Библиотека современной литературы. Выпуск 8

Библиотека современной литературы

Выпуск 8

© Издательство «Четыре», 2025

Дорогие читатели!

Мы рады приветствовать вас на страницах альманаха «Библиотека современной литературы». Этот проект создан с целью объединить под одной обложкой творчество талантливых писателей и поэтов нашего времени, чьи произведения воплощают дух и многообразие текущей эпохи.

Каждый автор, представленный в этом сборнике, вносит свой уникальный вклад в развитие искусства слова. Их произведения не только обогащают нашу культуру, но и способствуют формированию думающей нации, пробуждая интерес к чтению и осмыслению. Мы гордимся тем, что под обложкой книги «Библиотека современной литературы» собраны произведения выдающихся деятелей современной словесности. Их творчество вдохновляет, заставляет задуматься и открывает новые горизонты для читателей всех возрастов. Участники проекта, каждый со своим уникальным стилем и голосом, создают произведения, которые находят отклик в сердцах людей независимо от их жизненного опыта и интересов.

Мы уверены, что каждый найдёт здесь что-то близкое и важное для себя. На этих страницах вы откроете новые миры, познакомитесь с героями, чьи истории останутся с вами надолго, и найдёте ответы на вопросы, которые, возможно, давно вас волновали. Эти произведения не только развлекают, но и обогащают внутренний мир, побуждая к размышлениям и самопознанию. Они помогают нам увидеть мир с разных точек зрения, расширяя наше восприятие и углубляя понимание человеческой природы.

Каждое произведение в этом сборнике – результат кропотливого труда и безграничной любви к слову. Авторы, представленные здесь, не боятся экспериментировать, искать новые формы и выражать свои мысли смело и открыто. Их творчество – живое свидетельство того, что литература продолжает развиваться и находить новые пути для самовыражения.

Мы надеемся, что этот альманах станет для вас источником вдохновения и радости и вы будете возвращаться к его страницам снова и снова.

Благодарим всех участников этого проекта за неоценимый вклад в развитие современной литературы, за уникальные произведения – не просто тексты, а живые голоса, которые звучат в сердцах читателей, обогащая внутренний мир и расширяя границы восприятия.

Приятного чтения!

С уважением,

редакция «Библиотеки современной литературы»

Светлана Браун

Родилась в г. Барнауле, столице неповторимого по красоте природы Алтая. Выпускница математического факультета АлтГТУ. Преподавала в вузах, профессионально работала с живыми цветами. Автор поэтических сборников «Нетленный аромат Родины» и «Свет моей любви». Её творчество – это откровенный животрепещущий разговор по душам, обращение к личному опыту читающего, глубокие переживания и раздумья о жизни, полные философских размышлений, где в каждой строке – искренний призыв к сохранению чистоты поступков и помыслов, чёткая гражданская позиция человека, живущего нравственно, драгоценный смысл, который попадает точно в сердце своего читателя. Тепло, свет, лиричность, музыкальность, воздушно-невесомый кружевной слог делают творчество Светланы узнаваемым и притягивающим к себе. Умение превращать мгновения в вечность выпадает не каждому…

Мои дорогие, мои замечательные читатели!

Мостик, соединяющий сердца, – это доброта… Она расцветает в душе, словно солнечный одуванчик в мае, разлетается по свету своими маленькими, невидимыми глазу, частицами, многократно приумножая согревающее тепло и неподдельную чуткость, искреннюю радость общения, помогая тем, кто попал в беду, не позволяет пройти мимо… Богатство прячется в простом…

Как хорошо, что в этом неспокойном, непредсказуемом мире есть тихая пристань, куда мы можем прийти в любой момент, – любящие сердца наших близких по духу людей!

Каждое мгновенье я ощущаю тепло ваших неравнодушных сердец!..

