Я люблю своих родителей, но я помню все, что они делали

Viktar Z.

Я люблю своих родителей, но я помню все, что они делали

Я люблю своих родителей, но я помню все, что они делали. Они старались как могли, но мне все равно было больно.


Введение

Эта книга не о том, как простить родителей. И не о том, как обвинить их.

Она даже не о том, как «разобраться с прошлым».

Она о другом.

О странном положении, в котором оказываешься, когда любишь – и при этом помнишь.

Не выборочно. Не удобные фрагменты.

А всё.

Я люблю своих родителей.

Это не фигура речи. И не вступление, которое нужно перетерпеть.

Я действительно их люблю. И при этом я помню всё.

Не только то, что можно рассказывать спокойно. Не только то, что со временем стало «нормальным».

Я помню то, что было больно.

То, что было страшно.

То, что было унизительно.

То, что научило меня быть осторожным раньше, чем нужно.

Эта книга не будет судом.

Я не собираюсь выносить приговор. И не собираюсь требовать признаний. Я не ищу виноватых. Но я и не собираюсь делать вид, что память – это предательство.

Есть фраза, которую часто говорят взрослым детям:

«Они сделали всё, что могли».

Иногда это правда. Часто – тоже.

Но эта фраза слишком часто используется как точка. Как крышка. Как способ закрыть разговор. Как будто усилие автоматически отменяет последствия.

Эта книга – о том, что можно признать усилие и не обесценить боль.

Здесь не будет инструкций.

Я не расскажу, как правильно чувствовать. Как правильно простить. Как правильно выстроить отношения.

Если ты ищешь решение – эта книга тебя разочарует.

Если ты ищешь честность – возможно, она окажется слишком точной.


Я не пишу это, чтобы ранить своих родителей. И не пишу это, чтобы защитить себя.

Я пишу это, потому что устал делать вид, что любовь обязана быть слепой, а память – избирательной.


Взрослый человек может держать две вещи одновременно.

Любовь.

И правду.

Эта книга – попытка не уронить ни одну из них.

1. Я люблю своих родителей

Я люблю своих родителей.

Я говорю это сразу, потому что без этого дальше невозможно.

Если начать с боли, текст превратится в обвинение.

Если начать с оправдания – он станет ложью.

Я начинаю с любви, потому что она здесь есть.


Я люблю их не за то, что они были идеальными. И не за то, что всё делали правильно.

Я люблю их, потому что они – мои родители. Потому что они были первыми людьми,

через которых я учился понимать мир.


Любовь к родителям – странная форма любви. Она не всегда тёплая.

Не всегда спокойная.

Не всегда удобная.

Иногда она живёт рядом с напряжением.

Иногда – с дистанцией.

Иногда – с усталостью, которую сложно объяснить.

Но это всё равно любовь.


Я не ненавижу их. И никогда не ненавидел.

Даже в моменты, когда было больно.

Даже тогда, когда я чувствовал себя одиноким, непонятым, слишком маленьким для того, что от меня требовали.

Ненависть – это простое чувство. Удобное. Оно даёт ясность.

У меня её не было.


Любовь сложнее. Она не стирает память.

Она не переписывает прошлое.

Она не превращает всё, что было, в «ну, ничего страшного».

Любовь просто остаётся. Иногда – вопреки.


Мне часто говорили, что если ты любишь родителей, ты должен быть благодарным.

Как будто благодарность – это форма молчания.

Как будто любовь обязывает не вспоминать.

Но любовь – это не контракт. Она не требует самоотмены.


Я люблю своих родителей. И именно поэтому я не хочу врать ни о себе, ни о них.

Я не хочу делать их монстрами. Но и не хочу превращать прошлое в аккуратную историю, которую удобно рассказывать.


Любить – не значит соглашаться со всем, что было.

Любить – не значит закрывать глаза.

Иногда любовь – это способность смотреть прямо, не убегая и не атакуя.


Я люблю своих родителей.

Это не оправдание.

Это точка опоры.

Всё остальное в этой книге будет написано не вопреки этой любви, а рядом с ней.

2. Но я помню всё

Я помню всё.

Не потому что хочу помнить. И не потому что не умею отпускать.

Память – не мой выбор. Она просто есть.


Я помню не как список событий.

И не как хронологию. Я помню телом.

Тоном, с которым со мной говорили.

Паузы, в которых мне приходилось догадываться, что происходит.

Взгляд, который говорил больше, чем слова.


Некоторые вещи невозможно забыть, даже если очень стараешься.

Не потому что они были громкими. А потому что были постоянными.

Я помню, как рано научился считывать настроение.

