Опасная должность

Анастасия Вежина

Опасная должность

Глава 1

Марина

СМС прилетает, когда до стеклянных дверей остаётся три шага: «Не лезь туда. Кремнёв тебя перемелет».

Номер без подписи. Но тон – знакомый до боли. Так разговаривают люди, которые умеют улыбаться на совещании и давить ногтем на горло в кабинете.

Я останавливаюсь на секунду. Большой палец замирает над экраном. Внутри поднимается привычная волна – не истерика, нет. Холодная, липкая, как тонкий слой льда на воде: сделаешь неверный шаг – и провалишься.

Я стираю сообщение. Не красиво, не театрально. Просто – удалить. Потом выключаю звук. На всякий случай.

Три шага превращаются в один.

Стеклянные двери «Кремнёв Тауэр» разъезжаются, и в лицо бьёт воздух – сухой, прохладный, пахнет озоном, металлом и чужими духами. Как будто здесь даже запахи ходят строем.

Шаг внутрь – и костюм касается кожи: гладко, прохладно, слишком правильно. Плечи тянутся вверх – спрятать шею, спрятаться целиком, исчезнуть. Я опускаю их силой. Подбородок выше. Дыхание – ровнее.

Мрамор под каблуками отдаёт глухим «тук тук». Этот звук слышно слишком отчётливо в огромном холле, где люди разговаривают вполголоса, будто боятся потревожить деньги.

Слева – ресепшен и охрана, справа – стекло, металл, вертикали, уходящие вверх. Я не задерживаюсь на красоте. Красота здесь – не для любования. Она для того, чтобы напоминать: ты маленькая.

Я иду к турникетам, и на полпути голос сзади режет воздух рядом, как лезвие.

– Новенькая?

Оборачиваюсь.

Светлое пальто без единой складки. Волосы – уложенные так, будто их фиксировали не лаком, а дисциплиной. Улыбка тонкая, как линия на графике, где всё уже просчитали. Она стоит так спокойно, будто эта половина холла ей принадлежит.

Я знаю её и без представления: Полина Ланская. Маркетинг. Та самая женщина из корпоративных новостей, где лица светятся правильным светом, а глаза остаются пустыми.

– Филатова Марина, – говорю я. Ровно. Без попытки понравиться.

– Ланская Полина Борисовна, – отвечает она, будто называет должность, а не имя. – Вы к Родиону Викторовичу?

Фамилия босса звучит у неё так, словно это фамилия мужа. Или трофея.

– Да. Секретарь референт.

– Понятно, – она медлит, и за эту секунду успевает пройтись взглядом по моим туфлям, сумке, застёжке на пиджаке. – Удачи.

Слово «удачи» звучит не как пожелание, а как «прости, девочка».

Она уходит, не оглядываясь. Каблуки стучат по мрамору иначе – не просто звук, а заявление.

Я не позволяю себе смотреть ей вслед дольше секунды. Дольше – уже слабость.

– Девушка, – окликает охранник. – Первый раз?

– Да.

– Паспорт.

Я протягиваю паспорт и пропуск, полученный на ресепшене. Он сверяет данные в планшете слишком внимательно. Пальцы у меня остаются неподвижными, но внутри всё работает с повышенной скоростью, как сервер под нагрузкой.

Если сейчас скажут «вас нет в списках», я не развернусь и не уйду. Я заставлю их найти. Я подниму трубки. Я создам шум.

Охранник прикладывает карту к пропуску.

– Пятьдесят пятый. Группа «А». Прикладываете – проходите.

– Спасибо.

Турникет щёлкает сухо и пропускает меня. Щелчок звучит как отметка в журнале: вошла.

Лифт подъезжает быстро. Внутри зеркала. Слишком много зеркал. В них отражается женщина в новом костюме, с прямой спиной и лицом, которое умеет говорить «Будет исполнено» так, будто это не просьба, а гарантия.

