Покуда вертится Земля. Сборник современной поэзии и прозы

Покуда вертится Земля

Сборник современной поэзии и прозы

Авторы: Арсентьева Ирина, Богданова Вероника, Козка Ольга, Сондыкова Нина, Полещикова Елена, Горецкая Татьяна, Мунч Александр, Ярославцева Юлия, Клоков Алексей, Алексеев Борис, Преснякова Наталья, Джафарова Екатерина, Шимко Ирина, Мурая Анастасия, Кудряшов Арефий, Попкова Татьяна, Бормотов Юрий, Шведова Алла, Палагичева Виктория, Тойшева Кристина, Пипкова Татьяна, Михайлова Галина, Нагибина Светлана, Хлопкова Лариса, Войтович Михаил, Муратова Татьяна, Бажина Ольга, Яблоновская Ольга, Игнатюк Елена, Жизневская Наталия, Ащеулова Антонина, Юкина Юлия, Ахматова Татьяна, Шишина Цветана, Олизар Ольга, Ильницкий Игорь, Валиева Ксения, Яльницкий Анатолий, Сибгатуллина Ольга

Дизайнер обложки Ксения Алексеева

© Ирина Арсентьева, 2023

© Вероника Богданова, 2023

© Ольга Козка, 2023

© Нина Сондыкова, 2023

© Елена Полещикова, 2023

© Татьяна Горецкая, 2023

© Александр Мунч, 2023

© Юлия Ярославцева, 2023

© Алексей Клоков, 2023

© Борис Алексеев, 2023

© Наталья Преснякова, 2023

© Екатерина Джафарова, 2023

© Ирина Шимко, 2023

© Анастасия Мурая, 2023

© Арефий Кудряшов, 2023

© Татьяна Попкова, 2023

© Юрий Бормотов, 2023

© Алла Шведова, 2023

© Виктория Палагичева, 2023

© Кристина Тойшева, 2023

© Татьяна Пипкова, 2023

© Галина Михайлова, 2023

© Светлана Нагибина, 2023

© Лариса Хлопкова, 2023

© Михаил Войтович, 2023

© Татьяна Муратова, 2023

© Ольга Бажина, 2023

© Ольга Яблоновская, 2023

© Елена Игнатюк, 2023

© Наталия Жизневская, 2023

© Антонина Ащеулова, 2023

© Юлия Юкина, 2023

© Татьяна Ахматова, 2023

© Цветана Шишина, 2023

© Ольга Олизар, 2023

© Игорь Ильницкий, 2023

© Ксения Валиева, 2023

© Анатолий Яльницкий, 2023

© Ольга Сибгатуллина, 2023

© Ксения Алексеева, дизайн обложки, 2023

ISBN 978-5-0060-4755-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогие читатели!

2023 год объявлен Годом народного поэта Дагестана Расула Гамзатовича Гамзатова. 8 сентября ему исполняется сто лет со дня рождения.

Поэт, прозаик, переводчик, публицист, общественный деятель Расул Гамзатов в глазах миллионов – величина почти неприкосновенная. Его перу принадлежат сотни проникновенных стихов и прозаических произведений, обогативших национальную, русскую и мировую культуру. За свою плодотворную жизнь Расул создал замечательные поэмы, сонеты, послания, афористические надписи, философские эссе и другие бестселлеры мирового уровня.

Произведения Расула Гамзатова полюбились читателям за мудрость и щедрость души. Неудивительно, что особое место в творчестве поэта занимает тема любви: к матери, женщине, любимой. Эта лирика близка своим теплом, благородством, чистотой. Она трогает лучшие струны сердца.

Творчество Гамзатова оказалось на редкость благодатной почвой для рождения музыкальных произведений. Многие стихи поэта стали песнями. Одно из самых известных произведений Гамзатова – стихотворение «Белые журавли». Переведённое с аварского на русский и положенное на музыку, оно стало песней, которая после исполнения её Марком Бернесом обрела всемирную славу.