Как подстраивался, чтобы не мешать.

Как становился удобным раньше, чем становился собой.


Это не упрёк.

Я не вытаскиваю эти воспоминания, чтобы кого-то обвинить.

Я просто отказываюсь притворяться, что они исчезли.


Мне часто говорят: «Зачем это помнить?»

Как будто память – это вредная привычка, которую нужно отучить.

Как будто забывание – это признак зрелости.


Но забыть – не значит понять.

И простить – не значит стереть.


Я не хожу с этим прошлым как с оружием.

Я не бросаю его в лица.

Я ношу его тихо.

Иногда оно тяжёлое. Иногда – просто заметное.


Есть разница между тем, чтобы жить прошлым, и тем, чтобы не лгать о нём.

Я выбираю второе.


Я помню всё.

Не для того, чтобы застрять. А для того, чтобы не потерять себя в попытке быть удобным в настоящем.

3. Это не обвинение

Мне важно сказать это отдельно.

Не между строк. Не в скобках.

То, что написано в этой книге, не является обвинением.

Не потому что обвинять «плохо».

И не потому что я боюсь показаться неблагодарным.

А потому что обвинение – слишком простая форма разговора для того, о чём я пытаюсь говорить.


Обвинение всегда предполагает чёткую линию.

Кто-то сделал.

Кто-то пострадал.

Кто-то должен ответить.

Иногда так и есть. Иногда это единственный честный язык.

Но отношения между родителями и детьми редко укладываются в прямую схему.

Слишком много слоёв.

Слишком много переплетений.

Слишком много того, что происходило не намеренно, а по инерции.


Я не пишу это, чтобы доказать, что со мной поступили неправильно.

Доказательства – это попытка выиграть спор.

Мне не нужен выигрыш.

Я пишу это, потому что то, что со мной происходило, оставило след.

А след – это не то же самое, что вина.


Влияние не требует злого умысла.

Оно просто происходит.

Можно не хотеть ранить – и всё равно ранить.

Можно стараться – и всё равно не попадать.

Можно делать «как лучше» – и при этом не видеть, как это воспринимается с другой стороны.


Обвинение всегда вызывает защиту.

Люди напрягаются.

Начинают объяснять.

Искать контекст.

Оправдываться.

Я не хочу этого разговора.

Мне не нужно, чтобы кто-то признал себя плохим, чтобы моя память стала допустимой.


Когда взрослый ребёнок говорит о боли, его часто слышат так, будто он говорит:

«Вы были плохими родителями».

Даже если он этого не говорил. Даже если он говорил совсем другое.

Но эти вещи часто путают.

И из-за этого разговоры заканчиваются, не начавшись.


Можно быть старающимся родителем и всё равно ранить.

Можно любить и при этом не уметь быть рядом так, как это было нужно конкретному ребёнку, в конкретное время, в конкретном состоянии.


Мне не нужно переписывать прошлое через моральную оценку.

Я не ищу баланса между «хорошо» и «плохо».

Эти категории слишком грубые для тонких вещей.

Я ищу точность.


Есть переживания, которые невозможно назвать, если ты сразу превращаешь их в приговор. Стоит добавить обвинительный тон – и они закрываются.

Люди перестают слышать.

Начинают защищаться. И всё, что ты хотел сказать, теряется.


Я не отказываюсь от своей боли, чтобы быть удобным.

Но и не использую её как инструмент давления.

Это очень узкая позиция.

Неудобная.

Плохо объяснимая.

Она не даёт ни чувства правоты, ни чувства победы.


Мне не нужно, чтобы родители поняли всё ровно так, как понимаю я.

Мне нужно другое: чтобы я сам не исказил свой опыт, подгоняя его под форму, которую легче принять другим.


Это не обвинение.

Это попытка назвать то, что было, не разрушая ни себя, ни тех, кто был рядом.

Иногда этого достаточно, чтобы сохранить внутреннюю честность.

Даже если внешний разговор так и не состоится.

4. Благодарность – не стирание

Меня часто останавливают одной и той же фразой:

«Но ведь ты должен быть благодарен».

Иногда её произносят мягко.

Иногда – как напоминание.

Иногда – как границу, за которую не стоит заходить.


Я понимаю, откуда берётся эта мысль.

Родители кормили. Одевали. Делали то, что считали необходимым. Во многих случаях – действительно старались. За это можно быть благодарным.

И я благодарен.


Но благодарность – это не ластик.

Она не предназначена для того, чтобы стирать следы.


Есть странное ожидание, что если ты признаёшь усилия, ты автоматически отменяешь право на боль.

Как будто благодарность обязывает переписать прошлое в более аккуратной версии.