Цифры бегут вверх. Двадцатый. Тридцатый. Сороковой.

На тридцатом заходят двое мужчин в костюмах. Они обсуждают квартальные показатели так, будто говорят о погоде. Один скользит по мне взглядом, цепляется за бейдж.

– Новый референт? – спрашивает, как бы между делом.

– Да.

– Долго здесь не держатся, – бросает он и снова утыкается в телефон.

Его напарник усмехается и молчит, будто комментарий уже прозвучал достаточно.

Я не отвечаю. В лифте слова – валюта, и я не собираюсь тратить их на чужие прогнозы. Просто стою ровно и смотрю на цифры. Пятьдесят пятый.

Двери открываются, и меня встречает тишина другого уровня. Здесь она плотнее, как ковёр, который глушит шаги и мысли. Пахнет тем же озоном, только без примесей города. Чисто. Холодно. Дорого.

Приёмная светлая, без лишнего. Столы – гладкие, как лабораторные. Стекло, камень, строгие линии. Пространство, в котором любая небрежность выглядит преступлением.

За стойкой сидит девушка. Молодая. Но по плечам и шее видно: усталость держит её за горло давно. Она поднимает глаза и смотрит на меня так, как смотрят на человека, который ещё не знает, куда пришёл.

– Вы Марина? – спрашивает она тихо.

– Да.

– Я… – она запинается и отбрасывает имя, как ненужный ярлык. – Я сегодня ухожу. Передаю дела. Проходите.

Она выходит из-за стойки и ведёт меня к столу у окна. Этот стол ещё пустой. Ни кружки, ни ручки, ни бумажки «не забыть». Пустота почти стерильная – чистый старт без чужих следов.

– Вот ваш компьютер. Вход по корпоративной почте, – говорит она быстро. – Пароли вам дадут через IT, но базовые доступы уже заведены. Телефон… – она кладёт трубку на место, проверяет шнур, будто тот может подвести в самый неподходящий момент. – Внутренние номера здесь.

Она выдвигает ящик и достаёт толстую папку. На обложке – распечатанный список линий и контактов.

– Это IT. Это охрана. Это водители. Это клининг. Это служба протокола. Совет – если звонят, отвечаете сразу, даже если он… – она бросает взгляд на тёмную дверь справа. – Даже если он занят.

Я беру блокнот и ручку. Рука пишет мелко и аккуратно. Пока есть запись – есть контроль.

– График на сегодня, – она кладёт ещё один лист. На нём день выглядит так, будто в него вдавили слишком много. Совещание в десять, звонок, встреча, ещё встреча. Обед не прописан. Даже место для дыхания не оставили.

– Переносы бывают? – спрашиваю я.

Девушка криво улыбается, и улыбка выходит усталой.

– Бывают. Когда он переносит вас вместе с воздухом.

Она тут же будто кусает себя за язык.

– Простите. Я… – она сглатывает. – Я не должна так говорить.

– Давайте факты, – говорю я ровно. – Мне удобнее с фактами.

Она благодарно кивает.

– Факты такие. Нельзя стучать без вызова. Нельзя приносить ему «черновик» – ему нужен финал. Нельзя говорить «я не знаю». Если не знаете – находите. Быстро.

Я отмечаю в блокноте короткими словами: «стук – нет», «черновик – нет», «не знаю – нет».

– И… – она замолкает и понижает голос. – Главное – не попадать ему под горячую руку.

Пальцы на ручке чуть сильнее сжимают пластик. Я не позволяю этому движению стать заметным. Поднимаю глаза.

– Насколько горячую?

Девушка пожимает плечами, будто пытается сбросить невидимый груз.

– Он не орёт, как некоторые. Он… режет. Тихо. И потом это сидит у тебя в голове неделями.

Тихо. Режет.

