Дорога в бесконечность. Стихи и проза

На парижском бульваре

На парижском бульвареВ полутёмном притонеЗа столом собиралсяБелой гвардии цветИ командовал всемиПолупьяный полковникВ полудраном мундиреИ без эполет…Шли беседы часамиО далёкой РоссииО проклятой РоссииИ о том, чего нет…И поникших гостейВ час ночной развозилиМоложавый поручикИ чернявый корнет.И казалось, что времяВ том притоне застылоТолько годы теклиКак в бокалы вино.С ним тоска по РоссииИз души уходилаНу а боль по РоссииВ ней была всё равно…

Коварная любовь

Ничего случайным не бываетВсё давно предопределеноЕсли это чья-то шутка злаяЗначит, так тому и суждено…Если это близкая разлука,Нам её, мадам, не избежать…Вы же генеральская супруга,И не Вам свою судьбу решатьМы уедем с вашим генераломМожет быть, на год иль навсегда.Ну а Вам тоска по мне досталасьВ ваши очень юные года…Обещаю Вам вернуться вскореБез супруга вашего навек.Ну а он останется в том поле,Как герой и милый человек.Ничего случайным не бывает…Кто кого в любви переиграл?Мне, увы, судьба досталась злая,Ну а Вам ваш новый генерал…

Пора и вспомнить и понять

В Париже дождь, а в Петербурге снег.Такие вот превратности погоды.Но там и тут ещё двадцатый век,Одни и те же месяцы и годы.Одно и то же время, но оноПо разному, увы, воспринималось.Одним – в Париже было суждено,Хоть в Петербурге сердце оставалосьПрожить остаток дней и умеретьВдали от неухоженной России…Другим – досталось Родину иметь,Хотя они её и не просили.Так кто из них сильнее пострадал?Так кто из них Россию больше любит?Так кто из них России больше дал?История когда-нибудь рассудит…Пред кем из них приспустит скорбно флагВ минуты покаяния за горе —За горе тех, кто здесь познал Гулаг?А может тех, кто изгнан был за море?…Живущие в иные временаМы участь их, похоже, избежалиИ позабыли все их именаПока проблемы личные решали.А вспомнили, чтоб впредь не забывать,Но оказалось поздно и напрасно —И брат опять стал с братом воеватьИ снова убивают несогласных…Но может быть, мы так и не поймём,Что мы сильны тогда, когда мы вместе,А не поймём – то миллион имёнПрибавим сами к тем и так безвестным…

По милости по царской

Было время – время смутыЛет пятьсот тому назад…У  Кремля рубили утромВсем головушки подрядА иных на кол сажалиВ благодарность от царя…Но по милости по царскойКрови пролито не зряЗа столетия былые…Стоит Русская земля!И сегодня мы живые!И опять взошла заряНад Российскою державой…Хоть и страшен русский бунтРезультат его не важен —Важен только тяжкий труд.…Мы построили РоссиюНа крови и на костяхИ меня вы зря спросили:А на небе нас простят?А иначе, что бы былоА скорее – ничего…Просто не было б РоссииЕсли б не было Его…

День отца

– В конце концов.В конце концов…Пора бы вспомнитьПро отцов…– Пора бы вспомнить ВамПро нас!– Хотя бы раз.Хотя бы раз…– Что не сезон,У женщин – праздник:День материЕсть в ноябре…– А в марте,Вы забыли разве?– Ну, да. Ведь осеньНа дворе…– А у отцовЕсть день мужчины?– Конечно, естьИ не один!Так что поплакатьсяПричиныНет никакой…– А без причин?– Объявим день отца?– Давайте!– Хоть каждый день!Смешной народ…– А вы хоть знаете,Зачем онИм нуженСразу целый год?– Кому?– Так женщинам,Конечно…– Посуду мыть,– Бельё стирать…Причём не просто день —А вечно!– Но нас к рукамИм не прибрать!– Уж если праздники-Так вместе,– Дела —Так только пополам!– А если будут  не согласны?– Патриархат верните нам!

