, облезлый, но женщина – бодрая пенсионерка с причёской «дым над водою» – встретила его как родного. Накормила пирожком с картошкой, спросила, почему не в институте, и вздохнула с такой силой, будто этим вздохом пыталась вытолкнуть его в светлое будущее.

– Вы же молодой, – сказала она, вручая сдачу, которую он не просил. – Вам бы учиться. Мир меняется. А профессия останется.

Кирилл кивнул. Ему было лень спорить. Да и зачем? Она же из лучших побуждений. Все всегда – из лучших побуждений.

Он снова сел на скутер, вдохнул июньский воздух. Свежий, насыщенный – как яблоко из холодильника. Хороший воздух. Для жизни – идеальный. Для принятия решений – слишком чистый, потому что в нём не было никаких подсказок.

Дальше были квадратные коробки – пицца двум программистам. Один даже не поднял глаз, только пробурчал что-то в стиле «спасибо, братец». Второй курил в окно, глядя в пустоту, как человек, который слишком много знает о серверных и слишком мало – о собственной жизни.

Кирилл ехал дальше. Дорога петляла между серыми зданиями, похожими на тетрадные листы, у которых давно сорвали обложку. Город выглядел уставшим. Но Кирилл этой усталости не замечал – она была фоном, как музыка в супермаркете: если слушать специально, станет плохо, но, если не обращать внимания – жить можно.

На светофоре ему написал Никита: «Бро, вечером клуб. Новый бармен – говорят, наливает до краёв». Кирилл улыбнулся. Хороший знак. Значит, день не зря начался. Он отправил смайлик и подумал, что иногда счастье – это просто знать, что вечером тебе нальют до краёв.

Следующий заказ – в новый квартал возле завода. Завод стоял громадой на горизонте – огромные коробки из стекла и металла, как корабли, которые давно никто не выпускал в море, но они всё равно гордились своей формой. Там работали родители. Там работала половина города.

И когда Кирилл подъехал ближе, он почувствовал странное ощущение, будто проходная смотрит на него сверху вниз и что-то скрывает. Но Кирилл был не тем человеком, чтобы искать подтексты. Он быстро доставил коробку с деталями, получил подпись и поехал дальше.

В полдень ему из дома позвонила мать.

– Кирилл, ты когда домой?

– Вечером. Всё нормально?

– Да. Просто поговорить хотели. Папа вернулся раньше.

– Что-то случилось?

Пауза. Электрическая, как будто между телефонами появилось статическое напряжение.

– Нет, всё нормально. Приходи вечером.

Кирилл отключил телефон и несколько секунд сидел неподвижно, будто слушал пустоту. Потом пожал плечами и уехал. Он не любил такие звонки. Они пахли тревогой. А тревога – это запах, который пробивается даже через шлем.

Ближе к трём часам небо затянуло серым. Как будто бы собирался дождь – летний, ленивый, как будто ему и самому надоело портить людям жизнь. Улицы стали тише, город – замкнутее. Кирилл ехал, чувствуя, как выхлоп скутера смешивается с воздухом, и в какой-то момент ему стало хорошо. Очень хорошо. Простой, честный, почти детский уют от того, что всё ясно: есть дорога, есть заказ, есть вечер впереди.

Он думал о клубе. О том, что Никита опять будет рассказывать истории про «наш великий город», и что обязательно появится Лера – девушка, которую он видел пару раз, но каждый раз будто бы впервые. Она умела смотреть так, что казалось – она тебя насквозь видит. Неприятное и какое-то щемящее одновременно чувство.

К четырём Кирилл завершил последний заказ, свернул к небольшому заправочному киоску, взял кофе – тот самый, от которого зубы желтели, но зато он был горячий и дешёвый. Встал у стекла, посмотрел на перекрёсток. Люди ходили быстро, никто никому не улыбался. Завершение рабочего дня – это как диета: все терпят, но никто не в восторге.

Он сделал глоток, почувствовал, как тепло медленно стекает в грудь, и подумал, что жизнь, в сущности, прекрасная штука. И что родители зря переживают. И что «будущее» – это слово, которое упоминают только взрослые. Ему оно не говорило ни о чем. И это тоже удобно.