Благодарю…

Так маетно живём…

Невзгоды бытияпо милости житейскойКо мне благоволяти множат свой приплод.Роятся надо мнойс улыбкою лакейской,Галдят, свистят, шипят —то скопом, то вразброд.Так маетно живём,что чувства износились,Прогоркли в духотедокучливых хлопот.Наивность детских глаз —утраченная милость,Сбежавшая не в срокот скуки и забот.Оставляя себя на потом, разрушаем покинутый дом,Только набело жизнь написать мы уже не успеем.Никогда, никогда, никогда не затеплится наша звезда,Если света от тьмы отличить не умеем…О, мне не привыкатьк насмешливым гримасам:В исчерченном кругусыщу небесный цвет!Перечить и грубитьнавязчивым проказамНе стоит и труда —всё суета сует…Сошлись не для тогоперо и свет подлунный,Чтоб горе гореватьот мелочных утрат —Фиалковая ночьв цветении июнейПод россыпью стиховпрекрасней во сто крат!Оставляя себя на потом, разрушаем покинутый дом,Только набело жизнь написать мы уже не успеем.Никогда, никогда, никогда не затеплится наша звезда,Если света от тьмы отличить не умеем…Луна – свежим-свежá.Фриволите[1] пионовДушистою волнойплывёт в прохладный сад.Глубокой красотыманящим обертономРулады соловьятомительно звучат…

Мама, милая мама…

В этот день не по-зимнему раноПотянулся спросонья рассвет.С фотографии юная мамаРассмеялась задорно в ответ.И отец, с белозубой улыбкой,С волосами, как спелая рожь…Может, в дату закралась ошибка?!Только время с лица не сотрёшь…Но не властно оно над сердцами,Где глубокий немеркнущий свет,И лишь стайка морщин под глазамиМне подскажет правдивый ответ…И по-прежнему полон любовьюВзгляд доверчивых маминых глаз.Как и прежде, она к изголовьюНенароком подсядет подчас,Тронет волосы нежно рукою,Колыбельную песню споёт.Полноводной неспешной рекоюМамин голос в ночи поплывёт…И печали поводья отпустят,И душа возродится от слёз.Полон светлой целительной грустиЭтот голос… из детства и грёз…

Лучший из мужчин

Моему дорогому отцу посвящаю

Я теплом любви твоей хранима.И осеннею листвой летят года.Но душа по‐прежнему ранима,И непрошено порой придёт беда.Нет сильнее в мире притяженья,Чем приветливого сердца робкий стук,Нежных слов и ласки в утешенье,И заботливой поддержки добрых рук.Сколько слёз ты вытер терпеливо,Утоляя мою горькую печаль!..Не щадил себя. И горделивоНа серебряных висках грустит февраль…Мой родной, и любящий, и верный,Самый лучший из мужчин в моей судьбе!Сердцем я твоим благословеннаИ душой навеки предана тебе…

Отрадный мир

Наш старый дом… Так мило, так отрадноМоей душе в святилище безмолвном.Средь запустенья маленького садаБрожу бесцельно… Дышится свободноВ благословенной мудростью глубокойИ вечно юной свежестью осеннейТиши безлюдной, – томно-одинокоПленяюсь светом нежных откровений,Что нахожу в земных и тёплых красках.Подобно ранним утренним туманамПлыву навстречу тихим поздним ласкам.И в мире том нет боли и обмана…

Осеннее прочтенье

Что эта крошка, что упала на карниз?Всего лишь лист – осеннее прочтеньеНевнятных слов, шифрованных сомнений —Без громких фраз, без слёз, без исступлений —Неторопливый безусловный парадиз…Сбежавший август бездыханностью листаСырой сентябрь неспешно приправляет,Власть суеты, условностей сменяютЛад и покой… Стихами прорастаюВ твоих владениях в заветные места…И сердцем в сердце новоселье сентябряМне возвестить легко, любимой всеми!Полёт руки в волнующем тандемеС твоей рукой, под тихий всплеск ступеней,Плывущих в сад по тёплым волнам янтаря…

Так хочется пить!