Поменяны давно приоритеты

Поменяны давно приоритетыИ цели скорректированы вновьТеперь в моих друзьях одни поэтыНу а в стихах – ни строчки про любовь…В них вместо чувств – сухих отчётов строкиО том, как зря потратил жизни дни,В них ценники указаны и сроки,Но о тебе ни слова, извини…Как будто бы и не было той МузыКрасивой, милой, очень молодой…Как будто нас не связывали узыЛюбви по-настоящему святой…Что было – всё когда-то проходилоЧто будет – обязательно пройдёт…Лишь только бы мне времени хватилоЗакончить свой прижизненный отчётЧтобы потом без домыслов и слуховВ безвременье лежать и не страдатьО том, что жизнь мою лишь смерть-старуха,Если захочет, сможет прочитать…

Список

Ещё один пополнил скорбный список…Не важно, кто – актёр он или бомж.Век прошлый забирает тех, кто близокЕму из нас. Знать, чем-то был хорошИ тот и тот, прибравшиеся к богу…Ведь изначально нет плохих людейНет палачей, нет жертв. Нет очень многих.Как не было, и нет очередей…Мы все в свой срок туда откроем двериИ не толкаясь, в прошлое уйдём…И только лишь тогда себя проверим:Останемся в нём или пропадём.Пополним ли и мы тот скорбный список?Сомнений нет. Знать только бы когда?А лучше просто жить. Ведь нашим близкимДругого и не надо никогда…

Я написать роман решил

Я вспоминать уже усталО том, что в памяти забылось,О том, что было, что не сбылосьИ кем, в конце концов, я сталЯ написать роман решил…Всю жизнь страницу за страницей,Которая мне часто снится,И ту, в которой я не жилНа лист бумаги изложитьКорявым почерком своим.Вдруг пригодится тем, живым,Которым долго ещё жить…О городе, который былИ в моей памяти остался,А внукам так и не достался…О тех, которых я любилО тех, кого я ненавиделБез ненависти рассказать.Себя, быть может, показать,Конечно, в самом лучшем виде…Но обломилось вдруг пероВместо романа вышла точка.Он никому не нужен точно —Неинтересно и старо…

Дорога в бесконечность

Когда уходят люди в мир инойСтрелою смерти наповал сражённые,То оставляют вместе со странойВсе мысли и дела не завершённые…Нельзя, увы, сполна всю жизнь прожитьИ ничего потомкам не оставить,Чтобы они сумели завершитьДела других, потом свои добавить…Выходит, жизнь – дорога без концаНикто не помнит, где её начало,Как Бог не помнит первого юнца,Которого вся вечность обучала…Выходит, что не вечная и вечность!Пока у нас есть мысли и дела —Вся наша жизнь – дорога в бесконечностьНе будет нас – и вечность – умерла…

Смахну с тетрадей пыль десятилетий…

Хотели как лучше,

а получилось как всегда

Виктор Черномырдин,председатель ПравительстваРоссии в 90-е годы ХХ века

Мы бы всех простили

Простите пьяницам попойкиПрелюбодеям – весь их блудИ Горбачёву – перестройкуИ нынешним – их тяжкий трудПо устроительству России,Какой не знали мы ещё…Быть может, мы бы всех простили.Тогда кому предъявим счётЗа искалеченные души…За неродившихся детей…За пропитое и порушенное…За отнятое у людей?..Не потому ли как и преждеГрустим по старой жизни, тойКогда был жив товарищ Брежнев,И полный был в стране застой…Знай жили бы себе спокойно,Блудили, пили втихаря…Ну а теперь в ПервопрестольнойВсё, что не делают – всё зря.Лишь говорят: всё для народа!А где сегодня он, народ?Вся вышла русская порода…Не от того ль в душе разброд?…