В тот момент он ещё не знал, что весь его сегодняшний маршрут, все эти случайные взгляды людей, запах пирожка, ленивый снег, горький кофе – всё это он скоро будет вспоминать как потерянный рай. Как первую страницу той книги, которую никто не собирался писать.

Но пока что это был просто день. Обычный день человека, который не знает, что его жизнь уже пошла трещинами.

2

Вечером он вышел на улицу так, будто выскочил из чужой кожи: резким движением, с хищной уверенностью человека, который понимает – ещё одна минута в четырех стенах, ещё одно слово, сказанное ему будто по инструкции, – и он сдохнет от удушья.

Ночь шуршала под ботинками, фонари роняли на асфальт свои выдохшиеся круги света, как старики – монеты на ладони внукам. Нельзя было идти домой, нельзя возвращаться в комнату, где воздух застревает в горле, где стены разбухают от тишины, как мокрые спички. Ему была нужна толпа; даже не люди – шум, ритм, беспорядок, который никто не пытается объяснять.

Он сжал пальцами ткань куртки на груди, проверяя, не ускользает ли из него второе дыхание, и свернул к набережной. Река лежала чёрной полосой между двумя мирами – каменным и отражённым, и оба мира казались одинаково ненастоящими. Город шумел как огромный серверный зал: гудение машин, шорох шин, редкие голоса, – и всё это складывалось в единственный язык, который он сейчас мог понимать.

Так он дошёл до клуба – с дверцей узкой, как у телефонной будки, с вывеской, что мерцала алым, будто пытаясь выплюнуть закодированное сообщение. Ступени, ведущие вниз пахли мокрым металлом. Из-за двери доносилось низкое, прошибающее до костей биение баса – сердце чего-то большого, неразборчивого, но в этом и была привлекательность: обещание раствориться, уйти в ритм, где никто ни о чём не спрашивает.

Внутри клуб был похож на странную подводную станцию: голубоватый туман света, фигуры, двигающиеся рывками, как под давлением воды, лица, которые нельзя запомнить. Он задержался у стены, пока глаза привыкают к темноте, а мысли – к мысли, что теперь он вне времени. Здесь не было ни позднего вечера, ни утра, ни логики. Только пульсация, которая как-то странно совпадала с его собственным сердцем.

Он купил самый простой коктейль, чтобы руки не были пустыми. Пальцы дрожали – не от волнения, а от желания снова почувствовать себя в движении. Он сделал первый глоток, ощутил, как алкоголь разогревает горло, и медленно продвинулся к центру зала. Внутри него что-то щёлкнуло – будто открылась запасная дверь, через которую можно выйти из собственной головы.

Он танцевал так, как делают это люди, которые не пытаются понравиться. У него не было красивых движений, зато была абсолютная честность: голова кивала под ритм, плечи дергались, руки будто проводили линии на незримой стене. Люди вокруг принимали это без удивления – в клубах, где каждый прячет своё одиночество под слоем неона, никто не ждет от другого объяснений.

Иногда кто-то сталкивался с ним плечом, иногда он сам наступал на чужой ботинок, но никто не обижался. Он почувствовал почти физическое облегчение – как будто целый день прожил в слишком узкой одежде, а теперь наконец её сорвал.

Он поймал своё отражение в зеркальной колонне. Лицо – чуть бледное, глаза блестят, губы сжаты так, будто он что-то решает, но никак не может решиться. Он вдруг понял: здесь он свободен не потому, что никому не нужен, а потому, что никто не пытается переписать его под известные им правила. И это странное чувство – почти родство с чужими людьми, которые двигаются рядом, но не касаются его жизни, – оказалось невероятно важным.

За диджейским пультом парень с плотно стянутыми волосами разгонял звук до грани, и музыка стала походить на ураган, который вертит в воздухе всё, кроме тяжёлых, единственно настоящих мыслей. Кирилл закрыл глаза – и впервые за долгое время почувствовал, что не бежит, не защищается, не оправдывается. Он просто есть.