Мне часто предлагают обмен:

Ты признаёшь, что тебе дали много – и взамен перестаёшь говорить о том, что было тяжёлым.

Но это не честный обмен.


Благодарность – это отдельное чувство. Оно не должно поглощать остальные.

Можно быть благодарным и всё равно помнить, как было страшно.

Можно ценить то, что сделали для тебя, и при этом не отрицать, чего не сделали.


Когда благодарность используют как аргумент, она перестаёт быть благодарностью.

Она становится инструментом давления.

Тихим. Социально одобряемым. Очень эффективным.


«Мы так старались» – часто говорят родители.

И это правда.

Но старание – не равно попадание.

Можно вложить много сил и всё равно не оказаться рядом в нужный момент.


Я не обесцениваю усилия. Я просто не использую их как оправдание для всего остального.


Благодарность не отменяет того, что мне пришлось рано научиться быть осторожным.

Она не отменяет того, что некоторые вещи я понял слишком рано.

Она не отменяет того, что иногда я чувствовал себя один на один со своими переживаниями.

Мне не нужно выбирать между благодарностью и честностью.

Это ложный выбор.


Я могу сказать: «Спасибо» – и не замолчать.

Я могу признать, что мне многое дали – и не отрицать, что мне чего-то не хватило.


Иногда благодарность используют как точку.

Как финал.

Сказал «спасибо» – и разговор закрыт.

Но для меня благодарность – это не точка.

Это запятая.


Она не стирает память.

Она не переписывает опыт.

Она не требует быть удобным.

Она просто существует рядом.


Я благодарен своим родителям.

И при этом я не готов отменять себя, свою память и свой опыт ради того, чтобы эта благодарность выглядела правильной.

5. Память – не неуважение

Когда взрослый ребёнок говорит о прошлом, его часто слышат так, будто он проявляет неуважение.

Как будто память – это форма упрёка.

Как будто вспоминать – значит обвинять.


Мне много раз давали понять, что если я помню, я якобы не ценю.

Что если возвращаюсь к трудным моментам, я неблагодарен.

Что если не отпускаю, я застрял.


Но память – это не жест против кого-то.

Это жест в сторону реальности.


Я не вспоминаю, чтобы ранить.

Я вспоминаю, потому что это было.

И потому что то, что было, не исчезает только от того, что о нём неудобно говорить.


Есть ожидание, что уважение выглядит как молчание.

Что зрелость – это умение не поднимать сложные темы.

Что если ты вырос, ты должен оставить прошлое в прошлом.


Но прошлое не архив.

Его нельзя просто сдать на хранение и больше не открывать.

Оно живёт в реакциях.

В том, как я слышу интонации.

В том, как напрягаюсь в определённых ситуациях.

В том, как заранее готовлюсь к тому, что может быть неприятно.


Моя память – не спектакль.

Я не демонстрирую её и не требую зрителей.

Она просто присутствует внутри меня.


Когда мне говорят, что вспоминать – значит не уважать родителей, я чувствую, что от меня ждут не уважения, а тишины.

Тишины, которая удобна другим.


Но уважение – это не исчезновение.

Это способность не искажать.


Я могу уважать своих родителей и при этом помнить, что мне было больно.

Я могу относиться к ним бережно и всё равно не отрицать, что некоторые вещи оставили след.

Эти позиции не противоречат друг другу.


Неуважение – это когда ты обесцениваешь.

Когда превращаешь опыт в «ничего страшного».

Когда говоришь себе, что всё это ерунда, и не имеет значения.


Я не делаю этого ни с собой, ни с ними.


Память – это форма честности.

Не агрессивной.

Не обвинительной.

Просто точной.

Я не требую, чтобы мои родители разделяли мою память.

Мне достаточно, чтобы я сам не предавал её ради удобства.


Память – не неуважение.

Не к ним. И не к себе.

Это способ не жить в переписанной версии собственной жизни.

6. Они стали лучше сейчас

Я это вижу. И не пытаюсь отрицать.


Они стали мягче.

Спокойнее.

Внимательнее.

В их голосе меньше напряжения.

В их жестах – меньше резкости.

В словах – больше заботы, которой раньше не хватало.


Иногда мне говорят: «Посмотри, какие они теперь».

И я смотрю.

Я не закрываю глаза.

Я не цепляюсь за прошлое, чтобы не замечать изменений.

Они действительно стали лучше.


И именно это делает всё сложнее.


Если бы они остались прежними, дистанция была бы проще.

Если бы ничего не изменилось, боль можно было бы объяснить прямо.

Но изменения ломают простую логику.


Потому что теперь от меня ждут ответного движения.