Этот дождь за окном – божья пажить[2] высокой печали.Нотной вязью по стёклам расплескался нестройный мотив.Но alfresco[3] с дождём!.. В ароматах осенней сусалиРаспускаются страсти, прорастая в безумный порыв!Притеснитель стихий в убывающем медленно свете —Тот подрамник – тиски, что сужают закат до «пред-ночь».Мы покинем пустой бездыханный уют междометийИ, сплетясь, словно ветви, – бездорожьем в манящее              «прочь»…Пусть повиснут в ночи многоточьем отверстые строки, —Раболепство пред рифмой – ненасытно, – так хочется                   пить!..Влюблены – невпопад, нам не впрок вековые уроки.Помолчим до рассвета… Возле счастья нельзя говорить…

Ступаю по осени…

Неспешно ступаю по осени,Что ластится кошкой у ног.По листьям берёзовой просекиРазлит апельсиновый сок.Меж веток неровною строчкоюПетляет растерянно луч.Багряной вскипел оторочкоюРассвет средь тоскующих туч.И кроткой смиренною странницейБеседует с Богом душа.Как неба извечная данница[4]К чертогу бредёт не спеша.К чертогу бредёт не спеша…Предвестником зимней бесстрастностиМне слышится плач журавлей.Застыла в немой безучастностиКолючая пустошь полей.Восторженность дерзкой красавицыСменяет прохладная тишь.И ветру покорно склоняетсяУставший от жизни камыш.И кроткой смиренною странницейБеседует с Богом душа.Как неба извечная данницаК чертогу бредёт не спеша.К чертогу бредёт не спеша…

Отзвенело, отцвело…

Откружили вешние метели,Унесли садов зелёный дым.Пролетели годы-свиристели,Прокатились вихрем золотым…Отзвенело, отцвело, и осеньВорожит листвою и дождём.День затих. Покоя сердце просит,И тепло мне думать о былом…Не вернуть утраченную юность,И тоскует ветер-пономарь[5].Но светло до боли в эту лунность,И весны ушедшей мне не жаль…В жёлтых лентах, в платьице неброском,До утра мне душу бередитЗа окном красавица-берёзкаЯрким шёлком девичьих ланит.И роса целительной слезоюС тонкой ветви в руки упадёт.Ночь прошла, и с новою зарёюНовый день к заутрене[6] зовёт…

Незваный гость

А я всё та же: медленно ступаюПо октябрю с задумчивой улыбкой…Текут понуро мокрые трамваи,Двумя зрачками свéрлят воздух хлипкий.Ворчит пространство: между «до» и «после»,Как тать[7], прокралась пасмурная Осень, —Незваный гость Невзгодицей подосланИ оттого – обýзен и несносен!Но мне по сéрдцу – экая в том странность! —Томиться грустью, грусть означить словом,Благословлять небес непостоянностьИ возрождаться в песне словом новым…

Я ещё нарисую весну!

Я теперь не рисую, не рисую совсем.Стали грустными краски, и движенья несмелы.Я уже не мечтаю – нет волнующих тем,И в палитре безликой – только чёрный и серый…Я стихов не слагаю, онемела душа.И простуженный дождик захлебнулся слезами.И задумчивый вечер пьёт печаль не спеша,И продрогшая осень замерзает меж нами…Я ещё нарисую, нарисую весну!И под бойкою кистью вновь подснежник проснётся.И под ласковый дождик я с мечтою засну,Отогреется сердце, и душа улыбнётся…

Осенний прованс

Калитка, дом, прозрачный сад —Прованс осенней антрепризы…Вода по стареньким карнизамСкользит на бурый виноград…Немного красного винаЗаря на стёкла расплескалаИ потихоньку угасалаПод скрип ворчливого окна…Бордо глубокое до днаПроникло в маленькое царство.Каким изысканным лекарствомПред сном земля напоена!..…Опустошён, спокоен сад.Забытый коврик у порога…Утихла давняя тревога,В душе – размеренный уклад…