Но свобода не бывает без последствий: внутри него шевельнулось беспокойство – тихое, но настойчивое. Он понял, что не хочет возвращаться в жизнь, которой жил всего несколько часов назад, как будто это был другой человек. Он вдохнул дым, перегретый свет, пульс музыки, и сказал себе: «Ещё немного. Ещё один трек. Ещё один глоток».

И мир кивнул ему в ответ.

Он не знал, когда уйдёт. Главное – что сейчас он никуда не должен. Впервые за долгое время – никому и ничему.

3

Когда он вышел из клуба, утро уже расползалось по улицам тонким молоком. Мир стал тихим и одновременно ненастоящим, как будто все вокруг было не городом, а декорацией, которую забыли разобрать после съёмок. Кирилл почувствовал усталость – тягучую, сладкую, почти дурманящую. В теле ещё жила пульсация басов, и тишина давила на виски, будто кто-то резко выключил музыку в самый разгар танца.

Дом встретил его привычным холодом коридора и запахом пережаренного хлеба – отец наверняка завтракал перед уходом на работу. Кирилл прошёл на цыпочках, чтобы не скрипнул пол, но всё равно услышал раздражённое:

– Опять?

Это была мать. Она стояла у дверей кухни, в халате, с уставшим лицом, которое словно складывалось из одних углов.

– Мам, я потом, – пробормотал он и юркнул в комнату, закрыв дверь с той осторожностью, которую обычно применяют к дверцам, за которыми сидят львы.

Он провалился в сон мгновенно – без мыслей, без образов, будто из его розетки выдернули вилку. Спал тяжело, неподвижно как камень, который наконец перестали таскать из угла в угол. Проснулся только к вечеру – голову ломило, глаза резало, в желудке звенела пустота.

В квартире стоял запах тушёного мяса. Это означало, что оба родителя дома. Это означало разговор.

Он вышел на кухню, ещё не полностью проснувшись, и увидел их за столом. Отец сидел с прямой спиной, как если бы держал в руках невидимую тяжесть. Мать перебирала бумаги, которые Кирилл видел уже сто раз – какие-то счета, уведомления, квитанции. Она перебирала их всегда, когда нервничала.

– Кирилл, – сказала она, не поднимая глаз. – Ты же понимаешь, что так больше нельзя?

Он вздохнул. Это было похоже на реплику, которую слышишь в спектакле каждый вечер, и уже знаешь, на какой секунде актёры сделают паузу.

– Мам, я просто гулял, – попытался он начать мягко.

– Не просто, – перебил отец, и голос у него был сухой. – Ты приходишь под утро. Ты спишь до вечера. Тебя нет дома. А дома… – он замялся, как будто выбирал формулировку, – дома твоя жизнь тоже есть.

Кирилл сел. Холод стула прошёл через тонкую ткань брюк. Он почувствовал себя подростком, который забыл снять наушники на уроке.

– Мы не против того, что ты отдыхаешь, – продолжала мать. – Все гуляют. Но ты живёшь так, будто у тебя бесконечное лето. А его нет, Кирилл. Нет.

Он молчал. Знал, что сейчас начнётся главное.

– Мы тут думали… – она осторожно подвинула стопку бумаг к нему. – Может, тебе пора уже подумать о будущем. О нормальной работе. О том, чтобы, ну… – пауза, – начать откладывать.

Отец добавил, будто добивая:

– Мы не сможем тебя тащить вечно. Ипотека – дело нелёгкое. Но если ты будешь думать заранее… можно начать претендовать на что-то своё.

Слово «ипотека» прозвучало как диагноз. Кирилл смотрел на бумаги, но не видел текста. Видел только узость пространства, в которое его пытаются утолкать, – будто это коридор, где стены всё время сдвигаются.

– Я разберусь, – сказал он тихо. – Не сейчас, но разберусь.

Мать приподняла брови:

– Когда?

Кирилл хотел ответить, но ничего не нашёл. В голове стоял клубный ритм – глухо, как воспоминание о другой возможности, где он не обязан никому объяснять, почему живёт так, как живёт.

Тогда он сказал первое, что пришло в голову:

– Скоро. Дайте мне время.

Они переглянулись. Отец вздохнул так, будто сдулся.