Внутри вспыхивает воспоминание – не картинка, а ощущение: чужой кабинет, воздух густой от табачного запаха и власти, улыбка на лице человека, который держит мой контракт как поводок.

«Ты же понимаешь, Марина, что ты здесь никто?»

Тогда я улыбнулась по инструкции. Потом собрала вещи и ушла молча. Не героически. Просто – чтобы остаться целой.

Сейчас уходить некуда. И, что хуже, уходить – значит подтвердить: никто.

Я закрываю блокнот. Медленно.

– Поняла, – говорю я. – Что ещё?

– Полина Ланская… – девушка на секунду морщится, будто произнесла неприятное слово. – Она будет улыбаться. Не верьте.

– Я уже познакомилась.

– Тогда вы всё поняли быстрее, чем я когда-то, – отвечает она почти шёпотом. – Она любит порядок. Такой, где всё на своём месте. А вы – не на своём. Пока.

Я киваю, не комментируя. Комментарии здесь – роскошь.

Девушка быстро показывает, где лежат шаблоны писем, как оформлять командировки, как ставить заявки водителям. Слова льются быстро, как инструктаж перед боем. Я успеваю ловить главное и писать ключи, не превращая запись в роман.

– И ещё, – она наклоняется ближе. – Если он спрашивает «почему», это не вопрос. Это… – она ищет слово и не находит. – Это испытание.

Тёмная дверь справа молчит. Но тишина возле неё другая: тяжелее, как в комнате, где лежит что-то опасное и очень дорогое.

Из-за двери доносится звук – не голос, движение. Щелчок. Будто закрыли папку. Или отложили ручку.

Кожа между лопатками напрягается, как перед ударом.

– Он там? – шепчу я.

– Да, – так же тихо отвечает девушка. – На звонке был. Сейчас, кажется, уже…

Телефон на моём столе оживает коротким писком. Девушка вздрагивает, будто звук ударил по нерву. Я тянусь к трубке быстрее неё – это уже моя территория.

– Приёмная генерального директора, Марина Филатова, слушаю.

Пауза. Женский голос, сухой, чужой:

– Полина Ланская. Соедините.

Слова произносятся так, будто соединение уже случилось, а я просто мешаю.

– Одну минуту, Полина Борисовна.

Я нажимаю кнопку внутренней связи. Палец попадает точно. Голос держится ровно.

– Родион Викторович, Полина Борисовна на линии.

Ответ приходит сразу, без приветствия, без лишнего воздуха между словами:

– Соединяйте.

Я соединяю. В трубке – пауза, потом тихие короткие фразы. До меня долетают отдельные интонации: требование, контроль, ноль эмоций. Разговор длится меньше минуты. Индикатор гаснет.

И ровно в эту секунду девушка, которая передавала мне дела, поднимает взгляд к двери босса.

– Всё, – говорит она почти беззвучно. – Сейчас.

Она быстро собирает в коробку свои вещи – аккуратно, без шума, будто боится оставить после себя лишний звук. И это движение вдруг становится страшнее любых слов: так собираются, когда не хотят вспоминать.

Коробка у неё в руках выглядит лёгкой. Пустой. Как будто она забирает не вещи, а остатки себя.

Дверь из тёмного, почти чёрного дерева открывается без стука. Не распахивается – просто открывается. Тяжёлое движение, как крышка сейфа.

Девушка подходит ко мне вплотную и бросает фразу, от которой воздух в лёгких становится узким:

– Родион Викторович ждёт вас.

Я встаю. Каблуки ставятся на камень ровно, без суеты. Плечи держат линию. Лицо – нейтральное. Всё лишнее остаётся внутри, за кожей, за костюмом, за выученной вежливостью.

– Хорошо, – говорю я.

Шаг к двери. Второй.

Тёмный проём смотрит на меня как рот зверя – спокойно, уверенно, заранее сыто.

Я вхожу, не ускоряя шаг.