Тепла.

Близости.

Радости.

Как будто улучшение автоматически обязывает забыть.


Я рад, что им стало легче жить.

Что они выросли.

Что они научились тому, чего не умели тогда.

Я не желаю им быть прежними.


Но я – не машина времени. Я не могу вернуться в то место, где мне было страшно, и заменить его нынешней версией.


Когда родители меняются, меняется настоящее.

Но прошлое остаётся.

И оно не перестаёт быть частью меня только потому, что теперь всё выглядит иначе.


Иногда я чувствую, что от меня ждут благодарности за изменения, которые не случились вовремя.

И это странное чувство.

Как будто ты должен радоваться тому, что тебя больше не ранят, и при этом не вспоминать, что когда-то это было ежедневной нормой.


Я не хочу обесценивать их рост.

Но и не хочу отменять свой опыт ради того, чтобы всё наконец стало «правильно».


Есть разница между признанием изменений и переписыванием истории.

Я выбираю первое.


Они стали лучше сейчас.

И я правда этому рад.

Но «сейчас» не отменяет «тогда».


Я не использую прошлое как аргумент против них.

Но и не использую настоящее как ластик.


Можно радоваться изменениям и всё равно чувствовать дистанцию.

Можно признавать рост и не быть готовым к той близости, которую он предполагает.


Это не жестокость.

И не месть.

Это честность.


Я принимаю то, какими они стали.

Но я не обязан переписывать себя задним числом.

7. Я не пишу это, чтобы ранить их

Мне важно это прояснить.

Я не пишу эту книгу, чтобы причинить боль своим родителям.

Не чтобы поставить их в неудобное положение.

Не чтобы добиться признаний или вызвать чувство вины.

Если бы это была цель, текст был бы другим.

Резче.

Громче.

Прямолинейнее.


Боль легко причинять. Особенно словами.

Достаточно выбрать правильный тон, подчеркнуть самые острые моменты и оставить всё без контекста.

Я не делаю этого.


Мне часто кажется, что любое проговаривание прошлого автоматически воспринимается как атака.

Как будто молчание – единственная допустимая форма уважения.

Но молчание не всегда про бережность.

Иногда оно про страх.


Я долго молчал.

Не потому что всё было в порядке.

А потому что не знал, как говорить, не разрушая.

Потому что боялся, что любое слово будет услышано как упрёк.


Со временем я понял: если единственный способ не ранить – это не говорить вовсе, значит, рана уже есть.

И она не исчезает от тишины.


Я не пишу это, чтобы изменить их.

Я не рассчитываю, что они прочтут и всё поймут.

Я не жду, что этот текст что-то исправит в наших отношениях.


Эта книга не обращение.

Она не письмо.

Не разговор.

Не попытка объясниться.

Она – фиксация.


Фиксация того, что я больше не хочу нести это внутри в форме неясного напряжения.

Я хочу, чтобы мои воспоминания перестали быть чем-то запретным даже для меня самого.


Я не использую конкретные сцены как доказательства.

Не собираю список. Не выстраиваю обвинительную линию.

Потому что мне важна не правота, а целостность.


Я не хочу, чтобы мои родители стали персонажами, которых можно судить.

Они – живые люди.

Со своей историей.

Со своими ограничениями.

И я это учитываю.


Но учитывать – не значит исчезать.


Я пишу это, потому что хочу остаться честным по отношению к себе.

Потому что устал приглушать собственный опыт, чтобы никого не задеть.


Если кто-то будет ранен этим текстом, мне жаль.

Но я не могу больше делать вид, что отсутствие слов – это забота.

Иногда это просто отсрочка.

Я пишу это, чтобы перестать ранить себя постоянным умалчиванием.

Это тонкая граница.

И я стараюсь не переходить её в сторону жестокости.

Но и не отступать в сторону исчезновения.

8. Любовь, которая пришла слишком поздно

Иногда любовь приходит тогда, когда она уже не спасает.

Не потому что она плохая.

И не потому что её мало.

А потому что момент прошёл.


Я вижу эту любовь сейчас.

Она есть.

Она искренняя.

Она старается быть тёплой.

И именно это делает всё таким неловким.


Когда ты был ребёнком, любовь нужна не как идея.

Не как намерение.

Не как чувство «внутри».

Она нужна как присутствие.

Как защита.

Как уверенность, что ты не один в том, что с тобой происходит.


Когда этого не было, ты учишься обходиться без.

Не героически.

Не осознанно.

Просто учишься.


Со временем ты перестаёшь ждать.

Перестаёшь рассчитывать.

Перестаёшь тянуться.

И это не обида. Это адаптация.