– Мы просто устали, Кирилл, – тихо произнесла мать. – Ты думаешь, нам легко? Мы тоже когда-то хотели свободы. Но свобода… – она сделала жест, будто пытаясь поймать слово пальцами, – …она всё равно приходит к одному: ответственность, счета, дом, порядок. Это у всех так. Это жизнь.

Ему вдруг стало холодно. Как будто кто-то распахнул окно в декабре.

Он кивнул. Хотя никакого согласия в нём не было.

Чувствовались две жизни сразу: та, где под утро он шёл по улице, и воздух был полон звука; и эта – домашняя, тусклая, где будущее разложено по пунктам, как инструкция к недорогой технике.

Он понял, что между этими мирами нет мостов. Придётся выбирать.

И это впервые за вечер по-настоящему его напугало.

4

К вечеру воздух в квартире стал слишком густым, как застойный пар в бане, где невозможно вдохнуть полноценно. Ответственность, о которой говорили родители, не легла на плечи – она вцепилась в шею, будто кошка, которую пытаются снять. Кирилл вышел на улицу просто чтобы отдышаться. Чтобы убедиться, что мир всё ещё просторный, а не сужается до размеров кухонного стола с квитанциями.

Город встретил его пустотой. Было ещё не поздно, но улицы будто выдохлись раньше времени. Кирилл шёл к центру – по привычке, потому что там обычно светлее, люднее, живее. Но сегодня даже фонари казались усталыми: их желтоватый свет ложился пятнами, как следы потёртой охры на старом холсте.

Он дошёл до площади. Здесь всегда шумел поток – мамы с колясками, подростки, парни на мопедах, собачники, дедушки с газетами. Сейчас же пространство казалось распахнутым и безжизненным, как будто город только притворялся городом, а на самом деле был макетом, заброшенным на полпути строительства.

Главное здание на площади – Дом культуры – торчало, как выбитый зуб. Огромный, бетонный, с облупившейся краской на барельефах. Кирилл представил, как здесь давным-давно делали концерты ко Дню города, как ставили дешёвые колонки, и дети из танцевальных кружков вдруг становились артистами. Но теперь даже афиши были сняты. Бумажные следы от них пожелтели и похожи были на тени того, что людям не собирались возвращать.

Он свернул к заводскому району – туда, где начиналась территория «ЭлектронМеха». Кирилл не знал, чего ищет. Может, взгляда на то, чего он раньше не замечал. Может, подтверждения, что всё это только кажется, что взрослые преувеличивают. Но когда он дошёл до проходной, сомнения ушли.

Завод стоял как огромный корабль, вытащенный на сушу и забытый. Серые корпуса уходили вдаль, точно в бесконечность. На воротах висела неожиданно новая табличка, яркая и равнодушная: «Вход ограничен. Производственный цикл приостановлен». Подписей не было – будто никто не хотел признавать свою ответственность.

Раньше здесь всегда стояли люди: сменщики, водители, молодые ребята после техникума, женщины в униформе с яркими бейджами. Теперь проходная была пуста. Даже охранник сидел внутри, уткнувшись в телефон, словно боялся смотреть наружу – на весь этот внезапный мёртвый город.

Кирилл подошёл ближе. Забор, освещённый фонарём, отбрасывал длинные, рваные тени, которые тянулись по земле, словно пальцы. Где-то внутри хлопнула металлическая дверь, и звук эхом перелетел от корпуса к корпусу – будто огромный пустой желудок завода страдал от голода.

Он почувствовал, как внутри всё сжалось. Вот оно, подумал он. Вот чего боятся родители. Не будущего, а его отсутствия. Но ведь «приостановлен» – еще не означает конца, подумал он напоследок.

Но завод был не просто работой. Он был сердцем города, которое перестало биться. И теперь жители ходили тише, говорили тише, смеялись реже – словно боялись спугнуть оставшиеся силы.

Кирилл вспомнил разговор на кухне. Слова «ипотека», «ответственность», «будущее» звучали там как требование стать кем-то разумным. Но на фоне завода эти слова прозвучали иначе. Будущее вдруг стало не вопросом взросления – а вопросом выживания. И не только для него.