Я солнце пил, как люди воду,Ступая по нагорьям летНавстречу красному восходу,Закату красному вослед.В краю вершин крутых и гордых,Где у сердец особый пыл,Я звёзды пил из речек горных,Из родников студёных пил.Из голубой небесной чашиВ зелёных чащах и лугахЯ жадно воздух пил сладчайший,Настоянный на облаках.И день свой каждый пью до дна,И снова ощущаю жажду,И в том повинна жизнь одна.Пускай покину мир однаждыЯ, жажды в нём не утоля,Но людям жаждать этой жажды,Покуда вертится Земля.

Покуда вертится Земля, мы пишем о великой силе любви, об истинной дружбе, о малой и большой Родине, о родителях, о героях Великой Отечественной войны, не вернувшихся с полей и превратившихся в белых журавлей.

Авторы сборника «Покуда вертится Земля» посвящают свои произведения памяти великого писателя и человека Расула Гамзатова.

Редактор сборника Ирина Коробейникова

Вероника Богданова

Расулу Гамзатову посвящается

Их никогда не будет с нами рядом:Погибшие не встанут во плоти.Нарушен был космический порядок,Не дав ушедшим в жизни воплотитьТо, что мальчишку делает мужчинойИ ценится в любые времена:Ни дома нет, ни дерева, ни сына —Мужчинами их сделала война,Их женщиной единственною сталаИ уложила в землю, как в постель…Кого-то возвела на пьедесталы —Гранитные – за тридевять земель,Ну, а иных, в безвременье оставив,Лишила вовсе права на погост…Лишь журавлей тоскующая стаяПроводит души их до самых звёзд.И смотрят звёзды сверху виноватоНа мир, лишённый сыновей своих…А здесь, внизу, состарились девчата,Что в бой когда-то проводили их.

Всезнающий

Ты говорил, что знаешь всё, – а яТак легковерно с этим соглашалась.Казалось мне, что наша встреча – шалостьКоварного земного бытия,Которому нет дела до небес,Где браки совершаются обычно…Господь желает счастья в жизни личной, —А нас столкнул на перепутье бес.Всё было просто: мимолётный взглядВсезнающего, – столько в нём читалось!Естественно, мне только лишь осталосьШагнуть тебе навстречу – наугадПо шаткому над пропастью мосту,Не глядя вниз, на Бога уповая…Тем временем рогатый, напевая,Под тем мостом отмерил высоту,Чтоб после было падать побольней…Врачуя переломанную душу,Я, видно, перед новым чувством струшу,Чтоб ненароком не расстаться с ней…

Атеистка

А день был, как нарочно, так хорош:Безоблачен и безмятежен! Впрочем,Такой же точно он сменился ночью, —Но ломаный ей оказался грошЦеной. Ты отлюбил – и позабылИ жадность рук, и нежность тонкой кожи,И голос мой, что простонал: «О, Боже!»И то, что ты в тот миг мне Богом был.Я там теперь в безбожии живу,Где ветрено – и облака так низко…Я стала убеждённой атеисткойВ любви, чтоб удержаться на плаву.

Встреча

Мы встретимся когда-нибудь во времени,Небесными скрижалями отмеченном.И праздник встречи будет бесконечен, ноУже нога нетерпелива в стремени,Уже стремятся кони приручённыеОбратно в бренный мир, где были дикими,В седую степь, поросшую гвоздиками…Не будут больше с нами нипочём они!Ты спросишь: что же нам тогда останется?Непознанные звёзды неба грешного?Умчались кони. Мы остались пешими.Никто не помешает встречи таинству…

Пуповина

Жизнь перерезает пуповинуЖёстко и безжалостно всегда.Хочется держать, как прежде, спинуПрямо, невзирая на года,Улыбаться, потому что беситВсех твоей улыбки торжество,Знать, что счастье ничего не весит, —А несчастье тяжелей всего…Но кого волнует, скажем прямо,Лёгкость фраз, переживаний груз,Коль они чужие? Знаешь, мама,Я лишь только одного боюсь:Что однажды будет ветер в спину,Солнце в небе, лёгок путь к мечте…А судьба обрежет пуповинуИ блуждать оставит в темноте…

«На грани неба и земли…»