Глава 2

Марина

Дверь за моей спиной закрывается почти бесшумно – и тишина тут же становится личной. Не офисной, не «деловой». Личной, как если бы кто-то захлопнул крышку шкатулки и оставил меня внутри.

Я делаю ещё шаг и останавливаюсь на линии ковра, словно это граница. Кабинет встречает не роскошью – порядком. Всё стоит на местах так, будто их расставляли линейкой: стол, кожаное кресло, аккуратные стопки папок, ровная полоса света от настольной лампы. За спиной хозяина – панорамное окно. Москва там, внизу, блестит стеклом и крышами, но сюда её шум не долетает. Здесь слышно только меня: каблук, вдох, движение ткани на рукаве.

Он сидит в кресле спиной к окну, и свет режет его силуэт. Лицо в тени. На столе – чашка с кофе. Запах горький, плотный. В нём есть что-то сухое, как предупреждение. Рядом – ручка, лежит под углом, будто её только что положили, не глядя.

Я не жду «здравствуйте». Не в этих стенах.

– Филатова? – голос низкий, короткий. Он произносит фамилию так, будто проверяет, на месте ли деталь.

– Да, Родион Викторович, – отвечаю я.

Слова выходят ровно. Я держу их так же крепко, как держала ручку сумки в приёмной – только теперь сумки нет, и держаться приходится за себя.

Он не поднимает голову. Пальцы берут ручку, и в тишине раздаётся негромкий щелчок. Не громко, но достаточно, чтобы звук стал центром комнаты.

– У вас в сопроводительном письме опечатка. В третьем абзаце.

Я моргаю один раз. Не потому что не понимаю. Потому что мозг на секунду ищет правильную реакцию: это шутка? тест? мелочная придирка?

Опечатка.

В голове вспыхивает картинка: вчерашняя ночь, ноутбук, сухие глаза, перепроверка каждого знака. Я не оставляю хвостов. Я давно так живу.

– Прошу прощения, – говорю я и не позволяю голосу стать мягче. – Спасибо, что указали. Исправлю в личном деле.

Он наконец поднимает взгляд.

Сначала кажется, что он смотрит не на меня – сквозь. Как на стекло, которое надо протереть, чтобы увидеть то, что за ним. Потом взгляд задерживается на моём лице, и я ощущаю, как в груди сжимается воздух. Не страх. Скорее – тело чувствует опасность и включает экономию лишних движений.

Он снова щёлкает ручкой.

– Спасибо в таких случаях не говорят.

– Приняла, – отвечаю я.

«Приняла» звучит как формальность, но внутри это маленький шаг назад, который я делаю, чтобы не упереться лбом в его стену.

Он кладёт ручку. Берёт тонкую папку из стопки справа – ту самую, которую я не заметила сразу. Протягивает ко мне, не вставая. Расстояние между нами остаётся контролируемым, как между столом и стулом: ровно столько, сколько нужно.

Я беру папку. Пальцы не дрожат. Папка тяжёлая, как будто внутри не бумага, а кирпичи.

– Прочитаете. Сделаете анализ. Сводную таблицу. По всем пунктам. К обеду.

Я смотрю на толщину папки и только потом – на часы на стене. До обеда остаётся меньше трёх часов. В папке – несколько разделов, закладки, стикеры. Там не «прочитать». Там жить.

Во рту появляется металлический привкус.

В прошлой жизни мне бы уже объяснили, почему это «невозможно», и предложили «как-нибудь потом». В прошлой жизни мне бы дали шанс на компромисс. Здесь компромисс не предусмотрен – только результат или провал.

Я поднимаю взгляд.

– Подтвердите, пожалуйста: анализ с выводами и таблица в формате Excel?

– Да.

– Источники данных есть в папке?

– Должны быть.