Когда любовь появляется позже, она встречает уже другого человека.

Не того ребёнка, которому она была нужна.

А взрослого, который давно научился держаться сам.


И вот тут возникает странный разрыв.

Любовь есть. А места для неё – нет.

Не потому что ты холодный.

А потому что всё внутри уже выстроено под другое устройство.


Иногда от тебя ждут, что ты обрадуешься так, как будто всё вернулось на свои места.

Как будто можно просто включить тепло и отменить годы, когда ты учился не рассчитывать ни на что.


Но тело помнит.

Оно не торопится.

Оно не верит сразу.


Любовь, которая приходит поздно, часто просит понимания.

Просит снисхождения.

Просит терпения.

И это справедливо.

Но она редко спрашивает, а где ты был всё это время.


Я не отталкиваю эту любовь.

Я не отказываюсь от неё принципиально.

Но я не могу притворяться, что она закрывает всё, что было до.


Иногда мне кажется, что от меня ждут быстрой благодарности.

Как будто признание любви сейчас обязывает испытывать тепло задним числом.


Но чувства не работают по обратной логике.

Нельзя прожить прошлое заново, даже если настоящее стало мягче.


Любовь, которая пришла слишком поздно, не становится ненужной.

Но она перестаёт быть спасительной.


Она становится чем-то другим.

Чем-то, что можно принять, не делая вид, что всё стало на свои места.

Чем-то, что существует рядом, а не вместо.


Я позволяю этой любви быть.

Но я не заставляю себя чувствовать то, что не успело сформироваться тогда, когда это было жизненно важно.

Иногда признать запаздывание – это не жестокость.

Это просто точность во времени.

9. Они старались

Я не отрицаю этого.

Они действительно старались.


Старались обеспечить.

Старались защитить.

Старались выжить в своих обстоятельствах.

Старались не повторить то, что было с ними.

Иногда – на пределе возможностей.

Иногда – так, как умели.


Фраза «они старались» часто звучит как финал.

Как будто после неё уже нечего добавлять.

Сказал – и разговор закрыт.


Я долго принимал эту формулу без вопросов.

Она казалась взрослой.

Зрелой. Справедливой.

В ней было признание усилия. И уважение к контексту.


Но со временем я понял, что старание – это не результат.

Это процесс.

А жить мне пришлось с тем, что получилось.


Можно много стараться и всё равно не попасть.

Можно искренне хотеть добра и не увидеть, как твои действия воспринимаются по другую сторону.


Когда говорят «они старались», часто подразумевают: «значит, ты должен принять».

Но принятие – не автоматическая реакция.


Я могу признать, что им было тяжело.

Что у них не было ресурсов.

Что они делали лучшее из доступного.

И при этом не отменять того, что мне было больно.


Старание не защищает от последствий.

Оно объясняет.

Иногда – смягчает.

Но не стирает.


Я не использую эту фразу как щит.

Я не прячусь за ней, чтобы не смотреть на то, что происходило со мной.


Иногда мне кажется, что «они старались» говорят не для меня.

А для себя.

Чтобы не сталкиваться с мыслью, что даже при старании можно кого-то ранить.


Это неприятная мысль.

Она рушит иллюзию, что если ты хотел хорошо, значит, всё было хорошо.


Я не обвиняю их в том, что они не справились идеально.

Я просто отказываюсь использовать их старание как аргумент против собственной памяти.


Они старались.

И это важно.

Но это не отменяет того, как это было для меня.


Я держу в голове обе вещи.

Их усилие.

И мой опыт.

Не потому что хочу усложнить.

А потому что упрощение слишком дорого мне стоило.

10. И этого всё равно было недостаточно

Это трудная мысль.

Не потому что она жестокая.

А потому что она не оставляет удобного выхода.


Когда говоришь, что стараний было недостаточно, это звучит как приговор.

Как будто ты отказываешь в праве на усилие. Как будто перечёркиваешь всё, что делалось.

Но я говорю не об этом.


Недостаточно – не значит «зря».

Недостаточно – не значит «плохо».

Это значит: то, что было сделано, не закрыло потребность.


Ребёнок не оценивает усилия.

Он оценивает ощущение.

Было ли безопасно.

Было ли рядом.

Было ли можно не справляться.


Я не знал, сколько они устали.

Не понимал, какие у них были страхи.

Не видел, от чего они защищались.

Я знал только одно: как мне было.


И этого оказалось недостаточно, чтобы я чувствовал себя под защитой.

Недостаточно, чтобы не быть всё время настороже.

Недостаточно, чтобы не учиться держать дистанцию раньше, чем это становится нормой.