Я в зеркало смотрюсь

Я в зеркало смотрюсь…Оно всё знает.В зеркальном отражении егоОт глаз чужихКакие скрыты тайны?Лишь от меня не скрыто ничего…Я в зеркало смотрюсь…Хочу увидетьСвою неправоту и свой порок.Хочу увидеть тех,Кого обидел,И кем когда-то в жизни пренебрёг…Я в зеркало смотрюсь…А вижу годыНаносят на лицо свою печать.И чей-то взглядЗеркальный и холодныйСоветует всё заново начать…Советует: с врагами осторожней,В друзьях разборчивейСоветует мне быть,Одним простить всё,А других забыть…Но отчего мой взглядТакой тревожный?…Я в зеркало смотрюсь.

На смерть поэта

Памяти Игоря Талькова

Добро и зло свой вечный спорЗакончить вряд ли скоро смогут…Ещё один поэт в упорРасстрелян на глазах у Бога…Ещё один убит поэт…Ещё одна гитара смолкла…Но для стихов забвенья нетИ убивать стихи без толку…Пусть смерть хоть всех на эшафотСведёт поэтов-горлопановПоэт – он в вечности живёт…Хоть и уходит часто рано.

Почему не успел?

Что-то вышло не так.Что-то сделал не так.Я остался живойВ урагане атак.А мой друг за холмомБездыханный лежит,А ему, как и мне,Так хотелось пожить.Перед боем мы с нимГоворили о том,Как увидим мы скороНаших мам и наш домКак к любимой щекеПрикоснемся щекойИ не думали вовсеМы про вечный покой.Мы мечтали, как выйдемНа знакомый перрон…Но в засаду попалНаш седьмой батальонИ под шквальным огнёмКто залег, кто упал.Я из ада – домой,Ну а он – в рай попал.Он меня заслонилОт шального огня.На безвестном холмеОн упал за меня…Что я дома скажу,Мы ведь были друзьями.Впрочем, что объяснятьИ невесте и маме.Все понятно без слов —На войне убивают.Только мучает совесть,Моя совесть живая:Что я сделал не так?Почему не успел?Ведь и он, как и я,Жить не меньше хотел…

Письмо домой

Ты не плачь обо мне понапраснуА не то, впрямь, накликаешь бед…Если спросят: воюет у красных?Загляни к свояку в сельсоветИ скажи ему: вроде негожеЗабывать, что мы всё же родня…Поклонись ему, может, поможетИ привет передай от меня.Может хлеба найдёт он немногоИ протянете вы до весны,Ну а там всё зависит от бога,Да и мы возвернёмся с войны…Я вернусь, заживём мы богато,Есть земля, руки есть, что ещё?И не хуже, чем жили когда-то,Ну а прошлые слёзы не в счёт…Если спросят: твой Ванька у белыхИ, быть может, уже генерал?Мол, советская власть прогляделаКулака, а он взял и удрал…Промолчи. Наплевать на их гонор.Не известно, чья сила возьмёт…Ну а если попробуют тронуть —То в сарае зарыт пулемёт…

Колокольчик звенит

Колокольчик звенит.Тройка резвая мчится.На российских просторахТак легко заблудитьсяТак легко затерятьсяСреди белой пурги…Эй, ямщик, посмотри,Впереди огоньки!Но ямщик молчаливыйНичего не ответил.Не одёрнул конейЗнать, огней не заметил…Или может усталостьЕго тихо сморила…До трактира доехатьСил чуть-чуть не хватило……Я один в поле белом.Сумасшедшая тройкаНеизвестно кудаМчит в метель меня бойко…Колокольчик звенит…Его голос хрустальныйИзвещает – заезд этотБудет точно – финальный.Впереди – ничего…Позади – только волки…И с уставших конейНикакого нет толка…Пропадаю!В который уж раз пропадаю!Колокольчик звенит —Звонкий голос Валдая…