Предзимье

Дни поздней осени – невзрачны…В них тонет солнце, тают звуки.Трепещет лес полупрозрачный,Кропит дождём, ворчит от скуки.Туманы сбились колтунамиПо наущенью ведьм стигийских[8].Холмы восходят табунами,Горбатят в ночь колпак фригийский[9].Ветра беснуются и злятсяВ тоннелях городских ловушекИ вдруг… смущённо притаятсяВ стенах молитвенных церквушек.Вздохнул ноябрь. И под сурдинку[10]Бредёт беспомощная осень…Ещё живая паутинкаДрожит испуганно меж сосен.С опаской платьице взлетает,Чужую исполняя волю.Лоскутья ветхие теряетКочевник перекати-поле.Принять наследство непреклонноПовелевают лёд и холод.И брызжет снег на изумлённый,Ещё вчера цветущий город…

Невызревший плод…

Пронизаны дрожью недужной сквозные аллеи,

На выдохе ветер вздымает цветные шатры.

В окружности рук вид на осень намного теплее –

Округлая нежность бежит исхудалой хандры.

Не стоит лукавить, поддавшись «капризу белькáнто[11]»:

Стихи-поцелуи – лишь сводни пресыщенных строф.

Коль контур бесплотный – обманно висят аксельбанты,

Бесформенной формой звенят бубенцами из слов…

Не всё ли равно – как расставить приманки-витрины

В заглохшем саду, где безвкусен невызревший плод?

Что блеск мишуры? – Бенефис в позолоте картинной…

Снуёт раболепно, чужих ублажая господ…

Чужие чертоги и мысли в угоду созвучьям

Так тéсны для вдоха, зрачкам нет услады ни в чём…

Со-цветность – сладка, но порою её сладкозвучье –

Словесная тщéта… Торжественна, но не о том…

И как же нелепы лекала придуманной страсти,

Привычка к хореям и ямбам усердной кисти:

Прислужнице рифм не прильнуть лепестками к запястьям,

В осеннюю пустошь весенним садам не цвести…

Осенняя метель

Метель осенняя. Цветы последниеПод снегом скроются, и нет следа.Не воскресит зима сады весенние.Полынь кручинится да лебеда.Фонарь упругие качает сумерки.В ветвях надломленных – игра теней.В душе измученной до срока умерлиНадежды солнечных беспечных дней.Мне не найти в стихах приют спасения —Гортань бескровная теперь пуста.Томится свет дневной в ночи сомнения, —Откуда солнце пить моим устам?..Тепло последнее. Цветы осенниеПод снегом скроются, и нет следа.Не воскресит зима сады весенние,И стынет на сердце полынь-беда.Но сердцу помнятся поля безбрежные,Дороги дальние и яблонь цвет.Слова неспешные, признанья нежные,Любимых глаз твоих приветный свет.Расстаться хочется с осенней лгуньеюИ верить искренне, без тайных дум.Бессонной ноченькой под сенью лунноюМолить о счастии мою звезду…И скудость бледных дней алмазной осыпьюМетелью набело переписать.В виньетку долгих зим вплетаясь вёснами,Румянить красками свою тетрадь.Печаль осенняя. Листы последние.Под снегом скроется угрюм-беда.Вновь расцветут в душе мечты весенние!Полынь волнуется да лебеда…

Времени тает багаж…

Осень. Ноябрь расцветаетСнегом за хрупким стеклом.Утра жемчужные россыпиПрозрачной сквозят синевой.Безмолвия строгий покой.Солнца остывшие просыпиВ цепких ветвях замираютСкудным прощальным теплом…В белом подрамнике птицыБойко в кормушке снуют.Ветер густой и задиристыйНахально звенит о карниз…И падают, падают внизТонкие льдинки прерывисто.Капельки солнца – синицы —Скрасят зимы неуют…Жизнь так порой сумасбродит!Времени тает багаж:Не удержать ветра вольного,Полёт непокорной души…Но сердце терзать не спеши!Песней неспешной, раздольноюТихая осень приходит,Плавный последний вираж…