Он стоял у ворот довольно долго. Ветер принёс сухой запах железа и пыли. Далеко, за корпусами, мигнул огонёк – может, кто-то из работников приходил посмотреть на свою бывшую смену так же, как он пришёл посмотреть на свою бывшую свободу.

Кирилл развернулся и медленно пошёл домой. Город стал тесным. Мир – тяжелее. А ночь – намного, намного темнее.

И впервые за долгое время он поймал себя на мысли, что не знает, чем всё это кончится. Только чувствует: что-то надвигается. Большое, громкое, раннее.

То ли падение. То ли начало.

5

Назавтра город будто решил притвориться живым. Как будто все вчерашние пустые улицы были лишь декорацией к спектаклю, который режиссёр по ошибке поставил не в тот день. Утро Кирилла началось с вибрации телефона – короткой, настойчивой, ещё той, что напоминает: жизнь продолжается, вставай.

Он посмотрел на экран – тридцать два новых заказа. И все его. Это было больше, чем за последние три дня вместе.

Он даже улыбнулся. Улыбка получилась неуверенной, будто растерянной, но настоящей. Мир ещё стоял на ногах. И он вместе с ним.

Кирилл выпил холодный чай, что остался с вечера, натянул худи, кроссовки – и выскользнул из дома, стараясь не разбудить родителей. Хотя и так знал: отец уже ушёл, а мать сидит на кухне, смотрит новости и делает вид, что читает.

Скутер завёлся с первого раза. Кирилл почувствовал привычную лёгкость – будто снова стал самим собой, без разговоров о будущем, ипотеке, ответственности. Здесь он был свободен. Здесь всё зависело от скорости его рук и от того, насколько быстро он может сориентироваться в переулках.

Город оживал вместе с ним. В доставку сыпались новые заявки: пицца, лекарства, забранные из пункта выдачи коробки, документы, даже один огромный заказ цветов – букет на полметра диаметром из белых роз, который он еле удержал на скутере.

Он мчался так, будто хотел перегнать собственные мысли. И у него получалось.

Солнце поднялось высоко, и асфальт начал подтаивать, становясь мягким на вид, будто резиновым. Кирилл несколько раз ловил себя на том, что поёт вполголоса – старые треки из клуба, оставшиеся от вчерашней ночи.

В один момент ему прилетел заказ, какой бывает раз в месяц: крупная доставка, три точки, солидная оплата. Он даже ахнул, увидев сумму – полторы тысячи. За один круг.

– Вот это я понимаю, – сказал он вслух, и скутер будто отреагировал, рванув чуть быстрее.

Этот заказ занял час – и был словно подарок от мира, который решил извиниться за вчерашний мрак. Кирилл ехал между домами, чувствуя, как в груди расправляется что-то тёплое. Как будто отморозил пальцы, а теперь к ним возвращается кровь.

К вечеру цифры на приложении стали почти нереальными: 10 450 рублей.

Он смотрел на них с такой гордостью, словно уже выиграл какой-то личный марафон, о котором никто не знает, кроме него. День удался. День был правильным. Честным. Каким-то даже важным.

Он сидел на лавочке у подъезда, пил энергетик и чувствовал, как усталость приятно ломит спину – та усталость, которая не обременяет, а наоборот делает день завершённым.

Мир снова казался простым. Лёгким. Послушным.

В голове тихо жужжала мысль: Да всё будет нормально. Зачем эти разговоры о будущем? У меня и так всё ложится куда надо. Город работает, я работаю. Деньги есть. Я справляюсь.

И он даже поверил в это – настолько, что на секунду забылись пустые улицы у завода, тревожные взгляды родителей, и то ощущение, будто город проваливается под землю.

Нет, сегодня ничего не проваливалось. Сегодня мир держался крепко. И Кирилл – вместе с ним.

Он долго сидел на вечернем воздухе, пока вокруг не загорелись окна домов, как маленькие сигнальные огоньки: тут живут люди, которые верят, что завтра будет похоже на сегодня.

Он тоже хотел в это верить.

Но вечер уже крался к ночи, и в воздухе чувствовалось что-то едва заметное – как узкий холодный шов в тёплой ткани. Суетливые соседи. Редкие машины. Обилие светлых окон, когда все дома.