«Должны быть» звучит как приговор: если не будут, значит, это моя проблема. Он смотрит на меня неподвижно. Взгляд не подталкивает, не подбадривает, не давит прямой угрозой – он просто стоит, как стена. Я ощущаю собственное желание оправдаться: «я только пришла», «мне надо войти в курс». Это желание поднимается и тут же ломается об одну мысль: оправдание – это просьба о пощаде. А я сюда пришла не просить.

Я киваю.

– Будет сделано.

Он снова берёт ручку, и щелчок звучит как отметка: «услышал».

– Вы в курсе, что у нас сегодня совет?

– В графике видела, – отвечаю я.

Он едва заметно приподнимает бровь, будто оценивает, насколько быстро я впитала информацию.

– Тогда разберитесь с пропусками на гостей. Два человека. Список вам пришлют.

– Хорошо.

Он молчит секунду. Я стою с папкой, и мне хочется развернуться и уйти, пока есть возможность уйти красиво. Но уход – тоже действие, и я не делаю его, пока он не отпустит.

– И ещё, – говорит он. – Не называйте меня «пожалуйста». Здесь это лишнее.

Я чувствую, как у меня под языком собирается острая реплика. Не наружу – внутрь. «Спасибо тоже нельзя? Дышать можно?» Но я оставляю это себе. Наружу выходит ледяная корректность.

– Поняла.

Он смотрит на меня ещё секунду, будто проверяет, треснет ли моя броня. Не трещит. Я держу лицо.

– Всё, – говорит он.

Я делаю шаг назад – аккуратно, без спешки, как будто отступаю не от человека, а от линии огня. Папка тяжелеет в руках, хотя вес у неё не меняется. Я открываю дверь. Воздух приёмной кажется теплее, хотя там такая же температура. Просто там есть пространство, где можно вдохнуть без его взгляда.

Я закрываю дверь за собой и на секунду прижимаю папку к груди. Не для защиты – чтобы почувствовать, что она реальна, что это не кошмар, который рассосётся, если моргнуть.

Уходящая секретарь стоит у своего стола с коробкой. Она останавливает меня взглядом. В её глазах – то самое «ну что, как оно».

– Ну? – шепчет она.

Я не отвечаю сразу. Слова про опечатку застревают в горле – они слишком унизительные, чтобы произнести вслух. Как будто признаться в них – уже проиграть.

– Дал задание, – говорю я наконец.

Она смотрит на папку.

– К обеду?

Я не киваю – просто чуть опускаю веки. Её рот дергается, как будто она хочет засмеяться, но смеяться тут нечем.

– Поздравляю, – говорит она. – Это посвящение.

Я прохожу к своему столу и кладу папку на поверхность. Глухой стук бумаги звучит громко, как выстрел в мягкой тишине.

– Где кофе? – спрашиваю я, не поднимая головы, потому что если подниму, могу выдать то, что внутри всё уже кипит.

– Вон там, – она кивает в сторону небольшой зоны с кофемашиной. – Но лучше не сейчас. Если он выйдет и увидит, что вы… – она медлит и выбирает слово осторожно, – отвлеклись, он запомнит.

– Я не отвлекаюсь, – отвечаю я.

Это звучит слишком резко. Я слышу это и тут же сглаживаю, не меняя лица:

– Спасибо.

Она молча кивает и уходит к шкафу, чтобы снять табличку со своим имени. Тоже действие. Тоже точка.

Я сажусь. Открываю папку.

Страницы пахнут типографской краской и чужими руками. Внутри – договоры, приложения, какие-то выкладки, таблицы, комментарии на полях. Мозг цепляется за заголовки и тут же пытается построить структуру: что главное, что второстепенное, что надо вынести в таблицу, как сделать так, чтобы он увидел не «текст», а результат.

Я достаю лист, делю его на блоки, пишу сверху: «риски», «сроки», «контрагенты», «суммы». Рука движется быстро. Внутри включается режим, который я люблю: мир становится задачей, а не угрозой.