Остывающий свет…

Разноцветной осенней листвойЗапорошило тихий наш сад.Под усталой поникшей лозойСиротливые астры грустят.Тёплый свет остывающих дней,Миротворная сень вечеров.Бал таинственных синих теней,И тягучая мягкость ветров.Послевкусье неспешных ночейЗамирает морщинкой у глаз.Зреет осень печалью дождей.Это лето уходит от нас…Отпускаю его, как всегда,Погрустив за прикрытым окном.Убегают года, как вода,За уже непрозрачным стеклом…Разноцветной осенней листвойЗапорошило тихий наш сад.Под усталой поникшей лозойСиротливые астры грустят…

Мне бы солнцем согреться…

И перо не порхает по бескровным страницам,И душа, как старик, поседела от ран.Мне бы вешней порой, как земле, возродиться,Мне бы в небо взлететь быстрокрылою птицей,Но за стёклами – дождь… и безликий туман…Мне бы в небо взлететь!..Мне бы солнцем согреться, но с безжалостной силойДавит сердце тоска в беспросветную стынь.И меня обнимает нелюбимый, немилый,И горчит поцелуй, как степная полынь…Мне бы солнцем согреться!..Мне б с берёзкою спеть песню вольного ветра,Закружиться от счастья в платье яркой листвы,Обвенчаться навеки с тихой музыкой ретро,Обернуться в шелка изумрудной травы…Мне б с берёзкою спеть!..Мне б прорваться слезами!.. Только в тесные пяльцыСжаты нити души, как тугая канва.Бесприютная ночь… Лишь холодные пальцыБезутешную боль проливают в слова…

Прости меня, мама…

Ты прости, дорогая, что редкоПрихожу в твой приветливый дом.Я – как слабая хрупкая веткаЗа продрогшим от стужи окном.Как-то всё не сбылось, не сложилось.Забелила виски седина.И душа на осколки разбилась,Как бокал неземного вина…А небесная хмурая проседьЖалит взглядом испуганный снег.Шалый ветер надежды уносит…Греет сердце лишь твой оберег.Я уже не мечтаю, как прежде,Быть заметной средь ярких подруг.И рядится в глухие одеждыОдиночество, мрачный мой друг.Среди лжи и бескрайнего горяБездыханным садам не цвести!Я с зимою-разлучницей в ссоре,А весна затерялась в пути…Жизнь скучна, как известная драма,Я одна в мизансцене немой.И лишь ты, моя верная мама,В безутешной печали со мной.Но, как снег по весне, я оттаю,Расцвету, словно сад молодой,И в сиреневом солнечном маеВстречусь с новой, счастливой звездой!..А пока снова хмурая проседьЖалит взглядом испуганный снег.Шалый ветер надежды уносит…Греет сердце лишь твой оберег…

Зазимок

Давно ноябрь… Прилежная зимаПриникла к осени приветным поцелуем.Вельможным жестом приоткрыла кладовую —И хлынул свет в сырые терема.В окно – всё снег… Под утро так чистаСнегопаденья вековая безмятежность,Плывёт зазимок[12] рукоделием неспешным,Дымится день… Иная суетаПеречит той, что прежде здесь жила:Теперь небесное рождается искусство.В летящем платьице, исполненная чувства,Метель финифтью[13] звёздной расцвела…

А нынче – снег…

Всё снег да снег…Новёхонький, летучий,Произошёл, струитпрозрачный силуэт.Полны дворытекучим благозвучьем,Жемчужно-белый цвет…Зима – большой эстет.Вновь сад слепитслезами слюдяными.Заплёл резной ажурстеклянные кусты.Как призрачно легки —в том нет мирской тщеты —Взлетают ввыськачели ветровые.Луна окрест,едва прольются астры[14],На чистый холстроняет взор бесстрастный.Как днём – светло в ночи —не лжёт моя строка!Ну, может, чуть темнейи разве что – слегка…

Случилось!