На грани неба и землиВ тиши рассветаТревожат песней соловьиНачало лета.На грани мира и войны —Почти за гранью —Досматривают люди сныИюньской ранью.Но чуток сон, и ночь краткаСолнцеворота…Уже, пронзая облака,Мчат самолёты,С нечеловеческой тоской.Натужно воя…А где-то ночью над рекойСидели двое,Слова чуть слышные любвиУносит ветер…Любовь, Господь, благослови —На грани смерти…

Мы – русские

Кто мы? Зачем и кому пытаемсяМы доказать нашей веры истинность?Нашей души сохраняя таинство,Рвёмся туда, где зовут: «Спасите нас!»Зло вездесуще, и наше воинствоВ битве с ним, словно доспехи, выковавМужества сталь и булат достоинства,Приняло эту судьбу великую.Болью чужой в нашем сердце колоколБьётся, – и в нём наша боль ответная…Пуля ударит в нас, штык, осколок ли —Встанет за нами вся рать несметнаяТрепетных душ, что ранимы вроде бы,Об исцеленье устало молятся…Встанет стеной! Ведь за нами – Родина,Мама, любимая, Богородица,Эти поля, что простором полнятся —И расширяют души пристанище…Русские души о мире молятсяДаже на вечном своём ристалище.

«Пожинаю плоды беспощадной любви…»

Пожинаю плоды беспощадной любви,Что бывает порою и льстивой, и лживой.От последствий приёмов её болевыхИзлечившись, – не знаем, останемся ль живы.Ведь, какой бы жестокой она ни была, —Обжигающей вдрызг, на просвет ярко-алой, —Но за ней остаётся кисельная мгла:Чуть вдохнёшь – а тебя словно и не бывало,Будто ты никогда в этом мире не жил,Грудь не ранил о злой частокол километров…Без любви, без её вдохновляющей лжиЖизни нет! – Лишь тоска поминального ветра…

Координаты детства

Запах детства – почти цыплячий —Чуть заметно щекочет нос.Столб фонарный, давно незрячий,На краю деревеньки вросВ пыль дорожную, где когда-тоШлёпал мой босоногий след…Это детства координаты,Но не купишь туда билет.Даже в песне одной знакомойСформулирована давноЭта горькая аксиома:С детством встретиться не дано.И глядят на меня с укором,Солью став для сердечных ран,Покосившиеся заборы,Огородов былых бурьян,Провалившихся окон язвыИ проёмы, где нет дверей…И заходится сердце: развеНе должно время быть мудрей,Не в его ли великой волеРазвернуть ход событий вспять:Осчастливить хлебами поле,Окна ставнями распластать,Чтоб за стёклами – занавески,По линейке – заборов ряд,Чтобы стайкою в перелескиБосоногий спешил отрядТех ребят, что давно забылиЗапах сладкого молока…Их следы стали просто пылью,И деревни пустой тоскаРазливается в сердце болью,И незрячий фонарь – как штырь…Брошу всё, доберусь – и вспомню!…Только б не забыть нашатырь…

Держать удар

Ты учишься держать удар,Возможно, слишком поздно.Мир, как и ты, смертельно стар,И даже в небе звёздыТеряют яркость, с чернотойСливаясь постепенно…Твой друг смирился с суетой,Не веря в перемены,Давно с дистанции сошёлИ бегает по кругу…Когда-то было хорошоС тобою рядом другу.И в праздники, и в драки выПлечом к плечу стояли,Не опуская головы,И победить едва лиВас смог бы самый сильный враг…Но вдруг ослабли плечи,И друг решил, что ты – дурак,И жизнь тебя излечитОт ожиданий и надежд,Что вы делили прежде,И ты не тот, и чай несвеж,И спрятан где-то междуУскорившихся в беге лет —А сколько их осталось? —Той, прежней дружбы ваш секрет,А в плюсе – лишь усталость.Земли неудержимый шарСтал для него – с тарелку…Ты учишься держать удар, —А время кружит стрелкиНа тех часах, что вам двоимКогда-то звонко пели…Он другом был, а стал – другим.Держи удар, земеля!