Через несколько минут телефон коротко пиликает. Я вздрагиваю не телом – пальцами. Они на долю секунды сбиваются с ритма. Я беру трубку сразу.

– Приёмная генерального директора, Марина Филатова.

– Пропуска на гостей. Список сейчас отправим, – говорит мужской голос из службы безопасности.

– Приняла. Куда подать данные?

– На почту. Адрес знаете?

– Сейчас уточню и перезвоню, – отвечаю я и тут же открываю список контактов.

«Я не знаю» – запрет. Значит, я узнаю за двадцать секунд.

Я нахожу нужный адрес, перезваниваю, диктую, записываю. Всё делаю так, чтобы не оставалось дыр. Дыры здесь превращаются в повод.

За стеклом коридора мелькают люди. Кто-то проходит мимо, бросает взгляд на меня, на пустой стол без личных вещей, на мою сосредоточенность. Смотрят так, как смотрят на новую вещь в чужом доме: интересно, сколько продержится.

Я не поднимаю головы.

Папка затягивает. Через полчаса я уже не думаю о том, что я «в первый день». Я думаю о пунктах договора, о слабых местах, о том, что можно разложить в таблицу, чтобы босс увидел картину сразу. Мне нравится эта ясность: бумаги не улыбаются, не шепчут за спиной, не меряются брендами. Бумаги просто содержат информацию.

Но иногда, когда я перелистываю очередной лист, в ушах всплывает его фраза: «опечатка». Как игла под ногтем. Она не болит постоянно – она просто напоминает, что игла там.

Я печатаю таблицу. Набираю заголовки, ставлю фильтры. Мышка щёлкает тихо, клавиши стучат ровно. Движения становятся автоматическими, экономными.

Уходящая секретарь подходит ближе. Уже без коробки – коробка стоит у двери. Она будто собирается уйти, но медлит.

– Если хотите совет, – говорит она тихо.

Я не отрываюсь от экрана.

– Факты.

Она усмехается.

– Факты такие. Он любит, когда всё лежит по алфавиту, по времени и по смыслу. Если вы принесёте ему бумагу, где надо искать глазами – он вас… – она замолкает, и слово «режет» висит между нами без произнесения.

– Поняла.

– И ещё, – она смотрит на тёмную дверь. – Он никогда не спрашивает «как прошёл первый день». Ему всё равно. Ему важно только, чтобы у него не было лишнего шума в голове.

– Тогда я буду тише, – говорю я.

Это уже почти шутка, но я произношу её ровно, без улыбки. Она кивает, будто понимает.

– Удачи, – говорит она и тут же морщится, словно слово само вылетело по привычке. – Хотя… ладно. Я пошла.

– Всего доброго, – отвечаю я.

Она уходит. И вместе с ней из приёмной исчезает единственный человек, который говорил со мной как человек. Остальные – функции, взгляды, тени.

Я остаюсь одна с папкой и временем, которое тает.

Ближе к полудню у меня готова таблица. Не идеальная – идеал требует часов, которых нет. Но рабочая, чёткая, понятная. Я добавляю выводы короткими фразами: «риск высокий», «срок критичен», «контрагент слабый». Слова без украшений, как он любит. По крайней мере, так мне кажется.

Я распечатываю два экземпляра. Один – ему, второй – себе, чтобы не потерять нить, если он задаст вопросы. Бумага выходит из принтера тёплой. Я складываю листы, выравниваю края. Этот жест успокаивает – снова контроль.

Я подхожу к двери кабинета и останавливаюсь.

«Нельзя стучать без вызова». Но он дал мне срок к обеду. Это вызов, только без слов. Значит, я не стучу. Я нажимаю кнопку внутренней связи.

– Родион Викторович, – говорю я в интерком, – материалы готовы.

Пауза. Две секунды. Три. Я держу руку на папке, чтобы она не дрогнула.

– Зайдите, – отвечает он.

Я открываю дверь и вхожу.