Три дороги в чистом поле

Три дороги в чистом поле,Что ж ты медлишь, выбирай:Красну девку, злато, волю?Только нет дороги в рай…Красну девку? Что с ней делать?Злато? Пусть берёт скупой.Ну а воля без пределаПревращается в разбой!Мне б к себе найти тропинку,Только где её найдёшь?Эх, душа моя, глубинка —В бездорожье пропадёшь!Пропадёшь! – мне вторит тучаЧёрной птицей за спиной…Не спеши, подумай лучше:Жить с красавицей-женойИль иметь в кармане тыщи —Лучшей доли не найти!…От добра добра не ищут.У меня свои пути…На четвёртую без страхаЯ шагну. И видит Бог,Пусть там будет даже плахаНа четвёртой из дорог.Но она – моя дорога!Пусть она совсем не в рай,Но зато проблем в ней много…Что ж ты медлишь?  Выбирай…

Новогодний дождь

Мороз и снег с метелями – вчера…Сегодня – все с открытыми зонтами:Дождь новогодний льёт как из ведра —Такая вот зима у нас – с понтами!И даже Дед Мороз идёт с зонтомСнегурка плачет чёрными слезами…Перенесём, быть может, на потомОчередную встречу с чудесамиКуда-нибудь на март или сентябрь?Ведь как-то предки новый год встречали —Хоть и без ёлки – без дождя, хотя б!…А ёлки – кабаки обозначали.Но не согласны граждане со мной:От сырости есть праздничное средство!Ну а погоды ждать ли нам иной,Ведь мы живём у моря по соседству…Эй, Дед Мороз, просохни и вперёд —Здесь Новый год никто не отменяет!Всё новых зрелищ требует народ…А дождь идёт. И нас не понимает…

Плакать Зина не спеши

Я приехал на поминкиСвоей собственной души…И сказал подруге Зинке:Плакать, Зина, не спеши.Ты меня, Зинуль, не знаешьКем я был и кем я стал.Рассказал б, да понимаешьОчень, Зина, я устал…Отдохнуть бы мне с дороги,Выпить, ну и закусить.Знаешь, Зина, знал я многих…Ну, не надо голосить!Лучше выпьем вместе, ЗинаЗа покой моей души.Эх, Зинуля, жизнь – резина,А цена ей, так – гроши…Мыл я золото, ЗинуляИ остался в том как есть,А в итоге – обманули…Потому я, Зина, здесьБез обещанного злата,Но ты, Зина, не грусти —Есть у нас твоя зарплата…Ты, стаканчик пропустиСразу, Зина, полегчает…Я ж мужик! Не так и плох.…А мне Зина отвечает:Чтоб ты с золотом тем сдох!..

Дырявый месяц

Декабрь.Плюс десять.Дождь и ветер.Погода бесит…Сны о летеПора смотреть намВ декабре!Шторм в Петербурге.Наводнение.Закрыта дамбаДо утра…А по ТВ нам:ПотеплениеСегодня,Завтра…Как вчера!Но разве этоВсё нормально?Зима, ты где?Давно пора!…Всё,Как и в жизни,Аномально —Вместо зарплатОдна дыра…И в кошелькеПохоже, тожеДыра?Конечно же, дыра…Вместо морозаЗаливаетС небесТри дня…Опять дыра!Дырявый месяцПолучился…Дырявый год…И дай, ты, Бог,Хотя б одинПрогноз чтобСбылся…Когда же скажут:Ждём мороз?