Жизнь прожить – не поле перейти…

Жизнь прожить – не поле перейти, —Говорят о человечьей доле.Только нам попалось на путиСотен жизней стоящее поле.Что такого в нём – на первый взгляд? —Васильки синеют спозаранку…Но у дальней кромки встали в рядЧёрной стаей – вражеские танки…А над полем бреет «Мессершмитт»Наше небо в васильковой сини…Выйдет солнце летнее в зенит —И над полем в трауре застынет…Враг попёр на нас в начале дня,Предвкушая, что лишит нас воли.У него – снаряды и броня,А за нас – вот это – НАШЕ! – поле.До полудня стихнет краткий бой,Сотни жизней взяв огнём и сталью…Что же, поле, сделалось с тобой?Ты от нашей крови алым стало.И чернеют мёртвые крестыНа железных танковых могилах.«Мессершмитт», сорвавшись с высоты,Догорает коршуном бескрылым.Мы на этом поле полегли,Васильки его окрасив красным,Но враги его не перешли.Значит, наши жертвы не напрасны.…Снова солнце смотрит с высотыНа поля, что раны излечили…Жизнь прожить – не поле перейти! —Назубок фашисты заучили.

Татьяна Горецкая

С последним ударом часов

Весна. Потянулась к солнцу травушка, повеселели деревья, и вся земля стала зелёной. Часы на стене пробили двенадцать. С последним ударом часов дрогнула рука у Прасковьи с зажатой в ней карточкой любимого мужа. Лицо радостное и удивлённое. Усы чёрные, мужественный взгляд, а из-под козырька фуражки выглядывал густой волнистый чуб. Из-под связки старых писем виднелась потрепанная бумажка, где сообщалось о смерти доблестного бойца Леонида Семёнова…

Прасковья сторонилась соседей, часами сидела одна, сжимала старые сморщенные руки, обводила глазами пустые углы и грустила по мужу, убитому на войне. Память с болезненной точностью рисовала счастливые картины прошлого. От усталости за годы одиночества шептала со слезами на глазах:

– Милый мой… Милый мой…

Ветви вербы застенчиво постучали в окно, и раздался нежный тихий голос:

– Заждалась, родимая? Ждёт нас дорога дальняя, но ты не переживай, всё обустроил как полагается…

Прасковья бросилась к мужу:

– Чего так поздно? Думала, что забыл совсем. Щи свежие, отведай…

Муж снял фуражку, оправил усы, тряхнул чубом:

– Пора, Прасковьюшка. Дел много неотложных, важных.

– Пора, так пора, – покорно ответила Прасковья. Сегодня она снова стала счастливой, и счастье её с ней рядом. – Присядем на дорожку…

Дверь внезапно открылась и в комнату вбежала соседская девчушка Катька:

– Баба Проня, чего сидишь, коза твоя со двора сбежала!

Молчала Прасковья, счастливая улыбка навсегда застыла на её лице.

Катька крикнула в окно:

– Матвейка, беги скорей до мамки. Нет больше с нами Прасковьи…

Девочка аккуратно сложила письма в старую коробку.

– Сохраню их, баба Проня. Я рассказы твои все записывала. Вырасту, книгу напишу, о том, как любить надо и верить, и ждать…

Марат Казей

Марат Казей – герой войны.Он рос, идя на зов судьбы.Бесстрашием глаза полны,Ведь он родился для борьбы.В его руках свободы нить.Он не боится пуль и взрыва.И знает то, как надо жить!Ему не страшен край обрыва!И вот бросок, летит граната,Она дарует шаг к свободе.И тем ценнее нам награда,Прославленная в эпизоде!Врагов Марат застал врасплох,От кары им не скрыться, поздно!И сделав свой последний вздох,Взлетел герой на небо к звёздам!Пожар войны, огонь, свист пуль!Ещё вчера совсем мальчишкаСегодня первым быть решилИ навсегда остался в книжках.

Синий май

Спит черёмуха, веет полынь.Звонкий смех у красавиц калин.Синий май и кудрявая дальНам от Неба, Создателя в дар.И под ручку с вечерней зарёйМай зовёт детвору за собой.Золотистых лучей хоровод,Песнь игриво весна пропоёт.И помчится мечта за мечтой,И природа сразит красотой.Зелень нивы, сверкание вод,Улыбнётся грозой небосвод.И весной запоют маргариткиВ разноцветных махровых накидках.