Случилось всё. Нежданно, вдруг.Печали и тоски незрячейРазорван круг земным, горячим,Родным прикосновеньем рук…В хрусталь прозрачного окнаСо звоном бьётся снежный улей,И льётся ночь… Грустит на стулеОдежд небрежная волна…И горький ладан хризантемВенчает страсти обертоном.И горний свет, как над амвоном,И неба звёздного Эдем…Ты помнишь этот синий снег?..…С зимой пришла пора прощаться,Но вновь и вновь с весной встречатьсяС тобой мне суждено навек…

Мне с тобой так уютно молчать…

Мне с тобой так уютно молчать…Пьёт морозную свежесть луна.Ночь присела в проёме окнаВ голубой тишине помечтать…А вчера мы смеялись до слёз,Подливая в костёр озорства.Как стрекозы, звенели слова…Будто с болью на свет прорвалосьТо, что сердце сжимало тоской,Наши души сжигая дотла.Так продрогли они без тепла…И текли вдохновенной строкойРасставанья, и горе, и боль,И дрожали минорные «па»…А за стёклами сыплет крупа —Одиночества горькая соль…Партитура отчаянья вдругОбернулась мелодией слов.Из глубин омертвевших мировСлышен робкий живительный стук…До начинки, до мякоти, в кровьРазревелась от счастья душа.Тают льдинки от слёз не спеша.Льётся в сердце отрадная новь…Нам с тобой так покойно молчать.На берёзах грустят кружева.С первым лучиком солнца словаБудут тёплой волною ласкать…

Я живу!

Где-то там, вдалеке, – тёплый тающий свет.Машет тонкой рукой мне девчонка смешная…Сколько пролито слов, сколько выпито лет…Зеркалам невдомёк: я лишь внешне – иная.В настоящем такой ты меня принимай,Понимай и свети, и лети за мечтою.Своим сердцем моё от невзгод укрывай.Высоко в небесах мы незримо душоюПрикоснёмся в полёте на крыльях любви,Все преграды меж нами круша без оглядки.Я живу лишь тобою – ты мною живи,Допивая ликёр этот трепетно-сладкий…

Светлее прежнего…

Вернее верногоЛюбовь твоя,Из солнца вешнегоТвои слова.Весна безбрежнаяИ синева…Душа твояСветлее прежнего.Светлее прежнегоТвоя печаль,И шёпот губНеумолкающий,И кружеваВновь оживающихВетвей,И пленТвоих речей…

Зимнее утро

Утро. Задумчивость снегаВ зимний плывёт благовест[15].Кроткий печалью и грёзами,Безгрешный рождается свет…Преднебье окрасил рассветЗаметью кипенно-розовой.Безвольная сонная негаВ берёзовом вальсе невест…Солнце вспорхнуло синицей,Стёкла зажгли семицвет.Бязь кружевною накидкоюПовисла на тонких ветвях.В прозрачных на свет кисеяхЛучик пичугою прыткоюСкачет румяной денницей[16].Тает ночной фиолет…Бойкая новь приближаетНебо великой красы!..…Дней мимолётных сияниеСменяет ночей серебро.И мысль подгоняет перо,И чувства полны ожидания!..…Звёздное небо венчаетКраткие счастья часы…

Слов негромких волшебство…

Волнуют искренность, и нежность,И слов негромких волшебство,И чувства утренняя свежесть,Улыбки милой естество.Февраль за окнами роняетВ погасший сумрак лунный цвет.Осенней лаской исцеляетЛюбимых глаз весенний свет…Не видно звёзд. Покой и нега.В объятьях сини тает ночь.Плывёт рассвет на крыльях снега,Печаль и грусть уносит прочь.Прозрачный снег в окно струитсяПылинкой звёздной – на ладонь.И любопытные синицыСтряхнули утреннюю сонь.Манит зима в свои объятья,Гардины раздвигает день…Вчерашний сон сниму, как платье,Отрину выцветшую тень.И пусть февраль дыханьем хладнымПогасит свечи поутру, —Боль горьких дней, как лист тетрадный, —Из сердца вырву и сотру!..

Люблю…

Строка вольна вспоить тетрадь.