Зима. Январь

Такой зимы мы ждали много лет,Но вновь не оправдались ожидания —Мороз за тридцать. Снега почти нет…Но есть зато – фигурное катание!Вмиг превратились улицы в каток —Нам лишь коньков сегодня не хватает…Какое удовольствие зато!…Но о тепле народ уже мечтаетНароду не нужна уже зимаНароду подавай обратно летоВ его насквозь промёрзшие дома…Ему же потерпеть чуть-чуть советуют.Но до весны ещё так далекоЕщё январь во всю не разгулялся!Сидеть и просто мёрзнуть – нелегко…Я ждать тепла с народом не осталсяИ настежь свои двери распахнулИ в мир шагнул морозный настоящийКак будто в детство сам себя вернул,Чтоб надышаться воздухом звенящимКак в том давно забытом январе…Мороз и солнце! Что за чудный день!Похоже, всё сошлось в календаре…Оставьте же в квартирах ваших лень!А что мороз? На то ведь и зима…И пусть она вас больше не пугаетДа и погода не сошла с ума —Скорее те, кто так её ругает……Когда-нибудь потом на склоне летКогда зима такая же вернётся,Прохожий, исполняющий балет,Чему то своему вдруг улыбнётся…Быть может, это будешь даже ты,Сегодня отвергающий морозы,И вместе с ними детские мечтыИ чьи-то замерзающие слёзы…

Он жил как все

Памяти Владимира Высоцкого

Он жил как все – любил и пелИ пил и мучился с похмельяИ ненавидел, как умел,Лгать, самому себе, не смея,Он нам о нас всю жизнь кричалС надрывной хрипотцой со сценыИ даже мёртвым не молчал…И крик его с магнитной лентыВо мне звучал: Да, я живой!Он и сейчас здесь с нами где-тоТакой же, как и был, весь свой,Страной  не признанный при этом…

Искушение

Однажды в мою мрачную обительЯвился Демон заключить союз:– Даю тебе несчастный сочинительОдну из девяти прекрасных МузСожительствуй с ней и эксплуатируй,Что хочешь делай с ней ты и твори —Обожествляй её или третируй,А мне в обмен одно лишь подари —Не свой талант – он мне не нужен даром.Не жизнь свою, которой грош цена.Не свой приют со стойким перегаром.Не женщину – она тебе жена.Да ты и сам, такой как есть, не нужен.Поразмышляй пока что не спеша,Подумай, что при жизни будет хуже:Признание иль нищая душаЖивущая всю жизнь на подаяниеТаких же тощих, как и ты, зарплат?Так что важней: при жизни покаяние,А может вездесущий вечный блат?Я дам тебе не просто музу – Славу!Прижизненную славу. Ты в обменЛишь после смерти – душу на расправуОтправишь в адский мой апартамент…Я понимаю, это очень трудноТщеславие своё одолевать…Зато тебя и после помнить будут.А где твоя душа, всем наплевать!..И телу твоему плевать на это…Решайся же, иначе я уйду!…И я решил – что буду я поэтом —Пусть к моему великому стыду…

Прогресс

Чем больше познаём, тем меньше знаем.Тем больше в заблуждении своёмСовсем не то, что надо, открываем…За истину ошибки выдаём…Уверовав в свою непогрешимость,Мы Бога отвергаем. Он же насПрощает за наивную решимостьПознать, что знает он. Но каждый разЧто мы не боги, как то забываем…Не от того ль наш рай похож на ад?И человек, живущий в этом рае,Давно не человек, а автомат —Бездушная машина для прогресса…Здесь техника отныне – Царь и Бог!Здесь чувствам человеческим нет места…Здесь правит Ум. Но этот ум убог…

Учёбы муки

Как в пень дубовый забиваюЯ знаний гвозди в череп свой…Учу и тут же забываю —И от тоски хоть волком вой!Раздавлен грузом цифр и формул,Придавлен тяжестью томов —В них столько всяческого кормаНе для таких, как мой, умов!Увы, мой серенький умишкоСреди умов тех – рядовой…Я зря, видать, читаю книжкиИ утром маюсь головой…Всё, наконец, мне стало ясно:Зачем учебник зря листать?И череп свой зло и усталоШвыряю прямо на кровать…

Берегите мужчин

Берегите мужчин!Будьте к ним милосердныЗря мечтаете выВидеть нас без грехов…Мы – такие как естьА иначе, наверное,Было б меньше на светеИ детей. И стихов…

Аксиома

Порок в себе порока не увидит…И грех свой грех признает ли когда…Себя обидчик в жизни не обидит…И не сгорит бестыжий от стыда…И тот, кто в удовольствиях беспечноЖивёт всегда – тот купит и продаст…И только сомневающийся вечноСомнения чужие не предаст!