Внутри ничего не меняется: тот же свет, тот же запах кофе, тот же воздух без лишнего. Меня меняет только то, что теперь в руках у меня не пустота, а результат.

Он сидит так же. Ручка лежит на столе. Взгляд поднимается на меня коротко.

– На стол, – говорит он.

Я подхожу, кладу папку туда, куда он указывает. Не ближе, не дальше. Бумага мягко шуршит. Я отступаю на шаг и жду. Ждать – тоже действие. Самое тяжёлое, когда хочешь доказать, что ты полезна.

Он берёт листы, смотрит. Глаза бегают по строкам быстро. Слишком быстро. Я не успеваю понять, читает ли он или уже ищет слабое место, чтобы ткнуть.

Щелчок ручки. Один. Второй.

– Почему здесь нет ссылки на источник по пункту три?

Я отвечаю сразу, пока не успела испугаться.

– В папке источник указан только в приложении к письму контрагента. Я вынесла это в примечание на второй странице.

Он листает. Находит. Молчит секунду.

– А вот здесь, – он касается ручкой строки, – вы написали «риск высокий». На чём основано?

– На сроках и штрафах за срыв, – отвечаю я и беру второй экземпляр со своего края, но не поднимаю его без разрешения. Я держу его в руках, как подсказку самой себе. – Штрафы возрастают после третьей недели. Плюс в договоре нет возможности переноса без доп. соглашения. Я вынесла это в отдельный блок.

Он снова листает. Щёлк. Щёлк. Будто отбивает ритм.

– Вы первый день.

Это не вопрос. Это констатация, как «на улице зима». И от неё почему-то становится холоднее.

– Да, – отвечаю я. – Поэтому я опираюсь только на документы, а не на устные вводные.

Он медленно поднимает взгляд. На секунду мне кажется, что сейчас он скажет: «слишком дерзко». Или «слишком много». Или «слишком мало». Любое «слишком» здесь означает: «ты не подходишь».

Но он просто смотрит.

– Таблица нормальная, – говорит он наконец.

Слово «нормальная» звучит у него почти как комплимент, хотя по сути – ничего. Но в груди появляется тонкая теплая полоска, и я тут же гашу её. Не время радоваться. Радость расслабляет.

Он кладёт листы.

– На обед не рассчитывайте.

– Приняла.

Он снова берёт ручку.

– И ещё. Исправьте опечатку в личном деле сегодня. Не хочу видеть этого в архиве.

Игла снова цепляет ноготь. Я держу лицо.

– Да, Родион Викторович.

Он откидывается в кресле, и тень от окна чуть сдвигается по его лицу. На долю секунды я вижу линию скулы, щетину у подбородка, усталость вокруг глаз. Но я не рассматриваю. Рассматривать – значит позволить себе личное. А личное здесь запрещено так же, как «пожалуйста».

Он делает жест – короткий, как отмахивание от лишнего.

– Можете идти.

Я разворачиваюсь к двери, но останавливаюсь на полшага. Не потому что хочется остаться. Потому что надо понять: это действительно всё? Или сейчас прилетит ещё один кирпич.

Я поворачиваю голову.

– Это всё? – спрашиваю я, и мой голос, к счастью, остаётся ровным.

Он поднимает на меня глаза. Прямой тёмный взгляд держит меня за горло без прикосновения. Уголок губ едва заметно приподнимается – не улыбка, а короткая метка на лице: «вижу».

– На сегодня – да, – говорит он. – Можете идти, Филатова.

Глава 3

Марина

Тёплый картонный стакан обжигает пальцы даже через крышку, и это раздражает сильнее, чем должно. Я держу кофе так, будто несу улику, а не напиток: ровно, осторожно, без права на колебания. Второй рукой прижимаю к боку тонкую папку с документами для утреннего совещания – бумага шуршит, цепляется за ткань пиджака, как будто тоже нервничает вместо меня.