Речь о любви. Иду писать…

Раздор волною штормовойВскипел и брызжет бурными речами.Не ищут встреч рука с рукой —Вновь полынья коварная меж нами.В пылу страстей и друг нам – враг.Покуда мóрок[17] не иссяк —Не расплескаться мирному рассвету:На разум гнев накладывает вето.Я приласкать сумею боль —Смутится пульс неистовой стихии.Верней иных одна анестезия:Любви волшебный парасóль[18]…Лишь взмах ресниц – от горьких слёзДо торжества – почти до исступленья!Психé[19] таких метаморфоз,Что лицедей в полёте вдохновенья:И плачу – вдруг, и вдруг – смеюсь.Едва щеки щекой коснусь —Прибавлю к чуду новое волненье:Палитра чувств щедра на впечатленья.Ничуть не жаль ни слёз, ни мук —Достанет мне и малого блаженства.Прискучил рай в пригожем совершенстве:Без пылких встреч, без злых разлук…Во всякий день в моём окнеВсё белый снег… жасминное цветенье.Весь белый свет дарит благословенье:«Люблю» – в сердечке… на стекле…

Ящик Пандоры

Безнадёжная тщетность: половодье раздораЗалучить нелюбовью в долговечный силок.С разрушительной страстью неуёмная ссораПропускает по сердцу гипнотический ток.Разрастается сумрак, виснет гроздью тяжёлой.Дерзкий нерв пререканий иступлённо звенит:Возбуждённый злословьем, хищным гневом исколот,Он натянут, истерзан и тягуче мозжит.Не сквернись суесловьем! Выйди к звёздам из домаИ расплачься, как дети, без смущенья, навзрыд!Всласть пролейся слезами, стань почти невесомымИ прислушайся к миру, что в тебе зазвучит…Оскудеет копилка с бесполезной враждою,Плодороднее чувство, чьё призванье – любовь.Чёрный ящик Пандоры благоустьем закроем,Увлекая в объятья просветлённую новь…

Долгий вечер

Песней ветра опечаленЭтот долгий зимний вечер.В звуках старого рояляПлачет грусть. И тают свечи…На дворе метель шальнаяРазгулялась в этот вечер,И душа, тобой больная,Слёзы льёт и ищет встречи…Словно пухом лебединымВспенил снег речные глади.Алым бисером рябиныЗазвенели по ограде.Лёгкой поступью, неслышно,Ночь крадётся, словно кошка,И беспомощная вишняМёрзнет за слепым окошком.Ночь и снег… Моей печальюПереполнен синий вечер.И под тёплой мягкой шальюЗябнут худенькие плечи…

Послушай тишину…

В отместку за болтливость прежних строкДо утренней зари и пуст, и нем мой сад.Сухой этюд влачит усталый слог.Пред выходом на свет в спокойный снегопадЧто мне сказать?.. Привольный сибс[20] весны,Мой стих стеснён зимой, и мучим, и гоним.Ему не процвести – пленённому, без сил —Пока побеги хладом смежены.Что делать мне с истерзанностью рифм?Приестся скоро снедь[21] без вкуса к волшебству.К чему прохладу лить в пожухлую строфуИ примерять изношенный мотив?..Коль смолк родник, – он вдосталь пил и пел, —Послушай тишину и неба, и земли,Как в ельнике грустят флейтисты-снегири…Отрадный час и счáстливый удел.

Метель

Уже клонит к концу февраль…

Ещё с вечера мела мутная нескончаемая метель, а к полуночи уже плакала, стенала и завывала, как затравленное фортепиано, шальная разгульная вьюга. Ветер дул сильно и резко, словно старался раскрошить стёкла наглухо закрытых окон съёжившихся от холода домов, шарил по земле, дымил и дымил по судорожно вздрагивающим от его остервенелых нападок испуганным крышам, и пушистые султаны молочного дыма бесконечной грядой всё тянулись и тянулись вдоль жмущихся друг к дружке, оглохших от бешеных звуков улиц и домов. Недовольно скрипели деревья, и всё вокруг курилось, гудело, стонало и трещало, а в редкие минуты затишья раздавался глухой шум падающего с крыш отяжелевшего залежалого снега…