Пианист, играй!

Вечер. Свечи. Пианист.Музыка. Дыханье. Свист.Тишина. Покой. Игра.Молния. Огонь. Хандра.Горько. Сладостно. Тепло.Холода. Зима. Бело.Звёзды. Небо. Огоньки.Ловко. Смело. Вопреки.Пианист. Играй. Твори.Вечер. Ночь. И до зари.Громко. Долго. Как всегда!Праздник. Радость. Навсегда!

Кадриль цветущих веток ароматных…

Весенним солнцем это утро пьяно,

И на террасе запах роз слышней…

Анна Ахматова

«Весенним солнцем это утро пьяно»,А небо всё в лазурных облаках.И мчатся за красавицей весноюЧарующие звуки фортепьяно.И чистый запах свежести в лугах,Играет лес зелёною листвою.Кадриль цветущих веток ароматных.О, запах сладкий так тревожит душу!Ушла зима походкою неспешной,А месяц май в костюме маскарадномПрогонит холод и из сердца стужу.И я сполна напьюсь любовью грешной…С звучаньем музыки в лесу волшебнойДуша всё ждёт чудес и совершенства,Ей не найти среди цветов фиалок.Не пригубить бальзам весны целебный,Не ощутить природного блаженства.Кто без любви живёт, смешон и жалок.

О, лилии божественная эра…

О, лилии божественная эра…Разлито молоко Богиней Герой.Цветочный эльф взмахнул крылом,Земля покрылась серебром.Картина замечательного летаВся соткана из теплоты и света.Цветов мгновенья коротки,Смеются нежно лепестки.Красавицу-невесту утешает,Теряет блеск былой и увядаетЦветок надежды, чистотыНеобычайной красоты.Сплетут венок прекрасных лилий белых,Вдруг оживёт цветок в руках умелых.

Гимн восторженный весне

Перевод с белорусского языка стихотворения

Максима Богдановича «Па-над белым пухам вішняў…»

По-над белым пухом вишни,Будто синий огонёк,Бьётся, вьётся в белой высиСинекрылый мотылёк.В струнах солнечного златаВоздух свеж весной и чист.Звон мелодии крылатойВ небе, как дрожащий лист.Вечность в сердце напеваетГимн восторженный весне.Муза нежный вальс играет,Навевает мысли мне.Ветер ль это нежно-звонкийВ тонкой травушке шуршит?Иль камыш сухой, высокийУ речушки так шумит?Не понять душевной муки,Не найти и не познать!Не дают мечтать мне звуки,Что летят, дрожат, звенят.На свободе, в вольном миреЛьётся песенка на свет.Звуки музыки той дивнойМожет слышать лишь поэт!

Ольга Бажина

Памяти погибших в Афганистане

Это горькая память о тех, кто остался навечноВ серо-жёлтой пустынной не доброй к мальчишкам земле,Это плач о мальчишках, в ад брошенных бесчеловечноВласть имущими с меткой греха за ребят на челе!Это судьбы девчонок, невестами так и не ставших,Оказался у их женихов, видно, выбор иной:Смерть влюбилась в ребят, в мясорубку Афгана попавших,Нарекла всех мужьями и стала им вечной женой!!!Это боль матерей, что оставлены их сыновьямиНе во имя защиты Отчизны, любимых, родных.Это горе людское, что невыразимо словами,Это страх за мальчишек своих и за всех остальных!!!

Зачем нам жизнь дана?

Жизнь наша начинается с рождения,И эта жизнь у каждого одна!Задумайся хотя бы на мгновение,Зачем она была Творцом дана!Мы день за днём с судьбой своей сражаемся,Считая, что сумеем взять реванш,Но с возрастом умнея, убеждаемся,Что ждать напрасно от неё карт-бланш!!!И вот, пройдя через огонь и водуИ трубы медные на жизненном пути,Ты, плоти выбрав грешную свободу,Не смог свободу для души найти!И вот уже Страницы в книге жизненнойПереписать торопится рукаИ сделать запись в ней безукоризненной,Забыв, что в жизни нет черновика!!!