Он ещё не знал, что это – первый признак трещины.

И что завтра всё получит совсем другой цвет.

6

Утро было странно тихим. Настолько тихим, что Кирилл сначала подумал – приложение сломалось. Он открыл его, обновил, снова открыл, перезагрузил телефон. Ноль. Ни одного заказа.

Он вышел на балкон – воздух был свежий, но тяжёлый, какой бывает перед грозой. Двор выглядел настолько обычным, что даже бабка из соседнего подъезда уже пошла кормить голубей. На десять минут раньше обычного.

Но внутри города что-то было не так. Чувствовалось – как ток в металлической ручке, когда разряда ещё не видно, но рука уже ощущает покалывание.

В десять утра пришла новость. Она появилась во всех городских пабликах сразу, будто кто-то нажал кнопку рассылки:

«Завод “ЭлектронМех” приостанавливает деятельность. Работники – под сокращение. Комментировать ситуацию руководство отказывается.»

Под постом – сотни комментариев. Из них половина – мат, половина – вопросы.

И ни одного ответа.

Кирилл сидел на диване, смотрел на экран и чувствовал, как внутри поднимается дрожь, похожая на злой мороз. Он вчера видел завод таким, каким он стал, – пустым, огромным, глухим. Но тогда это казалось временным. Каким-то недоразумением, которое завтра исправят.

Но вот завтра наступило. И ничего не исправили.

Он натянул худи и вышел на улицу.

У проходной толпились люди – не протест, нет, просто стихийная масса, в которой каждый искал хоть одну знакомую, уверенную фразу. Рабочие стояли кучками – кто с руками в карманах, кто с сигаретой, кто просто молча смотрел на ворота.

Забор казался выше, чем вчера. Проходная – уже закрытой навсегда. А охранник, ещё вчера погружённый в телефон, теперь сидел, потупившись, будто его самого вот-вот выволокут за шкирку.

Кирилл видел много знакомых лиц – не лично, но тех, кого встречал сто раз в городе: мать девочки из его школы, плотного мужика с третьего подъезда, парня с музыкальным рюкзаком, который постоянно ел хот-доги у киоска. Теперь они стояли одинаково – сгорбившись, с пустыми глазами.

У кафешки возле проходной на столах лежали скатерти, но никто за них не садился. Кофемашина внутри ещё гудела – но без очереди её звук был тревожным, как неритмичный писк в реанимации. Бариста сидела на стуле, уткнувшись взглядом в телефон, и не нажимала никаких кнопок – ведь некому было делать капучино.

Кирилл прошёл мимо них медленно, почти виновато. Он чувствовал, что с пустым рюкзаком и своей свободой-на-скутере он выглядит сейчас как чужой среди тех, у кого рухнул весь мир.

Толпа гудела слухами:

– Наш цех первый под нож…

– Китайцы всё вывезли месяц назад, понял?

– Зарплаты не будет. Даже за прошлую неделю.

– Говорят, начальство уже смылось.

– Да не может быть, не могут они вот так…

Но да, могли.

Кирилл пытался включить приложение ещё раз. Бесполезно. Ноль заказов.

Даже кнопочка “в пути” казалась издевательски серой.

У перекрёстка он увидел, как другие курьеры тоже проверяют телефоны – кто сидя на бордюре, кто стоя у велопарковки. Лица у них были одинаковые – растерянные, злые, но больше – пустые. Ведь курьер живёт не зарплатой: он живёт потоком. Поток сегодня прервался.

На улицах стало многолюдно – люди выходили, как при пожаре, оглядываясь, пытаясь понять, в какую сторону бежать. Но никакого огня не было; была только новость, которая обожгла сильнее.

Кирилл пошёл обратно через центр.

И заметил: город будто вырос вширь, стал громче, плотнее, как муравейник, в который ткнули палкой. Люди говорили быстрее, шагали нервнее, а воздух будто наэлектризовали.

Всё то, что вчера казалось трещиной, сегодня превратилось в зияющую дыру. И мир, который был лёгким, почти игрушечным, теперь становился тяжёлым – как мокрый бетон.