Что же это было?

Гуляла свадьба за полночь.Гуляла как умела.Обнималась, плакалаПила вино и пела…Про жениха с невестойДавным давно забыла,А утром вспоминала всё:Так что же это было?

Шут

Я снова маску надеваюИ в роль придворного шутаВхожу и словом ложь срываю —Под ней всей правды нагота…Я так привык к себе. ИначеУж не могу прожить ни дня…То засмеюсь вдруг, то заплачу,Но сторонятся все меня.Реприз моих не понимают.Зачем в чужие души лезть?И потому не принимаютМеня таким, какой я есть…

Палач

На подмостках нашей жизниДень и ночь мы все играемСвой единственный спектакльНе похожий ни на чей.И сценарий пишем самиИ актёров выбираем…Королей играть согласныНе согласны палачей.Но ведь надо же кому-тоВозводить людей на плаху.Но ведь надо же кому-тоВ нашей жизни зло карать.Самому пришлось надеть мнеЭту красную рубахуНа лицо напялить маскуЧтоб чужую роль сыграть.Думал я, что в наше времяПалачу не будет делаЧто умчались безвозвратноТе дурные времена.И топор не вознесётсяНа распластанное тело…Но, похоже, миром правятВместе – Бог и Сатана.И вошла уже в привычкуСатанинская работаИ когда-то роль чужаяСтала вдруг мне по плечу.Одного боюсь, однажды,В одну чёрную субботуОтдадут меня как многихНо другому палачу…Палачам одна дорогаПод петлю или на плаху,Чтоб в могилу уносилиТяжесть своих страшных тайн.И сдерут с меня однаждыМою красную рубахуИ топор вернёт сполна мнеЗа работу мою дань…

Зло

Когда льстецы льстят походя без мерыНам, правым, устоять не так легкоА ведь от лжи до зла недалекоОт правдолюбца шаг до лицемера…Лишь стоит уступить хотя бы разПолслова ли, полфразы ли, полдела,Лишь стоит показать себя несмелымИ выставить сомненья напоказЗло тут же сбросит маску доброты,Представ во всём величии зловещем,Пусть даже и в обличье человечьем,Но созданном из тьмы и пустоты…

Почти эпитафия

Ревнивый муж в стакан подсыпал ядаА ты ему стакан тот подала…Он пил его с таким счастливым взглядомПредставив, как ты тихо умерла…Он праздновал уже свою победуИ чувствовал, как в нём вскипает кровь…Но вкус любви чужой едва изведав,Вдруг встретил смерть. А в гости ждал любовь…

Что возьмёшь со старух

Что возьмёшь со старух. Всё ворчат и ворчат…Не по злобе ворчат – по привычке.И качая в колясках краснощёких внучат,Всё судачат про мыло и спички…Никого не клянут. Никого не винят,Вспоминая прошедшие годы…Нам, наверное, их очень трудно понять,Как там было: потери, невзгоды…Было больше тревог, меньше было надежд,А вот надо же, как вспоминают!Да и нынешний день – он для них не рубеж…Да и что они, в общем то, знаютО сегодняшнем дне… У них свой интерес,И отрада своя, и надежда…Их заботит совсем не научный прогресс —Где купить? Где достать?…  Как и прежде…

Супружеские сны

На деревне сваты.Значит, свадьба будетЗначит, будет праздникУ деревни всей.На деревне свадьбыОчень даже любятХоть один денёчекСердцу веселей…Я возьму гармошку.Без неё куда же!И народ на свадьбеБуду веселитьА к кому те сваты,Может кто-то скажет,От кого в деревнеДевчонку увели?Что ж ты веселишься,Бабы мне сказали.За твоей ГалинойПриехали они…Неужели, правда,Буду я без ГалиБуду пить и плакатьЯ о ней все дни?Я возьму гармошку,Выйду в чисто полеИли своё гореВ речке утоплю..Без неё мне воляТо же, что не воля…– Я тебя, Серёжа,Одного люблю!Вдруг раздался голосВроде бы как с небаНеужели я ужеК Богу в рай попал?..На деревне свадьба.А на ней я не был…Потому что крепкоВместе с Галей спал!

Осенние месяцы

Под занавес осеннего дождяПод перестук тоскливый за окномЯ вдруг опять себя в себе найдяРешил начать стихов свой новый том.Но в сентябре мне что-то не писалосьЯ просто наслаждался красотойСмотрел на то, как всё преображалосьВокруг меня в период золотой…Как догорал в сентябрьских пожарахМой старый парк в преддверье октября.Его не волновала, видно, старость.О ней не волновался даже я…Но ветер октября сорвал нарядыВсё в парке потускнело навсегда…И только с неба целый месяц падалХолодный дождь – осенняя вода…И стало на душе так стыло, зябкоОпять не время браться за перо…И листьев белых полную охапкуЯ в мусорное выбросил ведро.И вдруг ноябрь с бодрою прохладойМой старый дом сегодня посетилИ лично мне, как будто бы в наградуОсенних рифм мешок приворотил…

Когда-нибудь под Новый год

Когда-нибудь под Новый Год,Когда друзей ждать не придётся,Что нам с тобою остаётся?Самим уйти от всех забот…Под перезвон чужих бокаловПоднять свои, поцеловаться,В любви, быть может, вновь признаться,Коль остального не осталось…И вспомнив молодость лихую,Накинуть шубку и за дверь.…И в новогоднюю метельС тобою мы опять танцуемВокруг нарядных ёлок в паркеТакие старые на вид…Ночь незаметно пролетитВ объятьях поцелуев жарких.Но эту ночь нам не проститЛишь старость. А её подаркиЗнакомы нам не понаслышке,Как и проклятый ревматизм…Зато, какой был романтизм,И мы… такие шалунишки!..

Не огорчайся

Не огорчайся, скоро снова праздникИ снова будет полон дом гостей…И снова буду я, как все, проказникСреди таких же, как и я детей…И годы мои тут же улетятА может, просто я про них забудуИ буду есть конфеты все подряд,Если конечно гости в доме будут…Но дети те, что были мне друзья,Ко мне давно с конфетами не ходятТеперь из того детства ты да я,И детство наше кончилось, выходитИ плавно в старость нашу перешло…И праздник без детей, увы, не праздник…А ты опять: что дед произошло?Конфетку хочешь, милый мой проказник?..

Ну и пусть

Новогодняя грусть. Ну и пусть. Ну и пусть…Ведь не всем же всю ночь веселитьсяЯ уж как-нибудь сам, сам с собой разберусь…А быть может, как все, мне напиться?И пойти погулять и пойти пошуметь…Вспомнить молодость снова лихуюА в кармане моём только медь, только медьОт того я, похоже, тоскую…И огарок свечи, как и жизнь, догорел…Да и холод нагрянул, похоже…От того может быть я сегодня не смелНа себя самого не похожий…Как же быть? С кем мне быть? А за окнами ночь,Уж забылось, какая по счёту…Я, конечно бы, выпить был сегодня не прочь,Но, похоже, другим не охота…

Такая жизнь

Грязные стаканы. Крошки. Тараканы.Все бутылки с водкой выпиты до дна…За окном на улице белые туманыИ не то, что улица – жизнь не видна…Пьяная соседка спит на табуретке.На диване, скорчившись, пристроился мой друг.Он ко мне заходит что-то слишком редко,Но когда заходит – идём на новый круг…За стаканом с водкой разговор короткийВышел с моим другом – мастером пераДруг мой закадычный пьяный и без водки…